Punto de vista de Arlet Peña:

Damián llamó una hora después, su voz ligera y alegre, teñida con la satisfacción de un hombre que acababa de conquistar el mundo.

—Hola, mi amor. Harrison me dijo que firmaste. Sabía que lo harías por mí. Por nosotros.

Por nosotros. Las palabras eran una píldora amarga en mi lengua. Lo hizo sonar como si acabara de aceptar cambiar de proveedor de cable, no disolver nuestro matrimonio.

—Para celebrar, he reservado una mesa en Cielo Capitalino —dijo, su voz rebosante de emoción—. Nuestro lugar. Ponte ese vestido rojo que me encanta. Te veo a las ocho.

No esperó una respuesta. Nunca lo hacía.

Fui. Me puse el vestido rojo. Me senté frente a él en el restaurante de la azotea, las luces de la ciudad brillando abajo como una alfombra de estrellas caídas. Aquí fue donde me dijo por primera vez que su empresa había asegurado su financiamiento inicial, sus manos temblando de euforia mientras sostenía las mías sobre esta misma mesa.

Ahora, esas mismas manos descansaban casualmente sobre el mantel blanco, a un mundo de distancia de mí. Habló animadamente sobre la salida a bolsa, sobre capitalizaciones de mercado y opciones de acciones, sobre la portada de Forbes México para la que tenía programada una sesión de fotos la próxima semana. Era una supernova, ardiendo tan brillantemente que no podía ver a la persona que estaba siendo consumida por sus llamas.

Levanté mi copa de vino.

—Por ti, Damián —dije, mi voz sorprendentemente firme—. Conseguiste todo lo que siempre quisiste.

Él sonrió radiante, chocando su copa contra la mía.

—Por nosotros, Arlet. Conseguimos todo lo que queríamos.

No notó la finalidad en mi brindis. No vio el adiós en mis ojos.

Bebí el vino de un largo trago, la costosa cosecha sabiendo a cenizas en mi boca. Por mí, Arlet Peña. Esta copa es por ti. Por tu libertad.

Después de que el mesero retiró nuestros platos, Damián deslizó un delgado portafolio sobre la mesa.

—Esto es para ti —dijo, su tono magnánimo—. Un pequeño agradecimiento. El diez por ciento de mis acciones personales. Una vez que salgamos a bolsa, estarás asegurada de por vida. Nunca más tendrás que preocuparte por el dinero.

Mi sacrificio, mi juventud, mi futuro entero, destilado en un portafolio de acciones. Un finiquito.

Una risa amarga amenazó con brotar, pero me la tragué. Solo asentí, mis ojos trazando el horizonte de la ciudad.

Su teléfono vibró. Un mensaje de su secretaria. Lo miró, un ligero ceño frunciendo su frente.

—Maldita sea. Es Aurora. Está en el bar del hotel de abajo, necesita discutir algo urgente sobre los documentos de la Comisión Nacional Bancaria y de Valores. —Se levantó, ya poniéndose el saco—. Lo siento, mi amor. El deber llama. Termina tú aquí. El coche te está esperando abajo.

Se inclinó para besar mi mejilla, un gesto superficial y distraído. Luego se fue, dejándome sola con las luces parpadeantes y un portafolio lleno de dinero manchado de sangre.

No me quedé. No podía. Dejé el portafolio sobre la mesa y caminé hacia los elevadores. Mientras las puertas se abrían, escuché sus voces desde un rincón apartado cerca del bar.

—Honestamente, Damián, ¿era realmente necesario cenar con ella esta noche de todas las noches? —La voz de Aurora estaba teñida de un tono impaciente y posesivo.

—Fue la última vez, te lo prometo —la voz de Damián era un murmullo bajo y apaciguador—. Firmó los papeles. Tenía que darle la transferencia de acciones y decirle un último adiós. Ya está hecho. Completamente.

—Bien. No puedo esperar a que dejemos de escondernos. Han sido tres años, Damián. Estoy cansada de ser tu pequeño secreto sucio.

Tres años.

El número me golpeó como un golpe físico. Tres años de sus mentiras, sus tranquilizaciones, sus promesas de que todo esto era temporal.

Un mesero que llevaba una bandeja de comida salió de la cocina, dirigiéndose a su mesa. En la bandeja había un plato de vieiras selladas con risotto de azafrán, exactamente el mismo platillo que yo acababa de comer. Damián lo había pedido para mí, afirmando que era la especialidad del chef.

Nos había pedido a ambas la misma comida. Ni siquiera valía la pena el esfuerzo de una elección diferente. Yo era una copia al carbón de un adiós.

Una ola de náuseas y mareos me invadió. Tropecé hacia atrás, mi mano buscando la pared para estabilizarme. Mis dedos rozaron una escultura decorativa de vidrio sobre un pedestal.

El mundo se inclinó.

Escuché el estruendo nauseabundo antes de sentir el dolor. La escultura se hizo añicos en el suelo de mármol. Un trozo de vidrio, afilado como una navaja, cortó la palma de mi mano. La sangre, oscura y sorprendentemente roja, brotó al instante, goteando sobre el impecable suelo blanco.

—¿Qué fue eso? —escuché preguntar a Aurora.

Pasos. Aparecieron al final del pasillo, sus rostros iluminados por la suave luz. Los ojos de Damián se abrieron de par en par cuando me vio, agarrando mi mano sangrante.

Por una fracción de segundo, un destello del viejo Damián afloró. Pánico. Preocupación. Dio un paso hacia mí.

—¿Arlet? ¿Qué pasó?

Pero entonces captó la mirada aguda e inquisitiva de Aurora. Se congeló.

—Damián, ¿quién es esta? —preguntó Aurora, su voz goteando hielo. Sus ojos escanearon mi sencillo vestido rojo, mi rostro conmocionado y la sangre que se acumulaba a mis pies con un desprecio mal disimulado.

El rostro de Damián se quedó en blanco. El breve destello de preocupación se desvaneció, reemplazado por una máscara fría y aterradora de indiferencia. Miró del rostro exigente de Aurora al mío, sangrante. Y tomó su decisión.

Se volvió hacia Aurora, negando ligeramente con la cabeza.

—No la conozco —dijo, su voz plana y despectiva—. Solo una invitada torpe, supongo. Vámonos. El hotel se encargará.

No la conozco.

Las palabras resonaron en el repentino y ensordecedor silencio de mi mente. Diez años de mi vida, diez años de amor y sacrificio, borrados en una sola y brutal frase. Me miró a mí, su esposa, la mujer que le había dado todo, y me declaró una extraña.

Solo una extraña.

Ni siquiera me dedicó una segunda mirada mientras se llevaba a Aurora, su brazo firmemente alrededor de su cintura, protegiéndola de la desagradable visión de mi existencia.

Mis piernas cedieron y me derrumbé en el suelo, el dolor en mi mano un latido sordo y distante en comparación con la herida abierta que acababa de desgarrar en mi pecho.

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Punto de vista de Arlet Peña:

—Esto va a necesitar sutura —dijo el doctor en la clínica de urgencias, su voz amable—. Es un corte profundo. Casi seguro dejará una cicatriz.

Una cicatriz. Otra para añadir a la colección que Damián me había dejado, aunque las otras no eran visibles en mi piel.

Recordé una vez, hace años, cuando me hice un corte con un papel mientras le ayudaba a organizar sus notas de investigación. Era una cosita de nada, apenas un rasguño, pero él había actuado como si me hubieran herido de muerte. Lo había limpiado con una toallita antiséptica, aplicado cuidadosamente una curita y besado mi dedo, sus ojos llenos de una ternura que había hecho que mi corazón doliera de amor.

Ese hombre se había ido. O tal vez nunca había existido. Se acabó. Eso, por fin, estaba irrevocablemente claro.

Mi teléfono vibró con un mensaje suyo.

Damián: Me enteré de que tuviste un accidente. ¿Está bien tu mano? Le he pedido a mi secretaria que se encargue de las facturas médicas. Avísale si necesitas algo.

Estaba tercerizando su preocupación. Ya ni siquiera se molestaba en fingirla él mismo.

Yo: Estoy bien. No necesito tu ayuda.

Pagué la cuenta yo misma con lo último de mis ahorros y tomé un taxi de vuelta a la casa. El silencio en el interior era una presencia física, presionándome por todos lados. Me tragué dos analgésicos y caí en un sueño agitado y sin sueños en el sofá.

Me desperté sobresaltada horas después. La puerta principal se estaba abriendo. Damián estaba en casa. Eran casi las 3 de la mañana. Se movió por la sala a oscuras, su silueta recortada por la luz de la luna que entraba por los ventanales. Olía ligeramente a perfume caro —el perfume de Aurora— y a whisky.

Me vio en el sofá y sus movimientos se detuvieron. Se acercó y se arrodilló a mi lado, su mano extendiéndose para acariciar mi cabello.

—Arlet —murmuró, su voz espesa por el sueño y el alcohol. Se inclinó, sus labios encontrando los míos.

Me aparté de un respingo, un dolor agudo y punzante subiendo por mi brazo desde mi mano suturada.

—No lo hagas —susurré, la palabra apenas audible.

Se echó hacia atrás, con el ceño fruncido en confusión. En la penumbra, pude ver un destello de sorpresa en sus ojos, como si no pudiera comprender mi rechazo. Nunca lo había rechazado antes.

—Lo siento —dijo, su voz aclarándose ligeramente. Suspiró, pasándose una mano por su cabello perfectamente peinado—. Ha sido una noche de locos. Siento lo que pasó en el hotel. Fue... complicado.

Me miró entonces, su mirada suavizándose en la sinceridad ensayada que conocía tan bien.

—Sabes que eres la única para mí, ¿verdad? Siempre serás la señora de la Vega. Mi única esposa.

Mi única esposa. El título se sentía como una broma. Una broma cruel y patética. Yo era la esposa que mantenía escondida en el ático, a la que le estaba pagando para que desapareciera.

Pareció tomar mi silencio como aceptación. Se levantó, estirándose.

—Dormiré en el estudio esta noche. No quiero despertarte.

Desapareció por el pasillo, dejándome sola con el dolor punzante en mi mano y el vacío en mi pecho.

Más tarde, el dolor en mi palma me despertó de nuevo. Fui de puntillas a la cocina por más analgésicos. Al pasar por el estudio, escuché el murmullo bajo de su voz. Estaba al teléfono. Pegué mi oreja a la puerta, mi corazón una piedra fría y pesada en mi pecho.

—Sí, los papeles están firmados —estaba diciendo, su voz nítida y profesional ahora, sin rastros de sueño ni alcohol—. Harrison tiene el original. Podemos anunciar oficialmente mi estado civil como 'divorciado' a la junta mañana por la mañana.

Hubo una pausa. Podía imaginar a la persona al otro lado, probablemente Aurora, haciendo una pregunta.

—Lo sé, a mí también me sorprendió que aceptara tan fácilmente —continuó Damián, una nota de satisfacción engreída en su tono—. Siempre ha sido... emocional. Pero creo que finalmente entendió que esto era lo mejor. Es más considerada de lo que pensaba.

Considerada. Pensaba que estaba siendo considerada. No tenía idea de que simplemente me había rendido.

—No te preocupes, cariño —dijo, su voz bajando a ese tono íntimo y acariciador que solía usar solo conmigo—. Todo va según lo planeado. La salida a bolsa es en un mes. Ese día, frente al mundo entero, me arrodillaré y te pediré que seas mi esposa.

Le estaba dando mi propuesta de matrimonio. La que me había prometido a mí.

—Lo sé, lo sé. Yo también te amo. —Otra pausa. Sus siguientes palabras fueron más frías, más agudas, teñidas de un veneno que me heló la sangre.

—¿Ella? No, no tendremos más problemas. Honestamente, Aurora, tienes que entender... los años que pasé con ella, luchando por salir de la pobreza... eso no era una vida. Fue una pesadilla. Un capítulo vergonzoso que no puedo esperar a cerrar para siempre.

Mi cuerpo comenzó a temblar incontrolablemente. Un sonido bajo y gutural escapó de mi garganta, algo entre un sollozo y un grito. Me tapé la boca con la mano buena, mordiéndome los nudillos para ahogar el ruido.

Una pesadilla.

Mi sacrificio, mi amor, toda mi juventud... todo era solo una pesadilla vergonzosa de la que no podía esperar a despertar.

Las lágrimas corrían por mi rostro, calientes y silenciosas. El dolor en mi mano no era nada. Un dolor sordo y distante. La verdadera herida estaba en mi alma, un vasto agujero negro donde solía estar mi corazón.

Me tambaleé hacia atrás, alejándome de la puerta, mi visión se nublaba. Una risa, aguda e histérica, se abrió paso por mi garganta.

Tenía razón. Era una pesadilla. Y yo, finalmente, había despertado.

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