Отвергнутая Белая Волчица Альфы

Это была ночь моей первой персональной выставки, но моего Альфы, моего мужчины, Кирилла, нигде не было видно. Воздух был пропитан шампанским и похвалами, но каждый комплимент ощущался как пощечина. Меня называли «парой Альфы», а не художницей.

А потом я увидела его в новостях. Он заслонял от вспышек фотокамер другую женщину, Альфа-самку. Шепот в зале подтвердил мои догадки: их стаи объединялись, и скрепить союз должна была новая пара. Он не просто опаздывал. Это была публичная казнь нашей связи.

Его голос ворвался в мое сознание, холодный и отстраненный. «Кате нужна моя помощь. Ты омега, разберись сама». Ни извинений, ни сожалений. Просто приказ. В тот момент последняя ниточка надежды, за которую я цеплялась четыре года, наконец оборвалась.

Он не просто забыл обо мне. Он планомерно стирал меня из своей жизни. Даже присвоил себе идею приложения на миллиарды рублей, рожденную из моих тайных видений, а мое искусство называл не иначе как «хобби».

Но та тихая, покорная часть меня умерла в ту ночь. Я зашла в подсобку и отправила сообщение своему адвокату.

Я попросила ее подготовить документы для Ритуала Отречения, замаскировав их под передачу интеллектуальной собственности на мое «бесполезное» искусство. Он никогда не читает то, что написано мелким шрифтом. С тем же высокомерием, с которым он разбил мою душу, он собирался подписать собственный приговор.

Глава 1

ОТ ЛИЦА АРИАНЫ:

Воздух в галерее был густым. Он пах дорогим шампанским, человеческими духами и едва уловимым, чистым ароматом масляной краски, сохнущей на холсте. Но того единственного запаха, которого жаждала моя душа, не было.

Запаха сосны и предгрозовой свежести.

Запаха Кирилла.

Моего Альфы. Моей пары.

Он должен был быть здесь. Это был мой вечер, моя первая персональная выставка. Венец долгих лет, проведенных в одиночестве, согнувшись над холстами в стерильном пентхаусе, который он называл нашим домом.

По телу пробежала дрожь беспокойства. Я разгладила складки на простом шелковом платье глубокого, полуночного синего цвета. Оно было элегантным, но ощущалось как чужое. Вся эта жизнь ощущалась как чужая.

Кто-то рядом звякнул бокалом. «Тост за жену нашего Альфы! Такая талантливая омежка».

Слова должны были прозвучать как комплимент, но ударили словно пощечина. *Жена Альфы.* Не Ариана Воронцова, художница. Лишь его продолжение. Аксессуар.

Через Мыслесвязь, общее ментальное пространство нашей стаи, я чувствовала мысли других волков из Чёрного Утёса, что были в зале. Некоторые жалели. *Бедняжка, он её продинамил.* Другие были полны жестокого удовлетворения. *Она всегда была слишком тихой для такого Альфы, как он.*

Мыслесвязь была даром Лунной Богини, призванным сплотить стаю, создать семью. Но сегодня она казалась клеткой, полной шепота, и каждый шепоток больно ранил сердце.

Я заставила себя улыбнуться коллекционеру-человеку, восхищавшемуся моей самой большой работой — вихрем серебра и тени, символизирующим рождение идеи. Его идеи.

Мой взгляд скользнул к большому экрану в конце галереи, на котором должны были показывать мои цифровые наброски. Вместо этого там шла прямая трансляция новостей.

И там был он.

Кирилл Орлов. Мой Кирилл.

Он стоял на ступенях Смольного, его широкие плечи в идеально сшитом костюме казались неприступной крепостью. Его мощное тело было развернуто так, чтобы защитить от шквала фотовспышек другую женщину.

Катерина Волкова, Альфа-самка стаи Багровой Луны.

Ее запах, даже через экран, был резким и агрессивным — дикий имбирь и степное солнце. Она была хищницей, ровней ему. А не тихой омегой, пахнущей сиренью и дождем.

Шепот в галерее стал громче, вырвавшись за пределы Мыслесвязи.

«…слияние Чёрного Утёса и Багровой Луны…»

«…союз будет скреплен парой…»

«…настоящая властная пара. Альфа и Альфа-самка…»

Комната поплыла. Шампанское в желудке превратилось в кислоту. Он не просто опаздывал. Это была публичная казнь. Моя казнь.

И тут его голос прорезал шум, ворвавшись прямо в мою голову. Холодный, отстраненный приказ по нашей личной связи.

*Кате нужна моя помощь. Ты омега, разберись с этой сценкой. Поздравляю.*

Слова были отрывистыми, нетерпеливыми. Ни намека на извинение. Ни искорки тепла. Это был приказ Альфы подчиненной.

Вот и все. Последняя ниточка надежды, за которую я цеплялась четыре года, лопнула. Священная связь между нами, сотканная самой Лунной Богиней, вдруг стала ледяной и хрупкой, как замерзшая лоза, готовая вот-вот разбиться вдребезги.

«Ариана, ты в порядке?»

Рядом со мной внезапно возникла крепкая фигура. Борис Лебедев, владелец галереи. Его запах Беты, теплой земли и старых книг, стал утешительным щитом, отгородившим меня от любопытных взглядов и мыслей.

Он говорил тихо, только для меня, но его ярость была безмолвным криком в Мыслесвязи. *Этот Альфа-идиот! Он такой же, как тот, что разбил сердце моей сестре. Он пожалеет об этом дне до последнего вздоха!*

Я сделала дрожащий вдох, мой взгляд зацепился за картину на стене. Это был один из моих ранних набросков для проекта «Эфир» — революционного приложения, принесшего «Орлов-Тех» миллиарды. Вдохновение пришло ко мне в видении, даре моей скрытой родословной, потоке образов и кода, который я лихорадочно переносила на холст.

Кирилл называл это моим «хобби». Он прекрасно знал, что это такое, чувствовал магию, пульсирующую под краской. Но признать это означало бы признать мою силу. Поэтому он принижал ее. И меня.

Он не просто забыл обо мне. Он планомерно стирал меня. Он взял самую сокровенную часть моей души, магию моего наследия Белой Волчицы, и поставил на ней свое имя.

Тихая часть меня, та, что научилась выживать, будучи маленькой и незаметной, наконец умерла. На ее место пришла холодная, твердая решимость, острая, как осколок стекла.

Я не сломаюсь. Я не рассыплюсь.

Я буду бороться.

Извинившись, я уверенно прошла в подсобку. Мои руки даже не дрожали, когда я достала телефон. Я нашла контакт Светланы, моего адвоката, еще одной души, нашедшей приют у нейтрального Совета Лунной Поляны.

Мое сообщение было коротким, переданным по защищенному, зашифрованному каналу.

«Светлана, — напечатала я. — Мне нужно, чтобы ты подготовила документы для Ритуала Отречения. Замаскируй их под соглашение о передаче интеллектуальной собственности на все мои концепт-арты к «Эфиру». Он никогда не читает мелкий шрифт. Он думает, что «хобби» омеги ничего не стоит».

Я нажала «отправить». Решение укоренилось в моих костях, не с болью, а с ужасающим спокойствием надвигающейся бури. Он собирался подписать приговор собственной душе, и сделает это с тем же небрежным высокомерием, с которым только что разбил мою.

---