Punto de vista de Jimena Campos:

La pequeña mano de Isabel se sentía imposiblemente delicada en la mía, casi translúcida. Su piel estaba fría, incluso en la sofocante sala de espera del hospital. La cardiopatía congénita que había heredado de Gerardo, la que habíamos mantenido en secreto, era una presencia constante y aterradora. Era un reloj en cuenta regresiva.

—Mami, ¿podemos ir por un helado después? —susurró, su voz débil.

Apreté su mano.

—Si eres valiente con los doctores, cariño.

Justo en ese momento, una voz familiar y profunda cortó el silencio estéril.

—¡Adrián, deja de correr!

Mi cabeza se levantó de golpe. Gerardo. Y Kiara. Salieron de un consultorio al final del pasillo, Adrián saltando delante de ellos, con un coche de juguete rojo brillante en la mano. Mi pasado, mi presente y todo mi dolor, cuidadosamente empaquetados en una horrible escena.

Los ojos de Gerardo se encontraron con los míos a través de la extensión de linóleo pulido. Titubeó, su paso vaciló. Parecía... incómodo. ¿Culpable, quizás? Un pensamiento fugaz, rápidamente descartado. Gerardo Montes no sentía verdadera culpa. Solo inconveniencia.

—Jimena —dijo, su voz baja, mientras se acercaba. Kiara, siempre la pareja atenta, deslizó su brazo por el de él, sus uñas cuidadas clavándose sutilmente en su bíceps—. ¿Qué haces aquí?

Simplemente apreté más fuerte la mano de Isabel, sus pequeños dedos casi desapareciendo en mi agarre. No respondí. Simplemente comencé a pasar junto a ellos, mi mirada fija al frente, como si fueran invisibles.

Kiara, sin embargo, no sería ignorada. Apretó su agarre en Gerardo, atrayéndolo más cerca, luego plantó una sonrisa amplia e insincera en su rostro.

—¡Vaya, vaya, si no es Jimena Campos! —su voz era empalagosamente dulce, un veneno envuelto en azúcar—. Qué curioso encontrarte aquí, de todos los lugares.

Seguí caminando, arrastrando a Isabel conmigo.

—Sigues huyendo, ya veo —ronroneó Kiara, su voz resonando—. Igual que huiste de tus responsabilidades. Y al igual que tu pobre padre huyó de la verdad.

Mis pasos vacilaron. Las palabras fueron un golpe físico. La vieja herida, supurando durante seis años, se abrió de golpe. Mi padre, el Dr. Horacio Miranda, un hombre cuya integridad era su aliento vital. Habían arrastrado su nombre por el lodo, lo habían manchado con mentiras de fraude académico y acoso sexual. Todo para destruirlo a él, y a mí.

Kiara soltó una risita, un sonido quebradizo y desagradable.

—Oh, perdóname. Olvidé que no te gusta hablar del viejo papá. O de tu relación bastante... poco convencional con Gerardo, tu antiguo alumno. Qué escándalo, ¿no? Casi arruinó la reputación de la UNAM, todo ese sórdido asunto —fingió un suspiro comprensivo—. Aunque, en retrospectiva, supongo que fue para mejor. Tu padre expuesto como el monstruo que era, y tú... bueno, encontraste tu verdadera vocación, ¿no? Manipular a hombres de origen humilde.

La sangre se me heló. El zumbido en mis oídos se hizo más fuerte. Recordé el rostro engreído de Kiara en la boda, la pantalla del proyector mostrando las pruebas fabricadas, los susurros, las burlas. Recordé la forma en que Gerardo se había quedado allí, impasible, mientras mi mundo implosionaba.

Recordé haber intentado explicar, haber intentado hacerle ver la verdad. Pero él solo me había mirado, sus ojos llenos de una convicción escalofriante. "Estás enferma, Jimena. Retorcida. Igual que tu padre".

Una voz pequeña y feroz rompió mi neblina de dolor.

—¡Mi abuelo no era un monstruo! —gritó Isabel, sus pequeños puños apretados. Su rostro estaba sonrojado, su pecho agitado—. ¡Él era bueno! ¡Tú eres el monstruo!

La sonrisa azucarada de Kiara se desvaneció. Sus ojos brillaron con puro veneno.

—¡Cuida tu tono, escuincla malcriada! —Se abalanzó hacia adelante, su mano disparándose. Me moví, pero no lo suficientemente rápido. Empujó a Isabel.

Mi hija cayó hacia atrás, golpeando a Adrián, que pasaba corriendo junto a nosotros en ese preciso momento. Adrián, tomado por sorpresa, tropezó y luego recuperó el equilibrio. No le gustaba que lo tocaran, especialmente no Isabel. Reaccionó instintivamente, alimentado por el odio de Kiara. Empujó a Isabel con ambas manos. Más fuerte.

Isabel gritó, un sonido gutural de pura agonía, mientras su pequeña cabeza golpeaba la esquina de una silla de metal. Sus ojos se pusieron en blanco. Un delgado hilo carmesí brotó en su sien, marcado contra su pálida piel. Su respiración se entrecortó y luego se detuvo.

Pánico. Un pánico crudo, primario y sofocante se abrió paso por mi garganta.

—¡Isabel! —mi voz fue un chillido estrangulado. Caí de rodillas, acunando su cuerpo inerte. La sangre se estaba extendiendo. Sus labios se estaban poniendo azules. No estaba respirando.

Mi visión se redujo a un túnel. Vi la sonrisa triunfante de Kiara, los ojos anchos y aterrorizados de Adrián. Vi a Gerardo, congelado, su rostro una máscara de horror. Todos los años de abuso, las mentiras, el dolor, la traición, culminaron en este único y devastador momento.

Algo se rompió dentro de mí. Mi mano se disparó, impulsada por una rabia tan profunda que se sentía como una entidad separada. Mi palma conectó con la mejilla de Kiara con un chasquido repugnante. La fuerza la hizo tropezar hacia atrás, su bolso de diseñador volando.

—¡Maldita... maldita perra! —grité, mi voz ronca, irreconocible—. ¡Tú hiciste esto! ¡Siempre haces esto! ¡Te lo llevaste todo! ¡Mi familia! ¡Mi vida! ¿Y ahora mi hija? ¡Eres un monstruo, Kiara! ¡Un monstruo parásito y odioso!

Kiara se agarró la mejilla ardiente, sus ojos muy abiertos por el shock y la furia.

—¡Gerardo! ¿Viste eso? ¡Está loca! ¡Tal como dijeron!

Una multitud se había reunido, un mar de rostros susurrantes, todos mirándome. Su juicio, su disgusto apenas velado, se sentía como piedras golpeando mi espíritu ya roto. Loca. Desquiciada. Peligrosa. Me habían llamado cosas peores. Me habían encerrado por ello.

Adrián, todavía de pie sobre la forma postrada de Isabel, comenzó a temblar. Sus ojos, fijos en su hermanita, se llenaron de lágrimas.

—Está... está rota —susurró, su pequeña voz quebrándose.

Gerardo finalmente se movió. Tomó a Isabel en sus brazos, su rostro blanco como el papel, la mancha oscura de sangre en su sien un marcado contraste con su camisa impecable.

—¡Isabel! ¡Nena, despierta! —suplicó, su voz ahogada por la emoción. Se volvió hacia su asistente, que se había materializado aparentemente de la nada—. ¡Consigan un doctor! ¡Ahora! ¡Emergencia! ¡Y saquen a Kiara de mi vista! —su voz retumbó, cruda con un miedo desesperado que no le había oído en años.

Los médicos pululaban, sus palabras un borrón frenético. "Traumatismo craneoencefálico... paro cardíaco... necesitamos estabilizar su ritmo cardíaco... preparen para cirugía".

Gerardo, sosteniendo a Isabel con fuerza, los siguió a la sala de emergencias.

—¡Lista de trasplantes! ¡Necesita un corazón! ¡Pagaré lo que sea! ¡Hagan lo que sea necesario!

Lo vi irse, una extraña mezcla de satisfacción y terror agitándose en mis entrañas. Abrazaba a su hija, pensando que era una extraña.

Isabel, apenas consciente, sus ojos abriéndose y cerrándose, extendió una mano débil hacia Gerardo.

—Papi... —susurró, su voz apenas audible.

Gerardo se congeló, sus ojos se abrieron de par en par. Miró a Isabel, luego a mí, un horror creciente extendiéndose por su rostro. Su mundo cuidadosamente construido, sus mentiras meticulosamente elaboradas, comenzaban a desmoronarse. Parecía un hombre que acababa de mirar al abismo y había visto su propio reflejo.

—¿Papi? —repitió, su voz ahogada. Miró a Isabel, luego hundió el rostro en su cabello. Sus hombros temblaban. Estaba llorando. Por Isabel. Por nuestra hija.

—¡Consíganme un donante compatible! ¡Encuentren un donante! ¡No me importa lo que cueste! —gritó, su voz espesa por las lágrimas. Abrazó a Isabel con fuerza mientras los médicos se la llevaban en la camilla, hacia el quirófano—. ¡Encuentren un donante!

Kiara, con el rostro rojo e hinchado por la bofetada, había sido sacada a toda prisa por el asistente de Gerardo. Estaba llorando, sus sollozos resonando por el pasillo. Pero sus lágrimas eran por ella misma, por su ego herido, no por Isabel.

La puerta del quirófano se cerró, dejándome sola en el pasillo silencioso y estéril. Mis piernas cedieron. Me dejé caer al suelo, mis manos temblando. La rabia se había ido, reemplazada por una resolución fría y calculadora.

Finalmente lo está sintiendo. El dolor. El miedo. La desesperación. La impotencia. Este fue solo el primer pago. Habría más.

Mi teléfono, apretado en mi mano, vibró. Era un mensaje de texto de un número desconocido. *Su cita ha sido confirmada. Fundación Dr. Miranda. Puesto de asistente.*

Una sombra de sonrisa tocó mis labios. Mi venganza apenas comenzaba. No era solo por Isabel, sino por mi padre. Por todo lo que se llevaron.

Punto de vista de Jimena Campos:

Isabel se estaba recuperando. Un pequeño y vibrante milagro. Su pecho todavía mostraba la tenue línea de una cicatriz, un testimonio de la cirugía, pero su risa resonaba en la espaciosa y soleada habitación. Un nuevo corazón, una nueva oportunidad. El corazón de Gerardo. Él había sido el donante, el compatible perfecto. La ironía era una píldora amarga.

La observé, con una ternura tan profunda que dolía, mientras apilaba cuidadosamente bloques de colores. Mi niña. Mi valiente y resiliente niña.

—¡Mami, mira! —exclamó, señalando una esquina de la habitación—. ¡Regalos!

Mi mirada siguió la suya. Una pequeña montaña de cajas envueltas en colores brillantes descansaba sobre una mesa de caoba. Juguetes, ropa, libros. Todo nuevo. Todo caro.

—¿Son del hombre? —preguntó Isabel, su voz susurrada con asombro.

Asentí, una afirmación silenciosa. Gerardo nos había estado colmando de regalos desde la recuperación de Isabel. Una jaula dorada, quizás, pero una jaula al fin y al cabo. Una cómoda.

Los ojos de Isabel se abrieron de par en par.

—¡Es tan rico, mami! Quizás... ¿quizás podamos usar su dinero para comprarnos una casa de verdad? ¿Y una biblioteca grande, grande, como la que tenía el abuelo?

Sus palabras, tan inocentes como eran, me atravesaron. Una casa de verdad. Una biblioteca. La vida que una vez tuve, la vida que me habían robado.

Mi mente divagó, sin ser invitada, a otro tiempo, otra vida. Una vida antes de la caída.

El suave zumbido de la música de cuerdas, el aroma de las rosas blancas, el suave murmullo de la anticipación. Era el día de mi boda. Estaba de pie junto a Gerardo, su mano cálida y fuerte en la mía, las palabras del oficiante un borrón de felicidad. Entonces, las luces parpadearon. Una oscuridad repentina y discordante.

Un foco cegador atravesó la penumbra, iluminando la gran pantalla del proyector sobre nosotros. Se me cortó la respiración. El rostro de mi padre, luego un titular: "Profesor Miranda acusado de comportamiento depredador". Debajo, una foto granulada de él y la hermana de Gerardo, con el brazo entrelazado en el suyo, caminando bajo la lluvia. Un acto inocente de amabilidad, retorcido en algo siniestro.

Luego, las imágenes cambiaron. Mi propio rostro, más joven, vulnerable. Una serie de videos íntimos, editados para retratarme como manipuladora, coercitiva. Mi voz, susurrando palabras de cariño a Gerardo, retorcida en una confesión de explotación de un estudiante ingenuo.

—Jimena, diles —la voz de Gerardo, fría y distante, había cortado el silencio atónito—. Diles que me sedujiste. Diles que tu padre se aprovechó de mi hermana.

Lo había mirado fijamente, mi corazón haciéndose añicos en un millón de pedazos. El hombre que amaba, mi prometido, era un extraño. Un monstruo.

—¡Está mintiendo! —había gritado, mi voz ronca por la incredulidad—. ¡Mi padre es inocente! ¡Él ayudó a tu hermana!

Pero las palabras fueron ahogadas por los gritos de los colegas de mi padre, antiguos amigos, que ahora se volvían contra él como una manada de lobos. "¡Desgracia! ¡Pedófilo!".

Mi padre, el Dr. Miranda, frágil y con el corazón roto, había intentado explicar. Los había perseguido, desesperado por limpiar su nombre. Oí el chirrido de los neumáticos, los gritos horrorizados. Se había ido.

Mi madre, incapaz de soportar el peso del escándalo, se había hundido. Lo había perdido todo, lo había apostado, y luego se había quitado la vida.

¿Y yo? Gerardo me había internado. Declarada incapacitada, loca. Estaba embarazada entonces. Nuestro hijo, Adrián, nació detrás de esas frías paredes acolchadas. Me lo quitaron, apenas horas después de que llegara al mundo. Kiara, sonriendo, se lo había llevado, susurrando: "Está mejor sin ti, Jimena".

Gerardo me visitaba a veces. Borracho. Se inclinaba sobre mi cama, su aliento apestando a whisky. "Mírate, Jimena. Una figura trágica. Tú misma te buscaste todo esto. Tú y tu familia de degenerados". Me golpeaba entonces, un revés en la cara, y luego se iba. Dejándome rota, sola, cubierta de moretones y desesperación.

Un golpe en la puerta me devolvió al presente. Gerardo estaba en el umbral, un pequeño diario encuadernado en cuero en su mano. El diario. El que estratégicamente "perdí".

—Dejaste esto —dijo, su voz tranquila, su mirada cautelosa. Me lo tendió—. No lo he leído. Ni una palabra.

Estaba mintiendo. Podía verlo en el ligero temblor de su mano, en la forma en que sus ojos evitaban los míos. La culpa era algo palpable, irradiando de él.

—Quédatelo —dije, mi voz plana, desprovista de interés. No lo alcancé—. Ya no tiene sentido para mí.

La habitación se quedó en silencio, pesada con palabras no dichas. Se quedó allí, sosteniendo el diario, con aspecto perdido. Esto era exactamente lo que quería. Hacerlo dudar, hacerlo cuestionar todo lo que creía saber.

—Necesito revisar la medicación de Isabel —dije, usando la excusa para escapar. Pasé junto a él, dirigiéndome al baño.

Se movió rápidamente, bloqueando la puerta, su brazo apoyado contra el marco, atrapándome. Sus ojos recorrieron mi rostro, deteniéndose en las tenues sombras bajo mis ojos, las líneas de cansancio alrededor de mi boca.

—Sigues tan delgada —murmuró, su pulgar rozando ligeramente mi mejilla. El contacto fue inesperado, un fantasma de intimidad que me erizó la piel.

—Tienes una forma extraña de mostrar preocupación, Gerardo —dije, mi voz teñida de hielo—. Por lo general, implica encerrarme o destrozar a mi familia.

Él se estremeció.

—Jimena, yo... puedo darte lo que quieras. Dinero. Una nueva vida. Lo que sea —me soltó, retrocediendo—. Sé que me equivoqué. Terriblemente. Pero te juro que pensé... pensé que tu padre era un monstruo. Pensé que tú... me habías engañado.

—¿Y ahora? —pregunté, encontrando su mirada directamente—. ¿Ahora crees que merezco tu caridad? ¿Tu lástima? —una sonrisa amarga torció mis labios—. Quizás sí. Quizás siempre merecí esto. Ser rota. Ser humillada. Que me arrebataran todo lo que amaba.

Sus ojos se abrieron de par en par, el shock luchando con la confusión. Esta no era la mujer desafiante y escupidora que recordaba. Este era un cascarón roto, aparentemente aceptando su destino. Esta era mi nueva mascarada.

La vieja Jimena habría gritado. Habría luchado contra él, lo habría maldecido, habría lanzado acusaciones como dagas. Recordé la desesperación, la energía frenética de mi resistencia inicial, la forma en que lo había arañado, mordido y rasguñado, solo para ser sometida, inyectada y encerrada. Esa Jimena estaba muerta. Esta Jimena era mucho más peligrosa.

Dudó, luego sacó su teléfono. Unos cuantos toques, y luego:

—Acabo de transferir cien millones de pesos a tu cuenta, Jimena. Es un comienzo.

La pura audacia de ello. Cien millones de pesos por una vida de sufrimiento. Pero era un comienzo. Un recurso necesario para mi plan.

Justo en ese momento, su teléfono sonó de nuevo. Un nombre familiar apareció en la pantalla. Kiara Lara. Gerardo hizo una mueca, luego respondió, su voz suavizándose ligeramente, aunque un hilo de molestia todavía estaba presente.

—Kiara, ¿qué pasa? Estoy ocupado.

Oí la voz chillona de Kiara desde el otro lado, apenas amortiguada.

—Gerardo, ¿dónde estás? Adrián está preguntando por ti. Tuvo una pesadilla. Te extraña, cariño —su tono era posesivo, manipulador.

Gerardo suspiró. Me miró, un destello de algo indescifrable en sus ojos.

—Jimena —dijo, su voz vacilante—. Adrián... a veces pregunta por ti. ¿Considerarías... considerarías visitarlo? Solo por un ratito.

La pregunta quedó en el aire, una prueba, una súplica. Mi mente corrió. Este era un giro inesperado. Esta era una oportunidad.