Isabella Rossi y Martín Giménez llevaban tres años casados.

Un matrimonio arreglado.

La prestigiosa bodega Rossi necesitaba limpiar su imagen tras un escándalo.

La finca de olivos de los Giménez, una familia tradicional venida a menos, necesitaba un rescate financiero urgente.

Sus mundos, Mendoza y sus viñedos para ella, los olivares polvorientos para él, se unieron por conveniencia, no por amor.

Su relación era un infierno helado.

Isabella despreciaba a Martín.

Lo veía como un obstáculo, un recordatorio constante de las presiones familiares que la ahogaban.

Él era el carcelero de su jaula dorada.

Martín, por su parte, soportaba la crueldad de Isabella con una máscara de indiferencia.

La amaba en secreto desde que eran niños, un amor no correspondido que se había vuelto una herida crónica.

Esa noche, la fiesta anual de la vendimia de la bodega Rossi estaba en pleno apogeo.

Música, risas y el aroma del vino nuevo llenaban el aire.

Isabella, deslumbrante con un vestido rojo sangre, era el centro de atención.

Coqueteaba abiertamente con un joven empresario porteño, sus risas resonando con una alegría fingida.

Martín la observaba desde un rincón, con una copa de Malbec en la mano.

Su rostro, habitualmente pálido, parecía aún más demacrado bajo las luces brillantes.

Isabella lo vio.

Una sonrisa de desdén se dibujó en sus labios.

Se acercó a él, arrastrando a su acompañante del brazo.

"Martín, querido," dijo con una dulzura venenosa. "¿No nos presentas?"

Martín la miró fijamente.

"Ya lo conoces," respondió él, su voz apenas un susurro. "Estuvo en nuestra boda."

Isabella soltó una carcajada.

"Ah, sí. Tantos rostros, tan poca memoria."

Más tarde, la tensión explotó.

Isabella había estado bailando provocadoramente, pasando de un hombre a otro.

Martín se acercó, su paciencia agotada.

Le ofreció una copa de vino.

"Esposa," dijo, su voz sonando más firme de lo que se sentía.

La palabra golpeó a Isabella como una bofetada.

Se giró hacia él, sus ojos echando chispas.

"No me llames así en público, Martín. Sabes que lo detesto."

"Pero es lo que eres," replicó él, manteniendo la calma. "Isabella Rossi de Giménez."

Ella tomó la copa y, con un movimiento deliberado, derramó el vino sobre la impecable camisa blanca de él.

"Quizás no por mucho tiempo," siseó, antes de darle la espalda y alejarse, dejando a Martín solo, humillado, con la mancha roja extendiéndose sobre su pecho como una herida abierta.

El murmullo de los invitados los rodeó.

Martín bajó la mirada, apretó los puños y se retiró discretamente de la fiesta.

Su corazón era un nudo de dolor y resignación.

Unos días después, la hostilidad alcanzó un nuevo pico.

Estaban en la biblioteca de la mansión Rossi, un espacio amplio y silencioso que solía ser el refugio de Martín.

Isabella entró como una tormenta.

"No puedo más, Martín," declaró, su voz temblando de ira contenida. "Preferiría morir antes que seguir casada contigo un día más."

Martín levantó la vista de su libro.

Sus ojos, oscuros y profundos, la estudiaron con una expresión indescifrable.

Una sonrisa amarga se dibujó en sus labios.

"Entonces apúrate a morir, Isabella," respondió con un sarcasmo helado. "Porque yo no te daré el divorcio tan fácilmente."

Ella lo miró, sorprendida por su dureza.

Normalmente, él se encogía o desviaba la mirada.

Esta vez, había una chispa de desafío en su voz.

"Eres un monstruo," susurró ella.

"Y tú eres mi cruz," replicó él, volviendo a su libro, dando por terminada la conversación.

Isabella se sintió frustrada.

Quería una reacción, una pelea, algo que rompiera la monotonía de su desprecio mutuo.

Pero Martín se había encerrado de nuevo en su caparazón de indiferencia.

Salió de la biblioteca dando un portazo.

La vida con Martín era una tortura lenta.

Él representaba todo lo que ella odiaba: la tradición, la obligación, la falta de libertad.

Soñaba con Facundo Almada, su amor de juventud, el pintor bohemio que, según ella creía, había huido a Europa por culpa de este matrimonio arreglado.

Facundo era su escape, su fantasía de una vida diferente.

Martín escuchó el portazo.

Cerró el libro. No estaba leyendo.

Las palabras de Isabella, "preferiría morir", resonaron en su cabeza.

Él también se sentía así a veces.

Pero una promesa silenciosa lo ataba a ella, una promesa hecha a su propio corazón infantil.

Además, estaba la finca de olivos de su familia.

El dinero de los Rossi era lo único que la mantenía a flote.

Un divorcio significaría la ruina total para los Giménez.

Él cargaba con ese peso, además del peso de un amor no correspondido.

Era un talentoso guitarrista y compositor de folclore.

En secreto, bajo el seudónimo de "El Cardenal Solitario", sus canciones melancólicas eran apreciadas por un pequeño círculo de conocedores.

Nadie, y menos Isabella, sabía de esta faceta suya.

Era su único escape, su única forma de expresar el dolor y la soledad que lo consumían.

La música era su verdadera compañera en la sombra del ombú que presidía la decrépita finca de su familia.