Приёмная в юридической фирме пахла лимонной полиролью и старыми деньгами.

Ярослава в десятый раз разгладила ткань своей юбки. Она сидела на краешке мягкого кожаного кресла, выпрямив спину. Посредник был немногословен: «Господин Виссарион ищет кандидатку сегодня. Будьте там в девять».

Она проверила часы. 8:58 утра.

Тяжёлая дубовая дверь распахнулась.

Ярослава инстинктивно встала.

Вошёл мужчина.

Он был не таким, как она ожидала. В таблоидах Малыша Виссариона обычно показывали вываливающимся из клубов, с расстёгнутой рубашкой, в вихре движения и порока.

Этот же мужчина был само спокойствие.

Высокий, широкоплечий, он был одет в сшитый на заказ угольно-серый костюм, сидевший на нём с архитектурной точностью. Его тёмные волосы были аккуратно уложены, ни одна прядь не выбивалась. От него исходила такая властность, что воздух в комнате, казалось, стал разреженным.

У Ярославы перехватило дыхание. Вживую он был гораздо красивее. Размытые фотографии не передавали ни чёткой линии его подбородка, ни пронзительности тёмных глаз.

Увидев её, мужчина замер. Его рука на долю секунды застыла на дверной ручке.

Галактион Романов уставился на женщину, стоявшую у кресла.

Это она.

Осознание ударило его, словно физический удар. Девушка с приёма трёхлетней давности. Та, что в синем платье, спряталась в библиотеке с книгой, пока все остальные пили шампанское. Он наблюдал за ней с балкона, очарованный, но так и не подошёл. Она была с Давыдовским.

А теперь она была здесь. В офисе юриста, известного организацией фиктивных браков.

Ярослава протянула руку, её пальцы слегка дрожали.

— Господин Виссарион? Я Ярослава Соловьёва.

Галактион посмотрел на её руку. Затем на её лицо. Она приняла его за Малыша.

Он поднял бровь. Он мог бы её поправить. Сказать, что он Галактион Романов, наследник банковской империи Романовых, и что он здесь лишь для того, чтобы уволить своего некомпетентного адвоката по недвижимости.

Но тогда она извинится и уйдёт.

— Прошу, — сказал Галактион. Его глубокий, бархатный баритон, казалось, вибрировал в половицах. Он взял её руку. Его хватка была тёплой, крепкой и сухой. — Давайте опустим формальности.

Он принял решение в ту же долю секунды. Если, притворившись «Малышом», он сможет с ней поговорить, значит, он будет Малышом.

Они сели за стол из красного дерева. Ярослава подвинула по столешнице синюю папку.

— Моё предложение, — сказала она. Голос её был ровным, но он видел, как пульсирует жилка у неё на шее. — Один год. Строго платонические отношения. Раздельное владение имуществом.

Галактион открыл папку. Заголовок гласил: «Брачный договор».

Он сдержал улыбку. Она хотела деловую сделку. С этим можно было работать.

— Мне нужен доступ к моему трастовому фонду, — прямо объяснила Ярослава. — А вам нужна... респектабельность? Или прикрытие?

Она взглянула на него, изучая его лицо. Она пыталась вежливо обойти слухи. Она думала, что он гей. Что ему нужна женщина, чтобы выставлять её напоказ и ублажить консервативную семью.

— Прикрытие, — подыграл ей Галактион. Он откинулся на спинку стула, изучая её. — Моя семья... требовательна.

— Мне не нужна любовь, — добавила Ярослава. Её голос дрогнул на слове «любовь» — трещина в её броне. — Только подпись.

Галактион посмотрел на неё. Он видел усталость в её глазах, то, как она держалась, словно готовясь к удару. Кто-то причинил ей боль. Сильную.

Он снял колпачок с перьевой ручки из кармана. Это был тяжёлый чёрный «Монблан».

— Готово, — сказал он.

Ярослава моргнула, ошеломлённая.

— Вы не обсудили гонорар. Или условия.

— Мне не нужны ваши деньги, госпожа Соловьёва. — Галактион размашисто подписал бумагу. Подпись получилась неразборчивой — резкий, рваный росчерк, который мог быть чем угодно.

Он встал, застёгивая пиджак.

— Мы едем в мэрию. Сейчас.

Ярослава уставилась на него.

— Прямо сейчас?

— Если только вы не хотите подождать? — с вызовом спросил он, и в его тёмных глазах мелькнул огонёк веселья. — Полагаю, время не ждёт.

Ярослава схватила сумочку.

— Едем.

Они вышли из здания под пронизывающий нью-йоркский ветер. У обочины на холостом ходу стоял чёрный седан.

Водитель, мужчина по имени Геннадий, который работал на семью Романовых тридцать лет, вышел и открыл заднюю дверь. Он посмотрел на Галактиона, затем на Ярославу, и на его лице промелькнуло замешательство.

Галактион бросил на него взгляд. Резкий, предостерегающий. «Молчи».

Он жестом пригласил Ярославу сесть первой.

Ярослава скользнула на кожаное сиденье. Салон пах сандаловым деревом и дорогим кондиционером. Не было запаха несвежих сигарет или дешёвого одеколона, которым, как она представляла, должен был пахнуть Малыш Виссарион.

«Он на удивление галантен для дегенеративного плейбоя», — подумала она.

Галактион сел рядом с ней. Дверь щёлкнула, запирая их внутри.

— В мэрию, Геннадий, — сказал Галактион.

Машина плавно влилась в хаотичный утренний трафик Манхэттена, унося их навстречу обязывающему юридическому союзу, полностью построенному на лжи.

Зимнее солнце слепило, отражаясь от серого тротуара у ЗАГСа, заставляя Ярославу щуриться.

Дело было сделано.

Она держала свидетельство о браке в руке, словно оружие. Бумага была тонкой, но сила, которой она обладала, была огромной. Это был её ключ. Её щит. Она пробежала глазами по документу, но слова расплывались. Всё, на чём она могла сосредоточиться, — это официальная печать и прекрасный статус, который он подтверждал: ЗАМУЖЕМ. Детали, имена... всё это было просто помехами. Цель была достигнута.

— Дело сделано, — сказала она, скорее самой себе.

Галактион стоял рядом с ней на бетонных ступенях. Он проверил телефон, нахмурив лоб.

— Мне нужно встретиться с адвокатами, — сказал он. — Я пришлю тебе ключ.

Ярослава подняла на него глаза.

— Я пока не переезжаю. Мне нужно уладить кое-какие дела. Собрать вещи.

Галактион кивнул. Он не настаивал. Казалось, он понимал, что ей нужно пространство, чтобы разрушить свою старую жизнь, прежде чем она сможет шагнуть в эту странную новую.

— Как хочешь, — сказал он. Он полез в карман и достал гладкую, матово-чёрную визитку. На ней не было ни названия компании, ни должности. Только номер телефона, вытисненный серебром, и монограмма в центре: ГР.

Ярослава нахмурилась, принимая карточку.

— ГР? Это... Малыш?

Галактион и глазом не моргнул.

— Это семейное имя, — солгал он гладко. — Галактион. «Малыш» — это прозвище, из которого я пытаюсь вырасти.

Она приняла это. В этом был смысл. Если он пытался обелить свою репутацию, то избавиться от нелепого прозвища было первым шагом.

— Хорошо, Галактион.

Он поднял руку, и тут же, словно по одному его желанию, подъехало жёлтое такси. Он открыл для неё дверь.

— Позвони мне, — сказал он. Это прозвучало как приказ, но его глаза были мягкими.

Ярослава кивнула и скользнула в такси. Она наблюдала за ним через заднее стекло, пока машина отъезжала. Он стоял там, тёмная статуя на фоне городской суеты, и смотрел на неё, пока она не свернула за угол.

Она отвернулась, её сердце колотилось.

Шаг первый: выполнен.

Шаг второй: тактика выжженной земли.

Она достала телефон. Открыла ВКонтакте. Заблокировать. Открыла Ватсап. Заблокировать. Открыла Аймесседж. Заблокировать.

Она стёрла Клима Давыдовского из своего цифрового мира.

Затем она набрала номер.

Элеонора ответила на второй гудок.

— Ну что? — Голос её матери был самодовольным. — Ты готова принять приглашение господина Игнатьева? Он очень хочет с тобой познакомиться.

— Я замужем, — объявила Ярослава. Её голос был спокойным, ровным, лишённым того дрожащего страха, который она раньше испытывала, разговаривая с матерью.

Молчание. Абсолютное, ошеломлённое молчание на другом конце провода.

Затем:

— Что? За кем?

— За бизнесменом, — сказала Ярослава. — Свидетельство зарегистрировано. Разблокируй траст.

— Ах ты неблагодарная дрянь! — взвизгнула Элеонора. Самообладание треснуло. — Кто он? Подобрала какого-то официанта? Я аннулирую этот брак!

— У него достаточно активов, чтобы мне не нужны были твои, — блефовала Ярослава. Она надеялась, что у Малыша Виссариона ещё остались деньги. — Я хочу, чтобы право собственности на рублевскую дачу Вульфов было передано мне до завтра.

— Этот дом на лето для Авроры! — возразила Элеонора. — Она уже планирует там вечеринку в честь помолвки!

— Он принадлежал моему отцу, — оборвала её Ярослава. — Он в трасте. Передай его, или мои адвокаты проведут аудит счетов Шнайдеров.

На линии снова воцарилась тишина. Угроза тяжело повисла в воздухе. Шнайдеры жили на широкую ногу, но все знали, что с их ликвидностью были проблемы. Аудит стал бы катастрофой.

— Ладно, — выплюнула Элеонора слово, будто яд. — Забирай свой чёртов дом. Но не жди от меня больше ни копейки.

— Мне не нужны твои деньги, мама. Я просто хочу то, что моё.

Ярослава повесила трубку.

Прилив адреналина хлынул в её вены. Это было похоже на кислород. Впервые за много лет она могла дышать.

— Куда едем, леди? — спросил таксист, поглядывая на неё в зеркало заднего вида.

— В Хамовники, — сказала Ярослава. — Пентхаус на 72-й.

Ей нужно было вернуться. Ей нужно было собрать вещи.

Когда она подъехала к зданию Клима, швейцар, добрый пожилой мужчина по имени Рудольф, приподнял шляпу. Он посмотрел на неё с грустью в глазах. Вероятно, он тоже видел статью в «Светской хронике».

— Доброе утро, госпожа Соловьёва, — мягко сказал он.

— Доброе утро, Рудольф.

Она поднялась на лифте, цифры этажей неуклонно росли. 10... 20... 30...

Она вошла в пентхаус. Было тихо. Клим ещё не вернулся.

Она прошла в гостевую комнату. Она не плакала. Не кричала. Она просто работала.

Она вытащила чемоданы из шкафа. Упаковала свою одежду, книги, дорогую косметику. Сняла с кровати простыни, которые купила на свои деньги. Это было мелочно, но ей было всё равно. Она не собиралась ничего ему оставлять.

Она прошла на кухню. Положила свой ключ на мраморную столешницу, прямо рядом с полупустой кофейной кружкой, которую Клим оставил несколько дней назад. На поверхности жидкости уже начинала расти плесень.

Она посмотрела на свою левую руку. Она была пуста.

Она поняла, что забыла купить кольцо.

— Фальшивый муж, фальшивый брак, — пробормотала она себе под нос.

Она потащила чемоданы к лифту. Колёсики громко загрохотали по полу — звук окончательности.