Мой сын был мертв.

В официальном заключении говорилось — самоубийство, передозировка наркотиками. Но я знала — это ложь. Я — эксперт-криминалист, и я сама работала с его телом. Все улики кричали об убийстве.

Я подавала апелляции, семь раз, каждый раз представляя неопровержимые доказательства. И каждый раз прокурор Вадим Шатров захлопывал дверь у меня перед носом, списывая мою скорбь на бред обезумевшей от горя матери. Система, которой я служила двадцать лет, защищала убийцу.

И тогда я взяла правосудие в свои руки. Я похитила дочь прокурора, Дашу Шатрову, и транслировала свои требования на весь мир. За каждый шанс, который он упустит, я применю к ней один криминалистический инструмент, навсегда ее уродуя.

Мир в ужасе смотрел, как я пробила ей руку степлером, прижгла рану, а затем оставляла на ее коже тонкие красные линии скальпелем.

Моего бывшего наставника, доктора Громова, и девушку моего сына, Александру, привлекли, чтобы они убедили меня, чтобы выставили моего сына депрессивным, чтобы представили поддельную предсмертную записку. На мгновение я поколебалась, боль от мысли, что я была «плохой матерью», почти сломила меня.

Но потом я увидела это — скрытое послание в его «предсмертной записке», секретный код из его любимой детской книжки. Он не сдавался, он молил о помощи. Они превратили его мольбу в ложь.

Моя скорбь сгорела дотла, оставив после себя лишь несгибаемую решимость.

«Я не принимаю эту записку», — заявила я, прижимая каутер к ноге Даши, когда в комнату врывались бойцы ФСБ.

Глава 1

Мой сын был мертв.

В официальном заключении говорилось — самоубийство. Передозировка наркотиками. Мой Денис, звезда легкой атлетики, получивший грант на обучение в МГУ, парень, который планировал свое будущее с той же точностью, с какой брал барьеры, — якобы решил свести счеты с жизнью.

Я знала — это ложь. Я — эксперт-криминалист. Я сама осматривала тело собственного сына.

Ссадины на его спине — это «дорожная сыпь». Характерные переломы ноги — от удара бампером. Микроскопические частицы краски, которые я нашла, соответствовали седану премиум-класса.

Его убили. Сбили машиной и скрылись.

Я подала первую апелляцию. Отклонили. Вторую, третью, четвертую. Каждый раз я представляла свои доказательства. Каждый раз передо мной захлопывали дверь. После седьмого отказа я все поняла. Система, которой я служила двадцать лет, защищала убийцу.

И тогда я взяла правосудие в свои руки.

Я похитила дочь прокурора.

Теперь весь мир смотрел. Скрытая камера транслировала мое лицо, мой голос, мою решимость на все экраны страны.

«Меня зовут Елена Воронцова».

В стерильной белой комнате, которую я подготовила, восьмилетняя Даша Шатрова лежала на смотровом столе, точно таком же, на котором я в последний раз видела своего сына. Она была под седативными, спала и не подозревала о буре, которую вызвало ее похищение.

«Я сама изучила все улики. Мой сын, Денис Воронцов, был убит».

Я смотрела прямо в камеру, мой взгляд был прикован к человеку, который, я знала, находился по ту сторону. Прокурор Вадим Шатров.

«У вас семь шансов. Семь — по числу моих отклоненных апелляций. Вы опубликуете настоящий отчет о ДТП и назовете имя убийцы».

Я взяла со стального подноса первый инструмент. Стерильный медицинский кожный степлер. Его металлический блеск отразил свет.

«За каждый упущенный шанс я применю к вашей дочери один криминалистический инструмент. И это навсегда ее изуродует».

Трансляция переключилась на разделенный экран. С одной стороны — мое холодное, решительное лицо, с другой — обезумевшие, заплаканные лица Вадима и Ксении Шатровых. Они находились в полицейском штабе, окруженные офицерами.

«Елена, прошу! Ради всего святого, не делай этого!» — умолял Вадим, его голос срывался. «Улики очевидны! У вашего сына были проблемы. Это трагедия, самоубийство!»

Его жена, Ксения, женщина, известная своим ледяным самообладанием, превратилась в развалину.

«Она же просто маленькая девочка! Прошу, все, что вы хотите, мы вам дадим! Только отпустите нашу Дашу!»

Интернет взорвался. Комментарии, бегущие сбоку от прямой трансляции, превратились в поток ненависти.

Монстр.

Она психопатка! Сжечь ее!

Как одна мать может так поступать с дочерью другой матери?

Я игнорировала их. Их слова были бессмысленным шумом. Я посмотрела на часы на стене. Прошло десять минут.

«Ваш первый шанс упущен, господин Шатров».

Моя рука была тверда. Мое профессиональное спокойствие, которое разбилось вдребезги в день, когда я потеряла сына, вернулось, превратившись во что-то холодное и жуткое. Я прижала степлер к нежной коже на предплечье Даши.

Щелк.

Девочка всхлипнула во сне, ее лоб нахмурился. Одна серебристая скоба теперь пронзала ее кожу.

«Я жду правды», — сказала я голосом, таким же стерильным, как и комната вокруг. «И я знаю, что убийца тоже смотрит».

На другом экране Ксения Шатрова издала крик, который потонул в хаосе штаба. Лицо Вадима превратилось в маску чистого ужаса и неверия.

Он посмотрел в камеру, его глаза расширились от ужаса, который наконец-то, наконец-то стал настоящим.

«Ты демон!» — закричал он. «Ты чудовище!»

В кадре появился детектив, мой бывший коллега, следователь Миронов.

«Елена, подумай, что ты делаешь. Подумай о Денисе. Ты осматривала его тело. Ты знаешь, что значит уважать мертвых».

Лента комментариев заскользила быстрее.

Она не просто похитительница, она стервятник.

Она трогала труп собственного сына? Больная на всю голову.

Я знала, что Денис не самоубийца. Я помнила, как нашла его на том холодном металлическом столе. Они пытались привести его в порядок, но не смогли стереть правду. Грязь под его ногтями была не из парка; это был гравий с обочины трассы Р-351. Доза фентанила в его организме была высокой, да, но место укола было сделано неумело, по-дилетантски, не так, как сделал бы это себе человек.

И трупные пятна, то, как кровь осела в его теле, рассказывали свою историю. Он умер, лежа на спине, а не сгорбившись в парке, как утверждалось в официальном отчете.

Поскольку я была его матерью, дело поручили моему наставнику, доктору Игорю Петровичу Громову, сославшись на конфликт интересов. Я доверяла ему. Он научил меня всему, что я знала.

А потом пришел его отчет. Самоубийство от передозировки.

Я потребовала лично ознакомиться с уликами. Когда я нашла на джинсах Дениса частицы краски, которые в официальном отчете удобно пропустили, я все поняла. Я представила их в своей первой апелляции. Отклонено.

Я представила анализ гравия во второй. Отклонено.

Я представила ошибочную хронологию токсикологии в третьей. Отклонено.

Для моей седьмой и последней апелляции я представила трехмерный скан его ноги, показывающий безошибочный винтовой перелом, характерный для удара бампером автомобиля по пешеходу. Это было неопровержимо.

Они отклонили его без комментариев.

Именно тогда я поняла, что закон — это ложь. Именно тогда я решила создать правду, которую прокурор не сможет игнорировать.

Моя скорбь сгорела дотла, оставив лишь холодную, твердую цель. Я добьюсь справедливости для Дениса или сожгу их мир дотла.

«Мой сын не убивал себя».

Мой голос прорезал шум командного центра. Я посмотрела на Вадима Шатрова, чье лицо было бледным и лоснилось от пота.

«Это ваш выбор, господин прокурор. Не мой. Вы можете спасти свою дочь или продолжать защищать убийцу. У вас осталось шесть шансов».

Я вспомнила четвертую апелляцию. Я стояла перед ним в его полированном кабинете из красного дерева. Он даже не поднял глаз от бумаг, которые подписывал.

«Госпожа Воронцова, — сказал он тоном, пропитанным снисходительной жалостью. — Горе заставляет нас видеть то, чего нет. Судмедэксперт — лучший в области. Полиция закрыла дело. Вам нужно принять это и дать вашему сыну покоиться с миром».

Я ударила кулаком по его столу.

«Покоиться с миром? Его сбили, как животное, и оставили умирать на обочине! Вы вообще смотрели на доказательства, которые я представила?»

«Доказательства, которые я видел, — сказал он, наконец встретившись со мной ледяным взглядом, — это токсикологический отчет, полный опиоидов, и показания его девушки о его депрессии. Ваши "доказательства" скомпрометированы вашими отношениями с покойным. А теперь, если позволите, мне нужно управлять городом».

В тот день мой адвокат вытащил меня из кабинета, советуя бросить это дело.

«Вы не можете бороться с прокуратурой, Елена. Они вас похоронят».

Я не могла бросить. Каждый раз, когда я закрывала глаза, я видела Дениса. Не сломанное тело на столе, а моего смеющегося, полного жизни сына, пересекающего финишную черту с поднятыми в победе руками, его будущее — такое же яркое и открытое, как небо. Он не был тем парнем, который бы от всего этого отказался.

Аудитория прямой трансляции ахнула, когда я взяла второй инструмент. Кровоостанавливающий зажим.

Ксения Шатрова упала на колени.

«Пожалуйста, нет, только не снова. Вадим, сделай что-нибудь! Дай ей то, что она хочет!» — пронзительно закричала она, вцепившись в пиджак мужа.

«Я не могу!» — крикнул он в ответ, его самообладание исчезло. «В отчете сказано — самоубийство! Это единственный отчет, который есть!»

Он лгал. Я держала зажим над другой рукой Даши.

Прежде чем он успел закончить фразу, я сжала инструментом нежную кожу ее предплечья. Я не проткнула кожу, но сжала достаточно сильно, чтобы оставить глубокий, болезненный на вид след.

Маленькое тело девочки дернулось на столе.

«Шесть шансов», — повторила я мертвым, монотонным голосом.

Мир за пределами моей стерильной комнаты сошел с ума. Полиция была в бешенстве, пытаясь отследить мое местоположение. Я слышала вдалеке сирены, скорбный вой, который был слишком слаб и запоздал. Они меня не найдут. Трансляция шла через дюжину зашифрованных серверов в трех разных странах. Я планировала это месяцами. Я — криминалист. Я знала их методы.

Комментарии в ленте превратились в реку ярости.

Она монстр. Найдите ее и прикончите.

Надеюсь, ей вколют смертельную инъекцию.

Я проклинаю тебя, Елена Воронцова. Надеюсь, ты сгниешь в аду за то, что делаешь с этим ребенком.

Я ничего не чувствовала. Пусть проклинают. Пусть ненавидят.

«Ваши проклятия для меня ничего не значат», — сказала я, обращаясь к безликой толпе. «Я уже в аду. Я там с того дня, как у меня отняли сына. Если это то, что нужно, чтобы очистить его имя, я заплачу любую цену».

Я игнорировала ненависть, льющуюся с экрана. Я смотрела на часы. Еще десять минут прошли в мучительной тишине, нарушаемой лишь далекими сиренами и отчаянными, приглушенными криками из полицейского штаба.

Затем на экране снова появился Вадим Шатров, на этот раз за трибуной. Пресс-конференция. Он держал в руках папку.

«В попытке деэскалации этой ужасающей ситуации, — объявил он напряженным голосом, — мы публикуем полное дело о расследовании смерти Дениса Воронцова».

Офицер передал копию репортеру. Документы были спроецированы на экран за его спиной.

Я взглянула на экран. Это был тот же фальсифицированный отчет о вскрытии, подписанный доктором Громовым. Те же подделанные показания Александры. Та же ложь.

Я не сказала ни слова.

Я взяла третий инструмент. Каутер.

Одним движением я включила его. Наконечник засветился тусклым, злым красным цветом.

Прежде чем кто-либо в штабе успел среагировать, я прижала горячий наконечник к коже прямо над скобой на руке Даши.

Раздалось тихое шипение и запах горелой плоти. Маленькая темная отметина, клеймо, теперь уродовала кожу девочки.

«Пять шансов», — сказала я едва слышным шепотом.

Лицо Вадима Шатрова побелело. Документы, которые он держал, были всего лишь стопкой лжи, и он знал, что я это знаю. Он упустил еще один шанс.

Я начала наносить небольшие, поверхностные порезы на руки Даши скальпелем, не настолько глубокие, чтобы причинить серьезный вред, но достаточные, чтобы нарисовать на ее коже тонкие красные линии, видимый обратный отсчет.

«Это не тот отчет», — спокойно заявила я. «Мне нужен настоящий. Тот, который вы спрятали. Мне нужно имя человека, который был за рулем машины, сбившей моего сына».

Я посмотрела в камеру, прямо на него.

«Не пытайтесь обмануть меня снова. В следующий раз я оставлю шрам на ее лице».

Вадим отшатнулся от трибуны, его маска власти рушилась. Он смотрел на экран, на красные линии, которые я рисовала на руке его дочери, и впервые я увидела в его глазах проблеск чего-то большего, чем инстинкт самосохранения. Первобытный страх.

Ксения была в истерике.

«Отдай ей, Вадим! Ради всего святого, просто отдай ей то, что она хочет!» — кричала она, ее идеальный макияж стекал по лицу черными ручьями.

Но он покачал головой, его челюсть сжалась.

«Я не могу».

Я смотрела на них, на мать и отца, и издала звук, похожий на смех, но он был пустым и полным боли.

«Я знаю, что ты чувствуешь, Ксения», — сказала я голосом, сгустившимся от горя, такого глубокого, что казалось, оно физически душит меня. «Я тоже мать. Я знаю, каково это — видеть, как страдает твой ребенок. Ты чувствуешь лишь малую долю того, что я чувствовала каждый день последние шесть месяцев».

Онлайн-комментарии снова взорвались.

Она признается, что ей это нравится! Она больная!

Как она может сравнивать своего мертвого сына-наркомана с этой невинной маленькой девочкой?

Просто прими, что твой сын был неудачником, и отпусти девочку!

Я их не слышала. Мой мир сузился до этой белой комнаты, этой маленькой девочки и лиц людей, которые украли жизнь и имя моего сына.

Часы тикали. Еще один шанс сгорал. Полиция приближалась, я знала это. Но и правда тоже. Это была гонка. И ради моего сына я не могла проиграть.

Они попытались снова. Они показали другой документ. Токсикологический отчет. Тот же самый, просто представленный отдельно. Они тянули время.

Я знала, что должна делать. Мое сердце превратилось в ледяную глыбу. Я снова взяла каутер.

На этот раз я направила его к ее ноге.