Дмитрий рассмеялся.

Это был не нервный смешок. Это был громкий, высокомерный хохот, эхом отразившийся от высоких потолков пентхауса.

«Женщина Матвея?» Он вытер мнимую слезу. «Леночка, милая, тебе нужно поработать над своим враньём. Матвей не заводит отношений. Он не признаёт чувств. У него есть „партнёры“ и враги. И всё».

Он снова подошёл ближе, его уверенность вернулась. «Слушай, я понимаю. Тебе больно. Ты хочешь меня уколоть. Но говорить, что ты спишь с паханом? Это опасно. Если он услышит, что ты используешь его имя, чтобы вывести меня из себя, он тебя убьёт».

«Он знает», — сказала я. Я взяла журнал с кофейного столика, небрежно перелистывая страницу. Моё сердце колотилось о рёбра, но я не позволила ему это увидеть.

«Конечно, знает», — сказал Дмитрий снисходительно. «Так же, как он знает, что ты незаконно поселилась в его гостевой комнате. Слушай, Матвей сказал Семье, что приведёт на гала-вечер невесту. Какую-то сиротку, которую он нашёл в Европе. Никто. Ему нужна жена для вида, немая декорация, которая не будет задавать вопросов».

Мои пальцы сжались на глянцевой бумаге. Сиротка. Никто. Это была легенда, которую Матвей для меня придумал?

«Он попросил меня отдать невесту, — продолжал Дмитрий, проверяя часы. — Так как у неё нет семьи. Можешь себе представить? Я веду какую-то незнакомку к алтарю, пока ты сидишь на скамье и дуешься».

Он не знал. Матвей не сказал ему имя невесты.

Жестокость иронии почти заставила меня улыбнуться.

«Тебе лучше уйти, Дмитрий, — сказала я. — Соня, наверное, волнуется, где ты».

«Не будь такой», — вздохнул он. «Я делаю это для нас. Как только она всё вспомнит, я смогу мягко её отпустить. А потом мы вернёмся к нашему плану».

«К плану», — повторила я ровно.

«Да. Ты, я, свадьба. Просто... позже». Он достал телефон, который завибрировал. Его лицо мгновенно смягчилось. «Мне нужно идти. Она просит мороженого».

Он подошёл к двери. «Прекрати этот фарс, Лена. Возвращайся в свою квартиру. Я напишу».

Он ушёл.

Я не вернулась в свою квартиру.

Вместо этого я позвонила Льву, советнику Матвея.

«Госпожа Воронцова», — ответил Лев на первом же гудке.

«Мне нужны мерки Матвея, — сказала я. — И адрес его портного».

«Пахану не требуется...»

«Я его невеста, — прервала я его, мой голос стал стальным. — Я покупаю ему костюм на свадьбу. Если только вы не хотите объяснять ему, почему его невеста недовольна?»

Пауза. «Я пришлю вам детали».

Я провела день в ателье на Кутузовском, перебирая итальянскую шерсть и угольный шёлк. Я выбрала костюм, который был строгим, тёмным и опасным. Таким же, как Матвей.

Когда я вернулась в пентхаус, мой телефон пискнул уведомлением от системы безопасности в моей старой квартире — той, что я делила с Димой, хотя он редко там ночевал.

Обнаружено движение: Входные ворота.

Я открыла трансляцию с камеры.

Там был Дима. Он выбрасывал мусорные мешки на обочину.

У меня всё внутри оборвалось. Я приблизила изображение.

Это были мои вещи. Мои книги. Картина, которую я написала ему на день рождения.

Мой телефон зазвонил. Это был Дима.

«Мне пришлось освободить главную спальню, — сказал он, запыхавшись. — Соня приезжает. Если она увидит твои вещи, это может спровоцировать у неё приступ замешательства. Я просто убрал их в гараж».

«Я смотрю на камеру, Дима, — сказала я, глядя на зернистое изображение моей жизни, с которой обращались как с мусором. — Они на обочине».

«Гараж был полон, — солгал он гладко. — Я куплю тебе новые вещи. Лучше. Из ЦУМа, из ГУМа, всё, что захочешь».

«Пусть гниют, — сказала я. — Меньше багажа».

Я повесила трубку.

Два дня спустя я выходила из бутика в центре города, когда меня окликнул голос.

«Невестка!»

Я замерла.

Там стояла Соня, цепляясь за руку Димы. Она выглядела ангельски в белом сарафане, на виске всё ещё был пластырь. Она сияла, глядя на меня.

Дима выглядел так, будто его сейчас стошнит.

«Лена!» — прощебетала Соня, таща Диму за собой. «Дима мне всё рассказал! Что ты девушка Матвея! О боже, мы станем семьёй!»

Глаза Димы умоляли меня. Подыграй. Не сломай её.

«Здравствуй, Соня», — сказала я.

«Мы как раз собирались отпраздновать, — сказала она. — Я сегодня вспомнила свой любимый цвет! Синий! Мы идём в тот грузинский ресторан. Ты должна пойти с нами!»

«Я не думаю...» — начал Дима.

«Ерунда! — Соня схватила меня за руку. Её хватка была на удивление сильной. — Матвей занят, верно? Не стоит есть в одиночестве».

Я посмотрела на Диму. Он пропотел насквозь.

«Конечно, — сказала я, охваченная тёмным любопытством. — Я люблю хинкали».

Ресторан был известной «крышей» для одной из группировок, но еда была превосходной. Нам дали отдельный кабинет.

Соня заказала бульон. «Поострее! Я помню, мне нравилось, когда во рту всё горит!»

Дима побледнел как полотно.

У Димы была сильная язва. Острая еда была для него жидкими лезвиями. Он заставлял меня готовить всё пресное.

«Дима тоже любит острое, правда, милый?» — спросила Соня, глядя на него широко раскрытыми, полными обожания глазами.

Дима сглотнул. «Да. Обожаю».

Принесли кастрюлю, кипящую, как котёл с красным маслом и перцем чили.

Соня навалила мясо в тарелку Димы. «Ешь!»

Дима ел.

Я наблюдала за ним. Я видела, как пот выступает у него на лбу. Я видела, как его рука сжимается под столом, пока костяшки не побелели. Я видела гримасу, которую он пытался скрыть каждый раз, когда глотал.

Он травил себя, чтобы сделать её счастливой. Чтобы поддерживать ложь.

Он посмотрел на меня. Я ела из неострой части.

Он написал мне под столом.

Просто играю роль. Не придавай значения.

Я посмотрела на сообщение, потом на него.

Он испытывал физическую боль ради неё. Ради меня он не выдержал бы даже неловкого разговора.

«О нет!» — официант споткнулся у нашего стола.

Он нёс кувшин с кипящим острым бульоном для долива.

Он споткнулся. Кувшин полетел.

Он летел прямо между мной и Соней.

Время, казалось, замедлилось, превратившись в размытое движение.

Я видела, как расширились глаза Димы. Я видела, как напряглись его мышцы.

Он не посмотрел на меня.

Он бросился вперёд.

Звук кипящей жидкости, попадающей на кожу, — это то, что никогда не забудешь. Это влажное, шипящее шипение, за которым сразу следует тошнотворно-сладкий запах приготовленного мяса.

Дима двинулся прежде, чем я успела моргнуть. Он накрыл Соню своим телом, полностью защитив её, как живая стена.

Кувшин разбился о его спину, разбрызгивая раскалённое красное масло по всему столу.

«Дима!» — закричала Соня.

Он застонал, его лицо исказилось от агонии, но его первый инстинкт — его единственный инстинкт — был схватить лицо Сони между ладонями.

«Ты в порядке? — выдохнул он, его глаза лихорадочно осматривали её. — Тебя задело?»

«Моя рука!» — вскрикнула она, показывая палец. Там было крошечное красное пятнышко, размером не больше копейки.

«Нам нужен врач!» — взревел Дима на перепуганного официанта. Он подхватил Соню на руки, не обращая внимания на пар, поднимающийся от его собственной промокшей рубашки.

Он бросился к двери.

Он пробежал мимо меня.

Я сидела в кресле, застыв.

Моя левая рука горела огнём.

Брызги не попали на Соню, потому что Дима её заслонил. Но рикошет направил волну кипящего масла на моё предплечье и плечо.

Моя кожа уже покрывалась волдырями, ткань блузки плавилась, въедаясь в плоть.

«Дима», — прошептала я.

Дверь ресторана захлопнулась за ним. Он меня не услышал. Он уже ушёл, воркуя над Соней, чтобы она оставалась с ним.

Боль ударила секундой позже. Это был ослепляющий крик, от которого моё зрение сузилось до точки.

Я встала, мои ноги дрожали. Официант плакал в углу.

«С дороги», — прошипела я.

Я вышла из ресторана. Я не вызвала скорую. Я не позвонила Диме.

Я села в машину и поехала одной рукой к семейному врачу, стиснув зубы так сильно, что думала, они треснут от напряжения.

Доктор Орлов, старик, который зашивал половину бандитов в городе, посмотрел на мою руку и тихо выругался по-итальянски.

«Вторая степень, местами переходящая в третью», — пробормотал он, срезая рубашку. «Это оставит шрам, Елена».

«Делайте», — сказала я. Я не приняла обезболивающие, которые он предложил. Я хотела это чувствовать. Мне нужно было это запомнить.

Я вернулась в пентхаус. Матвея там не было.

Я села на край кровати, пытаясь одной рукой поправить свежие бинты. Тишина квартиры была тяжёлой, давила на уши.

Я открыла телефон.

Соня десять минут назад опубликовала пост в Инстаграме.

Фотография Димы в больничной койке, лежащего на животе. Он выглядел бледным, страдающим. Соня держала его за руку. На её пальце был маленький пластырь.

Подпись: Мой герой. Он спас меня от огня. Настоящая любовь — это жертва. <3

Я посмотрела на свою руку. Бинты уже пропитывались кровью.

Он даже не оглянулся.

Тогда я поняла, что дело не только в прошлом. Не в её памяти.

Он любил её. Он любил её с отчаянием, которое делало его слепым ко всему остальному.

Я была лишь безопасным вариантом. Невестой по договорённости. Долгом.

Она была выбором.

На следующее утро зазвонил домофон.

Дима.

Он выглядел ужасно. Его движения были скованными, спина, очевидно, была сильно перебинтована под свободной рубашкой.

«Лена», — сказал он, когда я открыла дверь. «Я... я понял, что не проверил, как ты».

Он увидел бинты на моей руке. Они шли от локтя до шеи.

Его лицо исказилось. «О боже. Лена».

Он вошёл, потянувшись ко мне. «Почему ты ничего не сказала? Я думал, тебя не задело».

«Ты не посмотрел», — просто сказала я.

«Я был в панике, — заикаясь, сказал он. — Соня... она такая хрупкая. Врач сказал, что шок может снова стереть ей память. Я просто среагировал».

Он достал телефон. «Я звоню лучшему пластическому хирургу. Мы это исправим. Я обещаю».

Он попытался коснуться моего здорового плеча.

«Не надо». Я отступила, создавая дистанцию между нами.

«Я принёс тебе это». Он вытащил из кармана бархатную коробочку и открыл её. Внутри сверкало бриллиантовое колье. «Прости. Я всё исправлю. В следующий раз я защищу тебя».

«В следующий раз?» — я рассмеялась сухим, безрадостным смехом, который царапал горло. «Тебе следует спасать её, Дима. Ты её любовник».

«Лена, прекрати».

«Я женщина пахана, — сказала я. — Мне не нужна твоя защита. И мне не нужны твои бриллианты вины».

Я взяла коробочку из его руки и швырнула её в коридор.

«Убирайся».

«Ты ревнуешь, — сказал он, качая головой и морщась от боли в спине. — Ты ведёшь себя нерационально, потому что я спас её первой. Это инстинкт, Лена! Она меньше, она слабее!»

«Она та, кого ты хочешь, — сказала я. — Иди к ней».

Я захлопнула дверь перед его носом.

Я прислонилась лбом к прохладному дереву, вдыхая тишину.

Мой телефон завибрировал. Сообщение от Матвея.

Я слышал об аварии. С официантом разобрались. Ты обожглась?

Я напечатала ответ одним пальцем.

Я в порядке. Просто шрам.

Шрамы — это уроки, — ответил он. — Носи его.

Дима не вернулся. По слухам, он провёл следующие два дня у постели Сони, кормя её супом, потому что её палец «слишком болел, чтобы держать ложку».

Я сидела в пентхаусе, глядя на огни города, чувствуя, как ожог пульсирует в такт моему сердцу.

Наступало безразличие. Холодное и онемевшее, как анестезия.

Я больше не злилась.

С меня было довольно.