O Amor Dele, Meu Inferno, A Justiça Dela

O dia do meu casamento foi arruinado por uma louca chamada Isolda, que afirmava que meu marido, Ezequiel, era sua alma gêmea de uma vida passada.

Depois, após um acidente de carro, Ezequiel fingiu amnésia, ficou do lado dela e transformou minha vida num inferno.

Ele deixou Isolda assassinar minha mãe, me forçou a enfrentar meus medos mais profundos e me envenenou em público.

Quando finalmente consegui prender Isolda, a vingança de Ezequiel foi rápida e brutal. Ele me sequestrou e, num ato final de crueldade, quebrou o pescoço do meu cachorrinho, Muffin — o único consolo que me restava.

Ele achou que tinha me quebrado, que tinha destruído cada pedaço da minha alma.

Ele estava enganado. Ele apenas libertou um monstro.

Agora, das sombras, vou desmantelar seu império, arruinar sua vida e fazê-lo pagar por cada lágrima que derramei. Minha vingança está apenas começando.

Capítulo 1

O dia do meu casamento, o dia com que eu sonhava desde pequena de mãos dadas com Ezequiel, se estilhaçou no momento em que Isolda Buck gritou meu nome do fundo da capela. O som rasgou os votos silenciosos, transformando o tecido do meu sonho perfeito em farrapos.

A mão de Ezequiel, que acabara de se apertar na minha, vacilou. O padre parou, uma expressão confusa marcando seu rosto. Todos os olhos, que estavam em nós, agora se viraram para a origem da perturbação.

Isolda estava lá, com um olhar selvagem, coberta do que parecia ser lama e com as roupas rasgadas. Ela abriu caminho entre as fileiras de convidados atônitos, seus movimentos bruscos e erráticos. Um suspiro de espanto percorreu o salão.

"Ezequiel! Você não pode se casar com ela!", Isolda gritou, sua voz rouca e crua. "Nós pertencemos um ao outro! Sempre pertencemos! Em todas as vidas!"

Meu coração martelava contra minhas costelas. Isso não era apenas uma cena; era uma violação. Meu dia perfeito, manchado pela ilusão de uma estranha.

O rosto de Ezequiel, geralmente tão composto, se contraiu de fúria. Seu olhar, frio e duro, fixou-se em Isolda. Ele nem sequer olhou para mim.

Isolda chegou ao altar, ignorando todos os outros, seus olhos cravados em Ezequiel. Ela se lançou, não em mim, mas nele, com as mãos estendidas como se para reivindicá-lo.

Um segurança, reagindo rapidamente, moveu-se para interceptá-la. Isolda soltou um rugido furioso e deu uma cotovelada forte no rosto dele. Ele cambaleou para trás, segurando o nariz. Ela era mais forte, mais rápida do que parecia.

Ela pegou um candelabro pesado de um suporte próximo, seu latão brilhando maliciosamente. Com um grito gutural, ela o balançou, não em direção a Ezequiel, mas ao delicado arco de flores atrás de nós. Rosas, lírios e samambaias caíram, junto com cacos de vidro das velas votivas. O cheiro de flores esmagadas se misturou com o odor agudo do medo.

As pessoas gritaram. Minha mãe, frágil e já doente, ofegou e apertou o peito na primeira fila. Minha visão se estreitou, focada apenas no caos que Isolda estava criando.

Isolda virou o candelabro para mim. Seus olhos, queimando com uma intensidade insana, prometiam dor. Ela ergueu o pesado latão, pronta para atacar. Minha respiração ficou presa. Isso não era apenas ciúme; era loucura pura e sem adulteração.

Antes que ela pudesse desferir o golpe, Ezequiel se moveu. Foi um borrão de movimento. Ele não falou, não hesitou. Ele agarrou o braço de Isolda, torcendo-o bruscamente. O candelabro caiu com um estrondo no chão de mármore.

Então, ele a jogou contra o altar. Com força. O som ecoou pela capela atônita.

Isolda gritou, um som cru e animal de dor e surpresa. Ezequiel não a soltou. Ele a segurou ali, seu rosto uma máscara de fúria fria.

"Você não vai estragar isso", ele rosnou, sua voz baixa e perigosa, um som que eu raramente ouvia dele.

Ele a arrastou, sem gentileza, em direção ao fundo da capela. Ela lutou, chutando e arranhando, mas ele era implacavelmente forte. Ele a jogou para fora pelas portas principais, na noite chuvosa.

Os seguranças correram, mas Ezequiel os dispensou com um gesto seco. "Deixem-na", ele ordenou, sua voz desprovida de emoção. "Ela vai aprender."

Eu observei, entorpecida e tremendo, enquanto Isolda jazia estirada nas pedras molhadas lá fora, a chuva já colando seus cabelos no rosto. Seus gritos de "Ezequiel! Meu amor! Não me deixe!" foram se apagando à medida que as pesadas portas de carvalho se fechavam, selando-a do lado de fora.

A capela ficou em silêncio, exceto pelos soluços abafados de alguns convidados e pela respiração ofegante da minha mãe. Meu lindo vestido branco parecia pesado, sufocante. Ezequiel voltou para mim, seus ombros ainda tensos.

"Brielle", ele disse, sua voz mais suave agora, mas ainda tensa. "Podemos continuar."

Mas a magia havia desaparecido. O ar estava pesado de desconforto. Meu sonho estava quebrado.

Nas semanas seguintes, Isolda se tornou um pesadelo recorrente. Ela aparecia em nossa nova casa, atirando pedras nas janelas, deixando bilhetes bizarros e manuscritos sobre "vidas passadas" e "amor imortal". Ela ligava para o escritório de Ezequiel, interrompendo reuniões importantes, gritando obscenidades sobre mim.

Toda vez, Ezequiel lidava com ela. E a cada vez, seus métodos se tornavam... mais duros. Eu ouvia os gritos, às vezes até os sons de luta, do lado de fora de nossa casa. Ele a arrastava para longe, às vezes em seu próprio carro, às vezes forçando-a a entrar em um táxi. Ele nunca chamou a polícia.

"Ela precisa aprender", ele dizia, com o maxilar cerrado. "Ela precisa entender que não é não."

Uma vez, eu o vi jogar um balde de água gelada sobre ela enquanto ela estava encolhida em nossa porta, soluçando. Ela engasgou, cuspindo, olhando para ele com uma mistura de desafio e adoração quebrada. Ele apenas se virou e bateu a porta.

Outra vez, depois que ela arranhou o carro dele, ele a encontrou escondida nos arbustos. Ele a puxou pelos cabelos, o rosto uma máscara de pura fúria. Eu observei da janela enquanto ele enfiava a cabeça dela no canteiro de flores lamacento, segurando-a ali até que ela lutasse fracamente. Ele não causou ferimentos duradouros, mas a humilhação foi brutal.

Isolda não parava. Ela parecia se alimentar da atenção, mesmo que fosse violenta. Ela aparecia machucada e desgrenhada em eventos sociais, sussurrando histórias para ouvidos simpáticos sobre como eu estava mantendo Ezequiel longe dela, a mulher que ele realmente amava. Ela se pintava como a vítima, a alma de coração partido.

Ezequiel, por sua vez, escalava suas "lições". Certa vez, ele a amarrou a um poste de luz em frente à nossa casa com fita adesiva, deixando-a lá por horas à vista de todos, com uma placa que dizia: "Obsessão não é amor". A humilhação pública foi extrema. Quando eu implorei para ele parar, para chamar a polícia, ele apenas me encarou, seus olhos frios.

"Ela não vai parar até estar verdadeiramente quebrada", ele disse, sua voz monótona. "Isso é para a sua paz, Brielle."

Sua recuperação de cada encontro brutal era rápida, quase enervante. Ela desaparecia por alguns dias, apenas para ressurgir com mais intensidade, mais convicção em seu amor distorcido por Ezequiel. Era um ciclo aterrorizante.

Então veio a ligação.

Era tarde, uma noite de tempestade. A polícia. O carro de Ezequiel tinha saído da estrada. Um acidente com um único veículo. Ele estava em estado crítico.

Meu mundo desabou. Apesar de tudo, do medo, da confusão, da nuvem escura que Isolda havia lançado sobre nossas vidas, Ezequiel era meu marido, meu amor de infância. Eu o amava.

Dirigi pela chuva torrencial, meu coração um peso de chumbo no peito. Quando cheguei ao hospital, a cena era caótica. Médicos e enfermeiras passavam apressados, seus rostos sombrios. Encontrei o quarto dele, minha respiração presa na garganta.

Ele era um emaranhado de tubos e bandagens, seu rosto pálido e machucado. O bipe rítmico das máquinas enchia o quarto estéril. Sentei-me ao seu lado, segurando sua mão, rezando, implorando para que ele sobrevivesse.

Dias se transformaram em semanas. Ele lutou, lenta e dolorosamente. Então, uma manhã, seus olhos se abriram.

"Ezequiel?", sussurrei, as lágrimas embaçando minha visão. "Amor, você acordou."

Ele olhou para mim, um olhar vazio. Sua testa se franziu. "Quem... quem é você?"

Meu sangue gelou. Os médicos confirmaram. Amnésia pós-traumática. Ele não se lembrava de nada do acidente, nada dos últimos anos. Ele não se lembrava do nosso casamento, não se lembrava das invasões de Isolda. Ele não se lembrava de mim.

Então, Isolda apareceu. Ela entrou no quarto do hospital uma semana depois, parecendo surpreendentemente recatada, vestida com roupas simples. Ela falou suavemente, sua voz tingida com o que parecia ser preocupação genuína. Ela lhe contou histórias de sua "vida passada", histórias de devoção e destino.

Ezequiel, confuso e vulnerável, agarrou-se às palavras dela. Ele olhou para ela com uma intensidade que não mostrava mais para mim.

"Ela é minha alma gêmea, Brielle", ele disse uma tarde, sua voz fraca, mas firme. "Ela diz que sempre estivemos destinados a ficar juntos."

Meu coração se partiu mais uma vez. Os médicos me avisaram para não contradizê-lo, para não causar estresse. Então eu assisti, impotente, enquanto Isolda tecia sua teia ao redor dele. Ela era a "devotada", a mulher que sempre esteve lá por ele.

E eu, sua esposa de apenas alguns meses, me tornei a estranha.

Uma noite, Isolda me abordou no corredor do hospital. Seus olhos, geralmente selvagens, agora eram astutos e calculistas. Um sorriso de escárnio brincava em seus lábios.

"Ele é meu agora, Brielle", ela sussurrou, sua voz pingando veneno. "E ele vai fazer você pagar por cada lágrima que eu derramei."

Senti um pavor frio se instalar em meu estômago. O que ela queria dizer?

No dia seguinte, Ezequiel, ainda se recuperando, pediu para falar comigo a sós. Isolda convenientemente deixou o quarto, um olhar triunfante no rosto.

"Brielle", ele começou, sua voz monótona. "Isolda me contou tudo. Como você tentou nos separar. Como você a atormentou."

Meu queixo caiu. "Ezequiel, do que você está falando? Foi ela quem invadiu nosso casamento! Foi ela quem nos perseguiu, quem-"

Ele me interrompeu, seus olhos endurecendo. "Ela sofreu por sua causa. Por causa do seu egoísmo. É hora de você pagar essa dívida."

Eu pisquei. "Pagar que dívida? Ezequiel, você não se lembra. Ela é manipuladora. Ela é doente."

"Ela é devotada", ele corrigiu, sua voz assustadoramente fria. "Uma devoção que você nunca poderia entender com sua família perfeita e vida fácil." Ele se inclinou para frente, sua voz baixando para um sussurro áspero. "Você vai sofrer o que ela sofreu, Brielle. Você vai entender a dor dela."

Meu sangue gelou. Este não era o Ezequiel que eu conhecia. Este era um estranho cruel e distorcido.

Nos meses seguintes, minha vida se tornou um inferno. Ezequiel, sob a influência constante de Isolda, começou a me abusar sistematicamente. Não era a violência física que ele infligira a Isolda, mas uma tortura psicológica muito mais insidiosa. Ele me afastou dos meus amigos, controlou minhas finanças e me humilhou publicamente a cada oportunidade. Isolda estava sempre lá, um sorriso doentiamente doce no rosto, observando.

Ele às vezes "testava" minha lealdade, forçando-me a situações impossíveis, sempre comparando minhas reações à suposta devoção inabalável de Isolda. Ele me acusava de ser egoísta, de nunca tê-lo amado de verdade. Ele usava minhas inseguranças mais profundas contra mim.

A saúde da minha mãe, já frágil, deteriorou-se rapidamente sob o estresse. Ela via o que estava acontecendo, mas era impotente para intervir.

Uma noite, após outra degradação pública orquestrada por Isolda, ouvi vozes do escritório de Ezequiel. A porta estava entreaberta.

"Você realmente a enganou, não foi?", a voz de Isolda, leve e zombeteira.

Então, a risada profunda de Ezequiel, cheia e totalmente genuína. "Claro. Ela sempre foi tão ingênua, tão confiante."

Meu coração parou. Meu sangue virou gelo.

"Mas você sempre soube", Isolda ronronou. "Você sabia que eu nunca desistiria. Você viu o amor verdadeiro, a devoção real, não viu? Algo que ela, com sua vida perfeitamente normal e sua família perfeitinha, nunca poderia oferecer."

"Ela tem laços familiares fortes, sim", Ezequiel ponderou, sua voz desprovida de qualquer calor. "Mas é um amor fraco, o amor de Brielle. Previsível. O seu amor... é perigoso. Consumidor. Eu precisava disso. É o que eu sempre quis."

Meus joelhos cederam. Amnésia. Era tudo mentira. Ele nunca esteve amnésico. Ele fingiu, não para escapar de Isolda, mas para abraçar sua obsessão perigosa, para usá-la como uma arma contra mim. Ele orquestrou meu sofrimento, acreditando que era algum tipo de pagamento distorcido, alguma justiça perversa pela perseguição implacável de Isolda.

A traição me atingiu como um golpe físico. Pior do que qualquer um dos ataques de Isolda. Pior do que o acidente de carro. Esta foi uma crueldade deliberada e calculada do homem que eu amava desde a infância. O homem com quem eu me casei.

Eu me afastei cambaleando, minha mente girando. Cada palavra cruel, cada ato malicioso, cada olhar desdenhoso - tudo foi intencional. Ele via a obsessão desequilibrada de Isolda como "devoção suprema", algo que ele sentia que meu amor genuíno e estável nunca poderia igualar. Meus fortes laços familiares, a própria base da minha vida, eram, em sua mente distorcida, uma fraqueza, uma barreira para o tipo de amor consumidor que ele desejava de Isolda.

Senti um grito se formando em minha garganta, mas ele nunca saiu. Em vez disso, uma determinação fria e dura se cristalizou dentro de mim. A dor era insuportável, uma ferida aberta em minha alma. Mas por baixo dela, uma pequena faísca se acendeu.

Olhei para a foto do casamento na lareira, meu rosto sorridente ao lado do dele. Era uma mentira. Tudo.

"Eu me arrependo de cada segundo que perdi te amando, Ezequiel", sussurrei para o quarto vazio, as palavras com gosto de cinzas. "Acabou. E você, você não é nada além de um estranho."

Eu não fiz as malas. Não escrevi um bilhete. Simplesmente saí pela porta, deixando tudo para trás. Meu casamento, minha casa, meus sonhos desfeitos. Eu pediria o divórcio. E então, eu desapareceria. Eu me tornaria um fantasma, impossível de encontrar, impossível de ferir. Este foi o meu ponto de ruptura, o momento em que escolhi me salvar, mesmo que isso significasse destruir meu mundo inteiro.

E eu os faria pagar.