Marco nos miró, primero a mí y luego a Isa, con un destello de confusión en sus ojos.
"¿Entonces qué pasa con la inversión de la galería?", preguntó.
Isa hizo un gesto displicente con la mano.
"Luego, Marco. Ya casi es hora de mi vuelo a Vail, ¿recuerdas? Prometiste que irías a despedirme".
Su atención volvió a ella. Al instante.
"Cierto, claro. Vail".
Me lanzó una mirada rápida, casi indiferente.
"¿Estás bien, Elena? Te ves pálida".
Solo asentí.
Las palabras se sentían inútiles.
No esperó una respuesta. Ya estaba guiando a Isa hacia el elevador, con la mano en su brazo.
Las puertas se cerraron, dejándome sola en su opulenta oficina.
El silencio fue un alivio.
Salí, con los papeles de divorcio firmados como un peso sólido en mi bolso.
Esa noche, Marco llegó tarde a casa.
Me encontró en la sala, mirando las luces de la ciudad.
Se acercó por detrás, puso sus manos en mis hombros.
Un gesto familiar. Solía hacerme sentir segura.
Ahora, se sentía como una jaula.
"Perdón por la tardanza", dijo, con voz suave. Tratando de ser amable. "El vuelo de Isa se retrasó".
Claro que sí.
"¿Sigues molesta por lo de anoche?", preguntó.
¿Molesta? ¿Porque me abandonó en una carretera oscura, enferma y con dolor, por su exnovia?
"¿Por qué estaría molesta, Marco?", pregunté, con voz plana.
Suspiró, un sonido de paciencia ensayada.
"Mira, Isa estaba realmente asustada. Su coche de verdad se descompuso. ¿Qué se suponía que hiciera?".
"Qué se suponía, en efecto", dije, girándome para enfrentarlo.
Percibí el leve aroma del perfume de Isa en su camisa. Chanel No. 5. Su sello.
"Esta es la última vez, Marco", dije.
Frunció el ceño. "¿La última vez de qué? ¿De que ayude a Isa? Es mi amiga de toda la vida, Elena. Lo sabes".
"No", dije. "La última vez para nosotros".
Saqué los papeles de divorcio firmados de mi bolso y se los entregué.
Los miró fijamente, luego a mí.
Incredulidad. Luego ira.
"¿Qué demonios es esto? No puedes estar hablando en serio".
Siempre inventaba excusas para Isa.
Era frágil. Estaba sola. Había tenido una vida difícil, a pesar de los millones de su familia.
Mi dolor, mis necesidades, siempre eran secundarios.
O invisibles.
Solía traerme café por la mañana. Negro, dos de azúcar.
A la mañana siguiente, no lo hizo.
Durmió en el cuarto de huéspedes.
Empaqué una maleta pequeña.
Solo lo esencial.
Miré alrededor de nuestra habitación. Su lado del clóset estaba ordenado, organizado.
Pero en su buró, junto a su reloj y su cartera, había una pequeña foto enmarcada.
No era mía. Eran él e Isa, años atrás, riendo, con las cabezas juntas.
¿Cuándo había aparecido eso?
Nunca lo había notado antes. O quizás no había querido hacerlo.
"Isa debió dejarla cuando me ayudó a redecorar el mes pasado", había dicho una vez cuando encontré una de sus bufandas sobre una silla.
Ni siquiera intentaba ocultarlo.
Tomé mi suéter de cachemira favorito, el que él decía que hacía que mis ojos se vieran más verdes.
Lo doblé, luego lo desdoblé.
Lo volví a poner en el cajón.
Se sentía contaminado.
Todo en este departamento se sentía contaminado por sus elecciones, por la presencia de Isa.
Recorrí las habitaciones.
Mis proyectos de diseño estaban clavados en un tablero en el pequeño estudio que usaba. Planos para un nuevo hotel boutique en el centro. Un mood board para la renovación de un penthouse.
Mi trabajo. Lo único que era verdaderamente mío.
Quité los proyectos de Legado Thorne. Los relacionados con su familia. Aquellos en los que siempre me sentí como un segundo plato.
Mis clientes independientes, sus archivos se sentían limpios.
Se suponía que esa noche iría a una gala de caridad. El Fondo para la Alfabetización Infantil.
Marco era patrocinador. Legado Thorne.
Sabía que Isa estaría allí. En primera fila.
No iba a ir.
Pero luego pensé, ¿por qué no?
Un último vistazo al mundo que estaba dejando.
El salón de baile estaba resplandeciente. Candelabros, champaña, vestidos de diseñador.
Isa acaparaba la atención cerca de las mesas de la subasta silenciosa.
Hablaba animadamente con un grupo de mujeres, su voz se escuchaba por encima de las demás.
"...y Marco fue simplemente un héroe. Condujo hasta Valle de Bravo en medio de esa tormenta espantosa para rescatarme. Mi coche estaba completamente muerto. Incluso se aseguró de que mi chofer lo remolcara al día siguiente".
Una de las mujeres, una columnista de sociales que conocía vagamente, exclamó: "¡Es tan devoto a ti, Isa! Siempre lo ha sido".
Isa sonrió, una imagen de modesta gratitud.
Me vio entonces. Su sonrisa se amplió, pero no llegó a sus ojos.
Se disculpó y se deslizó hacia mí.
"¡Elena! ¡Viniste! Me alegro mucho. Marco estaba preocupado de que siguieras molesta".
"Es un hombre tan bueno, ¿verdad?", continuó Isa, su voz goteando falsa simpatía.
Las mujeres a nuestro alrededor asintieron, sus ojos yendo y viniendo entre Isa y yo.
Evaluando. Juzgando.
"Siempre cuidando a sus amigos", canturreó una de ellas. "Especialmente a ti, Isa. Su devoción es legendaria".
Isa se llevó una mano al pecho, fingiendo humildad.
"Oh, ya saben, nos conocemos desde hace mucho. Prácticamente novios de la infancia. Hay lazos que simplemente no se rompen".
Me miró directamente.
"De hecho, Elena, deberías agradecerme. Fui yo quien le dijo a Marco que se casara contigo".
El aire se me escapó de los pulmones.
De repente, el salón de baile se sintió demasiado caliente, demasiado lleno.
"¿Qué?", logré susurrar.
La sonrisa de Isa era puro veneno ahora, aunque su voz permanecía dulce.
"Oh, sí. Estaba tan perdido después de que yo... bueno, después de que necesité un poco de espacio. Estaba deprimido, pobrecito. Le dije: 'Marco, necesitas a alguien estable. Alguien... simple. Como Elena. Te hará bien. No causará ningún drama'".
Mis manos temblaban.
Mi compostura cuidadosamente construida se estaba resquebrajando.
Sentí que la sangre se me iba de la cara.
Los rostros a nuestro alrededor se volvieron borrosos.
"Con permiso", murmuré, dándome la vuelta.
Necesitaba aire.
Tropecé hacia la terraza, con el corazón latiéndome con fuerza.
El aire frío de la noche me golpeó la cara, un pequeño alivio.
Me apoyé en la balaustrada de piedra, tratando de respirar.
Así que no era solo que no me amara.
Todo mi matrimonio fue una farsa. Orquestado por ella.
Para mantener a Marco ocupado. Para mantenerlo estable hasta que ella lo quisiera de vuelta.
Y yo fui la tonta que interpretó mi papel a la perfección.
Después de unos minutos, alguien gritó: "¡Vamos a empezar Verdad o Reto! ¡Isa, te toca primero!".
No quería volver a entrar.
Pero no podía quedarme aquí para siempre.
Regresé al salón de baile, tratando de parecer indiferente.
Isa estaba en el centro de un círculo, con un puchero juguetón en la cara.
"¡Verdad!", declaró.
Alguien gritó: "¡Cuéntanos sobre el admirador más devoto que has tenido, Isa! ¡La cosa más loca que haya hecho por ti!".
Isa se tocó la barbilla, fingiendo pensar.
Luego se lanzó a contar una historia.
"Bueno, había un chico... absolutamente enamorado. Desde la prepa. Haría cualquier cosa por mí. Una vez, mencioné casualmente que me encantaba una orquídea rara en particular, que solo se encontraba en alguna montaña remota. Voló hasta allí, alquiló un helicóptero y me la consiguió. Le costó una fortuna".
Risas y jadeos del grupo.
"Otra vez", continuó Isa, animándose con el tema, "estaba molesta porque mi banda favorita no iba a venir a la ciudad. De alguna manera los convenció, pagó su exorbitante tarifa él mismo, solo para un concierto privado para mí y mis amigos".
Más aplausos.
"Y luego estuvo la vez que necesitaba un bolso Chanel vintage específico para una fiesta. Imposible de encontrar. Lo rastreó a través de una docena de coleccionistas, pagó cinco veces su valor y lo hizo entregar en mano horas antes del evento".
La sangre se me heló.
Conocía esas historias.
Marco me había contado versiones de ellas. Anécdotas vagas sobre "un amigo" al que había ayudado, o "una locura" que había hecho por alguien en el pasado.
La orquídea. Se había perdido nuestra primera cena de San Valentín por ese "viaje de negocios".
El concierto privado. Había vaciado una cuenta de ahorros conjunta que teníamos, alegando una "oportunidad de inversión repentina".
El bolso Chanel. Había vendido un reloj que su padre le dio, una reliquia familiar. Dijo que lo había perdido.
Era él.
Siempre era él, haciendo esas cosas por Isa.
No por un amigo anónimo. Por ella.
Todos esos años. Todo ese dinero. Toda esa devoción.
Por Isa.
Mi visión se estrechó. La habitación pareció inclinarse.
"¿Quién era ese tipo increíble, Isa?", preguntó alguien. "¡Tienes que decírnoslo!".
Isa sonrió misteriosamente. "Quizás se los presente algún día. Si no está demasiado ocupado".
Miró hacia la entrada del salón de baile.
Y allí estaba él.
Marco.
Entrando, buscándola. Sus ojos recorrieron la sala, se posaron en Isa y una pequeña sonrisa asomó a sus labios.
Ni siquiera me vio, de pie a solo unos metros de distancia.
Caminó directamente hacia Isa.
"Perdón por llegar tarde", le dijo, en voz baja. "La reunión se alargó".
Una mentira. Conocía su agenda. No tenía reuniones esa noche.
Había estado esperando. Su llamada. Su citación.
Finalmente me notó. La sorpresa parpadeó en sus ojos.
"Elena. Viniste".
Como si fuera una anomalía inesperada.
"Ya me iba", dije. Mi voz sonaba distante, incluso para mí.
"Oh. ¿Necesitas que te lleve?", preguntó, una oferta superficial.
"No, gracias", dije. "Ya pedí un coche".
Me di la vuelta y me alejé, dejándolos juntos.
La pareja perfecta.
La que él siempre quiso.
