Isabela "Bela" Garza POV:

El señor Abernathy, un hombre acostumbrado a los caprichos de la élite de Polanco, ocultó su sorpresa con un profesionalismo ensayado.

Se ajustó sus lentes de armazón dorado, su mirada recorriendo mi vestido sencillo, probablemente tratando de ubicarme entre ellos.

"¿Una isla?", repitió, su voz suave como mármol pulido.

Encontré su mirada sin pestañear.

"Necesito una isla donde pueda desaparecer. Para siempre".

Me presentó una isla privada en el Caribe, un fantasma en el mapa. Tenía una villa autosuficiente, un muelle de aguas profundas, pero no había señal de celular, ni conexión con el mundo exterior.

Era perfecta.

"La tomo", dije.

El trato se cerró en menos de una hora. Los fondos se transfirieron desde una cuenta oculta que había mantenido durante años, una ruta de escape que nunca pensé que necesitaría.

La escritura se registró bajo un nuevo nombre: Isabela Montes. Un fantasma para un fantasma.

Arreglé un jet privado, programado para partir al amanecer, dentro de dos días.

Regresé al penthouse de Santiago tarde esa noche.

El aroma a pollo rostizado y romero —mi favorito— llenaba el aire. Se sentía como una broma cruel.

Lo encontré en la cocina, sirviendo con cuidado una comida para Helena. Mis hermanos estaban allí, rodeándola, adulando a la hermana pródiga mientras ella contaba alguna historia inventada de su tiempo fuera.

Santiago levantó la vista y me vio.

"¿Dónde has estado?". Su tono era cortante, acusador, como si no tuviera derecho a una vida fuera de estas cuatro paredes.

"¿Lo hiciste?", pregunté, mi voz hueca. "¿Me desechaste por su 'último deseo'?"

Damián, mi hermano mayor, se volvió hacia mí, sus palabras como piedras.

"Se está muriendo, Bela. Ten un poco de maldito respeto".

Bruno y Kael asintieron, sus rostros máscaras sombrías de desaprobación.

No dije nada. Mi silencio era un escudo, mi aparente sumisión una capa para el escape que estaba planeando meticulosamente.

Los vi preparar la suite principal para Helena, moviendo mis cosas a un pequeño cuarto de huéspedes sin decirme una palabra.

Más tarde, después de que los hombres la dejaran descansar, Helena se me acercó.

Sostenía una pequeña caja bellamente envuelta. Un regalo de "bienvenida", dijo.

"Siempre consigo lo que quiero", susurró, su sonrisa helándome hasta los huesos.

Me forzó la caja en las manos.

Jugueteé con el listón y la tapa se abrió de golpe. Algo pequeño y marrón saltó, sus colmillos hundiéndose en la carne de mi mano.

Una araña violinista.

Grité, un sonido gutural y crudo de dolor y terror, arrojando la caja por puro instinto.

Golpeó el pecho de Helena.

Ella se desplomó, sus ojos se abrieron con un horror fingido, su mano agarrando su corazón.

"¡Está tratando de matarme!", chilló, su voz resonando en el silencioso penthouse.

Isabela "Bela" Garza POV:

Desperté en la blancura estéril de un cuarto de clínica, mi mano vendada y palpitante, mi cuerpo sacudido por la fiebre del veneno.

María, la ama de llaves de la familia Garza, estaba sentada junto a mi cama, su rostro una máscara de preocupación, sus ojos rojos de tanto llorar.

"Llamé al médico de la familia", susurró, pasándome un paño fresco por la frente. "Te dejaron en el suelo, niña. Simplemente te dejaron".

Me contó cómo Santiago y mis hermanos habían corrido al lado de Helena, ignorando mi cuerpo convulsionando en el suelo de mármol.

Habían maldecido a María por preocuparse por lo que llamaron "una simple picadura de araña".

María enumeró mis años de sacrificio silencioso: el dinero que había canalizado discretamente a su fallida empresa familiar, el cuidado que les di cuando estaban enfermos, la lealtad inquebrantable que ofrecí sin cuestionar.

"Nunca te vieron, niña", dijo, su voz espesa por la tristeza. "Solo la vieron a ella".

Sus palabras, destinadas a consolar, en cambio tocaron una fibra más profunda. El dolor no me destrozó. Me forjó. Lo que había estado agrietado y roto por dentro se endureció en algo nuevo, algo inquebrantable.

La libertad estaba a dos días de distancia. Eso ahora era más que un consuelo; era una promesa.

Regresé al penthouse con un frío sentido de propósito, solo para encontrar una lujosa fiesta de cumpleaños en pleno apogeo. Para Helena.

También era mi cumpleaños. Nadie se había acordado.

Observé desde la puerta cómo Santiago y mis hermanos le presentaban a Helena sus regalos: un collar de diamantes que brillaba como el hielo, las llaves de un auto deportivo clásico, la escritura de un viñedo en el Valle de Guadalupe.

Mis hermanos se burlaron cuando me vieron.

"¿Disfrutaste tus pequeñas vacaciones?", preguntó Bruno. "Una picadura de araña no es excusa para desaparecer cuando tu hermana te necesita".

Santiago se acercó, su voz una burla de preocupación. "Helena es frágil. Ahora es mi esposa. Tienes que aceptarlo".

En lugar de la rabia habitual, una calma escalofriante se apoderó de mí.

"Tienes razón", dije, mi sonrisa inquietándolo. "Lo es".

Helena anunció que era hora de una presentación de diapositivas de cumpleaños.

Pero en lugar de dulces fotos de la infancia, la pantalla mostró imágenes de Helena de sus cinco años fuera: noches de borrachera en moteles baratos, hombres extraños con las manos sobre ella.

Las palabras "Feliz Cumpleaños a la Puta Favorita de la Ciudad de México" ardieron en la imagen final.

La música murió. La risa se ahogó. La habitación se congeló.

Mis hermanos se apresuraron a apagar la proyección, sus rostros asesinos.

Helena, siempre la actriz, me señaló con un dedo tembloroso y se derrumbó en los brazos de Santiago.

"¡Ella hizo esto!", gimió, sus sollozos resonando en el silencio atónito.

Santiago la acunó, sus ojos clavados en los míos. Eran fríos, duros trozos de hielo que prometían venganza.

"Pagarás por esto", gruñó.