Los dedos de Jimena se cerraron alrededor del sobre con una fuerza sorprendente. El papel áspero rozó mi piel.

—¿Qué está haciendo? —grité, tratando de alcanzarlo—. ¡Devuélvame eso!

—Estoy haciendo mi trabajo —se burló, manteniendo el sobre fuera de mi alcance. Sus ojos brillaban con un regocijo frío y vicioso—. Estoy protegiendo al señor Mora de la basura.

Miró alrededor del vasto y abierto vestíbulo. Su mirada se posó en una puerta marcada como "Sala de Personal".

—¿Crees que un vestido barato y una historia inventada sobre una hermana moribunda te conseguirán una reunión con un multimillonario? —dijo, su voz un gruñido bajo—. Todas ustedes son iguales. Patéticas.

Me agarró del brazo, sus uñas clavándose en mi piel.

—¡Suélteme! —Intenté zafarme, pero era fuerte.

—Vamos a tener una pequeña charla —dijo, arrastrándome hacia la puerta de la sala—. Voy a enseñarte una lección sobre molestar a gente importante.

Me empujó dentro de la pequeña habitación sin ventanas y cerró la puerta de golpe. El clic de la cerradura resonó en el repentino silencio. La habitación olía a café rancio y productos de limpieza.

Me arrojó contra un mostrador. El borde afilado se clavó en mi espalda y jadeé de dolor.

—Por favor, solo escúcheme —supliqué.

—Oh, ya he oído suficiente —dijo. Sostuvo el sobre manila—. Veamos qué tipo de porquería has inventado.

Con un movimiento brusco y deliberado, rasgó el sobre para abrirlo.

—¡No! —Me abalancé sobre él, pero me empujó hacia atrás con fuerza.

Tropecé y caí al suelo, mi cabeza golpeando el linóleo con un ruido sordo. Por un momento, la habitación dio vueltas.

Ni siquiera me miró. Sacó el contenido: todo el historial médico de Alía. Las cartas de los doctores, los resultados de las pruebas, el plan quirúrgico detallado que representaba nuestra última esperanza.

—Mira todo esto —dijo con un suspiro teatral, esparciendo los papeles por el suelo—. Cuánto esfuerzo. De verdad, deberías haber intentado ser actriz. Podrías haber sido buena.

Recogió la primera página, la que tenía la foto de Alía.

—"Alía Alanís" —leyó en voz alta, su voz goteando falsa compasión—. "Diagnóstico terminal". Qué dramático.

Me miró, tirada en el suelo en medio de los registros esparcidos del sufrimiento de mi hermana.

—¿Sabes lo que pienso? —dijo, agachándose para que su cara quedara a mi nivel—. Pienso que eres una mentirosa. Y odio a las mentirosas.

Su mano salió disparada y me abofeteó.

El ardor fue agudo, impactante. Mi cabeza se giró hacia un lado. Me quedé allí, aturdida, saboreando la sangre en mi boca.

—Eso es por mentir —dijo con calma.

Luego comenzó a rasgar metódicamente los papeles. Cada rasgadura sentenciaba a muerte a mi hermana. La referencia del doctor. La propuesta quirúrgica. La página con el desglose de costos. Los rasgó en pedazos cada vez más pequeños.

—Y esto es por pensar que podías engañarme.

Reunió el confeti de nuestra última esperanza en sus manos.

—Mi hermanita… —susurré, las palabras ahogadas por las lágrimas—. Usted no entiende…

—Entiendo que estás tratando de atrapar a un hombre rico —dijo, su voz elevándose con un fervor extraño y obsesivo—. ¿Crees que puedes venir aquí y ponerle tus garras encima? He dedicado mi vida a Damián. Soy yo quien está a su lado. No un pedazo de basura de la calle con un vestido barato.

Se levantó y caminó hacia el bote de basura industrial en la esquina. Sostuvo los puñados de papel triturado sobre él.

—Por favor, no —sollocé, tratando de levantarme. Me dolía el cuerpo. Me palpitaba la cabeza.

Ella sonrió, una sonrisa verdaderamente aterradora y triunfante.

Y dejó caer los pedazos.

Revolotearon hacia la oscuridad del contenedor. Se habían ido. Todo se había ido.

Miré fijamente el bote de basura, mi mente en blanco por el horror. El retraso. Las palabras del doctor resonaron en mi cabeza. La ventana se está cerrando.

Jimena no había terminado. Pateó los papeles restantes en el suelo, manchándolos con el tacón de su zapato caro.

Luego miró mi bolso, que había caído a mi lado. Lo recogió y vació su contenido en el suelo. Una barrita de granola a medio comer, mis llaves, una cartera gastada con quinientos pesos y mi viejo teléfono con la pantalla rota.

Empujó el teléfono con la punta de su pie.

—¿Intentando llamar para pedir refuerzos?

—Es la vida de mi hermana lo que acaba de tirar a la basura —dije, mi voz temblando con una rabia que comenzaba a arder a través del shock.

Ella se rio. Fue un sonido agudo y feo.

—¿La vida de tu hermana? No seas tan melodramática. Es solo papel.

Se inclinó, su cara cerca de la mía de nuevo.

—El mensaje es lo importante. Y el mensaje es: mantente alejada de Damián Mora. Él es mío.

Un golpe repentino y seco en la puerta de la sala hizo que Jimena se estremeciera.

—¿Jimena? ¿Estás ahí? —una voz de mujer llamó desde el otro lado—. ¿Todo bien?

Un rayo de esperanza atravesó mi desesperación. Alguien estaba ahí fuera. Me ayudarían.

Abrí la boca para gritar, pero Jimena me lanzó una mirada de puro veneno. Se llevó un dedo a los labios en un gesto de falso secreto, y luego una sonrisa cruel se extendió por su rostro.

Se alisó el traje, se compuso en un instante y caminó hacia la puerta.

La abrió una rendija, bloqueando la vista hacia el interior de la habitación con su cuerpo. Otras dos asistentes, ambas mujeres más jóvenes con atuendos corporativos similares, estaban en el pasillo.

—¿Qué pasa? —preguntó Jimena, su tono de vuelta a su habitual mando nítido y profesional.

—Oímos gritos —dijo una de las asistentes, asomándose más allá de Jimena, tratando de ver adentro—. Pensamos que tal vez había un problema.

Jimena se rio ligeramente, un sonido completamente fabricado.

—¿Un problema? No, solo sacando la basura.

Se hizo a un lado lo suficiente para que me vieran, un montón patético en el suelo, rodeada por el desastre de mi vida.

Las dos mujeres me miraron. No había simpatía en sus ojos. Solo un desprecio frío y displicente que reflejaba el de Jimena.

—Ah —dijo la primera—. Otra más.

—Esta vez afirmó que era la hermana del señor Mora —dijo Jimena, poniendo los ojos en blanco—. Se están volviendo más creativas, eso sí se los reconozco.

La segunda asistente, una rubia de nariz afilada, intervino.

—¿Viste sus zapatos? Ni muerta me pondrían eso.

Todas se rieron. Eran una manada, y yo era la presa. Mi esperanza murió tan rápido como había nacido. Esta gente no estaba aquí para ayudar. Estaban aquí para mirar.

Los ojos de Jimena volvieron a mí, y notó el teléfono tirado en el suelo. Una nueva ola de ira cruzó su rostro.

—¿Creíste que ibas a llamar a alguien? —siseó, volviendo a entrar en la habitación y cerrando la puerta de nuevo.

Me arrastré hacia el teléfono, mis dedos torpes con la pantalla rota. Tenía que llamar a alguien. Al hospital. A la policía. A cualquiera.

Mi pulgar logró presionar el botón de llamada de emergencia justo cuando el zapato de Jimena cayó sobre mi mano.

Grité cuando un dolor agudo y agonizante me recorrió el brazo. El teléfono se deslizó fuera de mi alcance.

Jimena lo recogió. Miró la pantalla.

—¿Intentando llamar al 911? ¿Para decirles qué? ¿Que estabas invadiendo propiedad privada y te pedí que te fueras? —se burló.

Le dio la vuelta al teléfono en su mano. En la parte de atrás había una calcomanía descolorida de un girasol, una que Alía había puesto allí años atrás. Era nuestra flor favorita. Damián solía llevárselas a nuestra mamá.

Los ojos de Jimena se entrecerraron.

—¿De dónde sacaste esto?

—Es solo una calcomanía —logré decir, acunando mi mano palpitante.

—¡No me mientas! —espetó—. El señor Mora tiene un girasol tatuado en la muñeca. Lo he visto. ¿Estás tratando de copiarlo? ¿Es parte de tu patética fantasía?

Estaba delirando. El tatuaje era en memoria de nuestra madre. Se lo hizo el año antes de irse.

Antes de que pudiera explicar, arrojó el teléfono al suelo. Luego lo pisoteó, una, dos, una tercera vez con un crujido nauseabundo de plástico y vidrio. La pantalla se volvió negra. La calcomanía del girasol fue aniquilada.

Mi última conexión con el mundo exterior se había ido.

—Listo —dijo, respirando pesadamente—. No más llamadas.

La furia en ella parecía haber roto sus cadenas. Agarró un puñado de mi cabello y tiró de mi cabeza hacia atrás.

—Me has causado tantos problemas hoy —escupió, su cara a centímetros de la mía—. Vienes a mi edificio, me mientes en la cara, me haces perder el tiempo.

Me empujó de nuevo, y caí hacia atrás contra la pared, mi cabeza golpeando la superficie dura.

—Creo que necesitas un recordatorio más permanente para que te mantengas alejada.

Miró alrededor de la habitación, sus ojos posándose en una cafetera dejada en un quemador. Una idea oscura se formó en sus ojos.

—Te ves fría —dijo con una sonrisa maliciosa—. Vamos a calentarte un poco.

Agarró la jarra de café de vidrio. Todavía estaba medio llena. El vapor salía del pico.

Mis ojos se abrieron de terror.

—¡No, por favor, no lo haga!

Me ignoró. Caminó hacia mí, la cafetera caliente sostenida como un arma. Las otras dos asistentes, que se habían deslizado en la habitación detrás de ella, simplemente se quedaron junto a la puerta y observaron, sus rostros una mezcla de miedo y curiosidad morbosa. Ahora eran sus cómplices, su silencio una forma de consentimiento.

Esto ya no se trataba solo de deshacerse de una supuesta acosadora. Esto era crueldad por sí misma. Ella estaba disfrutando esto.