La traición del prometido: La venganza de la bailarina

Mi hermano, Diego, y mi prometido, Carlos, eran las dos personas en las que más confiaba en el mundo.

Y fueron ellos quienes destrozaron mi vida. Contrataron matones para atacarme, dejándome paralizada de la cintura para abajo y acabando con mi carrera como bailarina en Bellas Artes.

En el hospital, los escuché confesar que todo fue por mi envidiosa prima, Isabela.

Cuando la culpa los superó, orquestaron un escándalo público para arruinar mi reputación, convirtiéndome de una víctima trágica en un fenómeno de circo.

Finalmente, me dejaron morir en la explosión de un yate, eligiendo salvar a Isabela en lugar de a mí.

Yo era la princesa de su familia, pero me sacrificaron en el altar de su lástima por una mentirosa manipuladora.

Pero un misterioso benefactor me ofreció un trato: un cuerpo nuevo y perfecto, y el poder para destruirlos a todos. Ahora he regresado, fingiendo ser una gemela perdida con amnesia. Creen que se les ha dado una segunda oportunidad. No tienen ni idea de que estoy aquí para cobrar una deuda.

Capítulo 1

Abril Torres POV:

Mi hermano, Diego, y mi prometido, Carlos, eran las dos personas en las que más confiaba en el mundo. Y fueron ellos quienes destrozaron mi vida.

El callejón apestaba a cerveza rancia y desesperación. Un puño, duro e implacable, se estrelló contra mi columna. El mundo se fracturó en un caleidoscopio de dolor y una luz blanca cegadora. Luego, nada.

Desperté con el olor estéril a antiséptico y el pitido rítmico de las máquinas que ahora eran la banda sonora de mi existencia. Lo primero que noté fue el peso muerto donde deberían estar mis piernas. Dos apéndices sin vida, ya no eran los instrumentos poderosos y gráciles que me habían ganado una beca en la Academia de la Danza Mexicana y un lugar en el Palacio de Bellas Artes, sino solo… carne.

Mis piernas estaban paralizadas. De la cintura para abajo. Para siempre.

El doctor, un hombre con ojos cansados y una voz desprovista de esperanza, me había dado la noticia con una apatía ensayada. Lesión de la médula espinal. Permanente. No se detuvo ahí. El golpe en la cabeza había seccionado un nervio. Mi oído izquierdo era una concha vacía, llena de un zumbido agudo y constante. Sordera. Permanente. Y luego la indignidad final, la que hizo que mi alma se encogiera y quisiera morir: un catéter. Un tubo de plástico y una bolsa que serían mi compañero constante y humillante por el resto de mi vida.

Mi carrera, mi vida, mi identidad misma como Abril Torres, la bailarina, había terminado. Destrozada en un callejón oscuro durante un "asalto" que salió mal.

—Los mataré —había rugido Diego, su rostro una máscara de furia atronadora cuando me vio por primera vez.

Golpeó la pared con el puño, sus nudillos se abrieron.

—Quienquiera que haya hecho esto, Abril, te lo juro, los encontraré y los haré pagar.

Carlos fue más gentil. Se sentó junto a mi cama durante horas, su mano envolviendo la mía, su hermoso rostro grabado con un dolor que reflejaba el mío. Susurraba promesas de un futuro, uno diferente, pero un futuro al fin y al cabo. Él me cuidaría. Siempre me amaría. Su devoción era una pequeña llama parpadeante en la vasta y sofocante oscuridad de mi nueva realidad.

Fue esa llama de confianza la que hizo que la verdad, cuando llegó, se sintiera como ser rociada con gasolina y prendida en fuego.

Era tarde. El hospital estaba en silencio, los únicos sonidos eran el zumbido del ventilador y el suave golpeteo de la lluvia contra la ventana. Fingí estar dormida, el agotamiento era demasiado profundo para un descanso real. Diego y Carlos estaban en el pasillo, sus voces bajas, susurros ahogados que no debería haber podido oír. Pero mi único oído bueno, ahora hipersensible, captó cada una de las malditas palabras.

—Tenemos que ser más cuidadosos —murmuró Carlos, su voz tensa por la ansiedad—. Ella no es estúpida, Diego. ¿Y si ata cabos?

—No lo hará —respondió Diego, su tono despectivo, confiado—. Cree que fue un asalto al azar. La policía no tiene pistas. Estamos a salvo.

Un pavor frío, resbaladizo y aceitoso, comenzó a filtrarse en mis venas. Contuve la respiración, mi corazón un pájaro frenético golpeando contra mis costillas.

—¿A salvo? —la voz de Carlos se quebró—. ¡Mírala! Se suponía que solo debíamos asustarla, hacer que perdiera la audición. No… esto. Sus piernas, Diego. Su oído… Dios, el catéter… —se atragantó con la palabra.

El mundo se detuvo. El pitido del monitor cardíaco, mi propio latido, la lluvia, todo se desvaneció en un silencio ensordecedor.

—Fue un accidente —dijo Diego, su voz dura, impaciente—. Los tipos que contratamos se pasaron de la raya. No es nuestra culpa.

No es nuestra culpa. Las palabras resonaron en la caverna de mi cráneo.

—¡Pero sí es nuestra culpa! —insistió Carlos, su voz elevándose—. Nosotros lo organizamos. Les pagamos. ¿Para qué? ¿Para que Isabela consiguiera el papel?

Isabela.

Mi prima. La dulce, frágil y modesta Isabela Durán. La huérfana que nuestra familia había acogido, la chica que vivía a mi sombra, siempre mirándome con ojos grandes y admirados.

—Isabela merecía una oportunidad —la voz de Diego era baja, teñida de una retorcida especie de rectitud—. Sabes que sí. Abril ha tenido todo en su vida. El dinero, las clases, las oportunidades. Un pequeño contratiempo no la habría matado. Se suponía que era un brazo roto, un esguince de tobillo. Suficiente para que perdiera la audición, eso es todo. ¿Cómo íbamos a saber que serían tan violentos?

Mi mente daba vueltas. Las piezas de un rompecabezas que nunca supe que existía comenzaron a encajar de golpe. Las repentinas y anónimas "amenazas" que había recibido antes de la audición. La insistencia de Diego en que tomara una ruta diferente y más oscura a casa desde el estudio esa noche por "seguridad". Sus rostros, una mezcla perfecta de conmoción y horror, cuando me encontraron en el hospital.

Todo fue una actuación. Una actuación bellamente orquestada.

—¿Y qué hay de nosotros? —la voz de Carlos era apenas un susurro ahora, cargada de una autocompasión que me revolvió el estómago—. La amo, Diego. Iba a casarme con ella.

—Y todavía puedes —dijo Diego con suavidad—. Pero nuestra lealtad, Carlos, siempre ha sido primero entre nosotros. Eres mi hermano, no el de ella. Hicimos esto por Isabela. Por nuestra familia.

El aliento que estaba conteniendo se escapó en un jadeo silencioso y entrecortado. Mi visión se nubló. Los dos hombres que amaba más que a la vida misma. Mi protector hermano mayor, que me había enseñado a andar en bicicleta y prometido golpear a cualquier chico que me rompiera el corazón. Mi devoto prometido, que había sido mi primer amor, mi compañero, mi futuro.

Me habían servido en bandeja de plata. Me habían sacrificado. Por Isabela.

Intenté gritar, enfurecerme, arrastrarme fuera de la cama y enfrentarlos. Pero no salió ningún sonido. Mi garganta era un nudo de dolor y traición, tan apretado que me ahogaba. Mi cuerpo, una prisión de carne y hueso, se negaba a obedecer.

Todo lo que pude hacer fue yacer allí, temblando, mientras el agua helada de su confesión me inundaba, extinguiendo las últimas brasas de esperanza.

Recordé que me decían que yo era la princesa de la familia Torres, una flor cultivada en un invernadero, demasiado delicada e ingenua para el mundo real. Habían jurado protegerme de todo.

Simplemente nunca imaginé que eran ellos de quienes necesitaba protección.

Isabela llegó a nuestra casa cuando yo tenía catorce años, una niña desamparada con los ojos llenos de lágrimas, aferrada a un oso de peluche gastado. Sus padres, mi tía y mi tío, habían muerto en un accidente de coche. Mi corazón se había roto por ella. Le di mi ropa, mi habitación, mi amistad. La traté como la hermana que nunca tuve.

Pero empezaron a pasar pequeñas cosas. Un jarrón de valor incalculable "accidentalmente" volcado, con Isabela asumiendo la culpa entre lágrimas mientras insinuaba sutilmente que yo la había distraído. Mis zapatillas de baile desapareciendo misteriosamente justo antes de una competencia, solo para ser encontradas en la basura, con Isabela sugiriendo que la culpa era de una rival celosa. Mi diario, lleno de angustia adolescente, dejado abierto en la mesa de la sala para que mis padres lo leyeran, con Isabela afirmando que lo encontró así y que estaba tratando de "proteger mi privacidad".

Cada vez, Diego y Carlos corrían a su lado.

—Ha pasado por mucho, Abril —decían—. Sé un poco más comprensiva.

—No seas tan dura con ella, es frágil.

Empecé a dudar de mí misma. ¿Era demasiado egoísta? ¿Demasiado privilegiada? Me esforcé más. Di más. Cuando Isabela mostró un interés pasajero por la danza, pasé horas entrenándola, compartiendo los secretos por los que había sangrado. Pero su talento era mediocre, su espíritu carecía de fuerza. Sin embargo, empezó a tener oportunidades que deberían haber sido mías. Un papel de solista para el que yo era perfecta se lo dieron a ella, con el director mencionando vagamente la necesidad de "dar una oportunidad a otros".

Pensé que me estaba volviendo loca. Pensé que no era lo suficientemente buena.

Ahora, acostada en esta cama de hospital, la verdad era una luz cegadora y agonizante. No era yo. Nunca fui yo. Mi talento no era un don; era un obstáculo. Mi éxito no era una bendición; era una amenaza para la patética ambición de Isabela.

Yo no era su princesa. Era un peldaño. Un sacrificio en el altar de su equivocada piedad y la creciente envidia de Isabela.

¿Qué es el amor? ¿Qué es la familia? Las palabras no tenían sentido, eran cáscaras vacías.

El mundo fuera de mi ventana estaba oscuro y húmedo. Las luces de la ciudad se veían borrosas a través de mis lágrimas. No quedaba nada. Ni futuro. Ni esperanza. Solo un cuerpo roto y un corazón destrozado. El control remoto del gotero de morfina estaba en la mesita de noche. Un empujón, luego otro, y otro. Sería tan fácil simplemente dejarse ir, deslizarse hacia un sueño indoloro y permanente.

Mi mano tembló mientras lo alcanzaba. Mis dedos rozaron el frío botón de plástico.

El fin.

Justo cuando mi pulgar estaba a punto de presionar, mi teléfono, olvidado sobre la mesa, vibró. Un número que no reconocí. Lo ignoré. Vibró de nuevo. Y de nuevo. Un destello de molestia atravesó la niebla de la desesperación. Con un suspiro, lo levanté.

—¿Hola? —mi voz era un graznido.

La voz de un hombre, suave como el terciopelo y fría como el acero, respondió.

—Abril Torres. Me alegro de haberla encontrado. Me preocupaba llegar demasiado tarde.

—¿Quién es? —pregunté, mi voz plana—. Si es un reportero, no tengo nada que decir.

—No soy un reportero —dijo él. Una pausa—. Digamos que soy un… benefactor. La llamo para ofrecerle un trato.

Casi me reí. Un sonido amargo y roto.

—¿Un trato? ¿Qué podría ofrecerme? ¿Una cura para la parálisis permanente? ¿Los números ganadores de la lotería?

—De hecho —continuó la voz, imperturbable—, sí. El mejor tratamiento médico del mundo. Terapia experimental de regeneración nerviosa en una clínica privada en Suiza. Tecnología una década por delante de cualquier cosa que encontrará en un hospital público.

Mi corazón, que pensé que había dejado de sentir nada, dio un doloroso vuelco.

—Y eso no es todo —prosiguió—. Puedo ofrecerle los recursos para algo más. Algo que sospecho que desea incluso más que la capacidad de volver a caminar.

Me quedé en silencio, mis nudillos blancos mientras agarraba el teléfono.

—Venganza, señorita Torres —dijo, su voz bajando a un susurro conspirador—. Puedo darle el poder para destruir a las personas que le hicieron esto. A su hermano. A su prometido. A todas las dinastías Torres y Mora. Yo proporcionaré los medios. Usted será el instrumento.

Mi respiración se entrecortó. Era imposible. Una broma. Una broma cruel y enfermiza.

—¿Por qué? —susurré—. ¿Por qué haría esto por mí?

—Digamos que su familia y yo tenemos una historia larga y complicada —respondió—. El enemigo de mi enemigo es mi amigo. Pero más que eso, la vi bailar una vez, señorita Torres. En la gala del Auditorio Nacional. Estuvo magnífica. Un talento como el suyo no debe extinguirse. Debe forjarse. Un fénix no nace de la comodidad. Nace del fuego.

Miré el control de la morfina en mi otra mano. El botón que prometía el olvido. El teléfono que prometía un tipo diferente de final.

Una elección.

Una sola lágrima trazó un camino por mi mejilla.

—¿Qué tengo que hacer?

La voz al otro lado de la línea carecía de calidez, pero contenía la promesa más seductora del mundo.

—Vivir —dijo.

Y en ese momento, el deseo de muerte fue consumido por un fuego nuevo y devorador.

Dejé caer el control remoto de mi mano.

Mi respuesta fue un susurro, pero fue el sonido más fuerte que jamás había hecho.

—Sí.