El día del divorcio de mis padres, el aire en la sala del tribunal era tan denso como la mentira que vivía. El juez, con voz monótona, soltó la pregunta que me heló la sangre por segunda vez: "¿Con qué progenitor desean vivir?".

Mi hermano menor, Mateo, no dudó un segundo; eligió a mi madre, Gloria, una ranchera con la gloria ya marchita, pero que él creía que pronto se casaría con un magnate rico. Él quería esa vida.

En mi vida anterior, también la había elegido a ella, cegado por un amor filial que pronto ella explotaría sin piedad. Fui su asistente, su chófer, su saco de boxeo emocional, me obligó a dejar la universidad para perseguir una fama inexistente, solo para ser apuñalado por la espalda por Mateo, consumido por la envidia. Morí solo, en un callejón oscuro.

¿Cómo era posible que el destino me diera una segunda oportunidad, pero frente a la misma elección, con las mismas personas prediciendo su futuro sin saber el infierno que me esperaba?

Pero esta vez, mi corazón ya no se engañaba. La elección era cristalina.