Punto de vista de Anahí Torres:

El agua seguía brotando, un rugido ensordecedor que llenaba el baño estéril. Mis dientes castañeteaban sin control, pero el frío era casi un consuelo, una sensación física lo suficientemente fuerte como para distraerme momentáneamente del caos en mi mente y del ardor en mis entrañas. Me arrastré fuera de la bañera, mis músculos gritando en protesta, mi ropa empapada pegada desagradablemente a mi piel. Cada movimiento era un esfuerzo, un testimonio de la batalla invisible que se libraba dentro de mí.

Mis pies crujieron sobre la botella de vino rota en la recámara, cada paso un doloroso recordatorio de la furia de Agustín. La habitación era un desastre, almohadas rasgadas, lámparas volcadas, un caos que reflejaba el paisaje de mi alma. Pero en medio de la destrucción, algo brilló bajo la dura luz del techo.

Era una pequeña caja de terciopelo, casi perfectamente conservada a pesar de los destrozos a su alrededor. Mi visión se nubló ligeramente, mi cabeza nadaba por el frío y el dolor, pero tropecé hacia ella, atraída por un impulso inexplicable. Suavemente, la recogí, mis dedos temblando.

Dentro, acunado en un cojín de seda, había un collar de diamantes. No cualquier collar. Era el "Abrazo Estelar", una pieza a medida de Cartier, el diamante central una maravilla en forma de lágrima rodeada de piedras más pequeñas e intrincadamente engastadas. Había aparecido en Vogue México, una obra maestra del diseño moderno. Agustín le había ganado la puja a un jeque árabe en una subasta benéfica, una grandiosa exhibición pública de su supuesta devoción.

Una risa amarga escapó de mis labios, un sonido seco y áspero. Recordé la noche en que me lo regaló, hace solo unos meses. Había orquestado una lujosa "cena de reconciliación", con un chef privado y un cuarteto de cuerdas tocando nuestra canción de bodas. Habló de nuevos comienzos, de reconstruir lo que habíamos perdido, de un amor más fuerte que cualquier error. Me había colmado de regalos caros, me había llevado a viajes extravagantes, reconstruyendo meticulosamente la fachada de nuestra vida perfecta. Había sido tan serio, tan atento, tan obsesivo en su afán por recuperarme.

Y por un tiempo, un tonto y fugaz tiempo, casi le había creído. Empecé a preguntarme si tal vez, solo tal vez, su aventura había sido un momento de debilidad, una aberración. Parecía tan genuinamente arrepentido, tan desesperado por expiar. Se había convertido en el esposo perfecto en el papel, anticipando cada una de mis necesidades, asfixiándome con su sofocante afecto.

Pero el miedo a la traición se había calcificado dentro de mí, formando un caparazón impenetrable. Cada llamada telefónica tardía, cada mensaje de texto apresurado, cada mirada compartida con una asistente, todo se convertía en monumentales focos rojos, prueba de su engaño inherente. El trauma de mi infancia, la forma en que mi mundo se hizo añicos cuando mi madre se suicidó después de que mi padre se fuera, abandonándome a días de terror solitario, había deformado mi percepción. Agustín se había convertido en un sustituto de mi padre, y yo estaba constantemente preparada para el próximo abandono.

La verdad era que estaba agotada. Agotada por la vigilancia constante, por la farsa, por el lento y doloroso deterioro de mi propio cuerpo. El cáncer era una broma cruel, una manifestación física de la podredumbre emocional que se había instalado después de la primera traición de Agustín. Era un reloj en cuenta regresiva, y con cada día que pasaba, mi paciencia, mi capacidad de perdonar, se marchitaba. No quería un nuevo comienzo. Quería un final. Una finalidad que borrara el dolor.

Mi aventura de venganza no fue un acto de pasión. Fue un experimento. Una prueba desesperada y retorcida. Necesitaba ver si realmente cambiaría, si su amor posesivo era genuino, o si era solo otra faceta de su control. Necesitaba saber si él sentiría el mismo vacío que aplasta el alma que yo había sentido.

—Dijiste que nunca me abandonarías de nuevo —susurré a la habitación vacía, agarrando el collar—. Pero lo hiciste, ¿no? Me abandonaste a plena vista, mientras pretendías construirme una jaula dorada.

Pensé en su primera aventura, la que había comenzado todo esto. ¿Cómo pudo haberse alejado de mí, de todo lo que construimos, por ella? ¿Qué le había ofrecido ella que yo no pudiera?

Mis dedos rozaron algo más escondido debajo de un recibo arrugado. Era una pequeña tarjeta en relieve. Mi visión volvió a nadar, pero forcé mis ojos a enfocar. "Para Anahí, mi único y verdadero amor. Que esto sea un símbolo de nuestro lazo inquebrantable. Tuyo por siempre, Agustín." Las palabras estaban garabateadas con su elegante caligrafía, un marcado contraste con la violencia que acababa de desatar.

Una oleada de risa amarga sacudió mi cuerpo, convirtiéndose en una tos seca y cortante que me apretó el abdomen, enviando agudas punzadas de dolor a través de mis entrañas. Se sentía como si mil pequeñas agujas me perforaran el estómago, una agonía familiar que me llenó los ojos de lágrimas. Los diamantes del collar se burlaban de mí, brillando con un resplandor frío e indiferente.

Mi teléfono vibró en la mesita de noche, una interrupción discordante en el silencio sofocante. Lo levanté, mis dedos torpes. Era un mensaje de un número desconocido. Una foto.

Era Cristina. Cristina Robles, la influencer de redes sociales, la amante de Agustín. Su rostro, perfectamente esculpido por filtros y procedimientos caros, brillaba desde la pantalla. Estaba recostada sobre un elegante Porsche negro, con los labios entreabiertos en un puchero sensual. El pie de foto era corto, agudo y diseñado para herir: "El nuevo juguetito de Agustín. Algunas mujeres saben cómo mantener felices a sus hombres."

Se me cortó la respiración. Reconocí el Porsche. Era la adquisición más reciente de Agustín, un auto que había comprado la semana pasada, afirmando que era una inversión. Miré la imagen, luego volví a mirar el collar "Abrazo Estelar" en mi mano. Dos regalos muy diferentes, dos mujeres muy diferentes. Mi calma se hizo añicos, reemplazada por una furia fría y abrasadora.

El teléfono volvió a vibrar. Otro mensaje, del mismo número. "Él siempre vuelve a lo que realmente desea, Anahí. Tú solo fuiste una distracción temporal. Un caso de caridad."

Una profunda sensación de vacío me invadió, más profunda y fría que el agua helada. Conocía este sentimiento. Era el mismo que tuve cuando mi madre se fue. El mundo fuera de la recámara se desvaneció. Todo lo que quedaba era el dolor punzante en mi estómago y la imagen de la sonrisa triunfante de Cristina. El juego no había terminado. Acababa de empezar.

Punto de vista de Anahí Torres:

Mis dedos, temblando ligeramente, se desplazaron por el perfil público de Cristina Robles. Cada foto perfectamente curada, cada pie de foto empalagoso se sentía como una nueva puñalada. Su vida era un desfile interminable de autos de lujo, ropa de diseñador y vacaciones exóticas, todo financiado por Agustín. Y allí, prominentemente exhibida en su muñeca, estaba la pulsera de plata que Agustín me había regalado en nuestro quinto aniversario. Era una pieza simple, hecha a mano, una pequeña réplica de mi primera escultura, un símbolo de nuestros sueños artísticos compartidos antes de que sus ambiciones lo consumieran. Ahora la adornaba a ella, una baratija desechada casualmente.

Esto no era nuevo. Las muestras públicas de afecto, las indirectas apenas veladas, habían estado ocurriendo durante meses, incluso después de que Agustín supuestamente terminara las cosas con ella. Me había vuelto insensible a ello, o eso me decía a mí misma. Un eco hueco del dolor que una vez sentí. Se había convertido en un ritual: despertar, revisar su perfil, sentir el dolor familiar y luego reprimirlo. Pero ver mi pulsera en su muñeca, especialmente después de la humillación en el baño, retorció algo en lo más profundo de mí.

Un impulso perverso se apoderó de mí. Tomé una captura de pantalla de su publicación, luego otra del collar de Cartier, todavía en su caja de terciopelo, una cruel broma de reconciliación. Abrí mi propia red social, una cuenta inactiva que rara vez usaba, y subí ambas fotos. El pie de foto que agregué fue corto, brutal y completamente diferente a la "vieja" Anahí: "Algunas mujeres coleccionan arte. Otras, sobras."

El teléfono sonó casi de inmediato. Era Agustín. Su voz era tensa, forzada.

—¿Qué demonios fue eso, Anahí? ¿Estás tratando de arruinarme?

Me recosté contra la cabecera, sintiendo una familiar oleada de náuseas.

—¿Arruinarte? Agustín, querido, eso lo haces perfectamente bien tú solo —mi voz era plana, desprovista de emoción, un marcado contraste con el huracán que sentía gestarse en mi interior—. ¿No estás feliz? Conseguiste todo lo que querías. La socialité perfecta, el público que te adora, los elogios interminables. Mis felicitaciones están en orden, ¿no dirías?

Su ira estalló, aguda e instantánea.

—¿Crees que esto es divertido? ¿Crees que es una especie de juego? ¡Estás jugando con fuego, Anahí! ¿Crees que puedes simplemente avergonzarme, humillar a Cristina y salirte con la tuya?

—¿Salirme con la mía de qué, Agustín? —pregunté, mi voz elevándose ligeramente, un borde quebradizo formándose alrededor de las palabras—. ¿De exponer la verdad? ¿Es eso tan terrible? ¿O simplemente estás enojado porque tu ilusión cuidadosamente construida se está desmoronando?

—Eres patética —gruñó, el desprecio goteando de su voz—. Una vieja amargada y resentida desquitándose. No creas ni por un segundo que tienes algún poder aquí, Anahí. Puedo hacer de tu vida un infierno. Un infierno del que no te recuperarás.

La línea se cortó con un clic, dejándome con el eco escalofriante de su amenaza.

Colgué, mi mano temblando ligeramente. No de miedo, sino del esfuerzo que me costó mantener la compostura. Mi estómago se contrajo, un giro familiar y agonizante que me hizo doblarme. Me tapé la boca con la mano, tratando de reprimir las arcadas secas que amenazaban con estallar.

Agustín, fiel a su palabra, no perdió el tiempo. En cuestión de días, Cristina estaba en todas partes. Portadas de revistas, programas de entrevistas, patrocinios de marcas de lujo. Movió todos los hilos, aprovechando su vasta riqueza e influencia para catapultarla al estrellato. Fueron fotografiados juntos en cada evento de alto perfil, una pareja deslumbrante y desafiante. Su mensaje era claro: la elijo a ella.

Luego vino el anuncio: Agustín y Cristina serían los anfitriones de la Gala de Arte anual, el mismo evento donde Agustín había comprado mi collar. Fue una declaración descarada y pública, una bofetada en la cara. La galería favorita de mi madre, el lugar donde una vez soñé con tener mi propia exposición, era ahora su escenario.

Una extraña calma descendió sobre mí. No era resignación, sino algo más frío, más calculador. Agustín esperaba que yo rabiara, que me quebrara, que suplicara. Esperaba lágrimas. Pero todo lo que sentía era una resolución silenciosa y furiosa.

Volvió a llamar, unos días antes de la gala, su tono teñido de una condescendencia casi triunfante.

—Confío en que asistirás, ¿Anahí? Es importante para las apariencias.

Me estaba provocando, poniéndome a prueba.

—Por supuesto —respondí, mi voz suave, casi alegre—. No me lo perdería por nada del mundo. Después de todo, he oído que Cristina llevará algo bastante... familiar.

Casi pude oír su mandíbula apretarse al otro lado.

Cristina, como era de esperar, me envió un mensaje más tarde ese día. Una sola foto. Era ella, de pie frente a un espejo, usando mi vestido de novia. El que yo había diseñado minuciosamente, el que mi madre me ayudó a coser. Una sonrisa triunfante jugaba en sus labios. "Algunas cosas simplemente le quedan mejor a otras, ¿no crees, Anahí?"

Miré la imagen, luego arrojé mi teléfono sobre la cama. Fue un golpe bajo, pero acertó. El dolor era ahora un latido sordo, un compañero constante. Pero no fue suficiente para quebrarme. Ya no. Pasé junto a la botella de vino rota, junto al collar descuidadamente descartado, y entré en mi estudio.

Mi estudio. Mi santuario. Era donde la verdadera Anahí todavía vivía, aunque apenas. Allí, cubierto por una sábana blanca e impecable, estaba mi posesión más preciada, la escultura que había hecho para mi madre. Una pieza delicada y etérea tallada en mármol blanco, que representaba a una mujer acunando una pequeña llama naciente. Era mi corazón hecho tangible, mi duelo transformado en arte.

Mi mano fue a mi estómago, un jadeo agudo e involuntario escapando de mis labios. El dolor se estaba intensificando, un dolor profundo y ardiente que se irradiaba por todo mi ser. Supe, con una certeza escalofriante, que el tiempo se estaba acabando. Este cáncer de estómago agresivo, alimentado por años de estrés y angustia, me estaba reclamando más rápido de lo que había anticipado.

Quité la sábana de la escultura, revelando su superficie lisa y fresca. Mis ojos trazaron las líneas fluidas, las curvas suaves. Mi madre siempre me había dicho que el arte era la única forma de vivir de verdad para siempre. Necesitaba terminar esto. No solo esta escultura, sino mi obra maestra, la que realmente me definiría. La que sería mi grito final y desafiante contra la injusticia de todo. Necesitaba terminarla antes de que la oscuridad me reclamara por completo. Necesitaba dejar algo atrás. No para Agustín, no para Cristina, sino para mí. Para la Anahí que todavía creía en la belleza en medio de las cenizas. Necesitaba asegurarme de que mi madre supiera que la recordaba, incluso mientras me preparaba para unirme a ella.