Hasta que la muerte nos separe, de verdad

Mi esposo, Agustín, era un infiel en serie, y yo, una artista desahuciada.

Su amante no solo me robó el matrimonio; lo presumió en público, burlándose de mí a cada paso.

El golpe final llegó cuando profanaron la escultura que hice para mi madre muerta, riéndose mientras manchaban mi recuerdo más sagrado.

Él usó el trauma de mi infancia para quebrarme, congeló mis bienes, destruyó mi carrera y me encerró en nuestra casa como a una prisionera.

Había prometido ser mi refugio seguro, pero en lugar de eso, se convirtió en el monstruo que usó mi dolor más profundo como un arma en mi contra.

Pero mi cáncer me dio una fecha límite y un propósito oscuro.

Lo atraje de vuelta, manipulándolo para que destruyera a su amante y se arruinara a sí mismo por un perdón que jamás le concedería.

Mientras se arrodillaba ante mí, un hombre roto ofreciéndome su imperio hecho pedazos, le di mi orden final.

—Ahora —susurré, con una voz fría como la tumba—, es hora de que pagues con tu vida.

Capítulo 1

Punto de vista de Anahí Torres:

El olor a sudor de un extraño todavía se aferraba a mi piel cuando el puño de Agustín se estrelló contra la puerta de la recámara, sacudiendo todo el marco. Había vuelto. Y lo sabía.

La madera se astilló. Un crujido espantoso. Hizo eco del estallido de la botella de vino que acababa de lanzar contra la pared. El líquido rojo floreció como una flor violenta sobre la pintura blanca e impecable. Ni siquiera gritó todavía, pero el silencio que siguió al estruendo fue más fuerte que cualquier alarido. Su rabia era una tormenta a punto de estallar, y yo estaba atrapada justo en el ojo del huracán.

—¿Quién era él? —la voz de Agustín era un gruñido sordo, apenas audible sobre el latido frenético de mi propio corazón.

Su silueta se recortaba contra la luz del pasillo, una figura imponente y amenazadora. Su pregunta quedó suspendida en el aire, densa de acusaciones no dichas y de una violencia a punto de hervir.

Solo le devolví la mirada, con una expresión cuidadosamente vacía. Por dentro, sin embargo, una calma extraña se había instalado. Una calma escalofriante, casi victoriosa. Se me cortó la respiración, pero no de miedo. Era otra cosa, un temblor silencioso e interno.

—Solo era un hombre —respondí, mi voz suave, casi un susurro, pero cruzó el silencio roto de la habitación—. El tipo de hombre que sí pone atención.

Mis palabras estaban cargadas de un veneno que no sabía que poseía, un veneno de acción lenta diseñado para filtrarse hasta lo más profundo de su ser.

Agustín dio un paso más cerca, sus ojos quemándome.

—¿Atención? ¿Crees que se trata de atención? ¿Crees que me importa la "atención" cuando metes a un extraño en nuestra cama, en mi casa? —escupió las palabras, cada una un afilado trozo de vidrio—. ¿Después de todo? ¿Después de que nos reconciliamos?

La acusación en su tono pretendía aplastarme, invocar la culpa. Pero solo había un espacio hueco donde antes solía estar la culpa.

No me inmuté.

—¿Reconciliarnos? ¿Eso fue lo que hicimos, Agustín? ¿O simplemente dejé de pelear?

Sentí el pecho apretado, un dolor conocido que comenzaba en lo profundo de mis costillas. No era solo la traición, era el dolor crónico y punzante que se había convertido en mi compañero constante. Mi cuerpo era un traidor, haciendo eco de las heridas de mi alma.

Su rostro se desfiguró, una máscara de incredulidad y dolor.

—Me odiabas por eso, ¿verdad? Todo este tiempo. Me odiabas.

Sonaba desconcertado, como si la profundidad de mi resentimiento fuera una revelación, no una consecuencia natural.

Cerré los ojos por un momento, una oleada de náuseas me invadió. La habitación giró. Las náuseas eran ahora una compañía constante, un cruel recordatorio de la enfermedad que me devoraba por dentro. Mi cuerpo estaba fallando, pero mi mente, oh, mi mente estaba más afilada que nunca. Era un diamante frío y duro.

—¿Odio? —repetí, abriendo los ojos para encontrar su mirada—. Una vez me dijiste, Agustín, que el amor y el odio son las dos caras de la misma moneda. Supongo que simplemente decidí lanzar la mía.

La recámara en ruinas era un campo de batalla, el aire espeso con el sabor metálico de la sangre; la suya, de donde había golpeado la puerta, o quizás la mía, de los dolores fantasma que me arañaban el estómago. El persistente olor a colonia barata, no a su perfume caro, era una burla silenciosa.

Agustín estaba en el umbral, con los hombros anchos caídos, su sombra se extendía larga y distorsionada detrás de él. Sus nudillos sangraban abundantemente, goteando sobre la alfombra blanca e impecable, manchándola de un rojo oxidado. Se veía amenazador, pero extrañamente patético, como un titán roto.

—¿Anahí? ¿Qué pasó? —la voz era joven, desconocida, teñida de miedo.

Era el chavo del bar, el que había traído a casa. Estaba congelado en el pasillo, agarrando su camisa, con los ojos muy abiertos y llenos de pánico.

Agustín ni siquiera se giró. Solo levantó una mano, un único gesto despectivo.

—Lárgate —gruñó, su voz baja y peligrosa—. Ahora.

El joven no necesitó una segunda invitación. Tropezó hacia atrás, buscando a tientas la puerta, y luego se fue, dejando solo el portazo reverberante de la entrada en su estela.

Agustín se volvió completamente hacia mí entonces, sus ojos oscuros, indescifrables. Se movió lenta, deliberadamente, como un depredador acechando a su presa. Cada músculo de mi cuerpo se tensó, anticipando el golpe. Cerró la distancia entre nosotros, su sombra engulléndome.

Intenté apartarme, pasar corriendo a su lado, pero su mano salió disparada, agarrando mi muñeca con una fuerza brutal. Su agarre era de hierro, ineludible. Me arrastró sobre los vidrios rotos, ignorando el crujido bajo nuestros pies, los afilados fragmentos clavándose en mis plantas descalzas. Mi protesta fue un jadeo ahogado, tragado por la pura fuerza de su voluntad.

Me metió en el baño principal, un espacio cegadoramente blanco y estéril que de repente se sintió como una cámara de tortura. Con un empujón violento, me arrojó a la enorme bañera de mármol. El impacto hizo que me castañetearan los dientes, y antes de que pudiera siquiera registrar el dolor, la llave rugió. Un chorro de agua helada me cayó encima, empapando mi cabello, mi ropa, helándome hasta los huesos.

—Tenemos que limpiarte —susurró Agustín, su voz una escalofriante yuxtaposición al diluvio helado. Sus ojos, todavía ardiendo de furia, tenían un aterrador destello de algo más: una posesividad retorcida, una ternura demencial—. Limpiarte de él. Limpiarte de tu inmundicia.

Un grito crudo y gutural se desgarró de mi garganta, no por el frío, sino por la humillación abrasadora. Me agité, el agua salpicando salvajemente, en un intento desesperado y fútil de escapar del diluvio. Esto no era ira; era algo mucho peor. Era una violación de mi propia alma.

Mi mano encontró un objeto sólido: un pesado frasco de loción de cristal. Sin pensar, lo balanceé, un arco salvaje y desesperado dirigido a su cabeza. Ni siquiera parpadeó. El frasco conectó con su sien con un golpe sordo.

Se tambaleó hacia atrás, una delgada línea de sangre apareció en su frente, pero sus ojos nunca dejaron los míos. Eran pozos profundos e insondables de dolor y acusación. Me miró como si acabara de arrancarle el corazón con mis propias manos.

El miedo, frío y agudo, atravesó mi calma fabricada. Me encogí contra la porcelana, tratando de hacerme invisible. Pero se abalanzó sobre mí en un instante, sus manos en mi cuello, sin apretar, todavía no, pero sus pulgares presionaban con fuerza contra mis arterias carótidas. Su boca descendió, un beso brutal, de castigo, que sabía a sangre y a rabia.

Arrancó sus labios de los míos, su aliento entrecortado, caliente contra mi mejilla.

—¡Nos arruinaste, Anahí! ¡Arruinaste todo! —siseó, su voz espesa con una mezcla de desamor y furia.

Mi estómago se revolvió. El agua fría, el shock físico, el asalto repentino y violento, fue demasiado. Tuve una arcada, una arcada seca y dolorosa, solo bilis subiendo por mi garganta.

Agustín retrocedió como si lo hubieran golpeado. Sus ojos se abrieron, un destello de algo parecido al horror reemplazó la rabia.

—Me das asco —dijo con voz ahogada, ronca, incrédula—. De verdad me das asco.

No pude responder. Mi cuerpo temblaba incontrolablemente, no solo por el frío, sino por un temblor más profundo e insidioso. Mi estómago ardía, un pozo de ácido ígneo que se había convertido en una parte permanente de mi existencia. Solo me encorvé, agarrándome el abdomen, el dolor un grito silencioso.

—Destruiste todo lo que teníamos —dijo de nuevo, su voz resonando en la habitación de azulejos, llena de autocompasión y acusación—. ¿Y para qué? ¿Un momento de patética venganza? Siempre haces esto, Anahí. Siempre encuentras la manera de hacerme ver como el malo.

Se dio la vuelta, dándome la espalda, el agua todavía cayendo en cascada en la bañera.

—Ya me cansé —gruñó, aunque sus hombros todavía temblaban con emoción reprimida—. ¿Quieres borrarme? Bien. Ten cuidado con lo que deseas.

La puerta del baño se cerró de un portazo con una fuerza que sacudió toda la casa, dejándome sola, temblando, en el diluvio helado.