El funeral fue pequeño. Patético, en realidad.

Tres días después, una llovizna constante caía sobre el cementerio privado en Queens. No había prensa, ni socios de los Lancaster. Solo Isolde, el sacerdote y dos miembros del personal de la casa a quienes Effie les había caído lo suficientemente bien como para asistir.

Grayson no estaba allí.

Su asistente le había enviado un correo a Isolde esa mañana. Reunión de emergencia de la junta directiva sobre la expansión del mercado asiático. El señor Lancaster lamenta no poder asistir.

Isolde observó cómo el pequeño ataúd blanco era bajado a la tierra.

Su teléfono vibró en su bolsillo. Lo ignoró. Vibró de nuevo. Y otra vez.

Lo sacó, pensando que podría ser el hospital con algún papeleo final.

Era una notificación de Instagram. Belle Escobar había etiquetado a Grayson Lancaster.

Ubicación: The Hamptons Golf Club.

La foto mostraba a Grayson en pleno swing. Al fondo, Kaiden sostenía un juego de palos de golf en miniatura, riendo. Belle sostenía una mimosa.

El pie de foto decía: A veces solo necesitas un día de salud mental con los chicos.

Isolde se quedó mirando la pantalla hasta que los píxeles se le grabaron en las retinas. Un día de salud mental. Mientras su hija estaba siendo enterrada en el lodo.

No gritó. La parte de ella que podía gritar había muerto en la UCI.

Se fue a casa.

El penthouse estaba en silencio. Grayson todavía no había vuelto. Isolde entró en la habitación de Effie. Todavía olía a talco de bebé y lavanda. Comenzó a empacar.

Ropa en cajas. Juguetes en bolsas. Los dibujos del refrigerador. El cepillo de dientes en el baño.

La puerta principal se abrió alrededor de las 6 p.m. Grayson entró. Se detuvo en el pasillo al ver la pila de cajas.

"Por fin", dijo, aflojándose el cuello de su polo. "Llevo meses diciéndote que despejes ese desorden. Ahora podemos convertir esa habitación en un estudio apropiado para Kaiden".

Isolde se quedó quieta, sosteniendo un sobre manila.

Se acercó a él. "Firma esto", dijo.

Grayson echó un vistazo al sobre. "¿Qué es? ¿Otra factura de sus especialistas? Te dije que la enviaras a contabilidad".

"Solo fírmalo", dijo ella. Su voz sonaba hueca.

Grayson puso los ojos en blanco y tomó el bolígrafo que ella le ofrecía. Ni siquiera leyó el encabezado. Garabateó su firma —Grayson Lancaster—, grande y con bucles, la firma de un hombre que era dueño del mundo.

"Listo", dijo, arrojando el sobre de vuelta a la consola. "Ya está. Oye, Belle consiguió el ascenso a vicepresidenta hoy. Vamos a ofrecer una cena esta noche. Dile a la señora Higgins que prepare algo impresionante. Y trata de verte... menos como un cadáver".

Isolde tomó los papeles firmados. No respondió.

Caminó hacia las puertas de la terraza.

"¿A dónde vas?", gritó Grayson, caminando ya hacia la cocina.

Isolde salió al aire fresco de la noche. Había encendido un fuego en el fogón decorativo antes.

Sostuvo el álbum de bodas sobre el fuego.

Las llamas lamieron los bordes, enroscando las fotos. Vio cómo su propio rostro sonriente de hacía cinco años se volvía negro y se reducía a cenizas.

Recogió el oso de peluche. Con el que Effie dormía todas las noches.

También lo dejó caer.

"¿Isolde?"

Grayson estaba de pie junto a las puertas de cristal, con un vaso de agua en la mano. Parecía confundido. Olfateó el aire.

"¿Qué estás quemando?", preguntó, abriendo la puerta corrediza. "Huele a plástico quemado".

Isolde se giró para mirarlo. Sus ojos eran dos vacíos.

"Basura", dijo ella. "Solo basura".

Grayson frunció el ceño. Sintió un dolor agudo y repentino en el pecho, una opresión que no podía explicar. Se frotó el esternón. "Deja de comportarte de forma extraña. Vístete para la cena".

Volvió a entrar.

Isolde lo vio irse. Se volvió hacia el fuego. El oso había desaparecido. Las fotos habían desaparecido.

Regresó a la cocina, abrió el gabinete sobre el fregadero y bajó el frasco de somníferos recetados. Los que el médico le dio para sus 'nervios'.

Se sirvió un vaso de agua.

Caminó hasta la habitación de invitados, en la que había estado durmiendo durante el último año. Se sentó en el borde de la cama.

Se tragó la primera pastilla. Luego la segunda. Luego el puñado.

Se recostó, cruzando las manos sobre el pecho.

Ya voy, Effie, pensó. Espera a mamá.

Lo primero que Isolde sintió fue un peso.

Un peso aplastante y sofocante sobre su pecho.

Jadeó, su cuerpo sacudiéndose violentamente mientras el aire se precipitaba en sus pulmones.

Abrió los ojos de golpe.

No estaba en la habitación de invitados. Estaba de pie.

La desorientación la golpeó. El olor a humo y ceniza había desaparecido, reemplazado por el aroma empalagoso de lirios caros y... Santal 33. La colonia de Grayson.

Música de orquesta le taladraba los oídos. Vivaldi.

Un mesero chocó con su hombro. "Perdóneme, Sra. Lancaster".

Isolde tropezó, viendo su reflejo en un pilar de espejos.

Llevaba un vestido de seda azul. El vestido que había quemado en la hoguera. Su cabello estaba recogido en un intrincado moño. Su rostro... su rostro se veía más joven. Cansado, sí, pero el aspecto hueco y esquelético de los últimos tres días había desaparecido.

Se tocó la mejilla. Tibia.

Levantó la vista. Una enorme pancarta colgaba del techo del salón de baile.

FELIZ 5º CUMPLEAÑOS KAIDEN

& Effie

El segundo nombre estaba allí, pero era una ocurrencia tardía, impreso en una letra tan pequeña y delicada que casi era devorada por las letras grandes y audaces del nombre de su hermano. También era su cumpleaños, y habían convertido su nombre en una nota al pie.

El corazón de Isolde se detuvo, y luego sacó su teléfono.

La fecha.

Era exactamente un año atrás.

La habitación dio vueltas. Se aferró al pilar para sostenerse. ¿Una alucinación? ¿El purgatorio? ¿El infierno?

"¡Isolde!"

La voz era cortante. Impaciente.

Grayson caminó hacia ella. Se veía igual: impecablemente vestido, apuesto y molesto. Pero había una diferencia. No tenía las ligeras canas en las sienes que había tenido en el funeral.

"¿Qué te pasa?", siseó, manteniendo la voz baja para que los invitados no lo oyeran. "Estás ahí parada boquiabierta como un pez. Belle necesita ayuda para cortar el pastel".

Belle Escobar apareció junto a Grayson, radiante en un vestido rojo que costaba más que el auto de Isolde. Le tendió una servilleta.

"Oh, Isolde", dijo Belle, su voz rebosante de una dulzura falsa. "¿Derramaste algo? Te ves tan pálida".

Isolde se les quedó mirando. Entonces, la vio.

Un destello de movimiento cerca de la mesa de postres. Una niña pequeña con un sencillo vestido blanco, intentando alcanzar una galleta.

Effie.

Isolde no pensó. Pasó a empujones a Grayson, golpeándolo con el hombro con la fuerza suficiente para hacerlo tropezar.

"¡Isolde!", ladró él.

Ella lo ignoró. Cayó de rodillas frente a la niña.

Effie se giró, con los ojos muy abiertos y temerosos. Se encogió, esperando que la regañaran por tocar los dulces.

"¿Mami?", susurró Effie.

Isolde la agarró. Atrajo a su hija en un abrazo tan fuerte que sintió las pequeñas costillas de Effie contra las suyas.

Calidez.

Un latido. Tum-tum. Tum-tum.

Era el sonido más hermoso del universo.

Las lágrimas brotaron de los ojos de Isolde. No era el llanto silencioso del funeral, sino sollozos fuertes y ahogados de alivio. Hundió el rostro en el cuello de Effie, oliendo el champú de bebé, la dulzura de su piel.

"Estás aquí", dijo Isolde con voz ahogada. "Estás aquí".

La música pareció detenerse. Los invitados la miraban fijamente. La esposa loca, llorando en el suelo en una fiesta de cumpleaños.

Grayson estuvo allí en un segundo. Agarró a Isolde por la parte superior del brazo, sus dedos clavándose en su carne.

"Levántate", le gruñó al oído. "Estás montando una escena. Detén esta histeria inmediatamente".

Isolde se quedó helada.

Sintió el calor de su mano en el brazo. La mano que había firmado los papeles del divorcio sin mirar. La mano que había sostenido un palo de golf mientras enterraban a su hija.

Lentamente, Isolde levantó la cabeza.

Miró a Grayson.

Se puso de pie, manteniendo una mano en el hombro de Effie.

Miró la mano de Grayson en su brazo.

"Suéltame".

Grayson parpadeó, desconcertado por la orden gélida en su tono. "Isolde, no empieces..."

Isolde levantó la mano libre. Le agarró los dedos. Con un giro brusco y practicado que no había usado en seis años —memoria muscular de una vida de la que él no sabía nada—, le arrancó la mano del brazo.

No solo la quitó. Se la arrojó de vuelta.

Grayson retrocedió un paso, con el rostro paralizado por la conmoción.

Isolde enderezó la espalda. Se alisó el vestido.

"Dije", repitió, su voz resonando en el rincón silencioso de la habitación, "no me toques".