Esposa Mafiosa, Indigna de un Heredero

El día que mi esposo, el Subjefe de un cártel, me dijo que era genéticamente defectuosa para darle un heredero, trajo a casa a mi reemplazo: una madre sustituta con mis ojos y un vientre que sí funcionaba.

La llamó un "recipiente", pero la paseaba como si fuera su amante, abandonándome mientras yo me desangraba en el suelo de una fiesta para protegerla a ella, y planeando su futuro secreto en la villa que una vez me prometió a mí.

Pero en nuestro mundo, las esposas no simplemente se van, desaparecen. Y yo decidí orquestar mi propia desaparición, dejándolo solo con la ruina que él mismo, con tanto esmero, había construido.

Capítulo 1

Punto de vista de Catalina:

El día que mi esposo me dijo que era genéticamente defectuosa para darle un heredero, también me presentó a mi reemplazo: una mujer con mis ojos, mi cabello, pero con un vientre que funcionaba.

Era un martes. El cielo sobre Polanco era de un morado cardenal, amenazando con una tormenta que reflejaba la que se estaba gestando en nuestro penthouse. Alejandro estaba de pie junto a los ventanales, una silueta de poder y frío control contra las luces de la Ciudad de México. No me había tocado desde que llegaron los últimos resultados de la clínica privada de la familia.

—Es un defecto mitocondrial, Catalina —había dicho, su voz plana, vacía, sin una pizca del consuelo que yo necesitaba desesperadamente—. Un linaje puro lo es todo. Lo sabes.

Sí, lo sabía. Lo supe el día que yo, Catalina Jensen, me casé con un miembro de la familia De la Vega y me convertí en la esposa del Subjefe. Mi propósito era uno solo: producir un heredero y asegurar la posición de Alejandro. Durante cinco años, había fracasado.

Ahora, su padre, Don Armando de la Vega, se estaba muriendo. Su último decreto había resonado en la familia como una sentencia de muerte: un heredero, nacido en el próximo año, o Alejandro sería despojado de su título. El liderazgo de la familia más poderosa del Cártel en la Ciudad de México pasaría a su primo. Era un destino peor que la muerte.

—Así que encontré una solución —dijo Alejandro, apartándose de la ventana. Las palabras quedaron suspendidas en el aire, pesadas con una finalidad no expresada. Hizo un gesto hacia la puerta y, un momento después, ella entró.

Se llamaba Aria Díaz. Era un fantasma de mí, una versión más barata y tosca. El mismo cabello oscuro, los mismos ojos azules, pero donde mi postura era recta por años de ballet, la de ella era una inclinación desafiante. Un hambre, una ambición cruda y desesperada, nadaba en su mirada. Miró nuestro hogar no con asombro, sino con cálculo.

—Ella llevará al niño —afirmó Alejandro, no preguntó—. Es un asunto de familia. Una transacción. Ella es simplemente un recipiente.

Un recipiente. Un contenedor para el heredero que yo no podía darle. La esperanza, aguda y dolorosa, atravesó mi entumecimiento. Quizás esta era la única manera. Por la familia. Por Alejandro.

—Una vez que nazca el niño —continuó, con los ojos fijos en mí, ignorando a la mujer que estaba a su lado—, ella se irá. Todo volverá a la normalidad.

Pero la normalidad ya se había fracturado. Empezó a llegar tarde, diciendo que necesitaba vigilar a Aria por su seguridad, para asegurarse de que el "activo" estuviera protegido. Nuestro quinto aniversario de bodas llegó y se fue. Lo pasé sola, mirando el collar de diamantes que me había regalado hacía años, un símbolo de una promesa que ahora se sentía como una mentira. Me estaba convirtiendo en un fantasma en mi propia vida, una reina de adorno en un reino que se me escapaba de las manos.

La primera grieta se convirtió en un abismo una semana después. Conducía de regreso de un evento de caridad cuando un sedán negro se estrelló contra el lado del pasajero. No fue un accidente. Fue un mensaje de una familia rival, una prueba de la fuerza de los De la Vega. Temblando, con la cara cubierta de sangre por un corte en la frente, llamé a Alejandro. No contestó. Su teléfono se fue directo a buzón de voz.

La ley del silencio significaba que no podía ir a un hospital público. Conduje yo misma a la discreta clínica de emergencia de la familia. Mientras el médico me cosía la herida, el silencio de mi esposo era más fuerte que el chirrido de los neumáticos sobre el pavimento.

Cuando finalmente regresé al penthouse, el aire estaba quieto y pesado. Entré en nuestra habitación y el corazón se me detuvo en el pecho. En mi tocador, junto a mi frasco de Chanel No. 5, había un lápiz labial. Era un tono rojo barato y chillón que yo nunca usaría. Una mancha de él ensuciaba el mármol blanco.

Aria. Había estado aquí. En mi habitación. En mi espacio privado. La seguridad de la familia De la Vega, la fortaleza impenetrable que Alejandro debía comandar, había sido violada por una mujer a la que él llamaba "recipiente".

La verdad, sin embargo, llegó en una fiesta un mes después. Era una reunión formal de los socios comerciales más importantes de la familia en un club privado del centro. Alejandro era el anfitrión perfecto, con su brazo posesivamente alrededor de mi cintura, una sonrisa fija en su rostro para el público. Pero sus ojos estaban distantes.

Me disculpé por un momento, buscando refugio en una terraza con poca luz. A través de una puerta abierta a una oficina privada, escuché su voz. Estaba hablando con Marcos, su Consejero.

—No me canso de ella, Marcos —decía Alejandro, su voz áspera con una emoción que no había escuchado en años—. Es fuego. Real. No como... una estatua perfecta.

La sangre se me heló en las venas.

—La villa en Valle de Bravo —continuó Alejandro—, tenla lista. Después de que nazca el bebé, la instalaré allí. A ella y al niño.

La villa. La que me había prometido para nuestro décimo aniversario. Un lugar para *nosotros*.

Mi mano tembló y tiré una bandeja de copas vacías. Se hicieron añicos en el suelo de piedra. Alejandro y Marcos guardaron silencio. Un segundo después, Alejandro apareció en la puerta, su rostro una máscara de pánico.

—Catalina. ¿Qué haces aquí?

—¿Quién es ella, Alejandro? —susurré, las palabras atascándose en mi garganta.

—No es nada —siseó, agarrándome del brazo—. Aria no está aquí. No escuchaste nada. Marcos —ladró por encima del hombro—, esta conversación nunca ocurrió.

Me apartó, su agarre me dejó un moretón. Más tarde esa noche, cuando pensó que estaba dormida, saqué su tableta encriptada de su maletín. Su contraseña seguía siendo mi fecha de cumpleaños. La ironía era una píldora amarga.

Allí estaba. Aria. Decenas de fotos. Riendo en su coche. Usando su camisa en una cama que no era la nuestra. Y entonces lo vi: una carpeta etiquetada como "Valle de Bravo". Dentro había planos arquitectónicos para un cuarto de bebé. Planos para una vida que no me incluía.

La estatua perfecta finalmente se había roto. Y supe que no podía simplemente irme. En nuestro mundo, las esposas del Subjefe no se van sin más. Desaparecen. Pero yo no sería otra víctima. Orquestaría mi propia salida, en mis propios términos, por el honor de una familia que él estaba tan dispuesto a traicionar.