Colgué el teléfono.

Ian siempre sabía exactamente lo que más temía. Mi madre era mi única debilidad.

No podía confiar a mi mamá a la humanidad que aquel hombre pudiera tener. Porque él claramente no sabía lo que era eso.

Alguien tocó la puerta. Un empleado del servicio llevó ropa limpia y la cena. Pero yo no tenía apetito. Mecánicamente, me quité el pesado vestido de novia.

Mirándome en el espejo, con un pijama desconocido, sentí una ola de desorientación.

¿Cómo se suponía que iba a explicarle eso a Leland?

¿Cómo le diría que tendría que volver al infierno del que acababa de escapar?

No podía. No lo arrastraría a esto.

El poder de ambas familias era equivalente. Si causaba un conflicto directo, no le haría ningún bien a Leland.

Ya le debía demasiado.

A las cuatro de la mañana, mientras todos dormían, salí silenciosamente de la finca de los Riley.

Detuve un carro y le di al conductor la dirección de la villa privada de Ian.

El hombre me miró por el espejo retrovisor y sus ojos destellaban curiosidad.

Una joven dirigiéndose a un barrio rico y remoto a tales horas no era precisamente normal.

El carro se detuvo frente a la villa. Las enormes puertas de hierro se abrieron lentamente.

Las luces estaban encendidas en la sala de estar. Ian estaba sentado en el sofá y el cenicero frente a él rebosante de colillas de cigarrillo.

Escuchó los pasos y levantó la cabeza.

Sus ojos estaban inyectados en sangre, afilados y oscuros.

Me acerqué a él paso a paso.

Esperaba ira, acusaciones, tal vez incluso violencia. Pero no hubo nada de eso.

Simplemente se levantó, se acercó, se quitó la chaqueta del traje y la colocó sobre mí.

"Hace frío afuera. ¿Cómo puedes andar vestida así?", dijo con voz suave, pero un escalofrío recorrió mi espalda.

Me llevó al sofá, luego se giró y fue al baño.

Cuando regresó, tenía una toalla seca en las manos.

Se sentó a mi lado, secando mi cabello con cuidado.

"Tu cabello está mojado. Te vas a resfriar".

Sus dedos rozaban mi cuero cabelludo ocasionalmente, llevando un leve calor ardiente.

Me quedé tiesa, sentada rígidamente, demasiado cautelosa como para moverme.

No sabía qué estaba tramando esa vez.

Esa calma antes de la tormenta era más aterradora que recibir directamente un huracán.

"Margot", de repente habló con una voz baja y ronca.

"Ya sé por qué estás enojada. No debí haberte abandonado en la boda. Lo siento".

Sostuvo mi mano, presionándola contra sus labios.

"Pero Jemma... ella tiene depresión. No puedo ignorarla".

Fue la misma excusa de antes.

En mi vida pasada, había usado la depresión de Jemma para hacerme daño una y otra vez.

Mirando sus ojos llenos de una ternura falsa, no sentía más que repulsión.

"Si te portas bien, podemos volver a como eran las cosas. ¿Está bien?", preguntó mientras sacaba un documento de debajo de la mesa de centro y lo colocaba frente a mí.

"¿Qué es esto?", pregunté.

"Un contrato".

Una sonrisa victoriosa apareció en la comisura de su boca.

"Jemma recientemente ha mostrado interés en el diseño. Quiere incursionar en el campo. Pero no tiene base. Necesitará a alguien que la respalde".

Mi corazón se apretó aún más.

"Tienes talento, Margot. Serás su artista. Pintarás todas las piezas para su próxima colección".

Acarició mi mejilla.

"Una vez que esta colección se lance, organizaré el mejor equipo de especialistas en el extranjero para la operación de tu madre, y podrás acompañarla en el hospital".

Luego volvió a acariciar mi rostro. "Siempre y cuando obedezcas, ella podrá vivir una larga vida".

No podía poner la vida de mi madre en las manos de Ian. Cualquier posibilidad de supervivencia significaba que tenía que cumplir.

Él quería que fuera el arma a sueldo de Jemma, que usara mi talento para allanar su camino hacia la fama.

Y se suponía que debía sentirme agradecida por ello. Mirando su falsa ternura, bajé la vista, ocultando todo mi odio.

"Está bien", me encontré diciendo.

Estaba atrapada en el estudio del tercer piso de la villa. Ese lugar solía ser mi favorito. Pero en aquel momento se había convertido en mi jaula.

Me habían confiscado el teléfono. Ian dijo que era para que pudiera concentrarme en crear, sin distracciones externas.

Pero yo sabía la verdad. Quería cortar cualquier posible conexión entre Leland y yo.

El estudio tenía su propio baño y una pequeña área de descanso. Los sirvientes me llevaban la comida puntualmente tres veces al día.

Aparte de no poder salir de la habitación, todo parecía ser igual que antes.

Pero solo yo sabía que algo se había roto irreparablemente.

Jemma se convirtió en una visitante regular.

Iba todos los días, oficialmente para supervisar, pero en realidad lo hacía para humillarme.

Sostenía una taza de café, paseándose frente a mis diseños terminados, y "accidentalmente", su mano resbalaba y el café arruinaba todo el dibujo.

"Ay, lo siento mucho, Margot", decía, cubriéndose la boca con sus ojos brillando por el deleite. "Pero igual dibujas rápido. Puedes hacer otro, ¿verdad?".

Con el rostro impasible, sacaba una hoja nueva y comenzaba de nuevo.

Al ver que no me enfadaba, cambiaba de táctica.

Se sentaba frente a mí, limándose las uñas recién hechas, hablando con una voz empalagosa sobre sus momentos felices con Ian.

"Ian me llevó a ver las estrellas anoche. Dijo que mis ojos brillan más que ellas", contaba con entusiasmo.

"Ah, y me compró un collar nuevo. El mismo que estuviste mirando en esa revista durante tanto tiempo".

Las palabras me resbalaban.

Ian iba de vez en cuando. Nunca reconocía el comportamiento de Jemma. Simplemente se acercaba a mí, recogía mis dibujos y fruncía el ceño.

"¿Por qué trabajas tan lento? Jemma está esperando estos diseños".

Para él, solo existía Jemma. Yo no era nadie. Miré al hombre que había amado en dos vidas y cualquier esperanza patética que me quedaba se desvaneció finalmente, día tras día, hasta que no quedó nada.

Entonces dejé de resistirme y discutir.

Me convertí en una máquina que dibujaba.

Si Jemma derramaba café, reemplazaba el papel. Si decía algo cruel, fingía no escucharlo.

Trabajaba rápido, hoja tras hoja, hasta que el estudio quedó enterrado en diseños.

Ian estaba satisfecho. Creyó que al fin había escarmentado.

Incluso me recompensó con un nuevo bolígrafo de dibujo.

Lo tomé, observando cómo brillaba ese costoso objeto a la luz, y no sentí nada más que ironía.

No sabía que con cada trazo que dibujaba, el odio en mi interior se hacía más profundo.

¿Qué era la inspiración? No era más que la sangre que derramaba y el alma que ya había muerto.