Punto de vista de Abril Acevedo:

Una sonrisa estiró mis labios, una cosa grotesca y dolorosa que sentí como si estuviera rasgando la piel en las comisuras de mi boca. Las lágrimas continuaron cayendo, calientes y silenciosas.

—¿Así que debería estar agradecida? ¿Por todos estos años que tan amablemente me has tolerado?

Hernán suspiró, un sonido largo y teatral de un hombre agobiado más allá de toda resistencia. Dio un paso hacia mí, con la mano extendida como para ofrecer un consuelo que ahora era un cáliz envenenado.

—Abril, eso no es lo que yo…

Sus palabras fueron cortadas por el timbre agudo e insistente de su teléfono.

No era su tono de llamada habitual. Era un repique frenético y de pánico que nunca había escuchado antes. Miró la pantalla y el color se le fue del rostro. Era Kenia.

—¿Qué pasa? —ladró al teléfono, su voz tensa por la alarma.

Su voz, delgada y aterrorizada, era audible incluso desde donde yo estaba.

—¡Hernán! ¡Es Dani! ¡Lo arrestaron! ¡Dicen que es fraude… algo sobre las donaciones de la campaña… ¡Oh, Dios, Hernán, qué está pasando!

Dani. Su hermano menor. Un chico de veinte años resentido con el mundo y con un historial de pequeños roces con la ley.

El rostro de Hernán, ya pálido, se volvió de un blanco ceroso y translúcido.

—¿Dónde estás? —exigió, su compostura política destrozándose en pánico puro. Ya se movía hacia la puerta, agarrando sus llaves del cuenco en la mesa de la consola.

—Estoy en el Ministerio Público del centro —sollozó—. Dijeron… ¡dijeron que mi nombre está en los papeles!

Estaba en la puerta, con la mano en el pomo, listo para salir corriendo. Para correr hacia ella. Para salvarla.

—No te atrevas —susurré, las palabras apenas audibles.

Se congeló, de espaldas a mí.

—No te atrevas a salir por esa puerta, Hernán. —Mi voz era más fuerte ahora, teñida de una furia fría.

Se giró lentamente, su rostro un torbellino de miedo y furia.

—Este no es el momento, Abril. Esto es serio.

—Oh, es serio —dije, dando un paso hacia él—. Es fraude de financiamiento de campaña, ¿no es así? Donaciones ilegales canalizadas a través de una empresa fantasma. Y tú, brillante e imprudente idiota, pusiste su nombre en ella.

Apretó la mandíbula. No tuvo que confirmarlo. Fui yo quien le enseñó a crear esas cuentas, a navegar por las áreas grises de la ley de financiamiento de campañas. Y él había tomado mi conocimiento y lo había usado para protegerse a sí mismo y ponerla en peligro a ella.

—Tienes que arreglar esto —dijo, su voz baja y urgente. Dio un paso atrás hacia mí, sus ojos suplicantes—. Eres la única que puede. Tienes que enterrarlo. Hacer que desaparezca. Por mí. Por la campaña.

Quería que usara mi mente, mis habilidades, la esencia misma de mi valor, para salvar a su amante. Para limpiar el desastre que hizo mientras me traicionaba.

La palabra ‘imprudente’ resonó en mi mente, y de repente, no era este momento lo que estaba viendo. Era otra noche, hace diez años. El chirrido de los neumáticos sobre el pavimento mojado. El horrible crujido del metal. El olor a gasolina y lluvia. Mi hermano, Leo, desplomado en el asiento del pasajero, su vida desangrándose mientras un joven y aterrorizado Hernán Sandoval sollozaba al volante.

Había sido imprudente entonces también. Conduciendo demasiado rápido, presumiendo, tratando de impresionarme. Y yo lo había encubierto. Le había mentido a la policía. Les había dicho que un venado se había cruzado en el camino. Había enterrado la verdad para salvar su futuro, y al hacerlo, había enterrado una parte de mí misma.

Hernán vio el destello de viejo dolor en mis ojos. Y lo usó.

—No hagas esto ahora, Abril —advirtió, su voz endureciéndose—. No te me vengas abajo. No ahora. Piensa en lo que está en juego.

Estaba usando mi trauma, la herida más profunda de mi vida, como palanca. Me estaba diciendo que mi dolor era un inconveniente para su ambición.

Lo miré, a este hombre por quien había sacrificado la memoria de mi hermano, mi carrera, mi corazón. El amor no solo murió. Se convirtió en cenizas y se fue volando, dejando atrás algo frío, duro y afilado.

Una calma se apoderó de mí, tan profunda que era aterradora.

—¿Quieres que lo entierre? —pregunté, mi voz escalofriantemente serena.

Asintió, una esperanza desesperada naciendo en sus ojos.

—Sí. Por favor, Abril.

—Está bien —dije, la palabra tan limpia y afilada como un fragmento de vidrio de nuestra foto de bodas rota—. Lo voy a enterrar.

Soltó un suspiro de alivio, pero no vio lo que había en mis ojos. No entendió la promesa que me estaba haciendo a mí misma.

Lo enterraré todo, Hernán. Te enterraré a ti, a tu carrera y a tu patético romance tan profundo que nadie encontrará jamás los pedazos.

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