Acepté reunirme con Luca, pero sería bajo mis términos.

Le había dicho a Dante que necesitaba espacio. Le dije que no podía dormir en la casa donde otra mujer estaba criando a mi hijo. Así que me instaló en el penthouse del Hotel De la Vega en Polanco.

Era una jaula de oro, lujosa y sofocante.

Me deslicé por la entrada de servicio a medianoche.

Luca Salvatore me esperaba en una camioneta negra a tres cuadras de distancia, escondido en las sombras de un callejón. No parecía un salvador. Parecía un arma. Tenía una cicatriz que le atravesaba una ceja, y sus ojos carecían de calidez.

—Ten —dijo, entregándome un sobre manila.

Lo abrí. Un pasaporte. Una licencia de conducir. Una CURP. Todo a nombre de Catalina Harding.

—¿Por qué? —pregunté.

—Porque eres la mejor lavadora de dinero que esta ciudad ha visto jamás —dijo, con voz baja y áspera—. Y porque Dante es un idiota que tiró un diamante para recoger un pedazo de vidrio roto.

Tomé el sobre. No le di las gracias. En nuestro mundo, la gratitud era una deuda, y yo ya estaba en números rojos.

Regresé al hotel antes del amanecer.

Dante me estaba esperando en la sala de la suite. Caminaba de un lado a otro, con un vaso de whisky en la mano, el líquido ámbar chapoteando contra las paredes.

—¿Dónde estabas? —exigió.

—Caminando —dije, manteniendo la voz serena—. Tratando de recordar quién soy.

Se ablandó al instante. Dejó el vaso y se acercó a mí. Olía a colonia cara y al aroma tenue y empalagoso del perfume de Sofía.

—Te extrañé, Elena. Todos los días.

Metió la mano en el bolsillo y sacó una caja de terciopelo. La abrió.

Dentro había un enorme diamante amarillo en forma de corazón. Era ostentoso. Era llamativo. Era todo lo que odiaba.

—Para ti —dijo—. Para reponer los años que perdimos.

Extendí la mano. Deslizó el anillo en mi dedo.

No se detuvo. Pasó mi nudillo y giró suelto en la base de mi dedo.

Era demasiado grande.

Tengo dedos delgados. Dedos de pianista, solía decir Dante. Sofía tiene manos de campesina, gruesas y robustas.

Dante se quedó helado. Intentó ajustarlo, su rostro enrojeciendo.

—Debe ser que... has perdido peso —tartamudeó—. Por el coma.

Retiré la mano. El anillo cayó a la alfombra con un golpe sordo.

—Fue ajustado para ella, ¿verdad? —pregunté, con voz fría—. Compraste esto para ella, y no le gustó, así que se lo diste al fantasma.

—Elena, no, eso no es...

Lo interrumpí. —Si las familias van a la guerra hoy, Dante, ahora mismo... ¿a quién salvas? ¿A mí? ¿O a la madre del heredero?

Abrió la boca para responder.

Su teléfono sonó.

El tono era específico. Era el que usaba para asuntos familiares de alta prioridad.

Miró la pantalla. Sus ojos se desviaron hacia mí, luego de vuelta al teléfono.

—Tengo que contestar —dijo—. Es urgente.

—Es ella, ¿verdad?

—Son asuntos de la familia, Elena. Vuelvo enseguida.

Salió al balcón, cerrando la puerta de cristal. Lo vi contestar la llamada. Vi cómo su postura se relajaba. Lo vi sonreír.

No estaba negociando una guerra. Estaba calmando un berrinche.

Miré el anillo en la alfombra. Brillaba bajo las luces del candelabro, un millón de dólares de carbono comprimido que no significaba absolutamente nada.

Lo recogí.

Caminé hacia el bote de basura de la cocineta.

Lo dejé caer. Resonó contra una lata de refresco vacía con un sonido final y hueco.

—No soy un premio de consolación, Dante —le susurré a la habitación vacía.

Fui al dormitorio y empaqué la poca ropa que tenía. Puse los documentos de Catalina Harding en el forro de mi bolso.

Cuando Dante volvió a entrar, parecía aliviado.

—Perdón, amor —dijo—. Solo un pequeño problema con un cargamento. Ahora, sobre el anillo...

Señalé el bote de basura.

—No me quedaba —dije—. Igual que yo ya no encajo aquí.

La Gala de Aniversario De la Vega era más que una simple fiesta; era el evento social de la temporada en el bajo mundo. Era donde las treguas se sellaban con champaña de reserva y los asesinatos se ordenaban con un sutil gesto de cabeza.

Dante había insistido en que asistiera. Quería mostrarle al mundo que la familia De la Vega estaba completa. Quería pasear a su milagro.

Llevé un vestido negro. Era de seda, con la espalda descubierta, y parecía luto de alta costura hecho para una pasarela.

Entramos al salón de baile, y el silencio fue instantáneo. Trescientos depredadores dejaron de comer para mirar a la mujer que había salido a rastras de una tumba.

Dante me sujetaba el brazo con fuerza, su agarre posesivo.

Mis padres estaban en la mesa principal. Sonrieron nerviosamente, levantando sus copas en un saludo hueco. Estaban sentados junto a los Rivas.

Entonces, las puertas se abrieron de nuevo.

Entró Sofía.

Vestía de rojo. Rojo sangre. Una declaración.

Sostenía la mano de Leo.

La multitud se abrió para ella como el Mar Rojo. Caminó con la barbilla en alto, la reina usurpadora que venía a reclamar su territorio.

Caminó directamente hacia nosotros.

—Dante —ronroneó, besando su mejilla—. Y Elena. Te ves... acabada.

Se volvió hacia Leo. —Mira, Leo. Saluda a la señora.

Leo me miró. Llevaba un esmoquin en miniatura y se parecía tanto a su padre.

Me arrodillé. Extendí una mano. —Leo, soy yo. Soy mamá.

Leo retrocedió. Escondió la cara en la falda roja de Sofía.

—¡No! —gritó. Su voz resonó en el salón silencioso—. ¡Tú eres el monstruo! ¡Mamá dijo que eres un fantasma! ¡Vete!

La sala contuvo el aliento.

Sentí como si me hubieran destripado. Miré a Dante. Haz algo, le rogué en silencio. Díselo.

Dante miró a la multitud. Vi sus ojos desviarse hacia los soldados de los Rivas que observaban, midiendo la temblorosa alianza política.

—Leo está confundido —dijo Dante en voz alta, dirigiéndose a la sala—. Ha pasado mucho tiempo.

No corrigió al niño. No apartó a Sofía.

Mi madre se apresuró a acercarse. Puso su brazo alrededor de Sofía. —Oh, solo está cansado, pobrecito. Sofía es una madre tan buena para él.

La traición fue total. Mi propia sangre había elegido el bando ganador.

Sofía me sonrió desde arriba. Era una sonrisa de pura victoria.

—Deberías ir a descansar, Elena —susurró, lo suficientemente bajo para que solo yo pudiera oír—. Los muertos no deberían atormentar a los vivos. Asustan a los niños.

Sacó una pequeña caja de su bolso de mano y la presionó en mi mano. —Un regalo de bienvenida.

La abrí. Era un boleto de avión de ida a Suiza.

Me puse de pie. El dolor en mi pecho se cristalizó en algo afilado y frío. Hielo.

Dante intentó tomar mi mano de nuevo. Levantó una copa. —Por la familia —anunció.

—Por la familia —repitió la sala.

Miré la vela que parpadeaba en la mesa.

Me acerqué a Dante.

—Disfruta tu brindis —susurré—. Porque voy a quemarlos a todos.

La sonrisa de Sofía vaciló. Se agarró el pecho, soltando un jadeo dramático. —¡Oh! ¡Me siento débil!

Dante soltó mi brazo de inmediato. —¡Sofía!

La atrapó mientras se desvanecía, un desmayo perfecto y practicado.

—¡Traigan el coche! —gritó a sus hombres.

La levantó en sus brazos, acunándola como si fuera de cristal precioso. Corrió hacia la salida, con Leo corriendo detrás de él, llorando por su mamá.

Me quedé sola en el centro del salón de baile.

Trescientos pares de ojos vieron al Don llevarse a su amante y dejar a su esposa de pie entre los escombros.

Me volví hacia un mesero que pasaba con una bandeja de champaña.

Tomé una copa.

La bebí de un solo trago.

Luego estrellé la copa contra el suelo.