En los dos últimos días, una tranquila rebeldía se apoderó de mí. Bruno intentó hablarme, pero solo ofrecí respuestas cortantes y monosilábicas, mi mirada distante, fija en un futuro del que él no formaba parte. Parecía inquieto por mi nuevo comportamiento, un destello de confusión en sus ojos, como si esperara que yo todavía luchara, que suplicara por su afecto.

"Gema, tenemos que hablar de los arreglos de tu madre", dijo una mañana, rompiendo el tenso silencio durante el desayuno. "Me he encargado de todo. El funeral es mañana".

Lo miré, con el ceño fruncido. "¿El funeral? ¿Sin mí?". Sus palabras fueron como una bofetada fría. Mi madre. Mi única familia.

Se levantó, caminando a mi lado. Puso una mano en mi hombro, un gesto que una vez me habría consolado, pero que ahora se sentía como una violación. Empezó a alisar mi cabello, su toque enviando escalofríos de repulsión por mi columna vertebral. "Quería ahorrarte los detalles, cariño. Has pasado por mucho. Solo quiero que esto sea un final limpio y digno para... todo". Su voz era anormalmente suave, demasiado gentil. Hizo sonar las alarmas en mi mente.

"¿Un final digno para qué, Bruno?", pregunté, apartándome de su toque. "¿La vida de mi madre? ¿O nuestra relación?".

Suspiró, una exhibición practicada de paciencia cansada. "Ambas cosas, en cierto modo. Es hora de seguir adelante, Gema. Para los dos. Te llevaré yo mismo. Presentaremos un frente unido para el público. Por las apariencias". Me entregó un simple vestido negro. "Usa esto. Es apropiado".

Miré el vestido, luego a él. Algo se sentía mal. Profundamente mal. Pero, ¿qué opción tenía? Asentí lentamente, mi mente corriendo.

Me cambié, la tela negra se sentía pesada y sofocante. Cuando salí, Bruno ya estaba esperando junto al coche, un elegante sedán negro. Me abrió la puerta, su expresión ilegible. Me deslicé dentro, un nudo de inquietud apretándose en mi estómago.

El coche se alejó, pero la ruta no era familiar. No nos dirigíamos hacia el panteón. Mi corazón comenzó a latir con fuerza. "Bruno, ¿a dónde vamos?", pregunté, mi voz tensa por el miedo.

No respondió, sus ojos fijos en la carretera, una leve sonrisa jugando en sus labios. Mi mirada se desvió hacia la ventana y lo vi. Un enorme espectacular, un rostro familiar sonriendo a la concurrida calle. Aimée. Su rostro, ampliado a proporciones casi grotescas, dominaba la manzana. Debajo de ella, en letras negritas, estaban las palabras: "Aimée Valles: La Artista Revelada". Y en el fondo de la imagen, inconfundiblemente, había una figura distorsionada y sombría que tenía un parecido escalofriante con la infame caricatura de mí de los titulares de los tabloides.

La sangre se me heló. Esto no era un funeral. Esto era un espectáculo.

El coche se detuvo directamente frente a una gran galería de arte. una nueva pancarta, igualmente enorme, colgaba sobre la entrada: "Aimée Valles: Mi Verdad". Y allí, prominentemente exhibida en el centro de la pancarta, había una pintura. Una pintura de una mujer rota y llorosa, su rostro oscurecido por la sombra, sosteniendo una nota musical destrozada. Era yo. Era la representación visual de mi humillación, mis momentos más oscuros, ahora exhibidos como "arte".

"¿Qué es esto, Bruno?", me ahogué, mi voz cruda por la incredulidad y la traición. "¿Qué es esta broma enferma?".

Se volvió hacia mí, su mirada fría, desprovista de cualquier calidez. "Esto, Gema, es la exposición de arte de Aimée. Su debut. Quiere que estés aquí. Por apoyo. Por validación. Es bueno para su carrera. Y para la nuestra, de forma indirecta". Sus palabras fueron un cuchillo, retorcido lentamente en mis entrañas. Estaba usando mi humillación, mi dolor crudo, para lanzar a su nueva musa.

Lo absurdo de ello, la pura y audaz crueldad, me golpeó como un golpe físico. Las lágrimas brotaron de mis ojos, calientes y punzantes, desdibujando la grotesca imagen de mí misma en la pancarta. Mi madre estaba muerta, y él me había traído aquí, a este santuario de mi crucifixión pública.

"No", susurré, sacudiendo la cabeza. "No lo haré. No puedo". Busqué a tientas la manija de la puerta del coche, desesperada por escapar.

Pero él fue más rápido. Su mano se cerró alrededor de mi muñeca, su agarre como hierro. "Lo harás, Gema". Su voz era baja, amenazante. "Entrarás allí y sonreirás. Por Aimée. Por mí". Me arrastró fuera del coche, sus dedos clavándose en mi carne, me impulsó hacia la entrada de la galería.

En el momento en que entramos, una cacofonía de sonidos me asaltó. Cámaras parpadeantes, susurros ahogados, el tintineo de las copas de champán. El aire estaba cargado de perfume y sonrisas falsas. Era un carnaval, y yo era la atracción principal en el espectáculo de fenómenos.

Entonces la vi. Aimée. Estaba radiante, vestida con un vestido brillante que reflejaba la elegante plata del traje de Bruno. Eran una pareja perfecta y repugnante. Flotó hacia nosotros, una sonrisa triunfante en sus labios, sus ojos brillando con una alegría depredadora.

Bruno soltó inmediatamente mi brazo, su duro agarre reemplazado por un tierno abrazo para Aimée. "Mi amor", murmuró, su voz suave, casi de adoración. "Estás magnífica".

Aimée se derritió en sus brazos, luego me miró, su sonrisa se ensanchó. "¡Gema! Qué bueno que pudiste venir. Bruno me dijo que no te lo perderías por nada del mundo". Sus palabras eran sacarina, mezcladas con veneno.

Sentí una oleada de náuseas. Recordé un tiempo, no hace mucho, en que Bruno me habría protegido de las luces intermitentes, de los ojos hambrientos de la prensa. Me habría tomado de la mano, su presencia un escudo. Ahora, él era el que me exponía, forzándome a entrar en el centro de atención de mi propia caída.

Los reporteros nos rodearon, sus micrófonos empujados hacia adelante como armas. "Señorita Bauer, ¿qué opina del trabajo innovador de Aimée?". "¿Es cierto que usted fue la inspiración para estas... piezas intensamente personales?". "¿Cómo se siente al ver su vida privada expuesta para el consumo público?". Sus preguntas eran punzantes, diseñadas para herir, para humillar.

El agarre de Bruno se apretó en mi muñeca. "Mi pareja está aquí esta noche para apoyar el viaje artístico de Aimée", declaró, su voz suave, practicada para las cámaras. "Todos estamos increíblemente orgullosos de su talento". Sonrió, una sonrisa perfecta y vacía que no llegaba a sus ojos. Sus dedos, todavía envueltos alrededor de mi muñeca, se sentían como grilletes.

Luego me soltó. Se alejó de mí, hacia un grupo de prominentes coleccionistas de arte, presentando a Aimée como "el futuro del arte contemporáneo". Aimée, mientras tanto, se acurrucó más a su lado, su mano posesiva sutilmente metida en su brazo, sus ojos dirigiéndose a mí con un brillo triunfante. Ella era la anfitriona, la estrella, la mujer del momento. Yo era simplemente un accesorio, una nota al pie en su ascenso.

Me quedé allí, sola y expuesta, objeto de miradas compasivas y conjeturas susurradas. La habitación giraba. La humillación era un manto sofocante, atándome, ahogándome. Mi cara ardía.

No podía respirar. No podía soportarlo un segundo más. Me abrí paso entre un grupo de curiosos, mis manos temblando. Agarré el brazo de Bruno, mi voz cruda, desesperada. "Bruno, por favor. Vámonos. No puedo hacer esto".

Su cabeza se giró bruscamente hacia mí, sus ojos ahora fríos, duros trozos de hielo. Un destello de algo peligroso se encendió en sus profundidades. "Gema", siseó, su voz apenas audible, pero cargada de pura amenaza.

Me arrancó el brazo de mi agarre, empujándome con una fuerza brutal. Tropecé, mi tacón se enganchó en la alfombra afelpada, y caí, mi mano herida raspando contra el suelo. Un dolor agudo y abrasador subió por mi brazo, pero no fue nada comparado con la agonía en mi corazón.

"¿Qué te pasa?", gruñó, su voz baja y furiosa. "¡Este es el momento de Aimée! ¡Su gran inauguración! ¿Tienes que arruinarlo todo?".

Aimée se apresuró hacia adelante, sus ojos muy abiertos con fingida preocupación. Se arrodilló a mi lado, buscando mi brazo. "Oh, Gema, ¿estás bien? Bruno, cariño, sé gentil. No lo hizo a propósito". Se inclinó cerca, su voz bajando a un susurro que solo yo podía oír. "Él es mío ahora, Gema. Perdiste".

Luego, con un sollozo dramático, miró a Bruno, sus ojos brillando. "Está tan celosa, Bruno. No puede soportar verme feliz".

Bruno inmediatamente tomó a Aimée en sus brazos, su protección un contraste repugnante con su violencia anterior hacia mí. Me miró con desprecio, su rostro una máscara de asco. "¿Ves, Gema? Por esto no puedo confiar en ti. Siempre una escena. Siempre se trata de ti".

Mis lágrimas fluían libremente ahora, calientes e imparables. Los últimos vestigios de mi dignidad se hicieron añicos. Lo miré, mi visión borrosa. "¿Es esto lo que soy para ti, Bruno?", susurré, las palabras ahogadas por el dolor. "¿Un problema? ¿Un inconveniente? ¿Es eso todo lo que significaron cinco años?".

"Por favor", supliqué, mi voz quebrada, cruda por la desesperación. "Solo... déjame tener algo de dignidad. Déjame ir". Mi súplica no era para que me amara, sino para que simplemente reconociera mi humanidad, para que me ahorrara más tormento. Fue el sonido más patético y desesperado que jamás había hecho.