Alma POV

El champán en mi copa se ha calentado, pero el recuerdo de la sangre de Dante en mis manos sigue siendo implacablemente helado.

No puedo detener el flashback. Me golpea justo ahí en el salón de baile, superponiéndose a los rostros sonrientes de la élite del Sindicato como una película de doble exposición.

De repente, estoy de vuelta en la universidad. En la cafetería donde trabajaba turnos dobles para pagar los libros de texto de arquitectura.

Dante solía sentarse en la cabina de la esquina, cuidando un café negro que nunca bebía, observándome con ojos que se sentían como un toque físico.

Era peligroso incluso entonces. Conducía una camioneta blindada pero me acompañaba a casa todas las noches, dejándola estacionada a tres cuadras para no asustarme.

Interpretó a la perfección el papel del chico rudo del barrio equivocado.

Luego vino el ataque.

Una pandilla rival. Un ataque desde un auto en movimiento destinado a él en el borde del campus.

No se agachó. No se inmutó. Lanzó su cuerpo sobre el mío.

Recuerdo el sonido de la bala golpeando la carne. Sonó como un golpe sordo y húmedo contra el concreto. Recuerdo la mancha roja extendiéndose por su camiseta blanca, la forma en que apretó los dientes y me miró a mí, no a su herida, sino a mí, para ver si tenía rasguños.

—Eres la única civil que protegeré, Alma —había jadeado en la clínica clandestina mientras el médico de la mafia le sacaba el plomo—. Eres mía para mantenerte a salvo.

Le creí. Dios, estaba hambrienta de esa seguridad. Era una chica con un padre adicto al juego y una madre muerta cuyo nombre era lodo en esta ciudad. Dante me ofreció una fortaleza.

Pero las fortalezas solo son prisiones con muros más bonitos.

—¡Sonríe, Alma!

La voz aguda de Karina me arrastra de vuelta al presente con la sutileza de un disparo.

Un fotógrafo está frente a nosotros. Karina ha pasado su brazo por el mío, su agarre es doloroso. Me está metiendo en la foto.

—Necesitamos una foto con la *amiga* —dice, enfatizando la palabra con una cruel inclinación de cabeza.

El flash me ciega.

Dante interviene. Envuelve un brazo alrededor de la cintura de Karina y la pega contra él. La besa.

No es un beso casto. Es una declaración de posesión. Una actuación de poder para la prensa.

La besa con la misma boca que me dijo que me amaba esta mañana.

Siento que la bilis sube por mi garganta.

Me aparto, tropezando hacia atrás. —Necesito... el tocador.

Huyo hacia el guardarropa, mis tacones marcando un ritmo frenético sobre el mármol.

No llego al baño. Dante me alcanza en el estrecho pasillo cerca del guardarropa.

Me agarra del codo, haciéndome girar. Su agarre es familiar, pero ahora quema.

—¿Qué diablos estás haciendo? —sisea—. Estás montando una escena.

—¿Yo estoy montando una escena? —río, un sonido roto y dentado—. Acabas de proponerle matrimonio a otra mujer frente a mí, Dante. Le diste el anillo de tu madre.

Suspira, pasándose una mano por el pelo. Parece molesto, como si yo fuera una niña haciendo un berrinche por un juguete que se negó a comprar.

—Son negocios, Alma. Sabes cómo funciona esto. El territorio de los Garza limita con el nuestro. Es una fusión. No nos cambia a nosotros.

—¡Lo cambia todo! —Intento liberar mi brazo, pero él me sujeta con más fuerza.

—Basta —ordena. Su voz baja una octava—. Estoy haciendo esto por nosotros. Con la alianza Garza, aseguro el puesto de Jefe. Tendré suficiente dinero para instalarte en cualquier lugar. Ya alquilé el departamento en Polanco. El penthouse. Es tuyo.

—No quiero un departamento —susurro—. Te quería a ti.

—Me tienes a mí —dice, acercándose, acorralándome contra la pared. Huele a whisky caro y a traición—. Karina es solo un título. Es la Sra. en el papel. Tú eres mi chica. Siempre has sido mi chica.

Mete la mano en el bolsillo de su chaqueta y saca una bolsa de terciopelo.

—Toma —dice, poniéndola en mi mano—. Por las molestias.

La abro. Aretes de diamantes. Pesados. Caros.

Dinero para comprar mi silencio.

—¿Crees que puedes comprar mi silencio? —pregunto.

—Creo que puedo comprar tu obediencia —dice, sus ojos oscureciéndose—. Sé inteligente, Alma. No tienes a dónde más ir. Tu padre se está ahogando en deudas. Tu madre está muerta. Sin mí, eres una presa.

Tiene razón. O la tenía, hace cinco minutos.

Antes de enviarle un mensaje a León Montero.

—Vamos —dice, ajustándose las mancuernas—. El coche está esperando. Karina viene con nosotros. Sé educada.

El viaje a casa es una procesión fúnebre para mi corazón.

Me siento frente a ellos en la parte trasera de la limusina. Karina está bebiendo champán, sus piernas cruzadas sobre el regazo de Dante.

—Bueno —dice Karina, mirándome por encima del borde de su copa—. Aquí están las reglas, Alma. Ya que Dante es sentimental.

Levanta un dedo.

—Uno. Nunca lo llamas después de las 10 PM. Ese es mi tiempo.

—Dos. No hay apariciones públicas a menos que yo las autorice.

—Tres. No te embarazas. Y si pasa, tú te encargas.

Dante no dice nada. Solo observa la ciudad pasar, su mano acariciando ociosamente el tobillo de Karina.

—¿Y Alma? —Karina sonríe—. Deberías agradecerme. La mayoría de las esposas te habrían desollado viva. Yo te estoy dejando conservar tus plumas.

Miro por la ventana las luces borrosas de la ciudad.

*El precio es el matrimonio.*

Aprieto mi teléfono en la oscuridad.

*Estoy lista para pagar.*

Alma POV

Las puertas del ascensor se abrieron directamente al penthouse. *Nuestro* penthouse.

O al menos, lo era.

Salí, mis tacones hundiéndose en la alfombra afelpada que había elegido el año pasado. El aroma a vainilla y sándalo —mis velas— todavía flotaba en el aire.

—Dios, huele a panadería aquí dentro. —Karina arrugó la nariz, pasando a mi lado como si evitara un mal olor—. Tendremos que remodelar este lugar. Es demasiado... doméstico.

Dante la siguió, aflojándose la corbata. Ni siquiera me miró.

—Karina tomará la suite principal —dijo, su voz plana—. Mueve tus cosas a la habitación de invitados, Alma.

Me quedé helada. —¿Disculpa?

—La habitación de invitados —repitió, finalmente encontrando mis ojos. No había disculpa en ellos, solo el frío pragmatismo de un Capo dando órdenes—. Necesitamos la principal. Tiene la caja fuerte y la línea segura.

—Este es mi hogar —dije, mi voz temblando.

—Es mi propiedad —corrigió Dante suavemente—. Yo pago la hipoteca. Yo pago la luz. Yo pago la ropa que llevas puesta.

Pasó a mi lado hacia la cocina, sirviéndose una bebida sin mirar atrás.

Me quedé allí, mi piel ardiendo de humillación. Karina ya caminaba hacia nuestro dormitorio, *mi* dormitorio.

Me di la vuelta y marché hacia la suite principal. Karina estaba de pie junto a la cama, pasando la mano por el edredón que había comprado para nuestro aniversario.

—Pintoresco —murmuró. Me miró con las cejas arqueadas—. ¿Ah, todavía estás aquí? Dante dijo la habitación de invitados. Rápido, rápido.

Agarré mi maleta del armario. Empecé a meter ropa en ella. No para la habitación de invitados. Para la puerta.

No me quedaría aquí. Dormiría en una banca del parque antes de dormir al otro lado del pasillo de ellos.

Dante apareció en la puerta, vaso en mano. Me observó empacar con una diversión distante.

—No seas dramática —dijo—. ¿Estás empacando para el departamento en Polanco? Bien. Haré que un chofer lleve tus cajas mañana. Solo toma lo que necesites para esta noche y ve a la habitación de invitados.

Pensó que me mudaba al departamento de la amante. No podía concebir un mundo en el que realmente lo dejara.

—No voy al departamento —dije, cerrando la maleta con un chasquido decisivo.

—¿Entonces a dónde vas? —Se rió—. ¿A casa de tu papá? Te venderá de vuelta a mí por una ficha de póker.

No respondí. Simplemente pasé a su lado.

Me agarró del brazo. —Alma. Detente.

—Suéltame.

—Te quedas —ordenó—. Tenemos una reunión para desayunar aquí por la mañana. Necesito que cocines. Karina no cocina.

Lo miré con incredulidad. —¿Quieres que te haga hot cakes después de que traes a tu prometida a nuestra cama?

—Quiero que hagas la frittata que me gusta —dijo, su rostro endureciéndose—. Y deja de llamarla *nuestra* cama. Es un mueble.

Karina salió del baño, ahora vistiendo una bata de seda. *Mi* bata de seda.

—Cariño —le dijo a Dante, ignorándome por completo—. *Ho fame. Ordiniamo da quel posto francese?* (Tengo hambre. ¿Pedimos de ese lugar francés?)

—*Sì, amore. Quello che vuoi,* (Sí, amor. Lo que quieras.) —respondió Dante, cambiando sin esfuerzo al italiano.

Me miró, luego a ella, y continuó hablando en el rápido y lírico lenguaje de nuestro mundo: el lenguaje de los negocios, de los secretos, de la familia.

Yo entendía italiano. Lo había aprendido por él. Pero él fingía que no. Lo usaba como un muro para excluirme, para recordarme que yo era una turista en su país.

—La comida de pueblo me da acidez de todos modos —dijo Karina en español, mirando la estufa donde los ingredientes para nuestra cena de aniversario aún estaban intactos.

Se acercó al botellero y sacó una botella.

Se me cortó la respiración. Era un tinto de reserva. Una de las pocas botellas que Dante guardaba para ocasiones especiales.

También era una mezcla con alto contenido de sulfitos. Yo era gravemente alérgica. Dante lo sabía. Habíamos pasado una noche en urgencias hace tres años con él sosteniendo mi mano por una botella igual.

—Abre esta —dijo Karina, entregándosela.

Dante tomó la botella. La descorchó sin dudarlo. Sirvió dos copas.

Ni siquiera miró la etiqueta. Lo había olvidado. O peor, no le importaba si dejaba de respirar, siempre y cuando su nueva Reina estuviera feliz.

Le entregó una copa a Karina. Chocaron los bordes.

Solté el asa de mi maleta. No necesitaba ropa. Necesitaba aire.

Caminé hacia la puerta principal.

—Toma —gritó Dante. No se dio la vuelta. Simplemente arrojó algo sobre la mesa de mármol de la entrada. Aterrizó con un ruido de plástico.

Su tarjeta Amex Centurión negra.

—Ve a comprarte algo bonito —dijo—. Refréscate. Vuelve cuando estés lista para comportarte.

Abrí la puerta.

Mientras el pestillo hacía clic, oí a Karina reír. Luego oí el sonido de un vaso al ser dejado, seguido por el sonido suave y húmedo de un beso.

—A la habitación —gruñó Dante, su voz espesa de lujuria.

Cerré la puerta de un portazo, cortando el sonido. Pero el silencio en el pasillo era más fuerte. Gritaba.