Punto de vista de Elena Rossi
La habitación del hospital olía a antiséptico y a abandono rancio.
Dante me visitó exactamente una vez.
Se quedó diez minutos.
Pasó nueve de ellos en su teléfono, sus pulgares volando por la pantalla, una sonrisa suave y complaciente jugando en sus labios.
Era la misma sonrisa que solía dedicarme cuando quemaba el pan tostado.
—¿Está bien? —pregunté, mi voz plana.
No se molestó en levantar la vista.
—Mía es frágil, Elena. El estrés no es bueno para el procedimiento. Necesitas tener más cuidado.
—Tengo un brazo roto y una conmoción cerebral, Dante.
—Y tu padre tiene leucemia —replicó, finalmente bloqueando su teléfono y guardándolo en su bolsillo—. Prioridades.
Se fue antes de que la enfermera pudiera cambiarme el suero.
Me dieron de alta tres días después.
Era mi cumpleaños.
No esperaba que lo recordara.
Pero cuando entré al penthouse, las luces estaban tenues. Un jazz suave sonaba desde las bocinas ocultas.
Dante estaba de pie junto a la chimenea, sosteniendo un vaso de whisky.
—Feliz cumpleaños —dijo.
Por un segundo, solo una fracción de segundo, mi corazón se detuvo.
Entonces la vi.
Mía estaba sentada en el sofá de terciopelo.
Vestía de blanco.
Era un vestido de encaje blanco que se parecía inquietantemente al que yo había usado en mi cena de ensayo hace cinco años.
—Le dije a Dante que no podíamos dejar que celebraras sola —canturreó Mía, levantándose. Giró lentamente, presumiendo la tela—. ¿Te gusta? Dante me lo compró. Dijo que el blanco simboliza la pureza.
La ironía sabía a bilis subiendo por mi garganta.
—Es precioso —dije, pasando junto a ellos hacia la cocina.
—Dante prometió enseñarme a bailar —dijo Mía, agarrando su mano posesivamente—. Para la gala de la próxima semana. Ya que soy la invitada de honor.
Dante me miró, su expresión indescifrable.
—Solo una canción, Elena. Luego cortaremos el pastel.
Me apoyé en la isla de mármol, agarrando mi yeso para estabilizarme.
—Adelante.
Dante colocó su mano en la cintura de Mía.
La acercó. Demasiado cerca para una lección de baile.
Se movieron al ritmo. Mía apoyó la cabeza en su hombro, sus ojos encontrando los míos sobre la tela de su traje.
Sonrió con suficiencia.
No fue una victoria sutil. Fue una declaración de guerra.
La barbilla de Dante descansaba sobre la cabeza de ella. Cerró los ojos, balanceándose.
Parecía en paz.
Parecía un hombre enamorado.
El personal estaba de pie en las sombras del pasillo. Las sirvientas, los guardias. Los vi intercambiar miradas de lástima.
Ellos lo sabían.
El Subjefe tenía una nueva reina. La vieja solo esperaba ser descartada.
Miré el pastel en la barra.
*Feliz Cumpleaños Elena.*
El betún ya se estaba derritiendo bajo las cálidas luces empotradas.
No dije una palabra.
Me di la vuelta y caminé hacia el elevador.
La música subió de volumen. Dante hizo girar a Mía, su risa resonando como un cristal rompiéndose.
Ninguno de los dos notó que me iba.
Presioné el botón del lobby.
Mientras las puertas de metal se cerraban, ocultando la vista de mi esposo abrazando a otra mujer, le susurré al elevador vacío.
—No habrá una próxima vez.
Punto de vista de Elena Rossi
Necesitaba aire. Desesperadamente.
Tomé un taxi amarillo afuera del edificio, mi mano temblando al alcanzar la manija de la puerta.
No tenía un destino. Solo necesitaba alejarme del sofocante aroma del perfume de Mía que parecía adherirse a las paredes de mi hogar, ahogándome.
—¿A dónde, señorita? —preguntó el conductor, mirándome por el espejo retrovisor.
—Solo conduzca —dije, reclinando la cabeza contra el vinilo gastado—. A cualquier lugar menos aquí.
Un destello de movimiento captó mi atención.
Mía salió corriendo de la entrada del lobby. No llevaba abrigo, a pesar del frío en el aire.
—¡Elena! ¡Espera! —gritó, agitando los brazos sobre su cabeza como una náufraga.
Parecía frenética. Pero yo sabía que no era así. Era otra actuación.
Cerré de golpe la puerta del taxi, bloqueando su voz.
—Vámonos —le dije al conductor—. Ahora.
El taxi se alejó de la acera, incorporándose al flujo del tráfico.
Mía no se detuvo.
Con una mirada hacia el estacionamiento, corrió hacia la calle.
No tropezó; lo calculó. Se arrojó directamente al paso del taxi.
El conductor frenó en seco. Los neumáticos chirriaron contra el asfalto, el olor a goma quemada llenando el aire.
El coche se detuvo bruscamente a centímetros de sus piernas.
Mía se desplomó sobre el cofre, gritando como si la hubiera atropellado un tren de carga. Era digno de un Oscar.
Entonces oí el rugido de un motor.
El deportivo negro de Dante salió a toda velocidad de la salida del estacionamiento, como una bestia liberada de una jaula.
Vio el taxi. Vio a Mía dramáticamente tendida sobre el cofre.
Pero no vio las luces de freno.
Vio a su esposa en un coche que acababa de "atropellar" a su preciosa donante y que intentaba huir.
El motor rugió más fuerte.
—¡Pinche loco! —gritó el taxista, mirando por el espejo retrovisor, sus ojos abiertos de pánico.
Dante nos embistió.
El impacto fue ensordecedor. Sacudió los huesos.
El metal crujió. El vidrio explotó en una lluvia brillante.
Mi cabeza se estrelló contra la mampara.
Estrellas estallaron detrás de mis párpados, brillantes y cegadoras.
El mundo se inclinó de lado.
El taxi giró, fuera de control, hasta que se estrelló contra una camioneta de reparto estacionada con un golpe seco y nauseabundo.
El silencio siguió al caos. Un silencio pesado y zumbante.
Mi visión era borrosa. La sangre corría tibia por mi cuello, empapando mi cuello.
A través de la ventanilla lateral destrozada, vi a Dante saltar de su coche.
No corrió hacia el taxi.
Corrió hacia Mía.
Ella estaba de pie junto a la acera ahora, milagrosamente ilesa, sacudiéndose el polvo de su vestido blanco como si simplemente se hubiera tropezado.
Dante cayó de rodillas frente a ella, sus manos revisando su cara, sus brazos, sus piernas, frenético de preocupación.
—¿Te golpeó? —rugió Dante, su voz temblando de rabia—. ¿Le dijo ella que te golpeara?
Mía sollozaba, señalando con un dedo tembloroso los restos en los que yo estaba atrapada.
—¡Le dijo que siguiera, Dante! ¡Me vio y le dijo que condujera!
Dante se levantó.
Se giró hacia mí.
Su rostro era una máscara de odio puro e inalterado. El rostro de un extraño.
—¡No te atrevas a tocarla! —me gritó a través del cristal roto—. Si le tocas un solo pelo, Elena, te juro que te mato.
Me quedé sentada, atrapada entre el asiento y la puerta abollada.
Mi cabeza sangraba. Mi brazo palpitaba al ritmo de mi corazón.
Y mi esposo me amenazaba de muerte por un crimen que no cometí, para proteger a un monstruo con un vestido blanco.
Una burbuja de risa subió por mi garganta.
Comenzó bajo, un sonido áspero, raspando mi tráquea.
Luego creció.
Me reí.
Me reí mientras la sangre goteaba en mi regazo. Me reí hasta que me dolieron las costillas y las lágrimas corrían por mi cara.
Era el sonido de una mente que finalmente se quiebra bajo el peso de una mentira.
El taxista me miró horrorizado.
—Señorita, ¿está bien?
Dejé de reír. El sonido se cortó abruptamente.
Busqué en mi bolso con manos temblorosas. Saqué un fajo de billetes, dinero de emergencia que había estado guardando para un mal día. Solo que no me di cuenta de que la tormenta se vería así.
Lo arrojé al asiento delantero.
—Para los daños —dije, mi voz extrañamente tranquila.
Abrí la puerta de una patada, ignorando la protesta del metal retorcido.
No miré a Dante. No miré a Mía.
Caminé por la calle, con sangre goteando de mis dedos, haciendo señas a otro taxi para que me llevara a urgencias.
Sola.
