Punto de vista de Isabela Garza:

Embarazada. Brenda estaba embarazada. La palabra resonaba en mi cráneo vacío. Después de cinco años de matrimonio, de intentarlo, de esperar, Alejandro y yo no habíamos concebido. Y esta mujer, esta mesera "sencilla", lo había logrado en cuestión de meses. La ironía era un sabor amargo en mi boca, quemándome la garganta.

Alejandro llegó a casa unos días después del accidente. Sus ojos eran oscuros, indescifrables, como un mar embravecido. No habló, no ofreció consuelo, solo caminó hacia mí, su presencia helándome la sangre.

Me agarró el brazo bruscamente, atrayéndome hacia él. Su tacto, que antes era una fuente de consuelo, ahora se sentía como una violación. Me besó, un acto brutal y posesivo que me dejó sin aliento. No había ternura, ni amor, solo una necesidad desesperada, casi salvaje.

Durante semanas, continuó. Trató nuestra cama como un campo de batalla, un lugar para que él afirmara una forma retorcida de dominio. No se trataba de conexión, se trataba de control, de algo que no entendía. Me sentía como un recipiente, vaciado de mis propios deseos, de mi propio ser. Lo soporté, esperando, en mi desesperada y rota manera, que esta intensa y perversa atención fuera una señal de afecto persistente, un camino retorcido de regreso a nosotros. Estaba tan completamente rota que incluso esta apariencia de su presencia se sentía como un salvavidas desesperado.

Dejé que hiciera lo que quisiera, mi cuerpo una cáscara entumecida, mi mente una observadora distante. Anhelaba un destello del viejo Alejandro, un toque tierno, una palabra amable, pero no había nada. Solo este castigo implacable y silencioso.

Entonces, una náusea familiar. Un ligero mareo. Una sospecha floreció en el paisaje árido de mi corazón, frágil pero persistente.

Salí a escondidas, una extraña en mi propia casa, a una clínica a kilómetros de distancia. La confirmación llegó en un susurro ahogado del médico. Embarazada. Estaba embarazada. Mi propio hijo. Una pequeña chispa de esperanza se encendió dentro de mí, una creencia desesperada e ilógica de que este bebé podría arreglarlo todo. Esto podría traer de vuelta a Alejandro.

Tracé la curva de mi vientre, una leve hinchazón apenas perceptible. Mi corazón latía con una mezcla de miedo y una alegría frágil y tonta. Esta era nuestra oportunidad. Esta era mi oportunidad.

Se lo dije esa noche, mi voz temblando con una esperanza que no había sentido en semanas. Escuchó, su rostro impasible, sus ojos aún indescifrables. Un largo silencio se extendió entre nosotros, denso de pensamientos no dichos.

Entonces, un destello en sus ojos. No de alegría, ni siquiera de sorpresa. Algo frío, duro y absolutamente aterrador. Cogió su teléfono.

—Traigan a Isabela abajo —ordenó, su voz desprovista de emoción—. Ahora.

La sangre se me heló.

—¿Qué estás haciendo, Alejandro? —susurré, un cosquilleo de miedo comenzando a subir por mi espalda.

Me miró entonces, una expresión escalofriantemente tranquila en su rostro.

—Ojo por ojo, Isabela. Tú me quitaste a mi hijo. Ahora yo te quitaré al tuyo.

—¡No! —grité, un sonido desesperado y crudo—. ¡No puedes! ¡Este es nuestro bebé, Alejandro! ¡Nuestro bebé!

Mi garganta se ahogó, las palabras se atascaron, atrapadas. Dos de sus corpulentos guardaespaldas se adelantaron, sus rostros en blanco.

El pánico estalló. Luché, arañando sus brazos, gritando hasta que mi voz se desgarró.

—¡Alejandro! ¡Por favor! ¡No hagas esto! —Mis súplicas solo encontraron su silencio frío e inflexible. Ni siquiera me miró. Simplemente me dio la espalda, sus anchos hombros un muro contra mi desesperación.

Me arrastraron, una muñeca rota y luchadora, hasta lo alto de la gran escalera. La madera pulida brillaba, reflejando la luz fría y cruda. Vi su figura al pie de la escalera, una silueta de traición.

Luego, un empujón. Una sacudida nauseabunda. Caí, cada escalón un impacto brutal, un dolor abrasador que rasgó mi cuerpo. Grité, un sonido que era mitad grito, mitad sollozo, mientras el mundo se convertía en un caleidoscopio de agonía.

Un chorro de calor. El horror pegajoso y visceral de la sangre. Tanta sangre.

Sus palabras, de hace tanto tiempo, resonaron en mi conciencia que se desvanecía: "Siempre seré tu ancla, Isabela. Siempre". La ironía fue un giro cruel y final del cuchillo.

Una lágrima fría, luego otra, trazó un camino a través de la sangre y la suciedad en mi cara. La realidad de todo, aguda e ineludible, finalmente se hundió. Había tenido la intención de destruirme. Y lo había logrado.

Cuando desperté de nuevo, el olor estéril de una habitación de hospital llenó mis fosas nasales. Las luces fluorescentes zumbaban arriba. Mi cuerpo dolía con un dolor sordo y penetrante. Mi hijo se había ido. Las palabras del médico eran un eco distante y ahogado.

No lloré. No quedaban lágrimas, solo una vasta extensión vacía donde solía estar mi alma. Un entumecimiento se había apoderado de mí, una paz escalofriante que se tragaba todo el dolor.

Llamé a la empleada, mi voz sorprendentemente firme.

—Tráeme la caja de sándalo de mi tocador. —Me miró, sus ojos llenos de lástima, pero obedeció.

Dentro, sobre terciopelo, había un papel en blanco. Estaba firmado, con una letra audaz y segura: "Alejandro Ferrer". Un pagaré. Una promesa, hecha en mi decimoctavo cumpleaños, de que concedería todos mis deseos, sin importar cuán grandes o pequeños fueran.

—Lo que quieras, Isabela —había dicho, sus ojos brillando con adoración juvenil—. Cualquier cosa. Solo llena los espacios en blanco.

Miré el espacio en blanco, luego mi mano temblorosa. Esto era todo. El deseo final. El fin de nosotros. El niño, mi niño, me había comprado esta claridad. Esta libertad absoluta e innegable de un hombre que había asesinado mi amor y mi esperanza. Era Isabela Garza de nuevo, independiente y completa. Y así me quedaría.

Punto de vista de Isabela Garza:

Mi mano, firme a pesar del temblor en mi alma, escribió dos simples palabras en el pagaré en blanco: "Acta de Divorcio". Apreté el bolígrafo con firmeza, la tinta una declaración oscura e inflexible. Luego, llamé a mi abogado.

—Quiero el divorcio —le dije, mi voz tan tranquila y plana como un lago en calma—. Tengo el pagaré firmado. Quiero que se agilice.

Se aclaró la garganta, un sonido nervioso.

—Sra. Ferrer, hay un período de reflexión obligatorio para los divorcios en este estado. Y luego el proceso en sí puede ser largo, especialmente con activos de su magnitud.

—Lo sé —respondí, mi mirada fija en la lluvia que corría por la ventana del hospital—. Solo haz que suceda. Lo más rápido posible.

Se fue, sus pasos resonando en el pasillo estéril. Estaba sola de nuevo, un hueco en mi pecho donde solía estar mi corazón. El silencio era ensordecedor.

La puerta se abrió con un crujido, rompiendo el silencio. Brenda. Estaba allí, una visión de mansedumbre con un vestido pálido, llevando una pequeña canasta cubierta. Una ola de repulsión, aguda y visceral, me invadió.

—¿Isabela? ¿Cómo te sientes? —Su voz era suave, teñida de una preocupación fingida que me irritaba los nervios en carne viva—. Alejandro me contó lo que pasó. Lo siento muchísimo.

Se acercó, colocando la canasta en la mesita de noche.

—Está tan angustiado, Isabela. Se culpa a sí mismo. Me dijo que nunca quiso que las cosas llegaran a este punto. Es solo que... me ama tanto, ¿sabes?, y perder a nuestro bebé, lo destrozó. —Se secó los ojos con un pañuelo impecable, pero su mirada era extrañamente triunfante—. Dijo que eras tan fuerte, tan independiente, que podías manejar cualquier cosa. Nunca imaginó que... lucharías así.

La interrumpí, mi voz un gruñido bajo y peligroso.

—Lárgate.

Ella se estremeció, un movimiento ensayado. Pero entonces, sus ojos se endurecieron. Alcanzó la canasta.

—Te traje un poco de sopa. Para tu recuperación —dijo, su voz empalagosamente dulce—. Es una receta especial. Muy nutritiva.

—¡Dije que te largues! —gruñí, incorporándome, mi cuerpo gritando en protesta.

Su delicada fachada se hizo añicos. Sus ojos se entrecerraron, brillando con algo frío y afilado.

—¿Crees que puedes simplemente ignorarme? ¿Después de todo lo que has hecho?

Antes de que pudiera reaccionar, se abalanzó sobre mí. Su mano se cerró en mi mandíbula, sorprendentemente fuerte, e inclinó mi cabeza hacia atrás. El olor dulce y empalagoso de la sopa llenó mis fosas nasales, luego un líquido espeso y tibio fue forzado entre mis labios. Me atraganté, tuve arcadas, luchando contra ella, pero estaba débil, mi cuerpo aún recuperándose del trauma. La sopa se derramó por mi barbilla, quemándome la piel con su inquietante calor.

Me soltó, observando cómo tosía y vomitaba, mi garganta ardiendo. Se limpió las manos en una servilleta, una pequeña y satisfecha sonrisa jugando en sus labios.

—¿Qué tal sabe? —preguntó, su voz un susurro escalofriante.

Mi estómago se revolvió. Un pensamiento repentino y horrible cruzó mi mente.

—¿Qué le pusiste a eso, monstruo? —jadeé, mi voz ronca.

Su sonrisa se ensanchó, una visión verdaderamente grotesca.

—Solo un poquito de algo para ayudarte a recuperarte, Isabela. Un recordatorio de lo que perdiste. De lo que perdimos. —Se inclinó más cerca, sus ojos brillando con una satisfacción maníaca—. Esa es la sangre y la carne de tu pequeño monstruo, Isabela. La venganza de mi bebé.

Mi cabeza se echó hacia atrás. Una ola de náuseas, tan intensa que mi visión se nubló, me invadió. Tuve arcadas secas, la bilis quemando mi garganta. El horror de sus palabras, la depravación absoluta, retorció mis entrañas. Esta no era solo una mujer; era una víbora.

Lágrimas, calientes y furiosas, brotaron de mis ojos. Ella me observaba, su expresión una parodia grotesca de piedad, sus propios ojos ahora llenándose de lágrimas.

—Te mereces esto —sollozó, pero sus ojos estaban fríos, llenos de algo antiguo y venenoso—. Intentaste quitarme a mi familia, mi futuro. Tu hijo fue un castigo, Isabela. Una deuda kármica.

Un grito furioso y primario salió de mi garganta. Todo el dolor, la traición, la humillación, se unieron en una sola rabia explosiva. Mi mano salió disparada, impulsada por una adrenalina que no sabía que poseía, y la abofeteé en la cara. El agudo chasquido resonó en la silenciosa habitación.

La puerta se abrió de golpe.