Esa noche, en la cama vacía de nuestro enorme dormitorio, la fiebre no me dejaba dormir. Los recuerdos venían en oleadas, tan vívidos como el dolor en mi pecho.

Recordé el día que conocí a Máximo. El sol de La Rioja caía sobre sus viñedos casi muertos, y él tenía la desesperación escrita en la cara. Me enamoré de su lucha, de su sueño. Dejé mi carrera de bailaora, una carrera que prometía llevarme a los mejores escenarios de España. Mis padres me llamaron loca, una decepción por casarme con un "don nadie".

Pero yo creía en él.

Cuando las deudas nos ahogaban, una noche, en secreto, preparé el vino de postre de mi abuela. Una receta familiar que solo yo conocía. El resultado fue un vino único, dulce y complejo. Conseguimos un contrato con un distribuidor importante que nos salvó.

Le dejé a Máximo llevarse todo el mérito. Pensé que era un acto de amor, que algún día él vería todo lo que había hecho por él.

El día de nuestra boda, le di la receta original, escrita a mano por mi abuela en un viejo cuaderno. Se lo di como mi regalo más preciado, el símbolo de mi entrega total.

Él sonrió, me dio un beso y guardó el cuaderno en un cajón. Para él, fue solo un detalle sentimental. Nunca entendió que le estaba entregando la llave de nuestro futuro, el alma de su éxito.

Ahora, esa misma receta estaba en manos de Sofía. Explotada. Robada. Y mi sacrificio, borrado por completo.

La imagen de mi hijo llamándome "mala" se repetía en mi mente. La mirada fría de Máximo. El desdén de mis padres. La sonrisa triunfante de Sofía.

El amor que sentía por Máximo se había convertido en cenizas. La esperanza que me mantuvo en pie durante ocho años había muerto.

Me levanté de la cama. La decisión era clara, tan fría y dura como el suelo bajo mis pies.

No había nada que salvar.

A la mañana siguiente, cuando Máximo entró en la habitación, yo ya estaba vestida. No me preguntó cómo había dormido, ni si seguía con fiebre.

Puse unos papeles sobre la cama.

"¿Qué es esto?", preguntó, con fastidio en la voz.

"Los papeles del divorcio", dije, mi voz firme, sin rastro de la debilidad de la noche anterior. "Fírmalos".