Я все еще истекала кровью в сетчатое белье, выданное мне в больнице, когда в интернет попали фотографии: мой муж, Дон, впихивал язык в глотку своей любовницы.

Три дня назад эта самая любовница столкнула меня с яхты.

Я потеряла ребенка. Потеряла матку. Осталась совершенно бесплодной.

И все же, когда муж наконец позвонил, он не спросил, жива ли я.

— Пресса нас с потрохами жрет, — рявкнул Мирон в трубку. — Отправь корзину с подарками Аглае. Разберись с этим бардаком.

Что еще хуже, у изножья моей кровати стояла его бабушка, держа за руку дочь, которую они украли у меня при рождении.

— Мамочка выглядит как привидение, — сказала моя дочь голосом, лишенным любви.

В этот момент угас последний уголек нежности. Я поняла, что для них я не жена, а просто сломанный сосуд.

Поэтому, когда они усмехнулись, что я бесполезна, я не заплакала.

Я достала из-под подушки черную флешку и бросила ее на кровать.

— Документы о разводе, — спокойно сказала я. — И полные чертежи системы безопасности Крепости Морозовых. Каждое слепое пятно. Каждый туннель, который я спроектировала.

— Подпишите бумаги и отпустите меня, или я продам эту флешку вашим врагам за один доллар.

Я покинула страну лишь в той одежде, что была на мне, растворившись на ледяном чердаке в Париже.

Я думала, что наконец-то свободна.

Но три недели спустя Мирон вышиб мою дверь, с ужасом глядя на мою нищету.

— Возвращайся домой, — умолял он, бросая коробку с бриллиантами на мой чертежный стол. — Мы можем быть семьей.

Я посмотрела на человека, который меня уничтожил, и открыла окно.

— Ты ищешь девушку, которая тебя любила, — прошептала я, выбрасывая бриллианты в мусорный переулок внизу.

— Но ты ее убил.

Глава 1

От лица Татьяны

Я все еще истекала кровью в сетчатое белье, выданное мне в больнице, когда в интернет попали фотографии из таблоидов: мой муж впихивал язык в глотку своей любовницы.

Заголовок кричал жирным шрифтом: «Дон и его муза».

Я неуверенно примостилась на краю огромной кровати с балдахином в гостевом крыле поместья Морозовых, свет экрана телефона прорезал гнетущую темноту комнаты.

Мой живот пульсировал — непрекращающаяся, горячая пульсация там, где всего три дня назад меня разрезали, чтобы удалить останки моего нерожденного ребенка и мою матку.

Я была пуста. Опустошенная оболочка, брошенная гнить на крыльце.

Внизу раздался отчетливый звон разбивающегося фарфора.

Бабушка Варвара проснулась. И она была в ярости.

Не потому, что любовница ее внука столкнула меня с яхты в ледяную Атлантику в канун Нового года. Не потому, что наследника престола Морозовых смыло волной крови и соленой воды.

Она была в ярости, потому что Мирон оказался настолько неосторожен, что его застали целующимся с Аглаей Родионовой, пока его жена была на операционном столе.

Дверь в мою комнату не просто открылась, она распахнулась.

В проеме стоял Павел, советник, — человек, который видел, как я росла, а потом — как увядала. Он смотрел в пол, не в силах встретиться со мной взглядом.

— Вас вызывают в Святая святых, Татьяна.

Я не двинулась с места. Свежие швы на животе туго натянулись, обжигающе напоминая о цене, которую я заплатила за этот момент.

— Передай Бабушке Варваре, что если она хочет поговорить со мной, то может притащить свои старые ноги вверх по этой лестнице.

Павел резко поднял голову. Его рот открылся, но он не издал ни звука. В семье Морозовых не вызывают Матриарха. К ней приползают на коленях.

— Я сказала, передай ей, чтобы она пришла ко мне. Или я нажму «отправить» в этом письме.

Он не спросил, о каком письме речь. Он увидел мертвый взгляд в моих глазах и развернулся.

Десять минут спустя коридор наполнился зловещим цокотом практичных каблуков и тяжелым стуком трости. Бабушка Варвара ворвалась в комнату, воплощение черных кружев и древней злобы.

И она привела Яну.

Мое сердце — или камень, который его заменил, — сделало один мучительный удар. На Яне было бархатное платье, стоившее больше, чем мой отец зарабатывал за всю жизнь. Она смотрела на меня с тем же холодным, оценивающим взглядом, что и ее прабабушка.

— Посмотри на нее, Яна, — прошипела Бабушка Варвара, указывая на меня тростью, как оружием. — Посмотри на это слабое существо, на котором женился твой отец. Гражданская. Сломанный сосуд.

Яна посмотрела на меня.

— Мамочка выглядит уставшей, — сказала она голосом, лишенным нежности. — Аглая говорит, она похожа на привидение.

Упоминание женщины, которая пыталась меня убить, так легко слетевшее с губ моей собственной дочери, должно было сломить меня. Но я уже была разбита.

Мой телефон завибрировал на тумбочке. Это был Мирон.

Я взяла его и включила громкую связь.

— Татьяна. — Его голос был низким баритоном, грубым от виски и высокомерия. — Мне нужно, чтобы ты разобралась с Бабушкой. Пресса нас с потрохами жрет. Отправь корзину в пентхаус Аглаи. Что-нибудь дорогое. Шоколад. И скажи службе безопасности удвоить там охрану.

Я посмотрела на Бабушку Варвару. Ее лицо было маской отвращения, но не к нему, а к неудобству всей этой ситуации.

— Это все, Мирон? — спросила я.

— Не смей говорить со мной таким тоном. Ты упала. Ты была неуклюжей. А теперь разберись с этим бардаком.

Связь прервалась.

Бабушка Варвара шагнула вперед. — Ты его слышала. Ты жена Дона. Твоя работа — жрать дерьмо и улыбаться, чтобы весь мир думал, что это шоколад.

Я встала.

Боль была ослепляющей, раскаленные иглы вонзались в мое нутро, но я заставила себя выпрямиться.

— Нет.

Глаза Бабушки Варвары расширились. Она вторглась в мое личное пространство, окутав меня запахом лаванды и гнили. Она замахнулась и ударила меня по лицу.

Пощечина эхом отозвалась в тишине. Моя голова мотнулась в сторону. Я почувствовала вкус меди.

Но я не заплакала. Я не съежилась.

Моя рука метнулась вперед, перехватывая ее запястье.

Ее кожа под моей хваткой казалась бумажной и тонкой. Я сжала пальцы, наблюдая, как ее шок сменяется яростью.

— Если ты еще раз меня тронешь, — сказала я едва слышным шепотом, — я сожгу этот дом дотла.

Я отпустила ее и полезла под подушку, вытаскивая конверт из плотной бумаги и черную флешку.

Я бросила их на кровать.

— Документы о разводе, — сказала я. — И полные чертежи системы безопасности Крепости Морозовых. Каждое слепое пятно. Каждый код датчика. Каждый туннель.

Бабушка Варвара посмотрела на флешку, потом на меня. Ее лицо побледнело.

— Я спроектировала это место, Бабушка. Я построила твою клетку. И если ты не подпишешь эти бумаги и не обеспечишь мне безопасный выезд из Италии сегодня ночью, я продам эту флешку семье Русаковых за один доллар.

Она уставилась на меня, просчитывая ходы. Она посмотрела на мой плоский живот. Она знала, что сделали врачи. Знала, что я никогда не смогу подарить Мирону еще одного наследника.

Я была обесценившимся активом. Бесполезной.

— Ты бесплодна, — выплюнула она это слово, как проклятие. — Ты бесполезна для нашего рода.

— Тогда отпустите меня.

Она выхватила бумаги. — Павел все оформит. Ты уйдешь ни с чем. Без денег. Без драгоценностей. Без одежды. Уйдешь такой же нищенкой, какой мы тебя нашли.

— Хорошо, — сказала я.

— И ты больше никогда не увидишь Яну.

Я посмотрела на свою дочь. Она играла с бахромой на шторе, совершенно нас не замечая. Она не знала меня. Ее украли из моих рук через десять минут после рождения и воспитали волками.

— Она и так уже ваша, — сказала я, и слова раздирали мне горло. — Оставьте ее себе.

Бабушка Варвара усмехнулась. — Убирайся с глаз моих.

От лица Татьяны

Бабушка швырнула мне в лицо подписанные бумаги. Они, словно мёртвые листья, опустились на дорогой персидский ковёр.

Я опустилась на колени, чтобы поднять их. Мои руки не дрожали. Впервые за семь лет я сделала вдох, который не ощущался так, будто я вдыхаю битое стекло.

У меня ничего не было. Ни денег. Ни возможности иметь детей. Ни ребёнка.

Но у меня была эта бумага.

Я застёгивала единственную спортивную сумку, которую привезла из больницы — в ней была лишь сменная одежда и мой альбом для рисования, — когда дверь снова с грохотом распахнулась.

На этот раз на пороге был сам дьявол.

Мирон Любимов заполнил собой весь дверной проём. Метр девяносто пять чистой, неприкрытой жестокости, облачённой в сшитый на заказ костюм. От него пахло дождём, сандалом и духами другой женщины.

Он увидел сумку. Увидел бумаги в моей руке.

Он преодолел расстояние между нами в два шага и вырвал у меня из рук бумаги. Он даже не стал их читать. Просто скомкал в кулаке.

— Куда-то собралась, жена?

Его низкий, рокочущий голос раньше заставлял меня трепетать. Теперь же он вызывал лишь усталость.

— Я ухожу, Мирон. Бабушка всё подписала. Всё кончено.

Он рассмеялся. Это был мрачный, безрадостный смех.

— Кончено? Ничего не кончено, пока я так не скажу.

Он швырнул скомканный шарик бумаги в камин, где тлел огонь. Я смотрела, как моя свобода превращается в пепел, но не паниковала. У меня были копии. И цифровые копии, отправленные адвокату в Цюрих.

За его спиной в дверях появилась Аглая. На ней был шёлковый халат, который я узнала. Мой халат.

— Ох, отпусти её, Мирон, — промурлыкала она, прислонившись к дверному косяку. — Она всё равно уже „испорченный товар". Тебе нужна настоящая женщина. Королева.

Мирон не смотрел на неё. Его взгляд был прикован ко мне, в нём горела смесь замешательства и ярости.

— Думаешь, раз потеряла ребёнка, то можешь просто уйти? — усмехнулся он. — Женщины каждый день теряют детей, Татьяна.

От этой жестокости у меня перехватило дыхание. Он говорил о собственном ребёнке так, будто это были потерянные ключи от машины.

Я посмотрела на него. Внимательно изучила. Резко очерченная линия челюсти, которую я раньше обводила пальцами. Тёмные глаза, которые когда-то смотрели на меня с обожанием.

— Я ухожу не потому, что потеряла ребёнка, Мирон. Я ухожу, потому что потеряла тебя. Много лет назад.

Он шагнул ближе, вторгаясь в моё личное пространство. Он схватил меня за подбородок, его пальцы впились в мою челюсть.

— Ты принадлежишь мне, — прошипел он. — Ты жена Босса. Ты носишь моё кольцо. Ты живёшь в моём доме. Тебе не позволено уходить.

Я не отстранилась. Лишь смотрела на него снизу вверх.

— Ты собираешься сделать Аглаю новой Королевой? — тихо спросила я.

Он напрягся. За его спиной Аглая возбуждённо ахнула.

Хватка Мирона на моём лице усилилась.

— Мне на неё плевать, — сказал он достаточно громко, чтобы Аглая услышала. — Она — лишь развлечение. А ты — моя собственность.

Я видела, как Аглая вздрогнула, но ничего не почувствовала.

Я подняла руку и, разжав его пальцы, убрала его ладонь со своего лица. Его кожа была тёплой. Моя — ледяной.

— Можешь оставить себе титул, Мирон. Можешь оставить дом. Можешь оставить любовницу.

Я отступила на шаг.

— Но меня ты удержать не сможешь. Потому что от меня ничего не осталось.

Он смотрел на меня, ища злость, слёзы, тот огонь, что обычно загорался в моих глазах во время наших ссор.

Он ничего не нашёл.

— Я не злюсь, Мирон, — сказала я ровным голосом.

Он нахмурился.

— Что?

— Я давно тебя разлюбила.

От лица Татьяны

Воспоминание обрушилось на меня, как удар.

Три года назад. Именно тогда запах её духов впервые остался на его коже.

Тогда я тоже была беременна. На восьмом месяце, носила под сердцем Яну.

Я ждала его в библиотеке, отчаянно хотела, чтобы он вернулся домой, прикоснулся к моему животу, чтобы он был тем мужчиной, который обещал меня защищать.

Когда он наконец вошёл, со следом от помады на воротнике, похожим на синяк, я закричала. Я плакала. Я умоляла его сказать мне, почему меня ему недостаточно.

Он швырнул в меня клочок чёрного кружева. Трусики. Аглаи.

— Надень их, — сказал он, его глаза затуманились от водки и ненависти. — Может, тогда ты станешь похожа на ту, кого мне захочется трахнуть.

Я развернулась и побежала. Я бросилась к лестнице, ослеплённая слезами. И я упала.

Я помнила ощущение падения, как твёрдый мрамор ударил по позвоночнику, тошнотворный хруст, когда я приземлилась внизу. Я помнила, как лежала в луже собственной крови, выкрикивая его имя.

Он не пришёл. Он перешагнул через меня, вышел за парадную дверь и поехал обратно к ней.

В ту ночь я чуть не умерла. Яну вырезали из меня, когда у меня остановилось сердце. А когда я очнулась, её уже не было.

Бабушка забрала её в детскую в Восточном крыле, а мне сказали, что я слишком слаба, слишком нестабильна, чтобы быть матерью.

Мирон ни разу не навестил меня в реанимации. Ни единого раза.

Реальность обрушилась на меня снова, когда Мирон впечатал меня в стену. Его предплечье вжалось в моё горло, перекрывая доступ к воздуху.

— Хватит врать! — взревел он.

Давление на шею было огромным. Перед глазами поплыли чёрные пятна.

Но боль в животе была ещё хуже. Его бедро давило прямо на мой свежий шов. Я чувствовала, как лопаются нитки, как тёплая влага крови пропитывает джинсы.

— Ты любишь меня, — выплюнул он, его лицо было в нескольких сантиметрах от моего. — Ты одержима мной. Ты осталась. Ты терпела унижения. Ты терпела насилие. Ты осталась!

Свободной рукой он выхватил телефон и коснулся экрана. Началось воспроизведение видео.

Это была я. Много лет назад. Стояла на коленях в этой самой комнате, умоляя его не уходить на ночь. Умоляя его остаться и обнять меня.

— Посмотри на себя, — усмехнулся он, тыча экраном мне в лицо. — Посмотри, какая ты жалкая. И это женщина, которая меня не любит?

Я посмотрела на женщину на экране. Она выглядела такой молодой. Такой полной надежды.

Я снова посмотрела на Мирона.

— Та женщина мертва, — прошептала я, мой голос охрип от давления на горло. — Ты убил её.

Он замер.

Я улыбнулась. Это не была счастливая улыбка. Это был оскал зверя, попавшего в капкан и понявшего, что единственный выход — отгрызть себе лапу.

— Думаешь, я осталась, потому что любила тебя? — Я рассмеялась, издав сломленный, хриплый звук. — Я осталась, потому что Бабушка угрожала закатать моего отца в бетон. Я осталась, потому что думала, что если рожу тебе сына, ты позволишь мне видеть Яну.

Его хватка слегка ослабла. Ярость в его глазах сменилась замешательством.

— Я не любила тебя, Мирон. Я выживала рядом с тобой.

Он опустил руку. Я сползла по стене, хватаясь за кровоточащий живот.

— Ты лжёшь, — прошептал он.

Я посмотрела на него, зрение затуманилось.

— Проверь даты, Мирон. Проверь банковские счета. Последние два года я не потратила на себя ни копейки твоих денег. Последние три года я не спала в твоей постели. Я не говорила «я люблю тебя» с той ночи, как ты столкнул меня с лестницы.

— Я не толкал тебя, — машинально сказал он. — Ты упала.

Я закрыла глаза.

— Это не имеет значения.

Я поднялась, опираясь на стену.

— У меня идёт кровь, Мирон. Снова. Из-за тебя. Снова.

Он посмотрел на тёмное пятно, расплывающееся на моей рубашке. Его глаза расширились. Он протянул руку.

— Татьяна...

— Не надо, — сказала я. — Просто... не надо.