Дождь в Манхэттене ничего не смывал. Он лишь делал грязь более скользкой.

Серафима Стрельцова вышла из жёлтого такси, и её каблук тут же утонул в луже серой слякоти. Вода просочилась сквозь дешёвую кожу туфли, промочив носок и обжигая кожу ледяным холодом. Она не вздрогнула. Она привыкла к холоду.

Она прижимала к груди бархатную коробку с тортом, словно щит. Торт был сделан на заказ. «Красный бархат». Любимый торт Юлиана. По крайней мере, любимый торт того человека, которым он был до того, как стал её мужем.

Она подняла взгляд на внушительный чёрный фасад «Обсидиана», закрытого клуба для избранных на Патриарших прудах. Здание походило на крепость, созданную для того, чтобы не пускать внутрь таких, как она.

Она поправила пальто. Оно было на размер больше, купленное, чтобы скрыть вес, который она набрала за последние два года. Нарушение обмена веществ превратило её тело в тюрьму из рыхлой плоти и задержки воды. Её лицо, и без того некрасивое, теперь стало одутловатым, и его портила упрямая сыпь вдоль линии подбородка, которую не мог скрыть никакой дешёвый тональный крем.

— Ваше имя? — Швейцар не смотрел ей в лицо. Он смотрел на её туфли.

— Миссис Золотова, — ответила Серафима. Её голос слегка дрожал. Так было всегда, когда она произносила это имя. Ей казалось, будто она его украла.

Швейцар замолчал. Он посмотрел в свой список, затем на неё. Его губа скривилась. Это было едва заметное движение, микроагрессия, в каталогизации которых она стала экспертом. Он знал, кто она. Все знали, кто она. Оплошность Стрельцовых. Позор.

— Мистер Золотов в VIP-зале, — сказал швейцар ровным тоном. — Он распорядился его не беспокоить.

— У нас годовщина, — сказала Серафима. Слова повисли в сыром воздухе, жалкие и незначительные. — Я... я привезла заказ.

Она слегка приподняла коробку.

Швейцар вздохнул, выпустив в холодный воздух облачко белого пара. Он отцепил бархатный канат. Дверь он ей не открыл.

Серафима толкнула тяжёлые дубовые двери. Шум дождя исчез, сменившись тихим звучанием джаза и ароматом выдержанной кожи и дорогих сигар. Она пошла по тускло освещённому коридору. С её мокрого пальто капало на мягкую персидскую дорожку. Кап. Кап. Кап. След, доказывающий, что ей здесь не место.

Она дошла до конца коридора. Дверь в VIP-зал была из цельного красного дерева. Она подняла руку, чтобы постучать, но её костяшки замерли в нескольких сантиметрах от дерева.

Смех. Громкий, хриплый, мужской смех.

— Да ладно тебе, Юлик, — прогремел голос. Это был Остап, друг Юлиана по колледжу. — Только не говори, что сегодня вечером ты пойдёшь домой к этому существу. Ещё и полуночи нет.

Серафима замерла. Её сердце заколотилось о рёбра в болезненном, прерывистом ритме.

— Я должен показаться, — прорезался сквозь шум голос Юлиана. Холодный. Отстранённый. Голос, которым он разговаривал со своими адвокатами. — Третья годовщина. Контракт предусматривает, что я должен физически присутствовать в супружеской резиденции в знаменательные даты, чтобы выплаты из трастового фонда оставались активными.

— На что только не пойдёшь ради денег, — рассмеялся Остап. — Я видел её, чувак. Она выглядит так, будто съела прежнюю Серафиму. А эта кожа... это заразно?

Серафима почувствовала, как к горлу подступила желчь. Она крепко зажмурилась.

— Неважно, как она выглядит, — сказал Юлиан. Безразличие в его тоне было хуже насмешки. — Она — подпись на листе бумаги. Не более. Единственная женщина в этом городе, которую я уважаю, — это Елизавета. Она знает своё место. Она не требует того, чего не заслуживает.

— За Елизавету! — кто-то произнёс тост. Бокалы звякнули.

Серафима посмотрела на коробку с тортом. Её пальцы побелели, так сильно сжимая картон, что он начал прогибаться.

Она потратила три дня на подготовку. Она испекла его сама, потому что кондитерские казались ей слишком пугающими. Она думала, что, может быть, если она покажет ему, что помнит о мелочах, он посмотрит на неё с чем-то, кроме отвращения.

Но он её даже не видел. Для него она не была женой. Она даже не была человеком. Она была пунктом в завещании деда.

Острая физическая боль пронзила её грудь. Это не было разбитое сердце. Разбитое сердце — это поэтично. Это был разрыв. Ощущение, будто конечность отрубают без анестезии.

Она наклонилась. Её колени хрустнули. Она осторожно поставила коробку с тортом на пол перед дверью.

Она не постучала.

Она выпрямилась. В последний раз посмотрела на дверь. Она не плакала. Слёзы застряли где-то глубоко в груди, замёрзнув.

Она развернулась. Её движения были роботизированными. Левая нога. Правая нога.

Она пошла обратно по коридору. Швейцар наблюдал за ней с ухмылкой на губах. Он ожидал, что её вышвырнут. Ожидал сцены.

Серафима прошла мимо него, не моргнув. Она толкнула тяжёлые двери и снова вышла под дождь.

Холодная вода ударила ей в лицо, смешиваясь с жаром стыда. Она не стала ловить такси. Она пошла пешком. Шла, пока её ноги не онемели. Шла, пока клуб «Обсидиан» не превратился в чёрное пятно вдали.

Она достала из кармана телефон. Пальцы дрожали, но разум был кристально ясен.

Она набрала номер.

— Юрисконсульт семьи Стерлинг, — ответил усталый голос.

— Это Серафима, — сказала она. На этот раз её голос не дрожал. — Я хочу подписать документы.

— Миссис Золотова? В такой час? Вы уверены? — Усталый голос звучал удивлённо, но не совсем шокированно. — Мистер Золотов подготовил их некоторое время назад. Я могу прислать их к утру вам на подпись.

Она повесила трубку, прежде чем он успел возразить.

Она вернулась в пентхаус. Было темно. Пахло лимонной полиролью и пустотой. Юлиан редко здесь ночевал. У него была отдельная квартира в городе, которую ей не разрешалось посещать.

Она вошла в главную спальню. Кровать была заправлена, простыни — свежие и нетронутые. Она подошла к настенному сейфу. Ввела код — день рождения Юлиана. Настолько он был самовлюблённым.

Внутри лежала бархатная коробочка с бриллиантовым колье, которое он подарил ей в день свадьбы. Он назвал его «реквизитом для фотографий». С тех пор она его ни разу не надевала.

Она достала его. Положила на тумбочку.

Она покрутила золотое кольцо на безымянном пальце левой руки. Оно сидело туго. Её пальцы опухли от лекарств, которые она тайно принимала и которые не помогали. Она дёрнула его. Кожа порвалась. Капля крови размазалась по золоту, когда кольцо соскользнуло.

Она положила кольцо рядом с колье.

Она подошла к шкафу. Достала единственный потрёпанный чемодан. Тот, который она привезла из поместья Вансов три года назад.

Она упаковала свою старую одежду. Дешёвые хлопковые рубашки. Поношенные джинсы. Она оставила шёлк, кашемир, дизайнерские вещи, которые ассистент Юлиана покупал для её публичных выходов.

Она подошла к туалетному зеркалу. Посмотрела на себя.

Бледная. Отёкшая. С покрасневшими глазами. Шрам, идущий по левой щеке, был воспалённым и красным.

— Ты уродлива, — прошептала она своему отражению. — Ты слаба.

Она взяла тяжёлый флакон духов — «Шанель 5», подарок от матери Юлиана, который Серафима ненавидела.

ТРЕСК.

Она швырнула его. Зеркало разлетелось вдребезги. Осколки стекла разлетелись во все стороны, посыпавшись на мраморную столешницу. Паутина трещин исказила её отражение, разбив её лицо на тысячу зазубренных осколков.

Хорошо.

Она взяла лист бумаги. Написала две строчки.

Трастовый фонд — твой. Моя жизнь — моя.

Она положила ключ от дома на записку.

Она застегнула чемодан. Он был лёгким. Три года брака, и у неё не осталось ничего, кроме лёгкого чемодана и тяжёлого сердца.

Она достала второй телефон. Одноразовый. Она держала его заряженным три года, спрятав в глубине ящика с носками.

Она набрала номер, по которому не звонила десять лет.

Раздался один гудок.

— Алло? — Пожилой голос с британским акцентом.

Серафима закрыла глаза. «Крёстный отец», — прошептала она. — «Я готова вернуться домой».

Утренний свет безжалостно заливал пентхаус. Он проникал сквозь панорамные окна, освещая пылинки, танцующие в застоявшемся воздухе.

Юлиан Золотов вошёл в 8:00 утра. У него было похмелье. Голова пульсировала тупой, ритмичной болью — сувенир от скотча в «Обсидиане». Он со стоном ослабил галстук, вытаскивая его из-под воротника.

Он ожидал почувствовать запах. Этот приторный аромат дешёвых ванильных свечей, которые так любила зажигать Серафима. Он ожидал услышать шарканье её ног, нервное покашливание, которым она пыталась оценить его настроение.

Тишина.

В квартире стояла мёртвая тишина.

— Серафима? — позвал он. Голос его был хриплым. Он звал её не из-за заботы, ему просто нужен был кофе. Она всегда готовила его. Чёрный, с двумя ложками сахара.

Ответа не последовало.

Он нахмурился. Раздражение покалывало кожу. — Серафима, не играй в игры. У меня через час встреча.

Он вошёл в кухню. Столешница была пуста. Кофемашина — холодна.

Он прошёл по коридору к хозяйской спальне. Дверь была приоткрыта.

Он толкнул её.

Первое, что он увидел, — это свет, отражающийся от осколков стекла на полу.

Юлиан остановился. Он уставился на туалетный столик. Зеркало было разбито. В центре зияла рваная дыра, окружённая паутиной трещин. Запах «Шанель 5» был ошеломляющим, смешиваясь с металлическим запахом разрушения.

— Какого чёрта...

Он вошёл в комнату, и его туфли захрустели на стекле.

Он увидел прикроватную тумбочку.

Бриллиантовое колье, свернувшееся змеёй. Обручальное кольцо, испачканное капелькой засохшей крови. И записка.

Он поднял листок. Почерк был аккуратным, мелким. «Трастовый фонд — твой. Моя жизнь — моя».

Он перечитал дважды. Затем рассмеялся. Короткий, сухой смешок.

— Драматично, — пробормотал он. — Она торгуется.

Он бросил записку обратно на столик. Вероятно, она ушла к отцу. Или в какой-нибудь дешёвый отель, чтобы дождаться, когда он позвонит и будет умолять её вернуться. Иногда она так делала — эти мелкие бунты длились меньше суток.

Он достал телефон и набрал номер своего адвоката.

— Где проект документов о разводе? — спросил Юлиан, потирая виски. — Она устроила истерику. Хочу вручить ей бумаги, пока она уязвима.

На том конце провода повисла пауза. Долгая, неловкая тишина.

— Мистер Золотов, — медленно произнёс адвокат. — Миссис Золотова... Серафима... она подписала цифровой отказ в 4:03 утра.

Юлиан замер. Его рука перестала массировать висок. — Что она сделала?

— Она инициировала подачу документов. Это был отказ без возражений. Она отказалась от всех прав на алименты, супружеское содержание и совместно нажитое имущество. Подписала полное соглашение о неразглашении. Со своей стороны она всё сделала, сэр.

Юлиан почувствовал, как пол слегка накренился. — Она отказалась от имущества?

— От всего. Она не взяла ни цента. Даже перевела свою половину с общего счёта обратно вам. Нам нужна только ваша встречная подпись, чтобы подать документы в суд.

Юлиан опустил телефон. Он оглядел комнату. Дверь шкафа была открыта. Он подошёл.

Её половина шкафа была пуста — там не было той ветоши, в которой она ходила по дому. Но ряды дизайнерских платьев, меха, сумки, которые он заставлял своего помощника покупать, чтобы она прилично выглядела на гала-вечерах, — всё это было на месте. Даже с бирками.

Она ничего не взяла.

Почему?

Серафима Стрельцова была нищенкой. Отец её ненавидел. У неё не было ни денег, ни работы, ни перспектив. Она нуждалась в нём. Ей нужно было имя Золотовых, чтобы выжить в этом городе.

Он почувствовал внезапную пустоту в желудке. Потеря контроля. Он ненавидел терять контроль.

— Придержите подачу, — сказал Юлиан в телефон.

— Сэр? Но вы же хотели...

— Я сказал, придержите! — рявкнул Юлиан. — Ничего не подавайте, пока я её не найду. Мне нужно знать, в какую игру она играет, прежде чем я подпишу.

Он повесил трубку. Если она пыталась манипулировать им, уйдя, то скоро узнает, что в этой игре он — хозяин. Он не доставит ей удовольствия быстрого освобождения, пока не посмотрит ей в глаза и не увидит сожаления.

Он набрал номер её мобильного.

«Набранный вами номер больше не обслуживается».

Он уставился на экран.

Его телефон завибрировал. Это была Елизавета.

— Юлиан, милый, — прозвучал в трубке капризный голос Елизаветы. — Моя машина опять издаёт этот странный звук. И я видела такой милый браслет в Картье. Встретимся за обедом?

Впервые за три года Юлиан почувствовал вспышку раздражения от звука её голоса.

— Не сейчас, Елизавета, — рявкнул он.

— Прошу прощения?

— Я сказал, не сейчас. — Он повесил трубку.

Он позвонил своему личному помощнику. — Отследи кредитную карту Серафимы. Чёрный Амекс. Скажи мне, где она.

Через две минуты помощник перезвонил. — Сэр, карта уничтожена. Последняя транзакция — оплата такси до Москва-Сити в 23:30. С тех пор — ничего. Ни бронирований в отелях, ни авиабилетов на её имя, ни снятия наличных в банкоматах.

Юлиан мерил шагами комнату. Единственным звуком был хруст стекла под его ногами.

Она исчезла. Бесследно.

Международный аэропорт Шереметьево. Терминал 4.

В VIP-зале было тихо — святилище из бежевой кожи и очищенного воздуха.

Серафима сидела в кресле в углу. На ней были огромные солнцезащитные очки, закрывавшие пол-лица, и чёрный тренч, туго затянутый на талии.

К ней подошёл высокий пожилой мужчина в безупречном костюме. В руке он нёс кожаный портфель. Он был похож не на слугу, а на государственного деятеля.

— Мисс Долгорукова, — тихо сказал он.

Серафима подняла глаза. Впервые за три года кто-то назвал её девичьей фамилией матери. Фамилией, которая в Европе имела больший вес, чем фамилия Золотов в Москве.

— Адам, — сказала она. Голос её был твёрдым, хотя руки были холодными.

— Самолёт заправлен и готов к вылету в Цюрих, — сказал Адам. Он положил перед ней на стол новый паспорт. Обложка была тёмно-синей. Британский.

— А что с остальными договорённостями?

— Клиника в Швейцарии вас ждёт. Доктор Галактионов — лучший в мире специалист по метаболизму. Он говорит, что ущерб обратим, но будет больно.

— Мне всё равно, будет ли больно, — сказала Серафима.

— А консультация по пластической хирургии?

— Нет, — резко ответила Серафима. Она коснулась щеки. — Никакой пластической хирургии. Я хочу исцелить кожу, а не менять лицо. Я хочу выглядеть как я. Та версия меня, которую они пытались убить.

Адам кивнул, в его глазах промелькнуло уважение. — Очень хорошо, мисс.

Он протянул руку. — Ваш телефон, пожалуйста.

Серафима передала ему одноразовый телефон.

— А другой?

— Оставлен в мусорном баке на Тверской улице.

Адам взял телефон. — Я надёжно избавлюсь от него. — Он жестом подозвал охрану. Вперёд вышли двое мужчин в костюмах. Один из них взял её потрёпанный чемодан.

— Мы позаботимся о багаже, мисс. Вам не понадобится эта одежда там, куда вы направляетесь. Всё уже предоставлено.

Серафима смотрела на чемодан, который увозил охранник. В нём были последние остатки Серафимы Стрельцовой — нежеланной дочери, нелюбимой жены.

Она встала.

Она повернулась и пошла к выходу на посадку. Она не оглянулась на чемодан. Не оглянулась на панораму Москвы, видневшуюся сквозь огромные окна.

Она вышла на лётное поле. Ветер трепал её волосы, но дождь прекратился.

Она поднялась на борт «Гольфстрима Г650». Интерьер был выполнен в кремовых и золотых тонах.

Она села у окна. Когда самолёт начал выруливать на взлётную полосу, она почувствовала вибрацию двигателей всем телом.

Юлиан, наверное, уже проснулся. Наверное, злится. Наверное, ищет виноватого. Но он не станет подавать документы сразу. Она знала его. Он собственник. Сначала он захочет найти её, чтобы победить.

Пусть ищет. К тому времени, как он поймёт, что она действительно исчезла, она станет призраком.

Самолёт взревел, набирая скорость. Сила инерции вжала её в кресло.

Она смотрела, как земля уходит вниз. Машины превратились в муравьёв. Здания — в игрушки. Пентхаус стал лишь пылинкой в грязном городе.

— Прощай, Юлиан Золотов, — прошептала она, прижавшись к холодному стеклу. — В следующий раз ты меня не узнаешь.

Самолёт резко накренился вправо, исчезая в облаках.

Три года спустя.

Горизонт Москвы сверкал, словно шкатулка с драгоценностями, опрокинутая на чёрный бархат. Это был первый понедельник мая. Благотворительный гала-вечер «Звёздный свет» в Третьяковской галерее.

Воздух был наэлектризован. Дневная влажность спала, оставив после себя свежую, прохладную ночь, идеальную для высокой моды и ещё более высоких ставок.

Юлиан Золотов вышел из чёрного лимузина. Мгновенно вспыхнули камеры, образовав стену ослепительного белого света.

Он выглядел более резким, чем три года назад. Линия его челюсти стала твёрже, взгляд — холоднее. На нём был сшитый на заказ смокинг от Tom Ford, который сидел на нём как влитой, словно доспех.

На его руке висела Елизавета Царёва. На ней было платье, которое слишком старалось произвести впечатление — прозрачное, расшитое блёстками, оно почти не оставляло простора для воображения. Дорогое, но на ней оно выглядело дёшево.

«Юлиан! Юлиан! Сюда!» — кричали фотографы.

«Где бывшая жена?» — выкрикнул один репортёр, дерзко и грубо.

Выражение лица Юлиана не дрогнуло. Он проигнорировал вопрос. Он три года игнорировал вопросы о Серафиме. Она исчезла. Ни одной фотографии от папарацци. Ни одной транзакции по кредитной карте. Даже его частные детективы зашли в тупик. Словно земля поглотила её целиком.

Технически, она не была его «бывшей» женой. Документы о разводе всё ещё лежали в его сейфе, подписанные ею, но не подписанные им. Мелочная игра во власть, от которой он так и не отказался.

«Не обращай на них внимания, милый», — промурлыкала Елизавета, сжимая его бицепс. Её ногти впились в ткань. — «Они просто завидуют».

Юлиан почувствовал знакомую волну усталости. Он мягко, но твёрдо убрал её руку.

Внезапно над хаотичной толпой воцарилась тишина. Даже фотографы на долю секунды опустили камеры.

Подъехал автомобиль. Не лимузин. Винтажный Rolls-Royce Phantom, окрашенный в глубокий, полуночно-синий цвет. Это была машина, которая говорила о старых деньгах.

Дверь открылась.

Показалась нога.

Длинная. Стройная. Рельефные мышцы, обтянутые гладкой, сияющей кожей.

Из машины вышла женщина.

Фотовспышки словно сошли с ума. Шум стал оглушительным, как рой механической саранчи.

Она была высокой. На ней было изумрудно-зелёное платье, казалось, сшитое из жидкого шёлка. Облегающий крой «русалка» сковывал её шаг, превращая его в элегантное скольжение, а высокий разрез дразнил воображение. Цвет платья делал её кожу похожей на алебастр.

Её тёмные, насыщенного цвета красного дерева волосы были уложены в классические голливудские волны, ниспадавшие на одно плечо.

Она повернулась к толпе. Её лицо было... захватывающим дух. Высокие скулы, полные губы, накрашенные тёмно-ягодной помадой, и поразительные, пронзительные серые глаза.

Она не улыбалась. Не махала рукой. Она просто стояла, излучая холодную, величественную силу, рядом с которой Елизавета выглядела как ребёнок, нарядившийся в мамину одежду.

С другой стороны машины вышел мужчина. Это был Севастьян Королёв. Деловой соперник Юлиана. Владелец «Коул Фармасьютикалс».

Севастьян обошёл машину и предложил женщине руку. Она приняла её, её движения были плавными и грациозными.

«Кто она?» — пронёсся шёпот по толпе.

«Это модель?»

«Это невеста Севастьяна?»

Юлиан стоял на верху лестницы, глядя вниз. Он чувствовал себя парализованным. Его сердце пропустило удар, а затем забилось вдвое быстрее.

Он не знал этого лица. Не совсем. Оно было слишком точёным, слишком идеальным.

Но глаза.

Эти глаза он знал.

Они преследовали его.

«Кто это?» — прошипела Елизавета, её голос был пропитан мгновенной ревностью.

«Я не знаю», — пробормотал Юлиан. Он не мог отвести взгляд. Странное чувство дежавю нахлынуло на него, но он подавил его. Это было невозможно. Женщина, которую он знал, была мягкой, сломленной и невзрачной. Эта женщина была из стали и бриллиантов.

Женщина и Севастьян начали подниматься по лестнице. Когда они подошли ближе, женщина подняла глаза.

Её серые глаза встретились с глазами Юлиана.

На секунду время замедлилось. Шум толпы утих.

Юлиан ожидал увидеть восхищение. Похоть. То, как обычно смотрели на него женщины.

Вместо этого он не увидел ничего.

В её глазах не было тепла. Она смотрела на него так, как смотрят на предмет мебели. Пренебрежительно. Скучающе.

Она, не дрогнув, разорвала зрительный контакт и переключила внимание на Севастьяна, рассмеявшись над чем-то, что он прошептал. Звук её смеха был низким, с хрипотцой и мелодичным.

Юлиан почувствовал острую физическую боль отторжения, от которой у него почти перехватило дыхание.

«Пойдём внутрь», — резко сказал он, отворачиваясь от видения в зелёном.

Внутри Третьяковки Большой зал был превращён в сад из белых роз. Официанты разносили шампанское. В воздухе пахло дорогими духами и деньгами.

Серафима Стрельцова взяла бокал шампанского. Она не пила. Просто держала его за ножку, поворачивая в свете.

«Ты парализовала всё движение», — прошептал ей на ухо Севастьян. — «Мне кажется, Юлиан перестал дышать».

«Пусть задыхается», — ответила Серафима. Её голос был спокоен, но пульс учащённо бился. Снова увидеть его... это было труднее, чем она думала. Не потому, что она его любила. А потому, что гнев был всё ещё так свеж.

«Он что-то подозревает», — заметил Севастьян. — «Он пялился».

«Он пялится, потому что он нарцисс, а я — единственное в этой комнате, чем он не владеет», — поправила Серафима. — «Он меня не узнаёт. Он никогда толком и не смотрел на меня, когда мы были женаты».

Она окинула взглядом зал. Она увидела лица женщин, которые раньше насмехались над ней в загородном клубе. Миссис Хмельницкая. Сёстры Трошевы.

Теперь они все смотрели на неё, перешёптываясь, умирая от желания узнать, кто эта новая «светская львица».

«Серафима!» — раздался пронзительный голос.

Это была Елизавета. Она притащила с собой Юлиана. Она не могла сдержаться. Ей нужно было пометить свою территорию.

Юлиан выглядел так, будто его заставили, но его глаза были прикованы к Серафиме. Он изучал её, ища что-то, чему не мог дать названия.

«Здравствуй, Севастьян», — сказал Юлиан напряжённым голосом. Он посмотрел на Серафиму. — «Не думаю, что нас представляли друг другу».

Севастьян улыбнулся хищной ухмылкой. «Юлиан. Елизавета. Это моя спутница на сегодняшний вечер».

Он сделал паузу для эффекта.

«Серафима Стрельцова, но вы также можете называть меня Серафима Долгорукова».

Юлиан замер.

Имя ударило его, как физический удар. Серафима.

Он уставился на неё. Он искал лишний вес. Искал сыпь. Искал страх.

Ничего из этого не было. И всё же... это имя.

«Долгорукова?» — повторил Юлиан. — «Родственница лорда Долгорукова?»

«Его крестница», — ответила Серафима. Её голос был ровным, лишённым заикания, которое появлялось у неё раньше, когда он был рядом.

«Серафима», — снова произнёс Юлиан. Он пробовал имя на вкус. На вкус оно было как пепел и сожаление.

«Распространённое имя», — холодно сказала Серафима. — «Но, полагаю, у нас есть нечто общее, мистер Золотов. Или, вернее... кое-кто».

Она посмотрела на Елизавету. Её взгляд был точен, как скальпель хирурга. Он одним махом вскрыл неуверенность Елизаветы.

«Мне нравится ваше платье», — солгала Серафима. — «Оно такое... смелое».

Елизавета покраснела.

Юлиан не заметил Елизавету. Он смотрел в глаза Серафимы. Они были того же серого цвета. Точно такого же оттенка серого, как у его бывшей жены.

Но это было невозможно. Его бывшая жена была развалиной. Эта женщина была королевой. А Долгорукова? Семья Ванс не имела никаких связей с британской аристократией. Это должно быть совпадение. Жестокое, издевательское совпадение.

«Мы встречались?» — спросил Юлиан. Вопрос сорвался с его губ прежде, чем он успел его остановить. Он не спрашивал вежливо; он прощупывал почву.

Серафима улыбнулась. Улыбка не коснулась её глаз.

«Не думаю, мистер Золотов. Такого мужчину, как вы, я бы запомнила».

Она повернулась к Севастьяну. «Мне нужно подышать. Отчаяние в этом углу немного удушает».

Она ушла, оставив Юлиана стоять, сжимая свой бокал так сильно, что хрустальная ножка вот-вот могла сломаться.