От лица Анастасии

Он отдёрнул руку, словно моя кожа была раскалённым железом.

Я разгладила шёлк блузки там, где впились его пальцы. Ткань помялась. Как и мой брак. Как и ложь, в которой мы жили пять лет.

Я отступила назад, создавая дистанцию между нами. Воздух в столовой казался тяжёлым, удушающим.

Катя всё ещё стояла там. Она смотрела на нас, её глаза были широко раскрыты в притворной невинности. Она выглядела как олень, пойманный в свете фар, — если бы этот олень был увешан крадеными бриллиантами и замышлял переворот в охотничьем домике.

— Я не неполноценный, — пробормотал Дмитрий.

Он говорил это в пол. Он не мог посмотреть мне в глаза. Не мог взглянуть в лицо женщине, которая таскала его по всем специалистам в Швейцарии. Женщине, которая выдержала сотни уколов, унизительных обследований и сокрушительных разочарований, и всё это — чтобы защитить его хрупкое эго.

— Мы потратили миллионы, Дмитрий, — сказала я, заставляя свой голос оставаться ровным. — Мы перепробовали всё. Дело было не во мне.

Катя издала короткий, резкий смешок. Она тут же прикрыла рот, но звук уже вырвался наружу.

— Простите, — сказала она. — Просто... у меня обратная проблема. Мне достаточно посмотреть на мужчину, и я уже беременна. Мои мальчики тому доказательство. «Суперфертильность», как говорят врачи.

Ярость, вспыхнувшая в моей груди, была ослепительно-белой. Это была не ревность. Это было омерзение. Она издевалась над единственным, что я не могла купить. Над единственным, что не могла обеспечить власть моего отца.

Я посмотрела на Дмитрия. Я ожидала, что он разозлится. Я ожидала, что он защитит свою жену от этого оскорбления.

Но он не смотрел на меня. Он смотрел на неё.

И на его лице был не гнев. Это была тоска. Голодное, отчаянное обожание. Он смотрел на неё, как на чудо. А на меня — как на бесплодное поле.

— Настя, пожалуйста, — сказал Дмитрий.

Он шагнул к Кате, встав между нами. Словно я была угрозой. Словно я была чудовищем.

— Будь добрее.

— Добрее, — повторила я. Слово на вкус было как пепел. — Ты просишь о доброте, пока выставляешь свою любовницу напоказ в моём доме? Пока позволяешь ей носить мои украшения? Пока позволяешь ей издеваться над моей болью?

Челюсть Дмитрия сжалась.

— Она не моя любовница, — солгал он. — Она няня. И она хорошая мать. То, чего тебе не понять.

Это не был физический удар, но его слова ранили сильнее кулака.

Он использовал моё бесплодие как оружие. Он винил меня. После всего, что я сделала, чтобы прикрыть его. После того, как я солгала своему отцу, сказав Пахану, что это я не могу зачать, просто чтобы спасти Дмитрия от позора быть неполноценным мужчиной в глазах Семьи.

— Вон, — сказала я.

Мой голос дрожал. Не от страха, а от усилия сдержать насилие, закодированное в моей ДНК.

— Оба. Вон из моего дома.

Дмитрий рассмеялся. Это был холодный, горький смех.

— Твоего дома? — усмехнулся он. — Я хозяин в этом доме, Настя. Я это заслужил. Я Главврач хирургии. А ты — всего лишь избалованная принцесска, живущая на кровавые деньги своего папочки.

Он схватил Катю за руку. Он переплёл их пальцы. Он крепко сжал.

— Мы никуда не уйдём, — сказал он.

Катя ухмыльнулась. Она посмотрела на меня через его плечо. Это был взгляд триумфатора. Она думала, что победила. Она думала, что раз она может дать ему детей, он принадлежит ей.

Она не понимала, что Дмитрию ничего не принадлежало. Ни этот дом. Ни его работа. Ни даже одежда на его спине.

Он принадлежал мне. И я собиралась взыскать долг.

Я подошла к буфету. Там стояла хрустальная ваза. Свадебный подарок от авторитета из питерских. Тяжёлая. Дорогая. Заменимая.

Я подняла её.

Глаза Дмитрия расширились.

— Настя, не сходи с ума, — сказал он. Он отступил на шаг, увлекая за собой Катю.

Я не сказала ни слова. Мне и не нужно было.

Я швырнула вазу через всю комнату.

Я целилась не в них. Это был предупредительный выстрел. Ваза врезалась в стену в нескольких сантиметрах от головы Дмитрия. Осколки хрусталя разлетелись, как шрапнель.

Дмитрий вскрикнул. Он вскинул руки, чтобы прикрыть лицо. Но он прикрывал не себя. Он развернулся. Он заслонил собой Катю.

Он принял осколки на себя. Ради неё.

Осколок рассёк ему щеку. Кровь выступила ярко-красной каплей на его бледной коже. Он не проверил свою рану. Он схватил лицо Кати, проверяя её на наличие царапин.

— Ты в порядке? — лихорадочно спросил он. — Она тебя не ранила?

Он посмотрел на меня с чистой ненавистью.

— Ты сумасшедшая, — закричал он. — Ты такая же, как твой отец. Дикое животное.

Я стояла среди обломков вазы. Я смотрела, как кровь стекает по его лицу.

И я почувствовала, как моё сердце превращается в камень.

От лица Анастасии

Он истекал кровью, но ему было всё равно.

Чёткая багровая полоса бежала по его щеке, капая на безупречный воротник белой рубашки, оставляя на ткани пятно, похожее на грех.

Его руки лихорадочно скользили по рукам Кати, с одержимой настойчивостью проверяя её на наличие воображаемых ран.

— Ты могла её убить! — кричал Дмитрий, его голос срывался под тяжестью истерики.

— Она невинная женщина, Настя! Она гражданская!

Я прошла мимо них.

Я не смотрела на кровь. Я не смотрела на крокодиловы слёзы, которые Катя выдавливала из глаз, чтобы вызвать сочувствие.

Я вошла прямо в его кабинет.

Это было его святилище. Комната, за оформление которой я заплатила дизайнеру пятьдесят тысяч долларов.

Полки из красного дерева. Кресла из импортной кожи. И повсюду — признаки мальчика, за которого я вышла замуж, прячущегося внутри мужчины, которым он притворялся.

Фигурки из аниме выстроились на верхних полках, стыдливо спрятанные за тяжёлыми медицинскими учебниками. Подушки с мультяшными героями были засунуты в угол, подальше от глаз.

Он был всего лишь ребёнком, играющим во взрослого в мире мужчин.

Я схватила одну из подушек. Она была мягкой, с каким-то большеглазым персонажем, которым он был одержим.

Я разорвала её.

Наполнитель взлетел в воздух, как синтетический снег, оседая на дорогом ковре.

Дмитрий вбежал в комнату. Катя следовала за ним по пятам, вцепившись в его руку, как в спасательный круг.

— Прекрати! — закричал он. — Что ты делаешь?

Я схватила с его стола тяжёлый трофей. «Хирург года». Награда, которую мой отец купил для больничного гала-вечера, чтобы потешить эго Дмитрия.

Я швырнула его в стену.

Он с глухим стуком вмял штукатурку и с грохотом упал на пол.

— Я выселяю тебя, Дмитрий, — сказала я, повернувшись к нему.

— Я забираю обратно всё, что когда-либо давала тебе.

Дмитрий шагнул вперёд, его грудь тяжело вздымалась.

— Ты не можешь этого сделать, — выплюнул он. — Мы женаты. Половина этого — моё. Я подам на тебя в суд. Я отсужу у тебя всё, что у тебя есть.

Я рассмеялась. Это был сухой, ломкий смех.

— Ты думаешь, закон на нас распространяется? — тихо спросила я. — Ты думаешь, клочок бумаги защитит тебя от семьи Воронцовых?

Прежде чем он успел ответить, зазвонил телефон Кати.

Резкая, весёлая мелодия прорезала удушающую тишину.

Она посмотрела на экран, и её лицо исказилось.

— Это из школы, — всхлипнула она. — Максим заболел. У него температура.

Гнев Дмитрия мгновенно испарился.

Он преобразился. Он больше не был изменяющим мужем. Он был обеспокоенным отцом.

— Нам нужно ехать, — сказал он, его голос понизился до успокаивающего регистра.

Он обнял её за талию, защищая.

— Я отвезу тебя. Мы отвезём его в больницу. Я сам его осмотрю.

Он повернулся ко мне спиной.

Он повернулся спиной к жене, которой клялся в верности. Он повернулся спиной к женщине, в руках которой были ключи от всего его существования.

Он вывел Катю из комнаты, не оглянувшись.

Я услышала, как хлопнула входная дверь.

Звук эхом пронёсся по пустому дому, как выстрел.

Я долго стояла там.

Я смотрела на разорванную подушку. Я смотрела на вмятину в стене.

Я думала о том, как он смотрел на неё. Как он паниковал из-за её сына.

Максим.

Один из пяти мальчиков. Мальчиков, которые, как он утверждал, не были его.

Но он вёл себя так, будто они были его. Он защищал их, как своих.

Холодный, тошнотворный узел завязался у меня в животе.

А что, если они были его?

Что, если бесплодие было ложью? Что, если он воровал мои деньги, чтобы растить тайную семью, пока я рыдала над отрицательными тестами на беременность?

Моя рука задрожала, когда я полезла в карман.

Я достала телефон и набрала номер, который знала наизусть.

Гриша ответил на первый же гудок.

— Ты где? — спросил он.

Его голос был низким рокотом — опасным, уверенным, смертоносным.

— Я дома, — сказала я. — Мне нужна услуга.

Гриша замолчал. На заднем плане я слышала ритмичные удары по тяжёлому мешку.

— Говори, Принцесса.

— Мне нужна слежка за Дмитрием, — сказала я, мой голос окреп. — И за этой девкой. Катей Волковой.

— Я хочу знать всё. Откуда она взялась. Кто отец этих мальчиков. Каждое сообщение. Каждый банковский перевод. Каждую ложь.

Звук ударов прекратился.

Тишина на линии была тяжёлой.

— Он тебя обидел? — спросил Гриша, его голос понизился на октаву.

— Если он тебя тронул, Настя, я с него кожу сдеру.

— Пока нет, — сказала я.

Я посмотрела на кровь на полу, где стоял Дмитрий.

— Я не хочу, чтобы он умер, Гриша. Пока нет.

— Я хочу, чтобы он был уничтожен. Чтобы у него ничего не осталось. Чтобы он мечтал о смерти.

— Понял, — сказал Гриша. — Я поставлю на это бойцов. Дай мне двадцать четыре часа.

Я повесила трубку.

Я подошла к окну и смотрела, как дождь начал падать на стекло, размывая мир снаружи.

Но внутри всё было кристально ясно.

Брак был окончен.

Вендетта началась.