От лица Эмилии Покровской:

Сон. Это должен быть сон.

Я плыла в туманном воспоминании, возвращаясь в тот день, когда все началось.

Это было пять лет назад.

Воспоминание было резким, ярким, жестоким цветным повтором жизни, которая больше не была моей.

Мне было девятнадцать. Эта деталь всегда выделялась, как мигающая неоновая вывеска в пейзаже моего прошлого. Девятнадцать. Тот самый возраст, который всегда предпочитал Кирилл Орлов.

Он был королем Москвы, принцем Остоженки, а я была всего лишь официанткой на элитном кейтеринговом мероприятии, где он присутствовал, отчаянно пытаясь удержать поднос с бокалами шампанского, которые стоили больше моей месячной аренды.

Наши взгляды встретились в переполненном бальном зале. Это было клише, что-то из плохого любовного романа, но это случилось. Его взгляд, поразительно пронзительный, голубой, прорезался сквозь шум и блеск, и на головокружительную секунду я почувствовала себя единственным человеком в комнате.

Он был Кириллом Орловым. Я знала, кто он. Все знали. Печально известный плейбой, сердцеед со слабостью к девушкам моего возраста. Меня пронзил разряд чистой, неприкрытой паники.

Он отделился от круга светских львиц, с которыми был, и двинулся ко мне с грацией хищника. Он остановился прямо передо мной, его рост отбрасывал на меня тень.

«Тебе хоть есть восемнадцать, чтобы это разносить?» — спросил он низким, насмешливым голосом, снимая бокал с моего дрожащего подноса.

Остальное, как говорится, уже история. История, которая казалась вихрем, фантазией, сотканной из золота и звездного света.

Он преследовал меня с неумолимой, целеустремленной настойчивостью, которая была одновременно пугающей и совершенно пленительной.

Он присылал винтажный Rolls-Royce, чтобы забрать меня с занятий в колледже, к большому изумлению моих однокурсников. Он завалил мою крошечную квартиру таким количеством цветов, что она стала похожа на джунгли. Он повез меня в Париж на наше третье свидание, просто потому что я однажды упомянула, что мне нравится, как этот город выглядит в кино.

Он потакал каждому моему капризу, помнил каждое случайное замечание. Он узнал, что я ненавижу кинзу, что я люблю старые черно-белые фильмы, что я втайне жалею, что не научилась играть на пианино. На следующий день в мою квартиру доставили рояль Bechstein вместе с самым востребованным преподавателем города.

Мир видел, как плейбой наконец-то остепенился. Я видела мужчину, который, казалось, нашел недостающий кусочек своей души.

Его мать, Алла Григорьевна, холодная, прагматичная глава семьи Орловых, была против. Она видела во мне простолюдинку, охотницу за деньгами, временное увлечение. Но Кирилл стоял на своем. Он угрожал отказаться от наследства, уйти из империи, если она не благословит наш союз.

На нашей свадьбе, под аркой из тысячи белых роз, он посмотрел мне в глаза и произнес клятву, которая эхом разнеслась по огромному собору.

«Все говорили, что я неспособен любить, Эмилия, — прошептал он, проводя большим пальцем по моей щеке. — Они были правы. Пока я не встретил тебя. Ты не просто очередная девушка. Ты — единственная. Последняя. С этого дня мой мир начинается и заканчивается с тобой».

Я поверила ему. Боже, как я ему поверила.

Пять лет нашего брака были подтверждением этого обещания. Он был идеальным мужем. Он никогда не пропускал ни одной годовщины или дня рождения. Он мог прилететь с другого конца света, чтобы просто поужинать со мной, если мне было одиноко. Он заказал кольцо с гравировкой GPS-координат того места на Красной площади, где он сделал мне предложение. «Чтобы ты никогда не забыла дорогу домой», — сказал он.

Моя жизнь была сказкой.

А потом заболел мой отец.

Кирилл был моей опорой. Именно он нашел Ирину Лебедеву, идеального донора. Он стал ее спонсором, оплачивая ее учебу, жилье, все мыслимые и немыслимые нужды.

«Мы должны поддерживать донора в хорошем настроении и здравии, Эм, — объяснял он, обнимая меня. — Она наш ангел. Мы ей всем обязаны».

Я не задавала вопросов. Я была слишком поглощена тревогой за отца, чтобы заметить едва уловимые перемены.

Например, то, что звонки Кирилла с проверкой состояния Ирины стали чаще, чем его звонки мне.

Как он начал покупать ей подарки — новый ноутбук «для учебы», дизайнерский гардероб, потому что «она не должна чувствовать себя не в своей тарелке в МГУ», новую машину, чтобы «она могла безопасно добираться на приемы».

Он стал проводить с ней больше времени, водя ее на ужины, в музеи, в оперу. «Я должен поддерживать ее дух, — говорил он. — Счастливый донор — здоровый донор».

Мой муж, который однажды сорвал многомиллионную сделку, чтобы прилететь домой, потому что у меня была простуда, теперь отменял наши ужины, потому что у Ирины болела голова. Цветы, которые раньше заполняли наш пентхаус, теперь доставлялись в ее общежитие. Тихие вечера, которые мы проводили за просмотром старых фильмов, сменились его спешными отъездами, потому что Ирина «переживала» из-за донорства.

Перемена была такой постепенной, так искусно замаскированной под заботу о моем отце, что я почти ее не заметила. Почти.

Холодный ужас начал скручиваться у меня в животе. Сказка стала походить на клетку.

Однажды вечером я наконец решилась на разговор. «Кирилл, тебе не кажется, что это... немного чересчур? Ты все свое время проводишь с ней».

Он посмотрел на меня с выражением мягкого укора. «Эмилия, не будь неблагодарной. Она спасает жизнь твоему отцу. Разве ее счастье сейчас не самое главное?»

Он был прав, не так ли? Как я могла быть такой эгоисткой? Мне стало стыдно. Я извинилась и похоронила свои сомнения. Я решила доверять ему.

Это доверие меня и погубило.

Воспоминание о той ночи, о его голосе в телефонном разговоре с ней, было ложью. Он не просто утешал ее. Я спросила его тогда, дрожащим голосом: «А как же все твои обещания? Ты говорил, я другая».

Он вздохнул со звуком чистого раздражения. «Ты была другой, Эмилия. Тебе было девятнадцать. Чистая, нетронутая. Но тебе больше не девятнадцать. А Ирине — да. Видишь разницу?»

«Так дело было не во мне? — прошептала я, слова были как осколки стекла в горле. — Дело было только в моем возрасте?»

«Не драматизируй, — отрезал он. — Я должен позаботиться об Ирине. Я ей обязан. Мы оба обязаны».

Ложь была такой идеальной, такой полной. Он использовал жизнь моего отца как щит для своего предательства.

Звук ключа в замке вырвал меня из сна, из прошлого. Я открыла глаза и увидела стерильно-белый потолок больничной палаты. Час назад звонили из похоронного бюро. Все договоренности по поводу отца были сделаны. Его больше не было. Зияющая дыра в моей груди была физической болью, пустотой на месте, где раньше было сердце.

Кирилла здесь не было. Ни разу с тех пор, как я потеряла сознание. Он был с Ириной.

Я знала это, потому что бездумно пролистала ее ленту в Instagram. Новый пост, всего тридцать минут назад. Фотография ее руки, лежащей на руле Bentley Кирилла. На ее запястье — новый бриллиантовый браслет. А на заднем плане, не в фокусе, — профиль Кирилла за рулем, с нежной улыбкой на губах.

Подпись гласила: «Кто-то везет меня в спонтанное путешествие, чтобы отвлечься от всего. Чувствую себя такой счастливой. #благодарна #лучшийдень»

Я лайкнула пост. Мой палец двигался сам по себе, призрак в машине.

Мой телефон завибрировал от сообщения. Это был Кирилл.

«Ирина все еще немного потрясена после всей этой больничной истории. Я везу ее в нашу резиденцию на Рублевке на несколько дней, чтобы она расслабилась перед перенесенной операцией. Не волнуйся, я все улажу».

Я смотрела на сообщение, и горький, истерический смех заклокотал у меня в горле. Он не знал. Он был так занят утешением своей новой игрушки, что даже не проверил. Он не знал, что перенесенной операции не будет. Он не знал, что мой отец мертв.

Он не знал, что его пренебрежение, его абсолютно эгоистичное, самовлюбленное предательство убило самого доброго человека, которого я когда-либо знала.

Он думал, что это просто очередная неприятность на пути. Еще одна проблема, которую могут решить его деньги.

Он ошибался.

Это был конец.

С пугающим меня спокойствием я разблокировала телефон и набрала номер, по которому не звонила пять лет.

«Приемная Аллы Григорьевны».

«Это Эмилия, — сказала я ровным, безжизненным голосом. — Скажите ей, что я хочу развода. Я подпишу все, что угодно. Мне не нужно ни копейки. Я просто хочу уйти».

«Миссис Орлова, — ассистентка звучала шокировано. — Вы уверены?»

«Я никогда ни в чем не была так уверена в своей жизни, — сказала я. — Скажите ей, что он может забрать своих девятнадцатилетних. Пусть забирает их всех».

Я повесила трубку и посмотрела на документы о разводе, которые адвокат Аллы прислал мне по электронной почте в течение часа. Эта оперативность была леденящей, но я была ей благодарна.

Принтер в углу пустого больничного бизнес-центра зажужжал, выплевывая документ, который должен был разорвать мою жизнь с его. Каждая страница казалась надгробием.

Я взяла ручку. Моя рука была твердой.

Это был не просто конец.

Это было начало моей войны.

От лица Эмилии Покровской:

На следующее утро я вошла в галерею, которой управляла последние четыре года, место, бывшее моим убежищем. Моя начальница, Клара, посмотрела на меня с сочувствием.

«Эмилия, как твой отец?» — тихо спросила она.

«Ситуация... сложная», — ответила я, тщательно подбирая слова. Правда была слишком острым ножом, чтобы ею делиться. «Клара, мне нужна услуга. Мне понадобится взять несколько выходных, возможно, внезапно и без предупреждения».

Она понимающе кивнула. «Конечно, дорогая. Все, что тебе нужно».

Я не уволилась. Уволиться — значит сбежать, а я больше не собиралась бежать. Галерея была моей базой, моим независимым источником дохода, моей единственной связью с миром за пределами мира Кирилла. Оставить ее было бы первым шагом к проигрышу в войне, даже не начав ее.

Пока я разбирала каталоги, мое внимание привлекло движение у витрины.

«Ого, легок на помине, — прошептала Саша, молодая стажерка, указывая на улицу. — Он здесь».

Мое тело напряглось, но не от страха, а от холодной решимости. Там, у обочины, стоял безошибочный блеск черного Bentley Кирилла.

Я глубоко вздохнула. Занавес поднят. Время действовать.

Я вышла из галереи не как беглянка с коробкой вещей, а как миссис Орлова, играющая свою роль.

Я подошла к машине и открыла пассажирскую дверь.

Зрелище, которое предстало передо мной, было именно таким, как я и ожидала. Отвратительно интимным. Ирина свернулась на переднем сиденье, ее голова прижалась к плечу Кирилла, притворяясь спящей. Это было жалкое представление обладания.

Вместо того чтобы сесть на заднее сиденье, как чужая, я осталась стоять, держа дверь открытой, и устремила свой взгляд на Кирилла. Я ничего не сказала. Тишина затянулась, наполненная немым вопросом.

Кирилл откашлялся, ему было явно не по себе. «Ирина плохо себя чувствовала», — сказал он, как будто это все объясняло.

«Понимаю», — ответила я ледяным голосом. Я обошла машину и открыла заднюю дверь. Затем я посмотрела на Ирину, которая теперь открыла глаза и изображала замешательство. «Ирина, дорогая, не могла бы ты пересесть назад? Я знаю, ты гостья, но жена владельца машины обычно сидит впереди. Такие уж правила, знаешь ли».

Это был прямой удар, завернутый в фальшивую вежливость. Лицо Ирины вспыхнуло от унижения. Она пробормотала извинение и неловко перебралась на заднее сиденье. Я села на пассажирское кресло, кожа теперь казалась троном, который я отвоевала. Первый ход на шахматной доске был моим.

«Что это за тон?» — тихо спросил Кирилл, трогаясь с места.

«Я просто устала, Кирилл, — сказала я, глядя в окно. — Беспокоюсь об отце. Думала, ты поймешь». Я использовала отца, тот же щит, который он использовал против меня, чтобы оправдать свою холодность. В эту игру могли играть двое.

В ресторане, в отдельном, роскошном зале, я наблюдала за его отвратительным представлением. Он суетился вокруг Ирины, кладя ей на колени салфетку, заказывая для нее, обращаясь с ней не как с донором, а как со своей спутницей.

Я незаметно достала телефон и, делая вид, что проверяю почту, включила видеозапись, прислонив его к солонке. Объектив был едва заметен, но идеально нацелен на них. Каждое прикосновение, каждый многозначительный взгляд, каждое нежное слово, которое он шептал ей — все это документировалось. Это была не боль, это были доказательства.

[...]

В середине ужина у Кирилла зазвонил телефон. Это был деловой звонок.

«Вы идите к машине, — сказал он, уже отвлекшись. — Я сейчас спущусь».

Я встала, мое сердце билось с ледяной целеустремленностью. Ирина последовала за мной. Мы молча шли к лифту.

В тот момент, когда полированные латунные двери закрылись, заперев нас в маленькой зеркальной коробке, поведение Ирины изменилось. Застенчивая, благодарная девушка исчезла, уступив место женщине с ухмылкой на лице и сталью в глазах.

«Он считает тебя скучной, знаешь, — сказала она голосом, полным злобы. [...] Он говорит, что ты стареешь, — продолжала она, ее глаза с презрением осматривали меня. — Цветок, который начинает увядать».

Я сохраняла нейтральное выражение лица, позволяя ей говорить. Мой телефон, все еще в моей руке, теперь записывал звук. Каждое ее ядовитое слово было жемчужиной в моей коллекции.

Внезапно лифт сильно дернулся. Свет замигал, а затем погас. Ирина взвизгнула.

[...]

Лифт снова дернулся, на этот раз с тошнотворным скрежетом напряженного металла. Он пролетел несколько футов. Ирина начала кричать. [...] «Кирилл! Кирилл, спаси меня!» — выла она.

Затем мы услышали его. Голос Кирилла. «Ирина! Эмилия! Вы там?»

Голос техника, напряженный и срочный, донесся сквозь сломанную дверь. «Сэр, главный трос изношен! Он может оборваться в любую секунду! Мы можем приоткрыть дверь ровно настолько, чтобы вытащить по одному человеку за раз. Вы должны выбрать!»

Воздух в лифте стал густым, тяжелым, невыносимым.

Тишина.

В удушающей темноте я подняла телефон, убедившись, что микрофон направлен в сторону двери. Я не ждала своего приговора. Я ждала финального, неопровержимого доказательства.

И он прозвучал. Его голос, лишенный всяких эмоций, был холодным, ясным и абсолютно окончательным.

«Спасайте Ирину».

Горькая, торжествующая улыбка появилась на моих губах в темноте. Я его поймала. Звук его предательства, записанный на вечность.

Двери были выломаны. Я увидела, как руки Кирилла потянулись внутрь, полностью миновав меня, и вытащили Ирину из темноты.

Он повернулся к ремонтной бригаде. «Теперь достаньте мою жену».

Но когда они двинулись, чтобы помочь мне, воздух наполнил оглушительный скрежет рвущегося металла.

Лифт рухнул.

Мир превратился в тошнотворное, размытое пятно. Последнее, что я увидела, прежде чем все потемнело, было лицо Кирилла, его глаза расширились. Последнее, что я услышала, было мое собственное имя, выкрикнутое голосом, который я больше не узнавала. И моей последней сознательной мыслью было: Надеюсь, запись сохранилась в облаке.