Люстры в Хрустальном зале были усыпаны бриллиантами, отражая женщин под ними.

Это был ежегодный гала-вечер «Семьи», единственная ночь в году, когда пять кланов делали вид, что они цивилизованные люди. В воздухе пахло дорогим одеколоном, лаком для волос и кровавыми деньгами.

Дамир стоял рядом со мной, его рука лежала на моей талии. Со стороны это могло показаться собственническим, даже защитным жестом. Для меня это было клеймо — предупреждение другим мужчинам: *Эта собственность занята.*

— Улыбайся, Елена, — пробормотал он, наклонившись к моему уху. — Русский вор смотрит.

Я натянула улыбку. Она казалась тугой, хрупкой, как высохшая глина.

— Я *и* улыбаюсь, Дамир.

Он сжал мою талию — сильнее. Предупреждающий щипок.

Мы двигались сквозь толпу. Мужчины целовали его перстень; женщины смотрели на меня со смесью зависти и жалости. Они знали. Все знали о яхте. Все знали о Софии.

Я была Птичкой в клетке: красивая на вид, но неспособная летать.

Марк, боец из ближайшего окружения Дамира, подошел к нам, сжимая в руках ржавую металлическую коробку.

— Босс, — ухмыльнулся он, его зубы были окрашены красным вином. — Мы нашли ее. Капсула времени с посвящения молодых авторитетов. Пять лет назад.

Мужчины вокруг нас рассмеялись. Это была традиция — доказательство того, что прежде чем стать монстрами, они были просто мальчишками с мечтами.

— Открывай! — крикнул кто-то.

Дамир выглядел скучающим, но кивнул.

Марк поддел крышку и начал вытаскивать предметы: выкидной нож, бутылку дешевого виски, полароидный снимок мертвого конкурента. И письма.

— А вот письмо от Софии! — крикнул Марк, пьяный от атмосферы.

В зале стало тихо. Даже ее имя привлекало внимание.

— Она хочет стать голливудской звездой, — читал Марк, смеясь. — Она хочет особняк в Беверли-Хиллз и мужа, который не носит пистолет.

По залу прокатилась волна неловкого смеха. Мы все знали, что в итоге она вышла за авторитета, который умер в канаве, а теперь цеплялась за Дона.

— А вот от... госпожи Морозовой! — Марк вытащил лист кремовой бумаги.

Я замерла. Я помнила, как писала эту записку. Мне было восемнадцать. Обручена с Дамиром. Наивная. Глупая.

— Читай! — крикнул русский вор.

Марк развернул бумагу. Он откашлялся.

— Я надеюсь, — прочитал он, — что к тому времени, как это письмо найдут, Дамир будет смотреть на меня так же, как на рассвет. Я надеюсь, что я буду для него не просто долгом, а его домом.

Тишина была абсолютной.

Это было унизительно. Это была сырая, обнаженная уязвимость в комнате, полной акул.

Я почувствовала, как жар подступает к шее. Я уставилась в пол, не в силах встретиться ни с кем взглядом.

Дамир рядом со мной застыл. Я чувствовала напряжение, исходящее от него.

Он взял бумагу из рук Марка и посмотрел на нее — на мой почерк, округлый и девичий.

Он посмотрел на меня. Впервые за несколько месяцев он по-настоящему *увидел* меня. В его глазах был шок. Может быть, даже трещина во льду.

— Елена, — начал он низким голосом.

Затем зазвонил его телефон.

Звук разбил мгновение, как стекло.

Дамир не проигнорировал его. Он никогда не игнорировал.

Он достал его.

— София, — ответил он.

Он слушал две секунды. Его лицо окаменело.

— Где? — рявкнул он.

Он повесил трубку и повернулся к Марку.

— Собирай людей. Соколовские ее взяли. Они держат Софию на складе на 4-й улице.

Зал взорвался движением. Бойцы бегали, выхватывая оружие из скрытых кобур.

Дамир повернулся, чтобы последовать за ними.

— Дамир, — прошептала я.

Он остановился. Он оглянулся на меня.

— Пожалуйста, — сказала я. — Останься.

Это была мольба. Отчаянная, жалкая мольба. Я просила его выбрать меня. Хотя бы раз. Вместо нее.

Он посмотрел на дверь. Потом на меня.

— Она в опасности, Елена.

«Я здесь умираю», — подумала я.

— Оставайся здесь, — приказал он. — Не двигайся. Охрана за тобой присмотрит.

Он проверил патронник своего пистолета.

— Мне нужно идти.

Он повернулся и выбежал из бального зала.

Я смотрела, как он уходит. Я смотрела, как он бежит навстречу смерти, чтобы спасти ее.

Он оставил меня стоять посреди бального зала, окруженную пристальными взглядами. Жена, которая надеялась на любовь. Муж, который побежал к своей любовнице.

Я была беззащитна. Я была нелюбима.

Я подошла к столу, где он уронил мою записку. Я подняла ее.

Я вышла на балкон. Ночной воздух был ледяным.

Я взяла зажигалку с серебряного подноса у проходящего мимо официанта.

Я чиркнула. Я поднесла уголок бумаги к огню.

Я смотрела, как слова сворачиваются в пепел. *Дамир... рассвет... дом.*

Все это сгорало.

Я бросила горящую бумагу в хрустальную пепельницу.

— Прощай, Дамир, — прошептала я дыму.

Я не плакала. Слезы для тех, у кого есть надежда.

У меня не осталось ничего, кроме холодной, жестокой правды.