Мой муж, Лев Константинович Воронов, человек, который однажды принял за меня девяносто девять ударов плетью, только что запер меня в гостевой комнате. Я была на четвертом месяце беременности нашим ребенком, наследником его криминальной империи.

Мое преступление заключалось в том, что я выплеснула бокал вина в лицо его любовнице, женщине, которую он привел в наш дом.

Она зажала меня в саду, злорадствуя, что, как только родится ребенок, он отдаст его ей на воспитание. Позже она столкнула меня с парадной лестницы, а затем бросилась следом, крича мужу, что я пыталась ее убить.

Когда я лежала в луже собственной крови, Лев промчался мимо, подхватил ее на руки и унес, даже не обернувшись.

Чтобы заставить меня извиниться, он привез моих родителей в больничную палату и жестоко избивал их плетью, пока они не рухнули к его ногам.

Он больше не был тем человеком, который вшил 999 кристаллов в мое свадебное платье. Он был чудовищем, которое верило каждому ее слову и наказывало меня за ее преступления. Как мог мужчина, клявшийся любить меня вечно, стать этим жестоким незнакомцем?

Но он не знал правды. За несколько дней до падения я тайно прервала беременность. Я взяла урну с прахом нашего ребенка, подала на развод и навсегда исчезла из его мира.

Глава 1

От лица Серафимы:

Мой муж, Лев Константинович Воронов, человек, который однажды принял за меня девяносто девять ударов плетью, только что запер меня в гостевой комнате за то, что я выплеснула бокал вина в лицо его любовнице. И в этой холодной, удушающей тишине я решила, что наш нерожденный ребенок заплатит цену за его предательство.

Это случилось за ужином. Кристина Волкова, со своей змеиной улыбкой, сидела напротив меня за длинным столом из красного дерева, который принадлежал семье Вороновых на протяжении поколений. Она была гостьей — постоянным, нежеланным присутствием в моем доме последние шесть месяцев.

— Сима, дорогая, — сказала она, ее голос сочился притворной сладостью. — Ты выглядишь бледновато. Беременность тебе не к лицу?

Прислуга замерла. Воздух стал густым. Все знали ее место, но она говорила так, будто была хозяйкой дома.

Я положила вилку, мои движения были медленными и выверенными. Я встретила ее взгляд через стол и одарила ее маленькой, натянутой улыбкой.

— Некоторым вещам просто не место в этом доме, Кристина. От них портится атмосфера.

Ее лицо напряглось. Вспышка настоящего гнева промелькнула в ее глазах, прежде чем она скрыла ее под маской обиды, повернувшись к моему мужу.

— Лёва...

Взгляд Льва, когда-то источник бесконечного тепла для меня, теперь был замерзшим озером. Он даже не посмотрел на меня. Он просто встал со своего стула, одного его присутствия было достаточно, чтобы задушить комнату. Он был живой легендой в московском криминальном мире, человеком, чья холодная гениальность была легендарна. Его единственной слабостью, как шептались раньше, была я.

— Ты будешь под замком в этом поместье, пока не усвоишь свое место, Серафима, — сказал он ровным голосом. Он подал знак своим охранникам.

И вот так меня вывели из моей собственной столовой, пленницу в моем собственном доме.

Теперь я стою посреди гостевой комнаты, которая больше похожа на камеру. Дверь щелкает, и входит Лев. Он все еще в своем сшитом на заказ костюме, монолит власти и холодной ярости.

— Ты опозорила меня, — заявляет он, не как муж, а как глава, наказывающий подчиненную.

— Она спровоцировала меня, — говорю я, мой голос дрожит, несмотря на все мои усилия. Я обнимаю свой живот, четырехмесячную округлость, которая когда-то была источником нашей общей радости. — Лев, пожалуйста. Подумай о ребенке.

Он подходит ко мне, его тень накрывает меня. Он кладет руку мне на живот, но в этом прикосновении нет нежности. Это леденящий, собственнический жест короля, заявляющего права на своего наследника.

— Это урок, Серафима, — говорит он, его голос — низкий рык. — Урок верности. Ты жена главы. И вести себя будешь соответственно.

Холодный ужас охватывает меня, такой сильный, что кружится голова. Это не тот мужчина, за которого я вышла замуж. Это не тот парень, который бросил вызов собственному отцу ради меня.

Мой разум возвращается в прошлое, жестокая шутка памяти. Тринадцать лет. Тайный подростковый роман, расцветший в тени двух разных миров. Он был наследником империи Вороновых; я была чужой. Когда его отец, бывший глава, потребовал, чтобы он женился ради союза, Лев отказался. Он выбрал меня. И заплатил цену. Девяносто девять ударов плетью, нанесенных рукой его собственного отца, по одному за каждое обещание преданности, которое он дал мне вместо Семьи.

Я помню свое свадебное платье, шедевр, который он заказал сам, украшенный 999 кристаллами ручной работы. Свидетельство, как он шептал, его одержимости. Он был человеком, который мог перелететь на своем частном самолете через всю страну, чтобы просто позавтракать со мной, который называл меня своим сокровищем, своей «девочкой».

Тот мужчина исчез.

Яд начался с имени: Кристина Волкова. Я впервые услышала его, когда она нагло назвала Льва «моим мужчиной» на благотворительном вечере. Я отмахнулась от этого, уверенная в любви своего мужа.

Потом я нашла его поздно ночью в кабинете, он смотрел на ее фотографию в телефоне. Выражение его лица — та одержимая, голодная напряженность — я не видела, чтобы он так смотрел на меня уже несколько месяцев.

— Это стратегическая проверка, — объяснил он, его голос был ровным и логичным. — Способ выявить слабость в нашей организации. Она ничего не значит. Я люблю тебя, Сима. Всегда.

Он обещал, что разберется.

Вместо этого он привел ее в «Холдинг Воронова» в качестве своего «личного помощника». Он выставлял ее напоказ на заседаниях совета директоров, их головы склонялись близко друг к другу, их смех был публичной насмешкой над моим положением.

Я потребовала, чтобы мы разъехались. Он посмотрел на меня холодными глазами.

— Не зли меня, Серафима.

Последний удар нанесла сама Кристина. Она зажала меня в саду, ее улыбка была торжествующей.

— Он почти мой, знаешь ли. Он говорит, что как только родится ребенок, он отдаст его мне на воспитание. Настоящему наследнику нужна сильная мать.

Что-то внутри меня сломалось. Я выплеснула ей в лицо бокал красного вина.

Моим наказанием были три дня, запертой в своей спальне. Когда меня выпустили, на мой телефон пришла фотография. С ее закрытого аккаунта в соцсети. Фотография ее и Льва, в тесных объятиях в его кабинете. Подпись гласила: «Скоро титул жены главы будет моим».

Я смотрела на фотографию, мое сердце было мертвым грузом в груди. Он был чужим. Эта жизнь была клеткой.

С меня хватит.

Я достаю свой телефон и нахожу номер, который сохранила несколько недель назад, — частная клиника в двух городах отсюда. Моя рука не дрожит, когда я делаю звонок.

— Да, — говорю я, мой голос — пустое эхо в тихой комнате. — Я бы хотела записаться на прием. На прерывание.

От лица Серафимы:

— Вы понимаете, что прерываете здоровую, четырехмесячную беременность, госпожа Воронова? — спрашивает врач, его голос мягкий, но в глазах осуждение, которое я не могу вынести.

Я смотрю на бледно-зеленую стену частной клиники, цвета молодых листьев и мертвой надежды.

Да, я понимаю.

Мой разум снова предает меня, наводняя воспоминаниями о Льве до свадьбы, его руки очерчивают линию моей челюсти, когда он клялся, что сожжет мир дотла ради меня. Я помню чистую, неприкрытую радость на его лице, когда я сказала ему, что беременна, как он упал на колени и прижался ухом к моему животу, шепча обещания нашему ребенку. Он был таким нежным тогда, таким яростно оберегающим.

Тот мужчина — призрак. Мужчина, который существует сейчас, — это тот, кто позволил своей любовнице издеваться надо мной, кто запер меня, кто смотрел на меня глазами незнакомца.

— Да, — говорю я, мой голос ровный и твердый. — Я уверена.

Процедура — это холодная, клиническая агония. Я сосредотачиваюсь на остром скрежете металла внутри меня. Это физическое проявление опустошения моей души. Это боль, которую я могу контролировать, боль, которую я выбрала.

Когда все заканчивается, медсестра с добрыми глазами наклоняется надо мной.

— Хотите... посмотреть? — тихо спрашивает она.

И тут я ломаюсь. Тщательно выстроенные ледяные стены вокруг моего сердца разлетаются на миллион неубранных осколков. Беззвучный крик разрывает меня изнутри, но ни звука не выходит наружу. Слезы текут по моему лицу, горячие и бесконечные.

Мой ребенок. Мой малыш. Его больше нет.

Забранный моей собственной рукой, потому что я не могла вынести мысль о том, чтобы привести его в мир, где его собственный отец стал чудовищем. Я чувствую потерю как физическую ампутацию, фантомную конечность, которая будет болеть до конца моей жизни.

Я просыпаюсь через восемь часов в палате для восстановления. Первое, что я делаю, — проверяю телефон. Ни пропущенных звонков. Ни сообщений.

Он даже не заметил, что меня нет.

Мой палец зависает над закрытой страницей Кристины в соцсети, мазохистский импульс, с которым я не могу бороться. Там новый пост. Фотография ее руки, ногти накрашены кроваво-красным, лежит на груди Льва. На заднем плане видны смятые простыни незнакомой кровати. Подпись проста: «Мой».

Мое лицо становится каменной маской, когда я поворачиваюсь к медсестре, которая только что вошла в комнату.

— Останки, — говорю я, слово застревает в горле. — Я хочу, чтобы их кремировали. Пожалуйста, положите их в маленькую, простую коробку.

Она кивает, ее глаза полны жалости, которую я не хочу.

Десять дней. Столько времени потребуется, чтобы получить новые документы, новый паспорт. Десять дней я должна выжить в этом доме, играя роль, прежде чем смогу исчезнуть навсегда.

Когда я возвращаюсь в поместье, дом тих и пуст. Я вхожу в хозяйскую спальню, к маленькому личному мини-холодильнику, который Лев установил для моих ночных прихотей во время беременности. Я открываю дверцу и ставлю маленькую, простую деревянную коробку в самый дальний угол, за пакетом апельсинового сока.

Я закрываю дверцу, но не двигаюсь, просто стою, глядя на полированную черную поверхность холодильника, не чувствуя ничего и все одновременно.

Я не знаю, как долго я стою там, холодный воздух омывает мои босые ноги, прежде чем тяжелая поступь его шагов раздается в коридоре, и дверь спальни распахивается.

Лев дома. Он ослабляет галстук, его взгляд скользит по мне с тенью раздражения.

— Ты голодна, Сима? — спрашивает он усталым голосом.

Затем его взгляд скользит мимо меня, к открытому холодильнику. Его глаза сужаются, цепляясь за странную, маленькую коробку, спрятанную в глубине.

От лица Серафимы:

Когда Лев тянется к моему животу, жест, который когда-то был утешительным обещанием, я отшатываюсь. Его прикосновение ощущается как клеймо.

Он хмурится. Он думает, что я все еще дуюсь из-за своего «наказания».

— Не упрямься, Серафима, — говорит он, в его тоне звучит тихое предупреждение. — Это для твоего же блага. — Он смотрит на мой живот. — В следующий раз, когда ты ослушаешься меня, будут последствия. Для ребенка.

Слова бьют как физический удар, выбивая воздух из моих легких. Грубый, хриплый звук вырывается из моего горла.

— Нет никакого ребенка, — пытаюсь я сказать ему, слова царапают горло. — Я... я прервала беременность.

Прежде чем слова успевают дойти до его сознания, его телефон звонит, пронзительный, требовательный звук, который прорезает напряжение. Он смотрит на экран. Кристина.

Он отвечает немедленно, его тон мгновенно сбрасывает холодную властность, сменяясь обеспокоенной нежностью.

— Что случилось?

Я слышу ее притворные рыдания через телефон, даже с расстояния в несколько метров. Она боится грозы, хнычет она. Он ей нужен.

Без малейшего колебания Лев хватает свое пальто со стула. Он уже на полпути к двери, когда оборачивается ко мне, его лицо — маска нетерпения.

— Что ты только что сказала? — спрашивает он, уже накидывая пальто на плечи, его мысли явно с ней.

Я смотрю на него, на отчаянную спешку в его глазах, желание оставить меня и бежать к ней. Борьба покидает меня, сменяясь огромным, пустым спокойствием. Зачем мне делиться правдой о своей самой глубокой ране с человеком, который даже не остановится, чтобы увидеть нанесенный ущерб?

— Ничего, — тихо говорю я.

Он не настаивает. Ему недостаточно интересно. Не удостоив меня вторым взглядом, он уходит.

Входная дверь хлопает, и через мгновение оглушительный раскат грома сотрясает все поместье. Свет мигает. Мои ноги подкашиваются, и я падаю на холодный кухонный пол, бледная и дрожащая.

Горничная, Мария, одна из немногих, кто все еще смотрит на меня с добротой, бросается ко мне.

— Госпожа Воронова! — бормочет она, помогая мне сесть на стул. — Вы всегда так боялись грома. — Ее голос понижается, отягощенный общим воспоминанием. — Глава... он раньше мчался домой, неважно, на какой встрече он был.

Я помню. Я помню, как однажды он летел на своем самолете сквозь ураган третьей категории, просто чтобы вернуться домой и обнимать меня, пока я не засну в его руках, его сердцебиение — ровный ритм на фоне хаоса снаружи.

Этой ночью я провожу, свернувшись калачиком на полу, в полном одиночестве, пока буря снаружи бушевала в унисон с той, что была внутри меня.

На следующее утро Мария сообщает мне, что глава вернулся и просит меня присутствовать на завтраке.

Я спускаюсь по парадной лестнице, мое тело болит, моя душа онемела. Я нахожу его за обеденным столом. И на моем месте, справа от него, сидит Кристина. На ней один из моих шелковых халатов.

Лев поднимает глаза, когда я подхожу, его выражение лица нечитаемо.

— Серафима, — говорит он холодным голосом. — Кристина была так любезна, что осталась и убедилась, что гроза не слишком расстроила тебя прошлой ночью. Ты должна поблагодарить ее.

Затем он поворачивается к Кристине, его пальцы нежно гладят ее щеку с собственнической нежностью, от которой у меня поднимается волна горькой тошноты. Она прижимается к его прикосновению, ее глаза блестят триумфом, когда ее взгляд падает на меня.