Двойник его одержимости

Я была художницей, нанятой в качестве компаньонки для затворника-миллиардера Кирилла Молотова. Я влюбилась в этого сломленного человека, думая, что спасаю его.

А потом я узнала правду. Он тайно записывал наши интимные моменты, чтобы с помощью дипфейк-технологии заменить мое лицо на лицо моей сводной сестры Карины. Я была не его любовницей, а всего лишь дублершей для его одержимости.

Когда Карина подставила меня, обвинив в нападении, Кирилл не просто поверил ей — он смотрел, как его охранники избивают меня. Позже он подослал бандитов, чтобы раздробить мне правую руку, уничтожив мою карьеру художницы.

Чтобы защитить репутацию Карины перед ее свадьбой, он бросил меня в СИЗО, холодно назвав «игрушкой», с которой он наигрался.

Он уничтожил мое тело, мою карьеру и мое сердце — и все это ради женщины, которая лгала ему в лицо.

Но в той холодной камере я получила предложение от отчима, который когда-то выгнал меня из дома. Он хотел, чтобы я вышла замуж за наследника IT-империи с инвалидностью, Константина Маркина, в обмен на огромный трастовый фонд моей матери.

Я согласилась на сделку. Я вышла из тюрьмы, покинула город и улетела, чтобы выйти замуж за незнакомца, наконец-то решив сбежать от человека, который меня сломал.

Глава 1

Простыни там, где только что было его тело, остыли.

Я смотрела, как Кирилл Молотов встает с кровати. Его спина была полотном из резких линий и мышц. Он двигался с отстраненной грацией, с экономией движений, не оставлявшей места для прощального прикосновения.

На мгновение я позволила себе вспомнить жар его кожи на моей, его вес, жесткую щетину на моей шее. Это было мимолетное тепло в стерильном холоде его пентхауса.

Он замер у окна, и огни Москвы рисовали его резкий силуэт. Он не смотрел на вид. Его взгляд был отстраненным, потерянным где-то там, куда я не могла последовать. Так случалось каждый раз. Короткое, почти незаметное отчуждение, словно мужчина передо мной был лишь оболочкой.

Я приподнялась на локтях, шелковая простыня соскользнула к моей талии. Это движение привлекло его внимание. Его глаза стального цвета встретились с моими. В них не было тепла, лишь холодная оценка.

Он вернулся к кровати. Его рука легла мне на бедро — не ласка, а якорь. Он прижал меня обратно к матрасу, его вес был знакомым, властным присутствием. Он не сказал ни слова. Ему и не нужно было.

Я закрыла глаза и позволила ему вести меня, мое тело отвечало инстинктивно. Я хотела почувствовать что-то, что угодно, чтобы перекинуть мост через пропасть между нами. Я обвила руками его шею, притягивая его ближе, ища поцелуй, который был бы глубже, чем просто прикосновение губ.

Он позволил это, его губы двигались на моих с отточенным мастерством, но без настоящей страсти.

Когда все закончилось, он тут же отстранился. Пространство, которое он оставил, снова стало холодным.

Он встал и начал одеваться, его движения были быстрыми и точными. Он надел часы — темные, дорогие, под стать холоду в его глазах. Не было ни нежности после, ни общей тишины. Лишь тихий шелест ткани, пока он снова надевал свою броню.

Я села и механически начала собирать свою одежду с пола. Мои действия казались роботизированными, рутиной, которую я выполняла слишком много раз.

Кирилл подошел к книжной полке. Его пальцы скользнули по ряду классических произведений в кожаных переплетах, прежде чем остановиться на маленькой, почти невидимой панели. В комнате раздался тихий щелчок. Он выключал камеру.

Он долго смотрел на скрытый объектив с непроницаемым выражением лица.

Я вспомнила, как он попросил об этом в первый раз. Это была не просьба, а условие. У меня тогда все сжалось внутри от стыда и смятения. Он сказал, что это для его «душевного спокойствия», способ сохранить воспоминания. Я была в отчаянии. Я была должна его матери сумму, которая казалась мне горой, и это был мой единственный способ расплатиться. Поэтому я сказала «да».

Я вспомнила нашу первую встречу. Ее устроила госпожа Молотова. Он был призраком, затворником, прячущимся в этой стеклянной башне. Моя задача была проста: вытащить его. Быть его компаньонкой, его музой, кем угодно, лишь бы он снова почувствовал себя человеком. Я была художницей, и его мать видела во мне инструмент для починки своего сломанного сына.

Какое-то время я думала, что у меня получается. Он был ранен, загадочен. Головоломка, которую я отчаянно хотела разгадать. Я рисовала его, делала наброски, изучала контуры его лица и тени в его глазах. Я влюбилась в человека, которого, как мне казалось, я спасала.

Притяжение было неоспоримым. Однажды ночью мы оказались в одной постели — столкновение моей надежды и его молчаливой, отчаянной нужды. Это казалось настоящим.

Но у этих отношений было два правила.

Первое: никогда не спрашивать о его прошлом.

Второе: он все записывает.

Я закончила одеваться и подошла к нему. Я извлекла крошечную карту памяти из скрытого слота.

«Вот», — сказала я ровным голосом, протягивая ее ему.

Он взглянул на нее, потом на меня. «Оставь на столе».

Ему было все равно. Ему всегда было все равно. Он никогда не смотрел записи со мной. Он забирал их и исчезал в своем кабинете на несколько часов.

Теперь я знала почему.

Воспоминание об этом открытии впечаталось в мою память. Это было несколько недель назад. Я принесла ему кофе, впервые войдя в его кабинет без стука. Его там не было, но его ноутбук был открыт. На экране было видео.

Это была я. Мое тело, мои движения, изгиб моей спины, когда я выгибалась под ним.

Но лицо было не мое.

Это было лицо Карины. Моей сводной сестры. Ее лицо, безупречно наложенное на мое тело, стонало его имя. Видео было одним из десятков, каталогом нашего времени вместе, и все это было изменено, искажено в фантазию, которую он построил вокруг другой женщины.

Он был одержим ею. Я была лишь дублершей, удобной заменой, потому что издалека я была на нее похожа. Те же темные волосы, та же стройная фигура. Достаточно похожа, чтобы его технология сделала все остальное.

Каждое нежное слово, которое он когда-либо говорил, каждый момент, который я считала прорывом, был для нее. Он смотрел на меня, но видел Карину.

Мое сердце, которое когда-то так бешено билось для него, теперь казалось мертвым грузом в груди. Любовь, которую я взращивала, превратилась в пепел.

«Ева», — голос Кирилла прорвался сквозь мои мысли, возвращая меня в холодный пентхаус. Он застегивал рубашку. «Принеси мне стакан воды».

Это была не просьба.

Я пошла на кухню, мои движения были скованными. Я наполнила стакан из-под крана и принесла ему, мои пальцы онемели.

Он взял его без слова благодарности, осушив одним глотком.

«У меня командировка в Женеву. Меня не будет неделю», — объявил он, поправляя галстук в зеркале.

«Понятно», — сказала я. Мой голос был спокоен, но глубоко внутри все дрожало.

Он обернулся, его глаза слегка сузились. «Ты какая-то... другая».

«Просто устала», — солгала я, горькая улыбка коснулась моих губ. «Удачной поездки. Надеюсь, она будет „плодотворной“».

Он еще мгновение изучал мое лицо, в его глазах мелькнуло замешательство. Он не мог видеть перемен во мне. Он никогда по-настоящему меня и не видел.

Он кивнул один раз, затем повернулся и вышел за дверь, не оглянувшись.

Замок щелкнул, запирая меня в тишине.

Я посмотрела на карту памяти, все еще сжатую в моей руке. Тихий, пустой смешок сорвался с моих губ.

Моя миссия была окончена.

Госпожа Молотова хотела, чтобы я вернула ее сына в мир.

Я вернула. Только не для себя.

Мое сердце было наконец-то, полностью разбито. И в этом крушении я нашла осколок свободы.