Камилла

Три года. Тысяча девяносто пять дней попыток стать идеальной женой – и вот моя награда: документы о разводе в день нашей годовщины.

Я уставилась на безупречную подпись Сергея на последней странице – чернила ещё не успели высохнуть. Он подписал их с утра. Наверное, сразу после того, как я оставила на его столе ту дурацкую открытку, сделанную своими руками. Ту, над которой я просидела несколько часов – как дура, которая всё ещё верит в сказки.

Открытка для мужа так и лежала на кухонной стойке нетронутой. Три года брака, сведённые к жесту, который он не удосужился даже заметить. Я писала её всю ночь – слова, которые, как мне казалось, что-то значат.

Мой кофе давно остыл. Странно, как замечаешь мелочи, когда мир рушится.

«Подпиши здесь. И здесь, – голос Сергея был далёким, деловым. Он разложил бумаги, как контракты на рабочей встрече, с цветными закладками на каждой строке для подписи. – Выделенные места – инициалами».

Руки никак не хотели слушаться: «Ты делаешь это сегодня? В нашу годовщину?»

«Камилла, – выдохнул он с той привычной ноткой разочарования, которую я слышала уже столько раз. – Не вижу смысла затягивать».

Утреннее солнце проникало в кухонные окна, играя бликами в бриллианте на моём пальце. Три карата, огранка «принцесса», выбранная его матерью.

«Не твой стиль, дорогая, но такое украшение подобает жене Романова», – сказала она тогда. Как и всё остальное в моей жизни – оно никогда по-настоящему не было моим.

«У тебя кто-то есть?»

Вопрос завис между нами. Сергей поправил галстук – итальянский шёлк, синий, тот, что я подарила ему на Рождество.

«Да».

Одно слово. Этого оказалось достаточно, чтобы стереть три года попыток быть идеальной.

«Как давно?»

«Два месяца, – он так и не поднял на меня глаза. – Она вернулась в город, и...»

«Два месяца, – повторила я. Все эти поздние вечера в офисе. Пропущенные ужины. Утренние поцелуи на прощание, которые просто исчезли. – Ты вообще собирался мне сказать? Или продолжал бы лгать, пока не будут готовы бумаги?»

«Я не хотел делать тебе больно».

Смех вырвался сам собой – резкий, чужой: «Как трогательно с твоей стороны».

Рука задела кружку с кофе – та полетела на пол. Тёмная жидкость расплылась по белоснежной плитке, впитываясь в затирку, которую я отдраила на коленях на прошлой неделе, потому что приезжала его мать.

«Сейчас уберу...» – Сергей потянулся за бумажными полотенцами.

«Не надо, – мой голос дрогнул. – Просто... не притворяйся, что тебе не всё равно».

Я нагнулась, чтобы собрать осколки. Между бумагами о разводе выскользнула фотография и упала лицом вверх прямо в пролитый кофе.

Время остановилось.

Я знала эту улыбку. Эти глаза. Это безупречно спокойное выражение, преследовавшее меня на каждом семейном снимке с двенадцати лет.

«Регина? – имя сестры встало поперёк горла. – Твоя первая любовь – Регина?»

Молчание Сергея сказало всё.

Воспоминания обрушились – одно за другим, как удары. Регина помогает мне выбирать свадебное платье. Регина произносит тост на нашей помолвке. Регина звонит каждую неделю – справиться о моём браке, дать совет, как сделать Сергея счастливым.

Моя приёмная сестра. Любимица родителей. Та, которую они выбрали.

«Она никуда не уезжала, правда? – всё складывалось в картину. – Была здесь всё это время – ждала. Играла роль заботливой сестры, пока вы оба смеялись над глупой наивной Камиллой».

«Это не так, – Сергей провёл рукой по волосам – жест, который когда-то казался мне таким родным. – Мы пытались бороться с этим. Но некоторые люди просто созданы...»

«Если скажешь "созданы друг для друга" – клянусь, запущу в тебя кружкой, – пальцы сжались на осколках керамики. – Как долго вы были вместе до меня?»

Он переступил с ноги на ногу: «Четыре года. Пока она не получила предложение о работе в Светлоярске».

Четыре года. Ровно столько, сколько я встречалась с Сергеем. Ровно тогда Регина вдруг стала моей главной болельщицей – той, что подталкивала меня к нему.

«Это она всё подстроила, – прошептала я. – Всё от начала до конца. И я повелась на каждую мелочь».

«Камилла, ты драматизируешь. Регина заботится о тебе».

«Как тогда, когда рассказала моему первому парню, что со мной лучше не связываться? Или когда убедила родителей, что я слишком неуравновешенна для университета? – осколки резали ладонь, но боли я почти не чувствовала. – Она всю мою жизнь вставляла мне палки в колёса, а я придумывала оправдания – потому что именно так поступают хорошие сёстры, правда?»

Кровь капала на бумаги о разводе. Сергей потянулся к моей руке, но я отдёрнула её.

«Не трогай меня, – схватила кухонное полотенце, замотала ладонь. – Где она сейчас? Ждёт, чтобы утешить меня во время развода? Планирует вашу свадьбу?»

«Она хотела быть здесь, но я решил, что так лучше...»

«Лучше? – смех снова вырвался сам собой, с привкусом истерики. – Надо же, вы оба так печётесь о том, что для меня лучше. Какие заботливые люди».

Я взяла ручку – «Монблан», подаренную мне в нашу первую годовщину. Тот, которую выбирала Регина.

«Камилла, подожди. Нам нужно нормально поговорить».

Я подписала каждую страницу – рука ни разу не дрогнула. Пусть видят: я не сломлена. Пусть думают, что победили.

«Мне больше не о чем говорить, – я взяла сумку, подписанные бумаги, фотографию Регины. – Закончила притворяться. Закончила быть хорошей сестрой, идеальной женой, дочерью, которая никогда не жалуется».

«Куда ты?»

«Прочь от тебя. Прочь от неё. Прочь от всех, кто считает, что Камиллой Лавровой можно пользоваться и выбрасывать».

Телефон завибрировал – экран осветила улыбающаяся фотография Регины. Точно по расписанию. Пришла сыграть свою роль.

Я сбросила вызов и вышла в прихожую. Вслед мне донеслось: «Ты не можешь просто уйти. Нужно обсудить детали – дом, счета...»

«Оставь всё себе, – я обернулась, чтобы в последний раз взглянуть на него. – Дом, машины, жизнь, выстроенную на лжи. Мне не нужно ничего, что напоминало бы о вас двоих».

«Камилла, прошу...»

«Прощай, Сергей, – я улыбнулась – и что-то в моём взгляде заставило его отступить на шаг. – Передавай Регине привет. И скажи ей – спасибо».

«За что?»

«За то, что наконец открыла мне глаза. На неё. На тебя. На то, кем мне нужно стать».

Я вышла из этого дома, из этой жизни – оставив кровавые отпечатки на дверной ручке. Посмотрим, так ли легко им их стереть, как стёрли меня.

Три года притворяться, что я – кто-то другой. Три года глотать боль и придумывать оправдания людям, которые никогда не заслуживали моей верности.

Телефон завибрировал снова. Регина. Потом мама. Потом Сергей. Одного за другим – я заблокировала их всех.

Каждую нить, связывавшую меня с жизнью, которую я считала своей.

В зеркале заднего вида мелькнуло отражение. По щекам текла тушь. Кровь пятнала платье. Волосы выбились из безупречной причёски.

Я не имела ничего общего с той отполированной, правильной женой, на которой женился Сергей Романов.

Камилла

В доме было тихо. Слишком тихо. Я проскользнула через боковую дверь и тихонько заперла её за собой. В воздухе, как всегда, пахло лимонной полиролью и розами. Было странно вернуться, словно я попала в чужую жизнь.

Кухня тонула во мраке, если не считать слабого свечения из холодильника. Я поднялась по лестнице, стараясь не наступать на скрипучую третью ступеньку. Каждый звук казался оглушительным – будто сам дом прислушивался.

Добравшись до двери своей спальни, я остановилась. Она была приоткрыта, как я и оставила её много лет назад. Глубокий вдох – и я переступила порог, закрыв дверь за собой.

Моя детская не изменилась за три года. Те же бледно-розовые стены, та же белая мебель, та же коллекция кубков за второе место. Кубки Регины за первое когда-то поблёскивали в соседней комнате.

Я смотрела на своё отражение в туалетном зеркале – том самом, перед которым три года назад репетировала свадебный макияж, пока Регина стояла за спиной с неизменной безупречной улыбкой. Сейчас тушь размазана, волосы растрёпаны, дорогое платье измято. Мама бы пришла в ужас, увидев меня такой.

Часы на прикроватной тумбе показывали 22:47. Я провела здесь несколько часов, собирая то немногое, что хотела сохранить из прошлой жизни. Удивительно: семнадцать лет в этом доме уместились в одну спортивную сумку.

Телефон снова завибрировал – двадцатый раз за час. На этот раз мама.

«Камилла, это уже ни в какие ворота не лезет. Возвращайся домой, поговорим по-взрослому. Регина с ума сходит от беспокойства...»

Я нажала «отбой». Ещё бы Регина не беспокоилась. Её тщательно выстроенные планы рассыпались на глазах.

Внизу щёлкнула входная дверь. Я замерла, вслушиваясь в знакомые шаги по паркету. Лёгкий цокот каблуков. Шелест дорогой ткани.

«Камилла? – голос мамы донёсся по лестнице. – Дорогая, я знаю, что ты здесь. Домработница видела твою машину».

Надо было припарковаться за углом. Надо было быть умнее. Быстрее. Лучше уметь исчезать. Но я ведь никогда не была сообразительной, правда? Это была роль Регины.

Ещё шаги. Более низкий голос, папа, вероятно, вызванный с работы, чтобы разобраться со своей истеричной младшей дочерью. Снова.

«Принцесса? – в его голосе была та же мягкость, что и тогда, когда мне было двенадцать и я плакала из-за того, что Регина забрала мою роль в школьном спектакле. – Давай поговорим».

Третья пара шагов бросила меня в холод. Лёгкая. Плавная. Безупречная – как и всё остальное в ней.

«Камилла? – голос Регины сочился заботой. – Солнышко, ну пожалуйста. Не отталкивай нас».

Я взглянула на семейную фотографию на комоде – снятую в день, когда усыновление Регины было официально оформлено. Мама и папа сияют. Регина лучезарна в новом платье. Тринадцатилетняя я пытаюсь улыбнуться – брекеты, прыщи. Большая дружная семья.

Смешно.

Воспоминание ударило под дых.

***

«Но я репетировала месяцами! – я сжала свой сценарий, слёзы затуманили слова. – Госпожа Боярская сказала, что главная роль моя!»

Регина коснулась моего плеча – как всегда, нежно: «Ой, солнышко. Я не хотела забирать твою роль. Просто слова как-то сами собой сложились на прослушивании. Госпожа Боярская сказала, что у меня талант».

Ещё бы. Все говорили, что у Регины талант. К музыке, к актёрству, к тому, чтобы влюблять в себя людей.

«Может быть... – в глазах Регины зажёгся тот особый огонёк, который всегда предвещал что-то нехорошее. – Может, ты поможешь мне с репетициями? Сыграешь мою партнёршу? Сделаем это нашим сестринским делом!»

Я согласилась. Потому что именно так поступают хорошие сёстры. Потому что отказать Регине – значит ловить разочарованные взгляды мамы и выслушивать папины лекции о семейной верности.

В день премьеры я стояла за кулисами и смотрела, как Регина доводит зал до слёз. После спектакля мама подарила ей цветы. Папа повёз нас всех в ресторан.

Никто не вспомнил, что лучшие реплики Регины написала я во время наших «репетиций». И что её главный монолог – слово в слово то, что я читала на собственном прослушивании.

Просто у Регины была феноменальная память. Не более того.

***

«Камилла Лаврова! – голос мамы обострился. – Это совершенно недопустимое поведение».

Я открыла дверь.

Они стояли в коридоре, словно позируя для идеального семейного портрета: мама в дизайнерском костюме, папа в рабочей одежде, Регина – в озабоченности как последнем писке моды.

«Привет, сестрёнка, – голос вышел ровным. – Не должна ли ты сейчас утешать своего жениха?»

Глаза Регины расширились. Она всегда была актрисой: «Камилла, прошу. Дай мне объяснить...»

«Что объяснить? То, что ты спала с моим мужем? Или то, что сама всё это подстроила с самого начала?»

«О чём она?» – папа повернулся к Регине – а та уже успела выдавить слёзы. Безупречные, изящные слёзы, которые никогда не размазывали макияж.

«Она расстроена, – прошептала Регина. – Срывается на всех. Ты же знаешь, как она себя ведёт, папочка».

«Не надо, – мой смех прозвучал странно даже для меня самой. – Не смей снова разыгрывать эту карту. Покажи им кольцо, Регина. То, что подарил тебе Сергей два месяца назад, пока я якобы была слишком больна, чтобы идти на благотворительный вечер».

Мама ахнула. Лицо папы потемнело. Но у Регины – у Регины маска сползла на долю секунды. Я увидела это впервые: холодный расчёт, мелькнувший за фасадом обеспокоенности.

«Это было совсем не так», – начала она.

«Правда? А как именно? Объясни всем, как ты звонила мне каждую неделю, давала советы о браке и при этом спала с моим мужем. Расскажи, сколько раз помогала мне выбирать бельё к годовщинам, пока Сергей задерживался на работе с тобой».

«Хватит! – мама шагнула вперёд. – Регина никогда бы не...»

«Никогда что, мама? Не солгала бы? Не манипулировала? Не присвоила бы то, что принадлежит сестре?»

Я вытащила телефон и включила последнее голосовое сообщение от Сергея.

Его голос заполнил коридор: «Регина – моя родственная душа, Камилла. Мы пытались бороться с этим, но некоторые люди просто созданы друг для друга. Ты должна понять...»

Тишина, которая последовала, была оглушительной.

Первой пришла в себя Регина: «Я никогда не хотела причинить тебе боль. Мы не можем выбирать, кого любим...»

Звук пощёчины отозвался в коридоре, как выстрел.

«Камилла! – мама схватила меня за руку. – Ты в своём уме?»

«Да, – тихо сказала я, наблюдая, как на безупречной щеке Регины расцветает красное пятно. – Впервые за четырнадцать лет я вижу всё ясно».

Я прошла мимо них, закинув сумку на плечо. Вслед мне уже летели всхлипы Регины – то самое выступление, которое она годами оттачивала, чтобы настраивать всех против меня.

«Куда ты идёшь? – папа крикнул мне вслед. – Нельзя просто уйти от семьи!»

Я остановилась на верхней ступени и обернулась. Мама утешала Регину. Папа выглядел растерянным. А сестра смотрела на меня сквозь слёзы глазами, в которых не было ни капли тепла.

«Семья? – я улыбнулась, и что-то в моём взгляде заставило их всех попятиться. – Нет. Это была игра. И четырнадцать лет я играла по правилам Регины».

«Камилла, пожалуйста, – Регина потянулась ко мне – всё та же заботливая сестра. – Позволь мне всё исправить».

Я перехватила её запястье прежде, чем она успела до меня дотронуться: «Ты хорошо меня научила, старшая сестрёнка. Манипуляциям. Терпению. Умению выждать нужный момент».

Её глаза расширились – на этот раз настоящий страх, не наигранный.

«Спасибо за уроки, – прошептала я, отпуская её руку. – Теперь смотри, как хорошо я их усвоила».

Я спустилась по лестнице, игнорируя их крики. В зеркале в прихожей я в последний раз взглянула на себя: тушь размазана, глаза дикие, наконец-то я свободна.

Регина

Я лениво покручивала бокал, наблюдая, как пляшут пузырьки шампанского. Победа была сладкой – именно такой, какой я её представляла все эти годы. Из окон гостиной моих апартаментов на последнем этаже открывался вид на город, в котором я провела двадцать лет, притворяясь идеальной приёмной дочерью, любящей сестрой, преданной подругой.

Смешно.

«За свободу», – прошептала я своему отражению в стекле.

Женщина, смотревшая на меня в ответ, улыбнулась: безупречные зубы, безупречные волосы, безупречная ложь. Как всегда.

Телефон снова завибрировал. Очередной пропущенный от Сергея. Он названивал без остановки с тех пор, как Камилла ушла, – наверное, боялся, что теперь, когда всё вскрылось, я передумаю. Бедный, предсказуемый Сергей. До сих пор думает, что хоть что-то здесь контролирует.

Я скинула лабутены и утонула в кожаном диване, позволяя воспоминаниям накатывать тёплой волной.

***

Когда я впервые увидела Камиллу Лаврову, она мне сразу не понравилась.

Мне было тринадцать. Только что вышла из приёмной семьи. Отчаянно хотелось понравиться новым родителям. Они привезли меня в этот огромный дом с ухоженным газоном и мраморными полами, обещая новое начало. Настоящую семью.

И тут по лестнице спустилась эта тощая девчонка в брекетах и с растрёпанными волосами – вся сияющая улыбка и распахнутые глаза.

«Привет! Я Камилла. Я всегда мечтала о сестре!»

Она обняла меня прямо в прихожей – не смущаясь ни поношенной одеждой, ни запахом дешёвого мыла из детского дома. Просто искренняя, незамутнённая радость от того, что у неё есть сестра.

Меня чуть не вырвало.

Потому что вот она стояла передо мной – неловкая, несовершенная, – и имела всё то, о чём я мечтала тринадцать лет. Родителей, которые её хотели. Дом, в котором она была своей. Будущее, обеспеченное фамилией Лавровых.

И она даже не понимала, как ей повезло.

В тот первый вечер за ужином я наблюдала за ней: как она сутулится на стуле, как говорит с набитым ртом. Как не знает, какой вилкой есть салат. Как слишком громко смеётся и задаёт слишком много вопросов.

«У Регины такие прекрасные манеры, – сказала госпожа Лаврова, точнее, моя "мама", улыбаясь мне. – Может, ты возьмёшь пример со своей новой сестры, Камилла?»

Вот тогда я это и увидела. Первую трещину в безупречном мирке Камиллы. Едва заметное угасание улыбки. То, как она выпрямила спину и начала стараться сильнее.

Это было прекрасно.

***

Телефон снова завибрировал, возвращая меня в настоящее. Лицо Сергея светилось на экране – пятый звонок за час. Я вздохнула и ответила.

«Дорогой, ты стал невыносимым».

«Регина, – голос грубый. Неужели пил? – Она ушла. По-настоящему ушла. Заблокировала мой номер, забрала все вещи из шкафа...»

«Разве не этого мы хотели?» – я говорила нежным, успокаивающим голосом. Тот самый тон, которым столько раз помогала Камилле разбираться с проблемами в браке. Проблемами, которые я же и создавала.

«Просто... то, как она смотрела на меня...»

«Сергей, дорогой, – в сладость закралась сталь. – Ты передумал? После всего, через что мы прошли?»

«Нет! Нет, конечно нет. Я люблю тебя. Всегда любил только тебя».

«Тогда прекрати звонить мне по поводу своей бывшей жены. Это жалко».

Я нажала отбой и бросила телефон рядом с собой. Мужчины были так предсказуемо слабы. Даже Сергей – которого я четыре года готовила, прежде чем подтолкнуть к Камилле, – нуждался в постоянном управлении.

Но своё дело он сделал. Как и все остальные фигуры в моей тщательно выстроенной партии.

Семейная фотография на каминной полке поймала мой взгляд – день моего удочерения. Я в центре, разумеется. Всегда в центре. Камилла отодвинута на край кадра, из последних сил растягивает улыбку поверх собственных комплексов.

Господи, как же это было легко. Почти слишком легко.

Один осторожный шёпот о том, что Камилла неуравновешенна. Несколько задушевных разговоров с мамой о том, как я беспокоюсь о эмоциональном состоянии дорогой сестрёнки. Мимолётные упоминания папе, что Камилла, кажется, не справляется с самыми простыми взрослыми обязанностями.

Четырнадцать лет кропотливой работы: я выстраивала образ ответственной дочери, живого воплощения родительской мечты – и одновременно методично подтачивала уверенность Камиллы в себе, её отношения, её ощущение собственного «я».

История с отказом университета была особенно изящной, если честно. Достаточно было одного слезливого разговора с мамой – о том, как я случайно нашла «тайный» дневник Камиллы, полный мрачных мыслей и разрушительных планов. Планов, которые я написала сама, разумеется, тщательно скопировав детский почерк сестры, который оттачивала месяцами.

И вдруг оказалось, что их драгоценная младшая дочь не готова к университету. Ей нужно время «найти себя». Нужно оставаться дома, где за ней можно присматривать.

Где присматривать могла я.

Я сделала ещё глоток шампанского, смакуя момент. Потому что вот оно – то, чего я по-настоящему хотела всё это время. Не Сергей – он был лишь удобной пешкой. Не состояние Лавровых – хотя до него тоже дойдёт черёд.

Нет. Я хотела видеть, как идеальная, драгоценная Камилла наконец сломается. Хотела, чтобы она поняла: всё, что у неё было – семья, любовь, безопасность, – строилось на моей лжи.

Телефон завибрировал от сообщения мамы: «Регина, дорогая, приезжай. Нам с папой нужно поговорить о том, что произошло».

Я улыбнулась, уже выстраивая в голове следующую сцену. Слёзы растерянности. Неохотное признание в том, что Сергей сам меня добивался. Мягкая обеспокоенность душевным состоянием Камиллы.

К тому времени, как я закончу, они будут благодарить меня за то, что все эти годы защищала их от неуравновешенной дочери.

Я встала и подошла к гардеробной, выбирая наряд для следующего выхода. Что-то сдержанное, но дорогое. Скорбящая сестра, а не торжествующая победительница.

Эту огромную гардеробную подарила мне Камилла на свадьбу.

«Чтобы твоему потрясающему вкусу всегда было где развернуться», – сказала она, крепко обнимая меня.

Даже тогда. Даже после многих лет, в течение которых я перехватывала каждый луч внимания, каждую возможность, каждую крупицу родительской любви – она всё равно любила меня. Всё равно доверяла.

Дура.

Я вытащила кремовый кашемировый свитер, вспомнив, как в старшей школе Камилла иногда брала мои вещи. Как я выжидала, пока у неё намечалось что-то важное – свидание, презентация, собеседование, – и внезапно вспоминала, что мне нужна именно эта вещь.

Она всегда возвращала без споров. Всегда извинялась за беспокойство.

Всегда из кожи вон лезла, чтобы быть идеальной сестрой.

Отражение в зеркале поймало мой взгляд – и на секунду, всего на секунду, я увидела в нём что-то уродливое. Что-то похожее на испуганную, злую девочку из детского дома, переступившую порог дома Лавровых много лет назад.

Но потом я моргнула – и снова стала безупречной Региной. Той, у которой всё идеально. Той, которая не бывает виновата.

Застегнув браслет «Картье» – ещё один подарок дорогой сестрёнки, – я приготовилась к следующему выступлению. Семейный разговор потребует точно выверенного сочетания неохотной откровенности и сокрушённого предательства.

«Ах, Камилла, – прошептала я своему отражению, репетируя обеспокоенную гримасу. – Что же ты с собой сделала?»

Но, уже собравшись уходить, я остановилась. Тот взгляд Камиллы перед тем, как она вышла – я никогда прежде его не видела. За двадцать лет того, как я давила на неё, испытывала, ломала.

Он выглядел почти как... понимание.

Будто она наконец увидела сквозь мою маску то, что скрывалось за ней.

Я стряхнула неприятное ощущение. Камилла слабая – я сама её такой сделала. Она убежит. Залижет раны. Может, попытается начать где-то с нуля.

Но никогда не освободится от меня. Я позаботилась об этом давным-давно.