Тяга к моему мужу-тирану

Эмилия Мельникова проснулась от солнечного света с раскалывающейся головной болью.

Она застонала и перевернулась на другой бок.

Её щека коснулась чего-то невероятно гладкого. Прохладный, скользкий, дорогой атлас. Совсем не тот смесовой хлопок, что был на её кровати в крошечной студии, из которой её как раз выселяли.

Она вслепую потянулась за стаканом воды, который должен был стоять на тумбочке. Её пальцы коснулись красного дерева, а затем бумаги. Плотной, фактурной бумаги.

Мия приоткрыла один глаз. Комната закружилась в калейдоскопе бежевых и золотых оттенков. Она заставила себя сфокусировать взгляд на документе под рукой.

Свидетельство о заключении брака.

Сердце с такой силой ударилось о рёбра, что у неё перехватило дыхание.

Она села, и простыня скомкалась у неё на талии.

На ней не было её платья.

На ней была белая мужская рубашка с закатанными рукавами, а ткань пахла кедром и чем-то более тёмным, как дождь на асфальте.

— Нет, — прошептала Мия. — Нет, нет, нет.

Её атаковали обрывки воспоминаний. Благотворительный вечер. Ухмылка Давида, когда он сказал, что без него она ничего не стоит. Открытый бар. Так много водки. А потом... мужчина. Галстук. Она вспомнила, как вцепилась в шёлковый галстук, притягивая его лицо к своему. Вспомнила, как требовала, чтобы кто-нибудь её спас.

Она огляделась. Это была не комната, а целое царство. Окна от пола до потолка с видом на Парк Горького, мебель, которая, вероятно, стоила дороже, чем всё её обучение в колледже.

На тумбочке, рядом с платиновой запонкой, злорадно поблёскивающей на солнце, лежала записка.

Мия взяла её, её рука дрожала так сильно, что бумага зашуршала. Почерк был резким, агрессивным.

«Уехал по делам. Прошлая ночь была... незабываемой. — Г.»

Г.

Она вышла замуж за мужчину, чьё имя начиналось на Г.

Она надавила ладонями на глаза, пытаясь вызвать в памяти лицо.

Ничего. Лишь размытый очерк волевого подбородка, ощущение больших тёплых рук на талии и глаза, похожие на бездну океана.

Её телефон завибрировал на деревянной поверхности, и от резкого жужжания она подпрыгнула.

Она вытащила его из-под подушки, которая пахла им.

Восемнадцать пропущенных звонков. Все от Иларии.

Она провела пальцем по экрану и поднесла телефон к уху. — Илария?

— Мия! Боже мой, ты жива? — голос Иларии был пронзительным визгом, от которого головная боль только усилилась. — Ты исчезла! В одну минуту ты рыдала из-за Давида у ледяной скульптуры, а в следующую — тебя уже не было. Тебя похитили? Ты в канаве?

— Я в... отеле, — прохрипела Мия. — Илария, кажется, я натворила глупостей.

— Насколько глупых? Ты убила Давида? Потому что если да, то я знаю парня, который может растворить тело.

Мия снова посмотрела на свидетельство. Печать была рельефной. Оно выглядело пугающе официальным. — Хуже. Я вышла замуж.

Тишина. Затем на том конце провода раздался звук чего-то разбившегося.

— Немедленно. Ко. Мне. Сейчас же, — приказала Илария мертвенно-серьёзным голосом. — Принеси бумагу. Ни с кем не разговаривай.

Мия повесила трубку и выскочила из кровати. Ноги были ватными, а мышцы болели в таких местах, от которых у неё вспыхнуло лицо. Она мельком увидела себя в зеркале над комодом. Волосы — воронье гнездо, а там, прямо на изгибе шеи, был синяк. Засос. Тёмный, собственнический след.

Она умылась в ванной, пытаясь смыть с себя стыд. Она нашла своё вчерашнее платье, наброшенное на стул, но молния была вырвана из ткани.

— Прекрасно, — пробормотала она. — Просто великолепно.

У неё не было выбора. Она плотнее запахнула мужскую рубашку и схватила плащ, висевший у двери. Он полностью поглотил её, окутав тем же кедровым ароматом. Словно её обнял призрак.

Её сумочка лежала на консольном столике. Внутри, рядом с помадой, была засунута чёрная кредитная карта. Тяжёлый металл. Без имени, только цифры. И стикер с пин-кодом.

Она уставилась на неё. Это плата? Неужели она...

Она сунула карту обратно в сумку. Она не возьмёт его денег.

Она собиралась всё исправить. Аннулирование. Развод. Всё, что угодно, лишь бы стереть этого человека из своей жизни до полудня.

Она открыла дверь и вышла в коридор. Он был пуст.

Поездка на лифте вниз казалась вечностью.

Она смотрела, как сменяются цифры этажей, и её сердце ухало вниз вместе с ними. «Ты — Эмилия Мельникова, — сказала она своему отражению. — Ты пережила смерть родителей. Ты пережила приёмную семью. Ты пережила Давида. Ты сможешь пережить и пьяную ошибку».

Вестибюль походил на мраморный собор. Она шла, опустив голову и кутаясь в плащ.

— Госпожа... мэм?

Мия замерла.

Швейцар протягивал ей брелок от ключей. — Джентльмен оставил это для вас. Чёрный седан у входа.

Она посмотрела на машину. Изящная, хищная, она, вероятно, стоила больше, чем вся её жизнь.

— Нет, — сказала она дрожащим голосом. — Я возьму такси.

Она прошла мимо него, выходя на влажный московский воздух. Она поймала такси, практически нырнув на заднее сиденье.

— Куда едем? — спросил водитель.

— Парк Горького, 15, — сказала она. Крепость Иларии.

Пока такси вливалось в поток машин, Мия сжимала свидетельство о браке на коленях, и её костяшки побелели.

Она не знала, кто этот мужчина. Не знала, почему он согласился жениться на пьяной, рыдающей девушке. Но она собиралась это выяснить, а затем убежать как можно дальше.