Renascido da Fria Traição Deles

O contrato de casamento que uniria nossos dois impérios corporativos estava sobre a mesa, bem na minha frente. Eu deveria assinar e entregar minha vida a Caio Medeiros, o homem que eu amava desde que éramos crianças.

Mas meu amor foi reduzido a cinzas na noite em que o lustre caiu. Quando a estrutura de cristal veio abaixo, meu noivo não me puxou para um lugar seguro. Ele me empurrou para o lado para proteger minha prima, Carla, com o próprio corpo.

Ele a escolheu. Instintivamente.

Minha própria mãe correu para o lado dela e, mais tarde, me disse que eu precisava ser mais compreensiva. "A Carla sempre foi tão frágil, Elisa. O Caio fez o que era certo."

Foi então que eu me lembrei de tudo. Na minha vida passada, eu morri sozinha no quarto frio de um hospital, por causa de um câncer que descobriram tarde demais. Caio estava em uma viagem romântica para Fernando de Noronha com a Carla. Minha mãe estava em um almoço de caridade.

Meu último pensamento foi um arrependimento tão profundo que poderia rasgar a própria realidade. Eu tinha desperdiçado minha única e preciosa vida com pessoas que me viam apenas como um degrau.

Mas agora, eu estava de volta. A caneta em minha mão, o contrato sobre a mesa. Caio queria a Carla. Minha mãe a adorava. Ótimo. Que ficassem um com o outro.

Com a mão firme, tracei uma única linha limpa sobre o meu nome na linha da assinatura e escrevi um novo por cima: CARLA VASCONCELOS.

Desta vez, eu viveria por mim mesma.

Capítulo 1

Ponto de Vista de Elisa Monteiro:

O contrato que selava o fim da minha vida também deveria ser minha certidão de casamento.

"Elisa, pelo amor de Deus, assine logo isso", disse minha mãe, Jocelyn Monteiro, com a voz tão fria e cortante quanto o linho branco engomado da mesa de jantar. "O Caio está a caminho. A família Medeiros espera a confirmação em menos de uma hora."

Seus dedos, adornados com anéis que poderiam financiar um pequeno país, batiam um ritmo impaciente na madeira de mogno polida. O som ecoava a batida frenética do relógio de pêndulo no corredor, cada tique-taque uma contagem regressiva para o fim da minha autonomia.

Eu encarei o documento. Estava impresso em papel grosso e cremoso, do tipo que parecia importante, permanente. Cheirava a dinheiro e advogados. Meus dedos traçaram o selo em relevo do Grupo Medeiros entrelaçado com o das Indústrias Monteiro. Uma fusão. Um casamento. Para eles, era a mesma coisa.

Uma vida atrás — ou talvez apenas no ano passado — eu teria tratado este momento com uma reverência que ele não merecia. Teria imaginado minha mão tremendo de alegria, meu coração acelerado com a ideia de unir minha vida à de Caio Medeiros. Eu o amei, ou pelo menos, amei a ideia dele. Amei o garoto que prometeu me proteger, o homem que eu achava que via por baixo da fachada polida de herdeiro corporativo.

Mas o amor foi arrancado de mim, cauterizado por mil pequenas traições que culminaram em um momento de clareza ofuscante. O Gala Anual da Fundação Monteiro. Uma noite de champanhe, sorrisos falsos e uma experiência de quase morte que serviu como meu despertar final e brutal.

"Estou esperando, Elisa", minha mãe insistiu, seu tom se tornando mais afiado.

Peguei a pesada caneta-tinteiro banhada a ouro deixada para mim. Parecia fria contra minha pele. Não olhei para ela. Não precisava. Eu conhecia o tom exato de decepção que estaria nublando seu rosto perfeitamente maquiado.

Caio chegou naquele momento, seus passos firmes no piso de mármore. Ele não me cumprimentou. Apenas caminhou direto para a mesa, os olhos fixos no contrato.

"Já está assinado?", ele perguntou à minha mãe, afrouxando o nó de sua gravata de seda como se o ar na sala o estivesse sufocando. Ele estava tenso. Eu podia ver no leve tremor de sua mão enquanto a passava por seu cabelo escuro perfeitamente penteado.

Ele era lindo, devastadoramente lindo. O tipo de beleza que fazia as pessoas virarem a cabeça, que estampava as páginas de revistas de negócios sob manchetes como "O Bilionário Mais Cobiçado do Brasil". Ele tinha um maxilar forte, olhos da cor de um mar tempestuoso e um sorriso que poderia desarmar qualquer um.

Qualquer um, menos eu. Não mais.

Lembro-me de Carla suspirando dramaticamente sempre que Caio entrava em uma sala, a mão esvoaçando até o peito. "Ah, Elisa, esse maxilar poderia cortar vidro. Você é a garota mais sortuda do mundo", ela dizia, seus olhos não em mim, mas grudados nele.

Olhei para Caio, meu noivo, o homem que deveria ser meu parceiro para a vida toda. "Preciso de um minuto para ler isso com calma", eu disse, minha voz surpreendentemente firme. "Pode esperar lá fora, Caio. Tenho certeza de que você tem coisas mais importantes para fazer."

Eu sabia que ele tinha. Ou melhor, alguém mais importante. Carla provavelmente estava esperando ao telefone, ansiosa pela notícia de que o acordo — que eu — era oficialmente dele.

Um brilho de alívio cruzou seu rosto, tão rápido que eu poderia ter perdido se não tivesse passado anos estudando cada microexpressão sua. "Certo. Boa ideia", disse ele, já se afastando. "Não demore muito."

Ele parou na porta, seu olhar se voltando para minha mãe. "E garanta que ela não faça nada... criativo. A Carla não está se sentindo bem. O estresse de tudo isso está acabando com ela."

A crueldade casual daquilo, a maneira como ele invocou o nome da minha prima como se ela fosse a frágil, a que estava fazendo um sacrifício, trouxe um gosto amargo e familiar à minha boca. Eu não respondi. Apenas mantive meus olhos no papel. Discutir era inútil.

Passei minha vida inteira discutindo, defendendo, explicando. Nunca funcionou. Eles só ouviam o que queriam ouvir.

Caio saiu, seus passos se apressando pelo corredor, e a sala ficou em silêncio novamente, exceto pelo tique-taque do relógio e pela respiração superficial da minha mãe.

Segurei a caneta, os nós dos meus dedos brancos. Minha mão tremia, não de medo, mas de uma raiva tão profunda que parecia uma doença física. A memória do gala me inundou, nítida e vívida.

O enorme lustre de cristal, uma obra-prima de vidro veneziano, começou a balançar. Houve um gemido de metal sob tensão, depois um suspiro coletivo da multidão. Eu estava bem ao lado de Caio, minha mão em seu braço. Carla estava a alguns metros de distância, de costas para nós.

Quando o primeiro caco de cristal caiu, Caio não me puxou para um lugar seguro. Ele nem sequer olhou para mim. Ele se moveu como um raio, me empurrando com tanta força que eu cambaleei para trás, e se jogou sobre Carla, protegendo-a com seu corpo enquanto o lustre desabava.

Ele a protegeu. Instintivamente. Sem um único pensamento por mim, sua noiva, que foi deixada no caminho do vidro estilhaçado.

Eu não me machuquei gravemente, apenas alguns cortes de detritos voadores, mas a ferida emocional foi mortal. Naquela fração de segundo, eu vi a verdade. Ele não me amava. Ele nunca me escolheria. Ele a amava.

Minha mãe correu para o lado de Carla, cuidando dela, verificando ferimentos que ela não tinha, enquanto um estranho me ajudava a levantar. Mais tarde, no hospital, minha própria mãe me disse que eu precisava ser mais compreensiva. "A Carla sempre foi tão frágil, Elisa. O Caio fez o que era certo."

Mesmo quando eu estava morrendo, cheia de um câncer que descobriram tarde demais, eles não estavam lá. Caio estava em uma viagem de negócios, uma viagem que mais tarde descobri ser uma escapada romântica com Carla para Fernando de Noronha. Minha mãe estava em um almoço de caridade.

Eu morri sozinha em um quarto de hospital frio e estéril, o bipe das máquinas minha única companhia. Meu último pensamento coerente foi um arrependimento tão profundo que parecia poder rasgar o universo. Eu tinha desperdiçado minha única e preciosa vida com pessoas que me viam apenas como um degrau.

Uma única lágrima quente escapou e caiu sobre o contrato, borrando a tinta do primeiro parágrafo. Eu a observei se espalhar pelo papel.

Não. Desta vez, não.

A ponta afiada da caneta-tinteiro cravou na carne macia da minha palma. A dor me trouxe de volta à realidade, uma âncora feroz e brilhante em um mar de memórias sufocantes. Desta vez seria diferente.

Meu olhar caiu sobre a linha de assinatura designada para a noiva. "Elisa Monteiro".

Com a mão firme, tracei uma única linha limpa sobre o meu nome. A tinta preta era definitiva, um corte brutal em um futuro que eu me recusava a aceitar. Então, no espaço acima, escrevi um novo nome em letras de forma nítidas e deliberadas.

CARLA VASCONCELOS.

Um pequeno sorriso sem humor tocou meus lábios. Caio queria a Carla. Ele a amava. Minha mãe a adorava, tratava-a mais como filha do que jamais me tratou. Eles a viam como o prêmio. Ótimo. Que ficassem um com o outro. Que ficassem presos um ao outro, não apenas por seu caso sórdido, mas por todo o peso da fusão Monteiro-Medeiros. Este contrato não era apenas uma certidão de casamento; era um documento financeiro que vinculava o cônjuge a responsabilidades corporativas específicas e cláusulas de participação nos lucros.

Assinei meu próprio nome onde era necessário — como testemunha da família Monteiro. Então, tampei a caneta, colocando-a cuidadosamente ao lado do documento alterado.

Levantei-me, minha cadeira não fazendo som no grosso tapete persa. Minha mãe estava ao telefone no corredor, de costas para mim, sua voz um murmúrio baixo.

Saí da sala de jantar, passei pela minha mãe, pelo relógio, e saí pela porta da frente para o ar fresco do outono. Eu não tinha uma mala pronta. Eu não tinha um plano.

Mas, pela primeira vez na minha vida, eu estava livre. E não olhei para trás.