Acordei com o cheiro a antissético.

As paredes brancas do hospital eram ofuscantes. Uma enfermeira estava a ajustar o soro ao meu lado.

"Onde está o meu pai?", perguntei, a garganta seca.

"O seu pai está nos cuidados intensivos. A cirurgia correu bem, mas o estado dele ainda é grave."

Senti um alívio momentâneo, mas depois o pânico instalou-se.

Toquei na minha barriga. Estava diferente. Vazia.

"E o meu bebé?", a minha voz era um fio. "Onde está o meu bebé?"

A enfermeira desviou o olhar, o seu rosto cheio de pena. "O médico virá falar consigo em breve."

Mas eu já sabia. O silêncio dela era a resposta.

Quando o médico entrou, as suas palavras apenas confirmaram o meu pior pesadelo.

"Sra. Almeida, lamento imenso. Devido ao trauma do acidente e à hemorragia, não conseguimos salvar a gravidez. Perdemos o bebé."

O mundo parou.

O ar nos meus pulmões desapareceu. Não chorei, não gritei.

Apenas senti um vazio imenso a consumir-me por dentro.

O meu filho, que eu tinha carregado durante oito meses, tinha-se ido.

O Leo só apareceu horas mais tarde.

Ele entrou no quarto de forma hesitante, segurando um ramo de flores que parecia uma reflexão tardia.

"Clara... eu soube. Lamento tanto."

Ele tentou abraçar-me, mas eu encolhi-me.

Não consegui olhar para ele. A imagem dele a escolher a Sofia em vez de mim e do nosso filho repetia-se na minha mente.

"Onde estiveste?", perguntei, a minha voz fria e sem emoção.

Ele suspirou. "Eu estava com a Sofia. Ela estava em pânico. Levei-a ao hospital, o tornozelo dela está torcido."

Torcido. O tornozelo dela estava torcido.

E o meu filho estava morto.

"Pelo menos o teu pai está estável", disse ele, como se isso fosse uma consolação. "As contas do hospital vão ser altas, mas eu trato de tudo."

Ele achava que o dinheiro podia resolver isto.

Ele achava que o dinheiro podia trazer o meu bebé de volta.