Nunca Mais Substituta, A Rainha Retorna

Por cinco anos, eu fui a noiva de João Pedro Monteiro. Por cinco anos, meus irmãos finalmente me trataram como uma irmã que amavam.

Então minha gêmea, Helena — a que o abandonou no altar — voltou com uma história falsa de câncer. Em cinco minutos, ele se casou com ela.

Eles acreditaram em cada mentira dela. Quando ela tentou me envenenar com uma aranha-marrom, eles me chamaram de dramática.

Quando ela me incriminou por arruinar sua festa, meus irmãos me chicotearam até eu sangrar.

Eles me chamaram de uma substituta inútil, um tapa-buraco com o rosto dela.

A gota d'água foi quando me amarraram a uma corda e me deixaram pendurada num penhasco para morrer.

Mas eu não morri. Eu escalei de volta, forjei minha morte e desapareci. Eles queriam um fantasma. Eu decidi dar um a eles.

Capítulo 1

Beatriz Douglas POV:

Por cinco anos, João Pedro Monteiro foi o sol ao redor do qual meu mundo girava. Por cinco anos, eu fui sua noiva, a mulher em seu braço em todas as festas de gala, aquela cujo nome era sussurrado junto ao dele. E em cinco curtos minutos, eu fiquei de pé num chão frio de linóleo do outro lado da rua e o observei se casar com minha irmã gêmea, Helena.

Ele tinha mil desculpas para nunca termos chegado ao cartório. Uma fusão bilionária que precisava de sua atenção total. Uma aquisição hostil que não podia ser adiada. Uma viagem a Mônaco que ele não podia perder. Nosso casamento, o de verdade, com o vestido que eu tinha escolhido e as flores pelas quais eu tinha sofrido para decidir, estava sempre logo ali, uma promessa brilhante no horizonte.

"Na próxima primavera, Bia, eu prometo", ele murmurava no meu cabelo, sua voz um ronronar baixo e inebriante que me fazia acreditar em qualquer coisa. "Eu só preciso fechar este negócio, e então todo o meu tempo será para você."

Eu acreditei nele. Fui uma tola, mas acreditei porque o amava, e uma parte pequena e desesperada de mim, que passou a vida inteira faminta, estava finalmente sendo alimentada. Eu pensei que o calor em seus olhos era para mim. Pensei que o jeito que ele segurava minha mão era para mim.

Agora, de pé atrás de uma samambaia empoeirada numa cafeteria, eu o observava deslizar uma aliança de ouro simples no dedo de Helena. A mesma Helena que o deixou plantado no altar cinco anos atrás, fugindo com algum músico para perseguir uma vida de emoções que, no fim, a cuspiu de volta, arrasada e sem um tostão.

A escrevente, uma mulher com um rosto exausto, carimbou o documento. João Pedro nem sequer olhou pela janela. Seu mundo estava dentro daquela sala estéril.

A porta do cartório se abriu e eles saíram para a luz ofuscante do sol de São Paulo. Helena, minha gêmea idêntica, parecia radiante. Você nunca diria que ela estava morrendo. Essa era a história dela, pelo menos. Câncer de pâncreas em estágio quatro. Um "último desejo" de finalmente se casar com o homem que ela havia descartado tão descuidadamente.

Ela apertou a certidão de casamento contra o peito, um clarão de branco brilhante contra seu vestido carmesim. Era uma bandeira de vitória. Ela a acenou, não para ninguém em particular, mas como se para o mundo inteiro. Ela tinha vencido. De novo.

"Ah, João Pedro", ela chorou, a voz carregada de lágrimas falsas. "Eu sinto muito. Sinto muito pelo que fiz com você cinco anos atrás. Eu fui tão tola."

Ela se virou e, pela primeira vez, seus olhos, os meus olhos, pousaram em mim do outro lado da rua. Um sorriso lento e triunfante se espalhou por seu rosto. "Mas me diga, João Pedro", disse ela, sua voz atravessando a rua na tarde tranquila, alta o suficiente para eu ouvir cada sílaba. "Você realmente a amou? Ou ela era só eu?"

O tempo parou. Os táxis se transformaram num borrão de cor sem sentido. O rugido da cidade desapareceu, virando um zumbido abafado. Eu observei João Pedro, meu João Pedro, o homem que me abraçou por inúmeras noites, que beijou minhas lágrimas, que jurou que me via.

Seu maxilar travou. Ele não respondeu. Um segundo. Dois. Dez. Uma vida inteira.

Meus pulmões ardiam. Um pavor gelado, pesado e espesso como cimento úmido, começou a me preencher por dentro.

Ele finalmente olhou para mim, seu olhar vazio, o olhar de um estranho. "Amar você?", ele repetiu a pergunta de Helena, mas suas palavras foram dirigidas a mim. Um veredito. Uma execução.

"Beatriz", ele disse, e meu nome em seus lábios foi um insulto. "Ela é a Helena."

E ali estava. A verdade que eu passei cinco anos fingindo que não era real. Eu não era Beatriz. Eu era apenas a não-Helena. Um tapa-buraco. Uma reserva. Uma substituta conveniente com o mesmo rosto.

As lágrimas fingidas de Helena desapareceram, substituídas por um sorriso vitorioso e cintilante. Ela jogou os braços ao redor do pescoço de João Pedro e o beijou, um beijo profundo e possessivo que marcava seu território. Ele a beijou de volta, suas mãos se emaranhando no cabelo dela, assim como haviam feito no meu um milhão de vezes antes.

O mundo inclinou, e eu tropecei para trás, minha mão voando para a boca para abafar um soluço que parecia estar me partindo em duas.

Então é isso. Foi tudo uma mentira.

Uma SUV preta blindada cantou pneu e parou no meio-fio. As portas se abriram e meus três irmãos mais velhos — Daniel, Bruno e Caio — saíram, seus rostos radiantes de sorrisos.

"Viemos assim que soubemos!", Daniel, o mais velho, bradou, erguendo uma garrafa de champanhe. "Uma celebração é necessária!"

Eles correram para Helena, envolvendo-a num abraço em grupo, suas vozes uma cacofonia de preocupação e adoração.

"Helena, você está bem?"

"Você não deveria estar fora da cama!"

"Vamos te levar para casa."

Meus irmãos. Meus protetores nos últimos cinco anos. Aqueles que finalmente, finalmente começaram a me tratar com o calor que eu desejei por toda a minha vida. Eles nem sequer olharam na minha direção. Eu era invisível. Um fantasma no banquete de sua reunião.

Eu fiquei ali, tremendo, enquanto eles acomodavam Helena, a heroína conquistadora, no carro. João Pedro a seguiu, sua mão protetoramente em suas costas.

A porta do carro bateu, e eles se foram.

Eles me deixaram na calçada, um acessório esquecido de uma vida que nunca foi verdadeiramente minha.

Meus joelhos cederam. Eu não caí, mas me apoiei no vidro frio da vitrine da cafeteria. A ardência do impacto era uma dor distante e sem importância.

Eu nasci três minutos depois de Helena. A partir daquele momento, vivi em sua sombra. Ela era a brilhante, a vibrante, a que encantava nossos pais, nossos irmãos, todos que conhecia. Eu era a quieta, a reserva esquecida. Ela recebia os elogios; eu, as roupas usadas. Ela conseguiu o papel principal na peça da escola; eu estava no coro. Ela conseguiu João Pedro Monteiro, o herdeiro da Corporação Monteiro, o solteiro mais cobiçado de São Paulo; eu tive que assistir das arquibancadas, meu coração um espectador silencioso e dolorido.

Então ela fugiu. Deixou-o no altar com nada além de um bilhete. A família Douglas foi humilhada. A família Monteiro ficou furiosa. Meus irmãos, que a adoravam, juraram que não tinham mais uma irmã chamada Helena. "Você é nossa única irmã agora, Bia", Caio me disse, sua mão no meu ombro, seus olhos duros.

Uma semana depois, um João Pedro bêbado e arrasado tropeçou no meu apartamento. Ele chamou o nome de Helena, suas mãos emoldurando meu rosto, seu hálito pesado de uísque e luto. "Por que você me deixou, Helena?", ele balbuciou, seu polegar traçando minha bochecha, minha mandíbula — nossa mandíbula.

Ele olhou nos meus olhos e a viu. E naquele momento de seu desespero, ele me fez uma oferta. "Case-se comigo, Beatriz", ele sussurrou, a voz falhando. "Vamos mostrar a eles. Vamos mostrar a ela."

Eu estava tão desesperadamente apaixonada por ele. Eu sabia que era errado. Eu sabia que era uma substituta. Mas eu pensei, eu rezei, que com o tempo, ele aprenderia a me ver. Apenas a mim.

Então eu disse sim.

Por cinco anos, foi um sonho. João Pedro me cobriu de afeto. Ele me comprou uma galeria para exibir minhas pinturas. Viajamos o mundo. Ele me abraçou e me disse que eu era linda. Meus irmãos, Daniel, Bruno e Caio, se tornaram os irmãos mais velhos que eu sempre sonhei. Eles me levaram a jogos, me ensinaram a investir, ligavam só para saber como eu estava. Eles eram protetores, calorosos, presentes.

Pela primeira vez na minha vida, acreditei que era amada. Verdadeiramente amada por quem eu era.

Então, duas semanas atrás, Helena voltou.

E assim, o sonho se estilhaçou. O amor, o afeto, a proteção — tudo voltou para ela como um elástico, me deixando com nada além do vazio doloroso de onde costumava estar.

Uma gargalhada estrangulada escapou dos meus lábios, um som doloroso e quebrado que se transformou num soluço. Lágrimas escorriam pelo meu rosto, quentes e inúteis. Um homem passeando com o cachorro se afastou, com uma expressão de pena e alarme.

Eu era uma substituta. Um conserto temporário. Um produto na prateleira, mantido em perfeitas condições até que o original voltasse ao estoque.

Chega.

O pensamento foi uma faísca na escuridão avassaladora.

Eu não serei mais uma substituta.

Eu me afastei da vitrine, meus movimentos rígidos e robóticos. Minhas pernas pareciam chumbo, mas eu as forcei a se mover. Eu não voltaria para a mansão que todos eles compartilhavam. Eu não voltaria a ser a sombra deles.

Enxuguei minhas lágrimas com as costas da mão, um gesto inútil. Elas já estavam sendo substituídas por mais.

"Eu não vou", sussurrei para a cidade indiferente. "Não vou aceitar suas migalhas de afeto. Não vou aceitar sua pena."

Uma dor visceral, lancinante, atravessou meu peito. Uma dor tão profunda que parecia física. Eu me curvei por um segundo, ofegante.

Então me endireitei.

Eu andei, sem saber para onde estava indo, até que um táxi preto e elegante parou ao meu lado. Sem pensar, entrei.

"Para onde, moça?", o motorista perguntou.

Um endereço veio à mente. A sede de uma imobiliária de luxo especializada nos portfólios dos ultra-ricos, uma empresa que minha avó havia usado. Um fundo fiduciário que ela me deixou, intocado e esquecido, de repente pareceu uma tábua de salvação.

"Para a Sotheby's International Realty na Faria Lima", eu disse, minha voz rouca.

Quarenta minutos depois, eu estava sentada numa poltrona de couro macio em frente a um homem chamado Sr. Abreu. Seu terno era impecável, sua preocupação genuína, mas discreta.

"Senhorita Douglas", ele disse gentilmente, "como podemos ajudá-la?"

Respirei fundo, o ar tremendo em meus pulmões. Encontrei seu olhar, meu próprio reflexo uma imagem fantasmagórica em suas pupilas.

"Eu quero comprar uma ilha", eu disse, minha voz surpreendentemente firme. "A mais remota, desabitada e inacessível que você tiver."