No Limite do Telhado, Uma Nova Vida Nasceu

O médico finalmente me deu sinal verde para engravidar, e eu flutuei para casa para contar ao meu marido, Caio.

Brindamos aos nossos futuros filhos, Clara e Danilo, nomes que ele jurou serem únicos e especiais.

Mais tarde naquela noite, desbloqueei o iPad dele e percebi que aqueles nomes não eram únicos — eram uma homenagem doentia à sua amante, Clarice Medeiros.

Quando o confrontei, a máscara de "marido perfeito" se estilhaçou.

Ele não pediu desculpas.

Em vez disso, ele e sua mãe me esbofetearam, alegando que minha "instabilidade mental" havia retornado, enquanto meus próprios pais me imploravam para não arruinar a reputação dele.

Então veio o vídeo de Clarice, rindo enquanto me dizia para "fazer um favor a todos e morrer".

Destroçada e encurralada, eu estava na beirada do telhado do hospital naquela noite.

Liguei para Caio, disse para ele olhar para cima e observei seu rosto se desfigurar em terror enquanto eu me soltava.

Mas eu não estava tentando me matar.

Eu estava mirando no grande ipê-amarelo lá embaixo, calculando a queda perfeita para destruir a vida dele e garantir minha liberdade.

Capítulo 1

Daniela Ferraz POV:

As palavras do médico eram um sussurro de esperança que eu não ousava sonhar há anos. "Daniela, seus exames de sangue estão excelentes. Seus níveis hormonais estão estáveis. E os tratamentos de fertilidade? Foram um sucesso. Você está oficialmente saudável e seu corpo está pronto para conceber."

Minha respiração falhou. Pronta para conceber.

Meu coração martelava contra minhas costelas, uma batida de tambor alegre após tantos anos de silêncio. A escuridão que me consumira, a depressão clínica que me mantivera cativa, parecia a quilômetros de distância agora. O pesado cobertor de ansiedade finalmente se levantara. Eu estava livre. Eu estava inteira. E estava pronta para construir a família que Caio e eu sempre sonhamos.

Eu praticamente flutuei para fora da clínica na Avenida Paulista, as ruas de São Paulo se transformando em um caleidoscópio de cores felizes. Peguei meu celular, meus dedos tremendo enquanto discava para Caio.

"Estou pronta", engasguei, um soluço de pura alegria escapando dos meus lábios. "O médico disse... estou pronta, Caio. Finalmente podemos ter nosso bebê."

Sua risada profunda encheu meu ouvido, quente e reconfortante. "Essa é a minha garota. Eu sabia que você superaria isso. Sabia que você lutaria. Estou tão orgulhoso de você, Dani."

"Eu te amo", sussurrei, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. "Obrigada por tudo. Por ficar comigo, por me apoiar. Nós vamos ser pais, Caio."

"Vamos sim, meu amor", disse ele, a voz embargada de emoção. "E é tudo graças a você. Você é a mulher mais forte que eu conheço."

Ele chegou em casa uma hora depois, com flores na mão, seus olhos brilhando com uma intensidade que eu não via há meses. Ele me envolveu em seus braços, beijando-me profundamente, seus lábios com gosto de triunfo e promessas não ditas.

"Minha garota corajosa", ele murmurou contra meu cabelo, me segurando mais forte do que o normal. "Você conseguiu. Nós conseguimos."

Ele se afastou, suas mãos segurando meu rosto. Seus polegares enxugaram as lágrimas remanescentes em minhas bochechas. "Vamos comemorar. Hoje à noite, celebramos a nós. E ao nosso futuro."

Ele havia pedido minha comida italiana favorita, e o apartamento cheirava a alho e manjericão, um aroma que geralmente me trazia conforto. Mas esta noite, estava tingido com uma doçura desconhecida, quase perturbadora.

Caio serviu duas taças de espumante sem álcool, uma tradição desde que comecei minha medicação. Ele ergueu a taça, seu sorriso largo e genuíno. Ou assim eu pensava.

"Ao nosso futuro", ele brindou. "À nossa família. A Clara e Danilo."

Eu sorri de volta, batendo minha taça contra a dele. "Clara e Danilo. Eu amo esses nomes, Caio. Tão únicos." Ele os havia sugerido algumas semanas antes, dizendo que sempre os amara. Eu não questionei. Era apenas mais um sinal do nosso lindo futuro.

Ele era o marido perfeito. Todos diziam isso. Minha mãe, Diana, sempre me dizia a sorte que eu tinha de tê-lo. "Ele ficou ao seu lado, Dani, quando você estava no seu pior momento", ela me lembrava constantemente. "A maioria dos homens teria ido embora."

Sua própria mãe, Berta, nunca perdia a oportunidade de elogiá-lo. "Meu Caio é um santo", ela dizia a quem quisesse ouvir. "Casar com uma mulher com 'problemas' e ficar ao lado dela na alegria e na tristeza. Ele é um partidão, Daniela. Nunca se esqueça do que ele sacrificou por você."

Eu nunca esqueci. Sentia-me em dívida com ele, grata por seu apoio inabalável durante meus dias mais sombrios. Ele era minha rocha, meu salvador. E agora, ele seria o pai dos meus filhos. Clara e Danilo.

A noite foi perfeita. Conversamos por horas sobre quartos de bebê, nomes e qual carrinho compraríamos. Caio até pegou seu iPad, mostrando-me algumas renderizações digitais de uma nova extensão que ele estava projetando para nossa casa — um quarto de bebê à prova de som com uma claraboia.

"Precisa ser perfeito para Clara e Danilo", ele disse, seus olhos cheios de ternura.

Mais tarde naquela noite, depois que Caio adormeceu, decidi devolver o iPad dele à sua mesa de cabeceira. Ao pegá-lo, uma notificação brilhou na tela do seu armazenamento em nuvem. "Novo upload: 'Clarice – Nosso Aniversário'."

Meu coração parou. Clarice.

O nome me atingiu como um golpe físico. Clarice Medeiros. A namoradinha de colégio de Caio, aquela que todos diziam que ele nunca superou de verdade. Aquela que partiu seu coração antes de me conhecer.

Eu ignorei, dizendo a mim mesma que era um arquivo antigo, uma relíquia de seu passado. No entanto, um pavor frio começou a se enrolar em meu estômago. A curiosidade, uma coisa perigosa e sombria, tomou conta. Desbloqueei o iPad, meus dedos atrapalhados com a senha – nosso aniversário de casamento.

Naveguei até seus arquivos na nuvem, minha respiração prendendo na garganta ao ver uma pasta chamada "Clarice". Cliquei nela.

Uma série de vídeos se desenrolou. Caio, rindo, abraçando Clarice intimamente. Seus rostos pressionados um contra o outro, sussurrando segredos. Datas piscavam na parte inferior da tela, datas recentes. Datas de quando eu ainda estava lutando contra minha depressão. Datas de quando ele supostamente estava no trabalho, ou "trabalhando até tarde".

Minha visão embaçou. O mundo inclinou. Uma dor aguda e gelada atravessou meu peito, queimando até minha garganta. Parecia que alguém havia arrancado minhas entranhas e as substituído por cacos de vidro quebrado.

Eu rolei, entorpecida pela incredulidade, até encontrar. Um vídeo, rotulado "Clara & Danilo". Minhas mãos tremiam tanto que quase deixei o aparelho cair. Isso não era uma homenagem aos nossos futuros filhos. Era a homenagem deles.

No vídeo, Clarice, vestida apenas com um lençol de seda, ria, a cabeça apoiada no peito de Caio. "Então, Clara para uma menina e Danilo para um menino?", ela provocou, passando os dedos pelos cabelos dele.

Caio beijou sua testa. "Só por você, meu amor. Sempre."

Meus ouvidos zumbiam. O calor da respiração de Caio no meu pescoço mais cedo, a ternura em sua voz, a alegria em seus olhos – tudo se transformou em algo grotesco. Era uma mentira. Tudo. Cada palavra, cada toque, cada promessa.

O iPad escorregou da minha mão, batendo no piso de madeira com um estalo seco. O som foi ensurdecedor no silêncio repentino do quarto. Caio se mexeu, seus olhos se abrindo lentamente.

"Dani? O que há de errado?", ele murmurou, a voz ainda grossa de sono.

Eu fiquei ali, congelada, a imagem do rosto de Clarice, presunçoso e triunfante, gravada em minha mente. Os nomes. Clara. Danilo. Seu primeiro amor. Sua amante.

Minha boca estava seca, minha língua pesada. "Caio", consegui engasgar, a palavra com gosto de cinzas. Minha voz era um sussurro trêmulo, quase inaudível no quarto silencioso. "Nós não podemos ter filhos."

Ele se levantou, esfregando o sono dos olhos. Seu olhar caiu sobre o iPad no chão, a tela exibindo o rosto sorridente de Clarice, depois voltou para mim, a confusão nublando suas feições. "Do que você está falando, Dani? Acabamos de comemorar. O médico disse que você está pronta."

Uma risada amarga e feia rasgou minha garganta. Não era minha. "Não, Caio. Você não pode ter filhos comigo." Minha voz ficou mais forte, cada palavra um golpe de martelo contra minha própria esperança frágil. "Não mais."

Sua confusão se transformou em algo mais sombrio, um lampejo de compreensão em seus olhos. Ele olhou para o iPad novamente, depois para o meu rosto. "O que é isso, Dani? O que você está dizendo?"

"Estou dizendo", comecei, minha voz rouca de lágrimas não derramadas, "eu quero o divórcio."

As palavras pairaram no ar, pesadas e finais. O rosto de Caio, que registrava uma lenta percepção, congelou instantaneamente. A cor sumiu de suas bochechas. Seus olhos se arregalaram, fixando-se em mim com uma intensidade que de repente pareceu predatória. A máscara descontraída e amorosa que ele usava havia rachado.

Um copo de água que ele deixara em sua mesa de cabeceira, que ele estava prestes a pegar, tombou, derramando água fria sobre a madeira polida. Ele não pareceu notar.