Minha Fuga do Seu Amor Venenoso

Durante sete anos, meu marido, Heitor, foi um santo por me perdoar publicamente por deixar sua mãe morrer.

Hoje, ele deixou meu pai morrer. E eu descobri que seu perdão era apenas uma mentira que durou sete anos.

Ele se recusou a enviar um helicóptero médico, preferindo ouvir sua nova amante de vinte e dois anos, Carla, pregar sobre o plano do universo.

No funeral do meu pai, ela invadiu a cerimônia com um vestido de noiva, desenhou um sorriso de palhaço no rosto do meu pai com batom e anunciou que estava grávida.

"Você é um deserto estéril", ela zombou. "Uma mulher quebrada que ele não suporta nem olhar."

Foi quando eu entendi. O perdão dele nunca foi real. Foi uma vingança lenta por um crime que sua própria mãe orquestrou contra mim — um crime que me deixou incapaz de ter filhos.

Ele achou que tinha tirado tudo de mim. Estava enganado. Ele me deixou uma coisa: a vingança. E eu estava prestes a queimar o mundo dele até as cinzas.

Capítulo 1

Ponto de Vista: Alina

Sete anos atrás, meu marido, Heitor Bastos, virou um santo por me perdoar publicamente por deixar sua mãe morrer. Hoje, ele deixou meu pai morrer, e eu descobri que aquele perdão era apenas uma mentira que durou sete anos.

Lembro-me do dia em que conheci Heitor. Parecia que meu mundo preto e branco tinha explodido em cores. Ele era tudo o que eu não era — nascido em berço de ouro em São Paulo, carismático, o brilhante CEO de um império de tecnologia que ele construiu do zero. E ele me amava com uma intensidade assustadora, avassaladora.

Ele não era apenas devotado; ele era obcecado.

Antes de nos casarmos, ele fez seus advogados redigirem um documento que transferia cada um de seus bens pessoais para o meu nome. Suas ações, seus imóveis, seu dinheiro em espécie. Tudo.

"Para você nunca se sentir insegura", ele sussurrou, seus lábios contra meu cabelo. "Para você saber que tudo que eu tenho é seu."

Foi um gesto insano, uma performance grandiosa e teatral de amor que o mundo aplaudiu. Mas não parou por aí.

Um ano depois do nosso casamento, ele fez algo ainda mais extremo. Ele implantou um pequeno bio-chip rastreador, não maior que um grão de arroz, na carne de seu antebraço. Estava ligado a um aplicativo no meu celular.

"Assim, você pode me encontrar a qualquer hora, em qualquer lugar", ele disse, mostrando-me a cicatriz sutil. "E assim", ele acrescentou, seus olhos escuros com uma paixão que beirava a loucura, "você sabe que eu nunca irei a lugar nenhum que você não possa alcançar."

Seu amor era uma gaiola, mas era uma gaiola linda e dourada, e por muito tempo, eu fui feliz vivendo dentro dela. Eu o amava com a mesma ferocidade. Eu teria feito qualquer coisa por ele. E eu fiz.

Eu deixei a mãe dele morrer.

Eleonora Bastos era um monstro disfarçado de matriarca da alta sociedade. Ela me odiou desde o momento em que Heitor me levou para casa. Ela me via como uma contaminação para sua linhagem impecável. No dia em que ela desmaiou de um câncer súbito e agressivo, eu era a única com ela.

Lembro-me de estar de pé sobre ela, meu celular na mão, a vida dela dependendo do simples ato de eu discar 192.

Ela olhou para mim, sua respiração superficial, um sorriso cruel ainda brincando em seus lábios mesmo naquele momento. "Ele nunca vai te amar de verdade", ela sussurrou. "Você não passa de lixo que ele catou na rua."

Eu não pedi ajuda. Eu observei a vida se esvair de seus olhos.

Quando Heitor chegou, ele me encontrou de pé ao lado do corpo frio dela. Ele caiu de joelhos, seus gritos ecoando pela mansão grandiosa e vazia. Ele me implorou para dizer que eu tentei, que fiz tudo que pude.

Eu o olhei diretamente nos olhos e disse: "Não. Eu a deixei morrer."

Ele não gritou. Ele não se enfureceu. Ele apenas me olhou, seu rosto uma máscara de choque devastador. O mundo esperava que ele me deixasse, que me arruinasse. Em vez disso, ele fez o oposto.

Ele me perdoou.

Em uma coletiva de imprensa, com flashes de câmeras e o mundo assistindo, ele segurou minha mão e anunciou que não apresentaria queixa. Ele assinou um documento legal, uma declaração formal de perdão, me absolvendo de qualquer responsabilidade.

Naquela noite, ele me segurou em seus braços, seu corpo tremendo. "Você me odeia?", eu sussurrei na escuridão.

Ele beijou minha testa. "Nunca, Alina. Eu nunca poderia te odiar. Eu te amo. É tudo que importa."

Seu perdão se tornou uma lenda. Nossa história de amor era um conto de fadas sombrio e distorcido sobre o qual as pessoas sussurravam. O homem que amava tanto sua esposa que a perdoou pelo imperdoável.

Continuamos casados. Por sete anos, interpretamos o papel do casal devotado, embora trágico.

Então tudo mudou.

Ele conheceu Carla Mendes.

Ela tinha vinte e dois anos, uma influencer de bem-estar com olhos grandes e inocentes e um vocabulário cheio de palavras como "energia cósmica" e "o Universo". Ela era pura, fértil e intacta. Tudo o que eu não era.

Heitor se apaixonou por ela, perdidamente.

A primeira coisa que ele fez foi remover cirurgicamente o bio-chip rastreador de seu braço. A cicatriz, antes um símbolo de sua conexão eterna comigo, agora era apenas uma linha branca tênue. Ele me disse que era porque Carla acreditava que tal tecnologia interferia no "campo energético natural" de uma pessoa.

A segunda coisa que ele fez foi uma reversão da vasectomia. Ele havia feito o procedimento anos atrás, um ato silencioso de solidariedade depois que fui forçada a fazer uma histerectomia. Ele havia dito: "Se você não pode ter filhos, então eu também não terei." Agora, ele queria essa escolha de volta. Para ela.

A dor daquela traição era algo físico, uma dor constante e surda no meu peito. Mas eu suportei. Eu tinha que suportar. Eu não tinha para onde ir.

Até hoje.

Meu telefone tocou, uma ligação frenética de uma enfermeira de uma clínica pequena e mal equipada na minha cidade natal. Meu pai, Francisco Almeida, havia desmaiado. Um ataque cardíaco fulminante. Eles não tinham o equipamento ou os especialistas para salvá-lo.

"Ele precisa ser transferido para uma unidade cardíaca de ponta imediatamente", disse a enfermeira, sua voz tensa de urgência. "Cada segundo conta."

Eu sabia o que tinha que fazer. Apesar de tudo, havia apenas uma pessoa no mundo que poderia providenciar esse tipo de transporte médico em minutos.

Eu liguei para Heitor.

Minhas mãos tremiam tanto que mal conseguia segurar o telefone. Ele atendeu no segundo toque, mas não foi a voz dele que ouvi.

Era a de Carla. Doce, enjoativa e pingando condescendência.

"Alina", ela arrulhou, "o Heitor está meditando agora. Estamos alinhando nossos chakras. Posso anotar um recado?"

"Passe o telefone para ele, Carla", eu disse, minha voz perigosamente baixa. "É uma emergência."

"Ah, outra emergência?", ela suspirou dramaticamente. "Alina, você tem que aprender a deixar o Universo cuidar das coisas. Apegar-se a essa energia negativa e frenética é tão prejudicial para a sua aura."

Eu podia ouvir a voz de Heitor ao fundo, calma e distante. "Quem é, Ca?"

"É a Alina", ela disse, sua voz mudando para um beicinho. "Ela está fazendo o maior drama por alguma coisa."

"Carla, me dê o telefone", ouvi-o dizer. Um momento depois, sua voz veio na linha, fria e distante. "O que foi, Alina?"

"Meu pai", eu engasguei, as palavras presas na minha garganta. "Ele está morrendo, Heitor. Ele precisa de um helicóptero, uma equipe. A melhor. Por favor."

Houve uma longa pausa. Eu podia ouvir Carla sussurrando ao fundo. "Equilíbrio cósmico... carma... tudo acontece por uma razão..."

Então Heitor falou, e suas palavras estilhaçaram o último e frágil pedaço do meu coração.

"Alina", ele disse, sua voz desprovida de qualquer emoção. "Carla tem me ensinado sobre o fluxo natural da vida e da morte. O Universo tem um plano para o seu pai. Não podemos interferir nisso. Seria errado."

Eu fiquei em silêncio. O sangue sumiu do meu rosto, e uma calma fria e aterrorizante tomou conta de mim. Os sete anos de mentiras, de seu perdão performático, do meu sofrimento silencioso — tudo se cristalizou em um único e afiado ponto de pura raiva.

Ele estava deixando meu pai morrer como vingança.

"Entendi", eu disse, minha voz mal um sussurro.

Desliguei o telefone. Por um momento, apenas fiquei ali, as palavras frenéticas da enfermeira ecoando em meus ouvidos. Então, eu me movi.

Eu sabia onde Carla morava. Um loft impecável, todo branco, no Itaim Bibi, que Heitor havia comprado para ela. Levei quinze minutos para chegar lá. A porta não foi páreo para as habilidades que aprendi muito antes de conhecer Heitor Bastos.

Eu a encontrei na sala de estar, sentada em um tapete de pele branca, acendendo incenso. Ela olhou para cima, seus olhos se arregalando de surpresa, mas não de medo.

"Alina? O que você está fazendo aqui? Sua energia está muito perturbadora."

Eu não disse uma palavra. Atravessei a sala, agarrei-a pelos cabelos longos e loiros e bati seu rosto na mesa de centro de mármore. Houve um estalo doentio quando seu nariz quebrou.

Ela gritou, um som agudo e penetrante.

Eu a arrastei para cima, peguei meu telefone e iniciei uma chamada de vídeo para o número de Heitor. Ele atendeu instantaneamente. Seu rosto apareceu na tela, vincado de irritação.

"Alina, eu te disse-"

Ele parou. Seus olhos se arregalaram ao ver Carla, o rosto dela uma bagunça sangrenta, os olhos arregalados de terror, seus gritos sufocados pela mão que eu tinha em volta de sua garganta.

Meu rosto era uma máscara calma e fria.

"Você tem uma hora, Heitor", eu disse, minha voz firme como a de um cirurgião. "Leve meu pai para a melhor UTI cardíaca de São Paulo."

Apertei meu aperto na garganta de Carla, e ela soltou um gemido estrangulado.

"Ou ela morre."