Beatriz "Bia" Vidigal POV:

"Não, Augusto. Apenas pare. Eu cansei. De verdade, cansei de tudo." Dizer as palavras em voz alta, finalmente, foi como soltar o ar depois de prender a respiração por sete anos.

Augusto me encarou, o maxilar cerrado, mas não discutiu mais. Era o jeito dele. Evitar. O conflito era para eu iniciar, e para ele desviar. Ele aprendeu esse truque no início do nosso relacionamento. Um pedido de desculpas rápido, uma promessa vaga de fazer melhor, e depois voltar a ignorar o problema até que ele apodrecesse novamente. Mas não desta vez. Minha determinação era uma pedra fria e dura no meu peito.

Eu conhecia essa dança. Já a tinha dançado centenas de vezes. Cada mágoa, cada desprezo, cada promessa quebrada estava catalogada em minha mente, um registro silencioso de dor. Eu não queria adicionar outra entrada.

Na manhã seguinte, assinei os papéis. Não papéis de divórcio, mas a transferência da minha empresa de design gráfico. Por sete anos, tinha sido um trabalho paralelo, uma forma de manter minhas habilidades afiadas enquanto Augusto perseguia seu sonho. Agora, era um lembrete doloroso do que eu havia colocado em espera. Vender significava abrir mão de um pedaço de mim. O pensamento queimava.

"Estou indo embora, Augusto", eu disse a ele mais tarde, fazendo uma pequena mala. Ele estava rolando o feed do celular, mal olhando para cima.

"Indo embora? Para onde? Para a casa da sua mãe?", ele murmurou, ainda absorto em sua tela.

Minha mãe. A ironia não passou despercebida. Lembrei-me de me mudar para São Paulo com ele, tão animada, tão cheia de esperança. Ele me prometeu o mundo, prometeu que construiríamos nossos sonhos juntos.

"Você não precisa trabalhar, Bia", ele disse, me puxando para um abraço apertado depois que pedi demissão do meu emprego estável de design em Curitiba. "Eu cuido de tudo. Apenas me apoie, seja minha musa."

Vivemos de miojo e sonhos por dois anos. Houve um tempo em que ele realmente apreciava meus sacrifícios. A época em que ele quase morreu.

Ele estava filmando um filme independente de baixo orçamento, um drama sombrio no sertão. Uma noite, um acessório de cena falhou e ele sofreu um grave ferimento na cabeça. Corri para o hospital, aterrorizada. Ele parecia tão pálido, tão frágil, ligado a máquinas. Quando finalmente acordou, ele agarrou minha mão, seus olhos cheios de lágrimas.

"Bia", ele sussurrou, "eu não sei o que faria sem você. Você é minha âncora. Meu tudo." Ele jurou então, que se um dia fizesse sucesso, eu estaria bem ao seu lado, compartilhando seu sucesso. Quase perdemos tudo naquela noite. Ele prometeu me valorizar.

Mas o sucesso o mudou. Os pequenos gestos, as garantias sussurradas, desapareceram. Lenta e sutilmente, foram substituídos por um abismo crescente entre nós. Minha ansiedade, uma sombra que sempre esteve à espreita, começou a me consumir. Originava-se de uma infância instável, onde meu pai morreu jovem e minha mãe me abandonou repetidamente por novos relacionamentos. Eu ansiava por estabilidade, por segurança. O mundo imprevisível de Augusto, e seus afetos ainda mais imprevisíveis, minavam minha frágil paz.

Eu me odiava por isso, mas me tornei grudenta, desconfiada. Especialmente quando seus papéis se tornaram mais íntimos.

"É só atuação, Bia", ele dizia, depois de uma cena particularmente quente com uma bela colega de elenco. "Não é real."

Mas e o jeito como ele ria, um pouco fácil demais, com ela durante os ensaios? E as ligações tarde da noite, as "discussões criativas" que pareciam se estender muito além do profissional? Tentei reprimir, acreditar nele. Mas o medo me corroía.

Um dia, fui visitá-lo no set. Ele estava fazendo um "teste de química" com uma nova atriz. Eles estavam simulando um beijo apaixonado. Deveria ser um selinho curto e inocente. Mas demorou. Sua mão acariciou o rosto dela. Os dedos dela se enroscaram no cabelo dele. Eles se fundiram um no outro, a linha entre atuação e realidade se confundindo diante dos meus olhos.

Meu estômago revirou. Senti uma onda fria de náusea. Queria gritar, correr. Mas fiquei paralisada, assistindo, uma observadora silenciosa em meu próprio pesadelo. Mais tarde, me repreendi. É só trabalho. Não seja louca. Não seja *aquela* namorada. Mas a imagem estava gravada em minha mente.

Minha insegurança cresceu, apodrecendo. Comecei a verificar o celular dele, algo que jurei que nunca faria. Uma noite, fui pega.

Ele explodiu. "Que porra é essa, Bia? Você não confia em mim? Isso é uma violação completa da minha privacidade!"

Eu fiquei ali, lágrimas escorrendo pelo meu rosto, incapaz de me defender. Tudo o que eu conseguia pensar era: *Se você não tivesse nada a esconder, por que está tão bravo?*

"Você não tem nada melhor para fazer do que bisbilhotar meu celular?", ele gritou, sua voz carregada de desprezo. "Arruma uma vida, Bia! Volte a ter suas próprias ambições!"

As palavras me atingiram como uma saraivada de pedras. Ele estava certo. Eu não tinha nada. Eu tinha dado tudo a ele. Mas foi sugestão dele. Ele me incentivou a sair do emprego, a focar nele. "Eu te sustento!", ele declarou, anos atrás, suas palavras um eco oco agora.

Dois anos atrás, decidi retomar um pouco do controle. Abri uma pequena floricultura perto do nosso apartamento. Era modesta, mas era minha. Me deu um propósito além de Augusto, além do ciclo interminável de espera e preocupação. Eu me enterrei em flores, em pedidos, na delicada arte de pétalas e caules. Era uma distração, uma forma de impedir minha mente de mergulhar nos cantos escuros da suspeita.

Mas mesmo assim, os pensamentos persistiam. *Ele está com outra pessoa agora? Ele está rindo com outra mulher? Ele está dizendo a ela todas as coisas que costumava me dizer?* A ansiedade era um zumbido persistente sob a superfície da minha nova vida, aparentemente independente.

Beatriz "Bia" Vidigal POV:

"Ele está com outra pessoa agora? Ele está rindo com outra mulher? Ele está dizendo a ela todas as coisas que costumava me dizer?" As perguntas ainda ecoavam em minha mente, mesmo enquanto eu estava no ônibus, ostensivamente deixando tudo para trás.

Olhei pela janela, vendo a cidade se transformar em um borrão. O ronco suave do ônibus era estranhamente calmante. Um par de mulheres, sentadas algumas fileiras à frente, estava em uma conversa profunda. Suas vozes, embora baixas, eram audíveis através do zumbido silencioso do motor.

"Você viu a última entrevista do Augusto Carter?", uma sussurrou, sua voz conspiratória.

Meu estômago se contraiu. Eu sabia. Sabia que não deveria ouvir, mas não consegui evitar.

"Meu Deus, sim!", a outra respondeu, praticamente jorrando. "Ele e a Alana? Eles estão totalmente namorando, né? O jeito que eles se olham..."

"Totalmente! Quer dizer, quem era a namorada dele antes? Uma designer gráfica, né? Beatriz alguma coisa? Ela era tão sem sal."

"Sim, praticamente invisível. Não é de se admirar que o Augusto tenha seguido em frente. A Alana é uma superestrela! Eles combinam muito mais."

Meu reflexo na janela do ônibus parecia mais opaco, mais pálido. Invisível. Sem sal. As palavras se cravaram na minha pele. Instintivamente, levei a mão ao rosto. Eu era realmente tão insignificante?

Uma memória brilhou, nítida e dolorosa. Os primeiros dias da carreira de Augusto, quando ele estava apenas começando a ser notado. Ele se recusou a tornar nosso relacionamento público.

"É melhor para a minha carreira, Bia", ele implorou, seus olhos sinceros. "Os diretores querem me escalar como o solteiro gostoso e disponível. Uma namorada arruinaria essa imagem."

Eu concordei relutantemente, embora doesse. Significava ir a eventos separadamente, esconder nosso afeto, fingir que éramos apenas amigos perto de seus contatos da indústria. A regra não dita era: minha existência era um segredo.

Isso levou a encontros estranhos e dolorosos. Em uma festa de encerramento de um de seus primeiros grandes projetos, uma atriz em ascensão flertou abertamente com ele, completamente inconsciente de que ele era comprometido. Ele deixou. Ele até riu das piadas dela, com o braço em volta dela para uma foto. Eu fiquei do outro lado da sala, observando, meu coração um peso de chumbo.

Mais tarde naquela noite, eu o confrontei, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. "Como você pôde? Ela estava praticamente pendurada em você! Todo mundo pensa que você é solteiro!"

Ele suspirou, passando a mão pelo cabelo. "Não seja tão dramática, Bia. É o show business. É assim que as coisas funcionam. Eu te disse, é pela minha carreira." Ele me chamou de "irracional".

Eu me mantive firme. "Não, Augusto. Isso não é apenas 'como as coisas funcionam'. Isso é desrespeitoso. Me faz sentir como se eu não importasse."

Ele finalmente cedeu. Uma semana depois, ele postou uma única foto borrada de nós em seu Instagram, com uma legenda que dizia simplesmente: "Minha garota". Foi uma vitória, pensei na época. Pequena, mas uma vitória.

Mas o alívio durou pouco. Seus fãs, ou melhor, os fãs *deles* – aqueles que o "shippavam" com suas colegas de elenco – explodiram. Minha seção de comentários se tornou uma zona de guerra.

"Quem é essa garota aleatória?" "Augusto merece coisa melhor!" "Ela está tentando pegar carona na fama dele!"

Então vieram as contas de fãs, alimentadas por Alana Edwards, que já era uma queridinha das redes sociais. Eles criaram fanfics elaboradas, pintando Augusto e Alana como amantes desafortunados, destinados a ficar juntos. Em suas narrativas, eu era a vilã, a namorada grudenta e indigna que segurava Augusto.

Um post, em particular, ficou comigo. Um fã escreveu um longo e dramático ensaio sobre como Augusto era "leal demais para o seu próprio bem", preso em um relacionamento que ele não queria de verdade, simplesmente por um senso de obrigação comigo. *Ele só está com ela porque sente pena dela*, o post insinuava. *Ele é cavalheiro demais para partir o coração dela.*

A pior parte? Alana, aparentemente de forma inocente, costumava interagir com esses posts de fãs. Um "like" enigmático aqui, um "obrigada pelo apoio!" ali. Ela interpretava o papel da artista doce e vulnerável com perfeição.

Uma noite, depois que Augusto finalmente postou aquela foto, Alana me mandou uma mensagem direta. Era tarde, passava da meia-noite.

"Oi, Bia! Que bom que o Augusto finalmente oficializou as coisas. Os fãs estavam ficando um pouco loucos, haha. Só queria dizer que estou sempre aqui se precisar de uma amiga!" A mensagem era acompanhada por uma série de emojis de coração.

Olhei para a mensagem, um pavor frio me percorrendo. Uma amiga? Parecia menos um ramo de oliveira e mais um tiro de advertência. Eu não a conhecia, não de verdade. Mal tínhamos nos falado. Essa abertura repentina parecia... calculada.

Quando mostrei a Augusto, ele ignorou. "Viu? Ela é tão doce. Só está tentando ser solidária."

"Solidária?", perguntei, minha voz se elevando. "Ou ela está tentando marcar território? Ela não é tão 'inocente' quanto você pensa, Augusto."

Ele suspirou, exasperado. "Você sempre pensa o pior das pessoas. Ela só está sendo gentil. Você é que é... sensível." Ele apertou meu ombro com desdém. "Você não é como aquelas outras garotas, todas competitivas e falsas. É por isso que eu te amo."

"Eu sou 'simples', Augusto?", perguntei, minha voz tensa. "É isso que você quer dizer?"

Ele deu uma risada suave e paternalista. "Não, não, meu bem. Apenas... menos complicada. E isso é uma coisa boa! Enfim, estou exausto. Não vamos mais falar sobre isso."

Eu o vi se afastar, sentindo um calafrio. Ele me amava porque eu era "menos complicada"? Menos uma ameaça? E Alana, que tinha exatamente a minha idade, era tão "doce" e "inocente". Foi mais um tijolo no muro da minha crescente desilusão.