Amor Envenenado, Doce Vingança

Meu irmão morreu porque não conseguimos juntar os duzentos e cinquenta mil reais para a cirurgia que poderia tê-lo salvado.

Meu namorado de cinco anos, Heitor, me disse que estávamos sem um tostão. Mas no exato momento em que meu irmão deu seu último suspiro, Heitor estava comprando um Porsche de um milhão de reais para seu amor de colégio.

Foi quando descobri a verdade. O homem que sustentei por cinco anos não era um empreendedor falido. Ele era o herdeiro bilionário secreto, bancando o pobretão, e eu era apenas um "tapa-buraco" até que seu verdadeiro amor voltasse.

Para me punir por descobrir seu segredo, ele me forçou a subir na garupa de uma moto em uma corrida de rua perigosa. Então, ele pulou da moto em movimento para salvar sua amada de uma cantada, me deixando para trás para sofrer o acidente.

Ele me abandonou sangrando no asfalto com uma perna quebrada para levá-la ao hospital. Mais tarde, me obrigou a doar meu sangue para ela porque ela estava "em choque".

Ele me disse que meu irmão era um "investimento perdido" e que meu sofrimento era culpa minha. Ele até exigiu que eu me ajoelhasse e pedisse desculpas por tê-lo distraído.

Mas Heitor não sabia do meu avô, nem do pacto que ele fez com cinco dos homens mais poderosos do país — um pacto para me proteger a qualquer custo. Agora, forjei minha própria morte e estou prestes a me casar com seu maior rival.

Capítulo 1

Meu irmão estava morto.

As palavras ecoavam no corredor branco e estéril do hospital, uma nota final e seca do médico que encerrou a sinfonia de esperança que eu, tolamente, conduzi por meses.

Ele morreu às 15h02.

Naquele exato momento, meu namorado de cinco anos, Heitor Herrera, estava em uma concessionária, assinando os papéis de um Porsche antigo.

Eu o encontrei na garagem da pequena casa que dividíamos, a casa pela qual eu pagava. Ele estava polindo o capô do carro, uma fera prateada e reluzente que parecia ridiculamente fora de lugar ao lado do meu Celta guerreiro.

"Ele se foi, Heitor." Minha voz era oca, a voz de uma estranha.

Heitor não levantou o olhar. Continuou passando o pano macio no metal brilhante, seus movimentos lentos e deliberados.

"Eu te disse para não me incomodar hoje", ele disse, o tom indiferente. "Eu tinha hora marcada para pegar o carro."

"Meu irmão acabou de morrer." Repeti as palavras, na esperança de que pudessem perfurar a grossa parede de sua indiferença. "O hospital ligou. O corpo dele não aguentou."

"E o que você quer que eu faça?" Ele finalmente se levantou, jogando o pano sobre uma bancada. Ele me olhou, seus olhos vazios de qualquer emoção. "Você está rastreando minha localização de novo, não é?"

"Eu te liguei. Você não atendeu."

"Eu te avisei, Elisa. Temos um acordo. Sem grandes despesas sem discutirmos antes. Estamos tentando construir um futuro."

Suas palavras eram tão absurdas que quase me fizeram rir. Nosso "acordo". O pacto que fizemos enquanto eu trabalhava em dois empregos para sustentar sua startup de tecnologia "em dificuldades", enquanto ele esvaziava nossa conta conjunta.

"Duzentos e cinquenta mil reais", sussurrei, o número com gosto de veneno. "Era tudo o que custaria a cirurgia experimental. Poderia tê-lo salvado."

"Era experimental", ele zombou, acenando com desdém. "Uma aposta arriscada. E ele esteve doente a vida toda. Era a hora dele."

"Ele tinha vinte e dois anos."

Heitor apenas deu de ombros. "E não temos como pagar. Fim de papo."

Eu o encarei, o homem que eu amei, o homem que apoiei, o homem que acreditei estar apenas numa maré de azar. Mas minha mente repassava uma ligação que eu tinha ouvido por acaso na semana passada, uma ligação que estilhaçou a ilusão de cinco anos.

Ele não era um empreendedor falido. Ele era Heitor Herrera, o único herdeiro da dinastia de tecnologia Herrera, uma fortuna de bilhões.

Este Porsche não era apenas um carro. Custou mais de um milhão de reais. Ele o comprou para seu amor de colégio, Beatriz Lopes, que estava de volta à cidade. Ele o comprou com o dinheiro da nossa poupança, o dinheiro pelo qual eu implorei, o dinheiro que poderia ter salvado a vida do meu irmão.

Ele viu o olhar no meu rosto, a compreensão horrível que surgia. Mas não sentiu culpa alguma.

"Precisávamos guardar aquele dinheiro", ele disse secamente, sua voz fria. "O Porsche foi um investimento."

"Um investimento para a Beatriz?", perguntei, o nome soando estranho e afiado na minha língua.

Seus olhos se estreitaram. Ele nem se deu ao trabalho de negar.

Foi isso. O amor que eu sentia por ele, a esperança, as desculpas intermináveis que eu dava para sua frieza, tudo se transformou em algo duro e feio.

Tinha acabado.

E um novo pensamento, frio e claro, emergiu das profundezas do meu luto. Uma lembrança do meu avô, Afonso Dias, e uma promessa que ele havia feito. Uma promessa envolvendo cinco homens, uma irmandade de poder que ele construiu, jurados a me proteger.

Um deles era um homem chamado Caio Weber.

Saí da garagem, deixando Heitor com seu carro precioso. Eu carregava uma pequena caixa do hospital, contendo as poucas coisas que meu irmão havia deixado para trás. Seu relógio favorito, um livro gasto, uma foto nossa quando crianças.

Quando cheguei à calçada, um conversível elegante parou. Era o Porsche.

Heitor estava ao volante. No banco do passageiro, uma mulher de cabelos loiros e um sorriso presunçoso, Beatriz Lopes, ria de algo que ele disse.

Eu parei. Olhei para eles.

"Sério, Elisa?" A voz de Heitor pingava irritação, como se eu fosse um lixo em seu gramado perfeito. "Você vai fazer uma cena?"

Eu não disse nada. Apenas segurei a caixa com mais força.

"Você sabe do nosso acordo", ele repetiu, as palavras agora um mantra cruel. "Nós tínhamos um plano."

"Seu irmão era um investimento perdido", Beatriz interveio, sua voz como sinos de vidro tilintando. "O Heitor tomou a decisão de negócios mais inteligente."

Heitor lançou-lhe um olhar afetuoso, depois voltou seu olhar frio para mim. "O que você está segurando? Trouxe algum lixo do hospital para tentar me culpar?"

Beatriz se inclinou para a frente, fingindo preocupação. "Heitor, querido, seja gentil. Talvez ela não consiga lidar com um homem ambicioso. Algumas mulheres simplesmente não conseguem."

Ele estendeu a mão e apertou a dela, um gesto de afeto que não me mostrava há anos.

Eu costumava chorar quando ele era cruel. Eu costumava implorar por sua atenção. Mas agora, eu não sentia nada além de uma calma arrepiante.

"Você está certa", eu disse, minha voz firme.

Ambos pareceram surpresos.

"Acabou, Heitor", eu disse. "Estamos terminando."

Virei-me e voltei para dentro de casa, sem olhar para trás. Fui direto para o meu quarto e fechei a porta.

Meu telefone tocou. Era minha melhor amiga, Clara.

"Você tem certeza, Elisa?", ela perguntou, a voz cheia de preocupação. "Depois de cinco anos? Você consegue mesmo deixá-lo ir?"

Fiquei em silêncio por um longo tempo.

Deixá-lo ir? Não. Eu ia destruí-lo.

Minha mente voltou ao hospital, apenas alguns dias atrás. Meu irmão, pálido e fraco, ofegante.

Eu tinha caído de joelhos na frente de Heitor, bem ali no corredor.

"Por favor, Heitor", implorei, lágrimas escorrendo pelo meu rosto. "Só duzentos e cinquenta mil. Eu te pago cada centavo de volta. Por favor."

Ele olhou para mim de cima, o rosto uma máscara de pedra.

"Não", ele disse.

"Ele só tem vinte e dois anos", chorei. "Ele tem a vida inteira pela frente."

"Isso não é problema meu", ele disse, virando-se. "Tenho um carro para comprar. Essa é a minha prioridade."