POV de Juliana Andrade
El pastel reposaba en la mesita de noche, brillando como un rubí en la penumbra.
Terciopelo rojo.
Gruesos remolinos de betún de queso crema.
A simple vista, era una obra maestra.
Alejandro se sentó al borde de la cama, aflojándose la corbata con movimientos lentos y deliberados.
Me observaba, sus ojos brillando con una diversión oscura y depredadora que me erizó el vello de los brazos.
—Cómetelo todo, Juliana —murmuró, la suavidad de su tono traicionando la crueldad que había debajo.
—Carlota recomendó esta pastelería. Dijo que es simplemente... para morirse.
Mi estómago dio un vuelco violento.
La imagen del mensaje de texto ardía detrás de mis párpados.
Un recuerdito de mi rottweiler.
Excremento.
Me estaba dando de comer porquería, literalmente.
Él lo sabía.
Me estaba poniendo a prueba, esperando a ver si yo interpretaría el papel de la pequeña esposa obediente.
Si dudaba, si me negaba, la farsa se haría añicos.
Sabría que vi el chat.
Mi plan de escape se convertiría en cenizas antes de siquiera empezar.
Alcancé el tenedor.
Mi mano temblaba tanto que la plata tintineó contra el plato.
—Estás temblando —observó Alejandro, su voz desprovista de simpatía.
Extendió la mano, envolviendo la mía con su gran mano para estabilizarla.
Su piel era cálida, pero su contacto se sentía como un hierro candente contra mi carne.
—Déjame ayudarte —ronroneó.
Tomó el cubierto de mis dedos inertes.
Cortó un trozo generoso del pastel carmesí, arrastrándolo por el betún.
Lo llevó a mis labios.
—Abre —ordenó.
Lo miré a los ojos, viendo al monstruo que acechaba detrás de los fríos iris azules.
Abrí la boca.
El sabor estaba enmascarado por una sobrecarga de azúcar y cacao, pero mi mente sabía lo que había debajo de la dulzura.
Todo mi ser gritaba en rebelión.
Lo tragué a la fuerza. Lo pasé.
Él sonrió.
—Buena chica —elogió—. Otra vez.
Me dio tres bocados más.
Cada uno fue una violación.
Cada trago se sentía como si un pedazo de mi alma se rompiera y muriera.
Diez minutos después, comenzaron los calambres.
No era un dolor sutil; se sentía como un cuchillo de sierra retorciéndose en mis entrañas.
Corrí al baño, apenas llegando al inodoro.
Tuve arcadas hasta que mi garganta ardió en carne viva y mis ojos se llenaron de lágrimas.
Me derrumbé sobre el frío mármol del suelo, agarrándome el abdomen mientras el dolor me cegaba.
Alejandro estaba de pie en el umbral.
No estaba entrando en pánico.
No corría a ayudar.
Estaba enviando un mensaje de texto.
—Alejandro —jadeé, la palabra arrancada de mi garganta—. Ayúdame.
Terminó de escribir su mensaje antes de finalmente mirarme.
—Seguro tienes un bicho —dijo, en tono displicente—. Siempre has tenido el estómago débil, Juliana.
Llamó al Dr. Ríos.
El médico personal de la familia, el Doctor del Narco.
Ríos llegó veinte minutos después, oliendo a antiséptico y a colonia cara.
Me administró una inyección para las náuseas y me dio una palmadita condescendiente en la mano.
—Gastritis aguda —le dijo Ríos a Alejandro, su rostro una máscara de neutralidad profesional—. Necesita descansar.
No envenenamiento.
Gastritis.
Se cubrían las espaldas el uno al otro, una hermandad silenciosa de pecadores.
Alejandro acompañó a Ríos a la puerta.
Yo yacía en la cama, temblando en un sudor frío, el sabor a bilis y traición cubriendo mi lengua.
Mi celular vibró en la mesita de noche.
Una notificación de Instagram apareció en la pantalla.
Carlota había publicado una historia.
La abrí. Una foto de dos copas de champán de cristal chocando contra el horizonte borroso de la ciudad.
El pie de foto decía: Celebrando una broma exitosa. La cara que debió poner no tuvo precio.
Alejandro volvió a entrar en la habitación, poniéndose el saco del traje.
—Tengo una reunión de emergencia con los Capos —mintió con fluidez—. Llegaré tarde.
No iba a una reunión.
Iba con ella.
Iba a reírse de cómo le había dado de comer porquería a su esposa.
—Está bien —susurré, cerrando los ojos.
Se inclinó, presionando un beso en mi frente húmeda y fría.
—Descansa —dijo—. Tenemos la Gala Benéfica la próxima semana. Te necesito perfecta.
Se dio la vuelta y se fue.
El departamento cayó en un pesado silencio.
Me acurruqué en una bola apretada, tratando de mantenerme entera.
El dolor en mi estómago no era nada comparado con el fuego que se encendía en mis venas.
No dormí.
Conté.
Setenta y un días.
POV de Juliana Andrade
La lástima en los ojos del funcionario del Palacio Municipal fue la primera señal.
Era una mirada reservada para las tragedias, no para trámites administrativos. Solo había ido a solicitar una copia de nuestra acta de matrimonio para la solicitud de visa que necesitaba para mi viaje "sorpresa".
—Señora Beltrán —dijo el funcionario, su voz bajando una octava mientras deslizaba una sola hoja de papel sobre el mostrador—. No sé cómo decirle esto.
Miré el documento.
NULO.
La palabra parecía pulsar en tinta roja.
—El juez que ofició la ceremonia no tenía licencia en el estado de Nuevo León —explicó, su tono de disculpa pero definitivo—. Y la firma... no es la firma legal del señor Beltrán.
La habitación giró sobre su eje.
No era su esposa.
Era su amante.
No.
Era menos que eso.
Era una mujer mantenida sin ningún derecho legal sobre él, su fortuna o su protección.
Si desaparecía mañana, nadie buscaría a una esposa desaparecida.
Buscarían a una novia fugitiva.
Era brillante.
Era diabólico.
Salí del Palacio Municipal a la luz cegadora del sol, sintiéndome menos como una mujer y más como un fantasma que atormentaba su propia vida.
Sin embargo, el espectáculo debía continuar.
Esa noche era la Gala de la Fundación.
Alejandro me hizo usar el vestido rojo, el mismo del que Carlota se había burlado semanas atrás. Se sentía como un disfraz, una marca.
Entramos al salón de baile y los flashes de las cámaras nos asaltaron, cegadores e implacables.
La mano de Alejandro descansaba en la parte baja de mi espalda, guiándome, poseyéndome.
—Sonríe —susurró contra mi oído, su aliento caliente—. Te ves carísima.
Entonces, la vi.
Carlota.
Llevaba un vestido negro que se aferraba a sus curvas como aceite.
Y alrededor de su cuello descansaba la Estrella de los Beltrán.
El colgante de diamantes que había pertenecido a la abuela de Alejandro.
La misma reliquia familiar que él me había jurado que estaba guardada en una bóveda por seguridad.
Nuestras miradas se cruzaron a través de la habitación abarrotada.
Lenta, deliberadamente, se tocó el collar, sonriendo con suficiencia.
Estaba marcando su territorio.
La subasta comenzó, convirtiéndose en un desfile de excesos. Alejandro estaba sentado relajado a mi lado, bebiendo su whisky como si fuera el dueño del mundo.
El subastador presentó el último artículo.
—El Corazón del Mar —anunció, su voz retumbando—. Un collar de zafiros de una claridad inigualable. La puja comienza en diez millones de pesos.
Alejandro no dudó. Levantó su paleta.
—Doscientos millones —dijo, su voz cortando los murmullos.
La sala entera ahogó un grito colectivo.
Se volvió hacia mí, su sonrisa deslumbrante y depredadora.
—Para ti, mi amor —dijo, lo suficientemente alto para que la prensa capturara cada sílaba.
La multitud estalló en aplausos.
Sentí que la bilis me subía por la garganta.
¿Por qué?
¿Por qué comprarme un collar de doscientos millones de pesos cuando ni siquiera se casaría legalmente conmigo?
—Necesito firmar los papeles —dijo Alejandro, levantándose y abotonándose el saco—. Espera aquí.
Caminó hacia el backstage, la viva imagen de un esposo devoto.
Pasaron diez minutos.
Luego veinte. El silencio en la mesa se hizo ensordecedor.
El Gerente de la Subasta se acercó a nuestra mesa. Ya no parecía deferente; parecía nervioso.
—Señora Beltrán —dijo.
Un título que ahora sabía que era una mentira.
—El señor Beltrán parece haber... salido.
—Fue a firmar —corregí automáticamente.
—No, señora —dijo el gerente, su voz bajando—. Salió del edificio. Y la tarjeta de pago registrada ha sido rechazada.
Agua helada inundó mis venas, congelándome en mi sitio.
Había pujado doscientos millones de pesos a mi nombre.
Y luego se había ido.
—Necesitamos un depósito —dijo el gerente, su voz endureciéndose hasta volverse de acero—. O tendremos que involucrar a las autoridades. El fraude es un delito grave.
La gente estaba mirando.
Susurrando. Los aplausos se habían convertido en juicio.
Mis dedos temblorosos buscaron a tientas mi teléfono para revisar mi cuenta bancaria.
Cero.
La había vaciado.
No tenía nada.
—Yo... —tartamudeé, la habitación girando de nuevo.
—Los aretes —dijo el gerente, su mirada fijándose con avidez en mis lóbulos—. Parecen una garantía adecuada hasta que el señor Beltrán regrese.
Mi mano voló a mis orejas instintivamente.
Eran de mi abuela.
Lo único que me quedaba de mi vida antes de Alejandro.
Antes de que la oscuridad me llevara.
—Por favor —susurré, mi voz quebrándose—. Estos no.
—La policía está afuera —advirtió el gerente.
Me quité los diamantes.
Mis manos temblaban tan violentamente que casi los dejo caer.
Los coloqué en su palma extendida.
Me quedé sentada allí, despojada de mis joyas, mi dignidad y mi esposo.
Al otro lado de la sala, Carlota levantó una copa hacia mí.
No aparté la mirada.
La miré directamente.
Y sumé los aretes a la deuda que, eventualmente, pagarían con sangre.
