- En realidad eres tú quien me subestima a mí.

Dicho esto, se marchó, pues estaba claro que no lograría convencerle de que le diera otra asignatura.

Se encontró con Norton por el camino:

- ¿Qué quería? - preguntó el chico curioso.

- Lanzarme una bomba.

- ¿Qué quieres decir? - No entendió la broma.

- Quiere que escriba sobre el último viaje del tren azul e incluso que "haga el viaje".

- No está tan mal... Intenta escribir una buena historia. Podrías investigar cómo se construyó el ferrocarril, entrevistar a la gente que estuvo allí, a los funcionarios y....

- Vamos, Norton, ¡no puedo creer que intentes decirme lo que tengo que hacer!

- ¡Lo siento! Creo que entiendo por qué estás enfadado. Realmente tienes razones para estarlo. Debería decirte que escribas sobre la autopista que va a aparecer, no sobre el tren que va a desaparecer", bromeó.

Natasha esbozó una media sonrisa:

- Me voy, Norton. Se me va a ocurrir una historia interesante, ya que me ha guiado. Nos vemos dentro de tres días... Si sobrevivo al viaje.

- Todo irá bien, amigo.

- Gracias", dijo sinceramente.

Natasha se fue con la cabeza en un remolino. Estaba muy enfadada por lo que Jonás le había pedido. Realmente no creía que la ayudara en nada. Llevaba mucho tiempo pidiéndole que dejara de escribir a diario en la columna de "utilidad pública" del periódico Expresso. Quería salir y escribir sobre otras cosas. Pero era la última empleada del periódico, así que tuvo que conformarse con eso, que era lo que nadie quería.

La chica había estudiado con Jonas en la universidad. Incluso habían tenido una breve aventura en su momento. Él siempre había sido muy dedicado. Había nacido para ser periodista. Decía que siempre había soñado con ello. Era el mejor estudiante en todas sus asignaturas y el mejor de su promoción. Nada más empezar la universidad, empezó unas prácticas en el periódico Expresso. Nunca lo abandonó y poco después de graduarse consiguió un puesto directivo. Famoso por sus reportajes en las páginas policiales, ya se le habían acercado otros periódicos, pero debido a una oferta que no pudo rechazar en metálico, se quedó en el Jornal Expresso, considerado un buen periódico de la ciudad, aunque no el mejor. Creía que no podrían retener a Jonas allí mucho tiempo. Tenía mucho talento.

Natasha, licenciada en periodismo con notas medias, nunca destacó en la universidad. Ni siquiera estaba segura de si era lo que quería hacer toda su vida. Sabía que le gustaba escribir, tenía curiosidad... Hizo una prueba de aptitud y siguió adelante. Sinceramente, no se veía haciendo otra cosa... Pero al mismo tiempo, ni siquiera periodismo. Lo único que sabía era que quería ser independiente, irse de casa y vivir sola. Y siguió con su vida.

Era una mujer de pocos amigos y muchas palabras. Algunos decían que debería ser abogada, porque era muy conflictiva. Pero nunca se lo planteó. Intentó trabajar en varios sitios: periódicos, revistas... Pero no pudo encontrar nada. Cuando se enteró de que Jonas estaba en el periódico Expresso, pensó que él la ayudaría. Y así fue. Su relación había sido breve y tibia, pero se habían hecho amigos. No eran "mejores amigos", pero ella se sentía cómoda hablando con él de cosas de las que no hablaría con otras personas. Nunca habían hablado de su antigua relación y eso la hacía sentirse cómoda.

Mientras caminaba y pensaba furtivamente en su vida, ni siquiera se dio cuenta de que había llegado a la estación. Compró mecánicamente un billete para Tulipán.

Miró el billete de papel que tenía en las manos y se sintió un poco ridícula. Pero en ese momento se prometió a sí misma que haría ese reportaje. Demostraría a Jonas que podía escribir sobre algo completamente insignificante y hacerlo interesante. Así que tenía que empezar, quizás por el vendedor de billetes.

Volvió al mostrador:

- Señor, ¿podría decirme si hay mucha gente que haya comprado billetes para el último viaje en tren? - preguntó el hombre de unos cincuenta años, con semblante amable.

- No mucha. Hoy en día la gente prefiere la vía más rápida para llegar a Tulipán.

- ¿Y tu trabajo?

- Trabajaré en la autopista. Todos los empleados del ferrocarril serán reubicados de alguna manera en la autopista. Tendremos trabajo garantizado.

- ¿Hace mucho que trabajas aquí?

- Casi 30 años", dice con orgullo. - Cuando el ferrocarril aún era muy importante para todos: la gente, la ciudad, el Estado, el país.

- Sé lo que es.... - dijo. - Soy del periódico Expresso. Voy a escribir la historia del último viaje del tren azul.

- Debería haber escrito sobre el primero... Debió de ser más interesante - dijo, cogiendo unos billetes y guardándolos.

- Sí, me lo imagino. Pero no pude escribir sobre ello porque no estuve allí. Y creo que sería difícil encontrar a alguien que estuviera.

- Tal vez encuentre a alguien que estuvo allí ese día. No es imposible.

- Bastante difícil... Sólo si es alguien que era un niño en ese momento y tendría más de 100 años, lo cual es casi imposible. Pero gracias de todos modos.

Natasha se fue. Ella no podía creer que estaba haciendo esto, tratando de averiguar sobre el tren. Todavía se sentía incómoda con el tema. Pero había tomado una decisión: haría el último viaje en tren, escribiría unas líneas sobre lo aburrido que era el trayecto y daría su opinión sobre lo importante que era que el tren azul fuera sustituido por una nueva y moderna autopista que uniera los dos estados.

Después de parar en casa y recoger algo de ropa, se dirige a la estación de tren, que está más alejada, en las afueras. Estaba cansada del viaje. Aquella estación había sido restaurada al menos cuatro veces en diez años, por lo que ella sabía. Y seguía siendo terrible. El retrato perfecto de la antigüedad, con vías oxidadas y maltrechas, un poco de construcción de madera, un poco de mampostería, mezcladas. Habían intentado mantener la construcción original, a nivel cultural e histórico, pero no había funcionado. Se imaginó cómo sería el tren, comparado con la estación y las vías. Incluso le daba miedo el viaje.

Natasha oyó el silbido del tren a lo lejos. Vio cómo la enorme locomotora se detenía lentamente en la estación. Era la primera vez que veía de cerca el tren azul.

Y entendí perfectamente por qué se llamaba el tren azul... Era el color predominante en el exterior y en muchos detalles del interior. Pensó que por dentro estaría en peor estado. Pero aunque aún quedaban algunas piezas de madera en el interior, lo que la dejó incrédula, estaba a la altura del tiempo que llevaba en funcionamiento.

El olor era a moho mezclado con pintura fresca. Extraño al olfato. Diferente. Aspiró profundamente... Le gustó el olor que nunca antes había olido.

Natasha se sentó en un incómodo banco cerca de la ventana. Había camarotes para dormir, con camas, pero ella sólo iba a mirar esas habitaciones. No las usaría para dormir. No podría dormir esa noche... No en ese lugar. Mucho menos en un camarote que probablemente fuera estrecho e incómodo. Prefería pasar el tiempo que tenía en el banco del restaurante. Todavía le quedaban unos quince minutos antes de la salida, si es que no se retrasaba. Había leído que antaño incluso había separación de clases en los viajes en tren. Estaba impresionada. Aunque tenía un diseño moderno para la época, el tren conservaba algunos vestigios del pasado que parecían intocables. ¿Eran del viaje inaugural de 1911? Las luces parecían lámparas antiguas. Parecían haber sido utilizadas durante más de 50 años.

La chica lo miró todo atentamente, pero seguía sin ver ninguna razón para estar allí. Ni siquiera estaba segura de si debía escribir cómo era el tren por dentro, porque creía que casi todo el mundo había subido a aquella máquina al menos una vez en su vida, excepto ella.

En caso de duda, pensó que lo mejor era escribirlo. Seguramente olvidaría los detalles, ya que no le interesaban demasiado, por lo que sería difícil recordarlos.

Empezó a escribir...

- Disculpe... ¿Puedo sentarme a su lado?

Natasha levantó la vista y se encaró con la señora que parecía tener 80 años o más. Dios, ¡odiaba que la interrumpieran mientras escribía! Y no entendía por qué aquella persona quería sentarse a su lado cuando el tren estaba prácticamente vacío. Pero fue cortés:

- Puede hacerlo -dijo, bajando la cabeza hacia sus notas.

La anciana se sentó a su lado. Natasha fingió no darse cuenta y siguió escribiendo. No satisfecha, bajó la cabeza casi hasta su cuaderno, sin disimular que intentaba leer. Natasha cerró el cuaderno sin mucha ceremonia y lo dejó apoyado en sus rodillas, colocando el bolígrafo encima.

Pero la mujer seguía mirando el bloc. Y entonces sus ojos se clavaron en los de Natasha, que se dio cuenta de que la observaban atentamente. Se sintió muy incómoda y preguntó:

- ¿Va todo bien, señora?

- Sí... Sí...

Natasha respiró hondo. No tenía ningún deseo de emprender aquel viaje. Y tener a esa desagradable señora en su compañía no sería bueno. Decidió fingir que no le molestaba y volvió a escribir.

- ¿Por qué escribes sobre el tren? - preguntó la mujer.

Natasha suspiró. Odiaba viajar acompañada. Prefería estar sola. Para ella, escribir un guión sentada a solas era una terapia. De hecho, le encantaba la soledad. Así que se imaginó qué pasaría si entablaba conversación con la anciana. Sabía que a los ancianos les encantaba hablar durante horas, cosa que ella odiaba.

- Me gusta anotar las cosas", dijo, sin mirar a la mujer.

Quería sonar irónica, pero no sabía si lo había conseguido.

- Este tren no era así....

Natasha cerró los ojos y apoyó la cabeza en el asiento. Pensó en cambiar de asiento... ¿Pero cómo podría hacerlo sin ser grosera?

- Y pensar que éste es el último viaje en el tren azul... - dijo en tono afligido.

Natasha no respondió ni se movió. Dejó claro que no quería hablar. Cerró los ojos.

La señora continuó:

- Ahora falta casi un día para Tulipán... Llegaremos mañana a las diez de la noche.

El tren volvió a silbar, sobresaltando a Natasha. Empezó a moverse lentamente por las vías, haciendo un ruido sordo e irritante. ¿Sería así durante las próximas 24 horas? No podía soportarlo.

- No se preocupe, el ruido cesará pronto -dijo la anciana, como si adivinara sus pensamientos.

Natasha abrió los ojos y levantó la cabeza, un poco impresionada.

- Este tren no debería parar... Tiene tantas historias que contar", dijo la mujer con un suspiro de pesar.

Natasha miró a los ojos de su indeseado compañero. Una extraña sensación invadió su cuerpo. Sabía que tenía mucho que contar... Y que quería contarlas. Y seguramente, entre sus historias, había algo sobre el tren azul.

Decidió charlar un rato, porque desde luego la señorita no dejaría de parlotear durante el viaje. Poco se imaginaba Natasha que la historia de la mujer era el origen y el fin del tren azul.

- ¿Sabe usted mucho sobre este tren? - preguntó Natasha.

- ¿Lo sé? - se rió ella... Una hermosa sonrisa, dientes blancos dentro de sus labios ya arrugados. - Este tren es mi vida, jovencita. Los momentos más importantes de mi existencia han sido aquí.

- ¿Así que ha viajado mucho en él?

- "Me llamo Sarah", anunció la dama, tendiendo la mano a Natasha, que se la estrechó.

- Entonces, cuéntame -preguntó ella, sin interesarse por el nombre de la mujer-.

- No hablo con gente que no conozco -respondió ella, aún sonriendo amablemente-.

- Me llamo Natasha.

- Natasha... - lo deletreó lentamente. - Tengo una nieta que se llama Natalia.

Natasha no entendió la comparación.

- No puedo creer que éste sea el último viaje en el tren azul -se lamentó de nuevo.