Punto de vista de Clara:

Esa noche, el sueño fue un extraño. Yacía perfectamente quieta, fingiendo dormir mientras el brazo de Gabriel pesaba sobre mi cintura, un peso posesivo e irreflexivo. Respiraba profundamente, perdido en un mundo de sueños donde sus engaños estaban a salvo. Un mundo donde yo todavía era su esposa obediente e ignorante.

Su amor era una actuación, y yo era la única espectadora involuntaria. Cada toque suave, cada palabra de cariño susurrada, no era para mí. Era para ella. Para Aria. Todo era una obra de teatro cuidadosamente construida para mantener feliz y productiva a su máquina de hacer éxitos.

Esperando hasta que su respiración se asentó en un ritmo constante y profundo, comencé el minucioso proceso de escape. Levanté su brazo, milímetro a milímetro, mis músculos gritando por la tensión del movimiento lento y deliberado. Cuando finalmente estuve libre, contuve la respiración, escuchando. No se movió.

Me deslicé fuera de la cama, mis pies descalzos silenciosos sobre el frío suelo de mármol. La luz de la luna que entraba por los ventanales de piso a techo proyectaba sombras largas y distorsionadas por la habitación, convirtiendo objetos familiares en formas monstruosas. Mi corazón martilleaba contra mis costillas, un tamborileo frenético en el silencio opresivo.

Mientras pasaba de puntillas junto al sillón donde había dejado su saco, mi cadera lo rozó. Un pequeño objeto metálico cayó al suelo con un estrépito. El sonido fue ensordecedor en el silencio. Me congelé, la sangre helada en mis venas. Miré hacia la cama, esperando verlo sentado, con los ojos entrecerrados por la sospecha.

Pero él permaneció dormido, perdido para el mundo.

Dejando escapar un suspiro tembloroso, me agaché, mis dedos buscando a tientas en la oscuridad para encontrar lo que había tirado. Era su encendedor. Un Zippo de plata, pesado y frío en mi palma. Fue un regalo mío, por nuestro primer aniversario. O eso había pensado.

Algo se sentía diferente. Pasé mi pulgar sobre la superficie lisa. Había un grabado en el costado, uno que no reconocí. Lo incliné hacia la luz de la luna, mis ojos esforzándose por distinguir la delicada caligrafía.

No era la simple "G" que yo había encargado.

En su lugar, dos letras estaban entrelazadas en una elegante y fluida caligrafía.

G & A.

Gabriel y Aria.

El aire abandonó mis pulmones de golpe, como si me hubieran dado un puñetazo en el estómago. Durante meses, había estado reuniendo pruebas, uniendo los fragmentos de su traición: llamadas escuchadas a escondidas, recibos sospechosos, el persistente aroma de su perfume en su ropa. Sabía, lógicamente, lo que estaban haciendo. Sabía que el matrimonio era una transacción.

Pero esto... esto era diferente. Esto era una profanación. Había tomado un símbolo de mi amor, de nuestro supuesto comienzo, y lo había sobrescrito con la verdad de su aventura. Había llevado su amor en el bolsillo todos los días, justo al lado de su corazón, mientras yo vivía en una mentira cuidadosamente construida.

Cualquier persistente y microscópica pizca de duda que pudiera haber albergado, cualquier patética y desesperada esperanza de que lo había malinterpretado todo, se desvaneció en ese instante. El amor que había sentido por él, un amor que había definido toda mi vida adulta, no solo murió. Se pudrió. Se convirtió en algo feo, frío y duro en el centro de mi pecho.

Fui una tonta. Un peón en un juego que ni siquiera sabía que estaba jugando. Mi esposo no solo no me amaba; me despreciaba. Él y mi hermana, las dos personas que más amaba en el mundo, habían conspirado para robarme la vida, el talento, el corazón, y lo habían hecho con rostros sonrientes y promesas vacías.

El encendedor se sentía como si me quemara la piel. Era la pieza final de evidencia, el último clavo en el ataúd de mi antigua vida. No había vuelta atrás. No había lugar para el perdón. No quedaba nada más que la fría y clara certeza de lo que tenía que hacer a continuación.

Mi mirada, una vez llena de adoración por el hombre en mi cama, se convirtió en un vacío plano e inexpresivo. La mujer que había amado a Gabriel Montes se había ido. En su lugar había otra persona, una extraña forjada en los fuegos de la traición.

Y estaba lista para verlo arder.

Punto de vista de Clara:

A la mañana siguiente, encontré a Gabriel en la cocina, tarareando una de las canciones de Aria —una de mis canciones— que sonaba suavemente por los altavoces integrados. Estaba sirviendo el desayuno con la precisión concentrada de un cirujano.

—Justo iba a llevártelo arriba —dijo, mostrando una sonrisa que no le llegaba a los ojos.

—De hecho —dije, con voz firme—, cambié de opinión. Creo que me gustaría ir a la fiesta de Aria esta noche.

Su sonrisa vaciló por una fracción de segundo. Un destello de algo —¿molestia? ¿pánico?— cruzó su rostro antes de que lo suavizara con su habitual máscara de preocupación.

—¿Estás segura, amor? Ayer parecías agotada.

—Me siento mejor —mentí—. Quiero estar ahí para mi hermana. Es una gran noche para ella.

Dudó, luego asintió lentamente.

—Por supuesto. Solo pasaremos un ratito, entonces. No queremos que te excedas.

Sabía exactamente por qué no me quería allí. Tenía miedo de que de alguna manera eclipsara a su preciosa Aria. No quería a la verdadera artista junto a la falsa. No quería que nadie mirara demasiado de cerca.

Pero tenía que ir. Tenía que verlos una última vez. Esto no era solo una despedida a mi esposo; era una despedida a toda mi familia, a la vida que estaba a punto de dejar atrás para siempre. Mañana comenzarían los preparativos finales para mi nueva identidad, mi nueva vida. Esta noche era para cerrar el ciclo.

La mansión de la familia Ávila estaba a reventar, un hervidero de copas de champán y risas forzadas. Los invitados pululaban alrededor de Aria, que estaba de pie como una reina en el centro del gran salón, con una mano descansando posesivamente sobre su pequeño y pulcro vientre de embarazada. Brillaba, absorbiendo los elogios por su logro. Por mi logro.

—¡Un verdadero genio! —exclamó un crítico.

—Esa pintura es una obra maestra. Es la favorita para el gran premio —declaró otro.

Aria lo disfrutaba, su sonrisa amplia y radiante. Cuando me vio entrar del brazo de Gabriel, su sonrisa se tensó por una fracción de segundo. Una sombra pasó por sus ojos antes de que la enmascarara con una calidez fraternal practicada.

—¡Clara! Qué bueno que pudiste venir —arrulló, su voz goteando falsa sinceridad—. Estaba preocupada de que siguieras encerrada en ese estudio tuyo, haciendo... bueno, lo que sea que haces estos días.

La indirecta fue sutil, destinada a pintarme como una reclusa, una aficionada, mientras ella era la artista célebre. La ignoré, mis ojos atraídos más allá de ella hacia la pintura exhibida en un caballete cubierto de terciopelo.

Una ola de náuseas me invadió. Era como mirar a un fantasma.

Sentí como si mi corazón estuviera siendo estrujado en un tornillo de banco. La pintura era de un faro solitario contra un mar tormentoso, las olas rompiendo en un rocío violento y caótico. El cielo era un remolino de morados amoratados y grises furiosos. Era una pieza que había pintado años atrás, un desahogo emocional crudo después de la muerte de nuestra madre.

Era una de mis obras más privadas y personales. Nunca se la había mostrado a nadie. Estaba guardada bajo llave en una bodega, junto con otras piezas de una vida que pensé que había dejado atrás.

¿Cómo llegó aquí?

¿Cómo estaba colgada en este salón, con el nombre de Aria en una pequeña placa de latón debajo? ¿Cómo era su obra para un concurso nacional?

Aria siguió mi mirada, una sonrisa petulante y triunfante jugando en sus labios. Se deslizó hacia mí, su voz un susurro bajo y burlón destinado solo para que yo lo escuchara.

—¿Te gusta? La llamo "Tempestad".