POV Alessia:

Santino entró justo cuando los dedos de Valentina jugueteaban torpemente con el primer botón de su camisa. Sus ojos, oscuros y tormentosos, se posaron en mí.

“¿Qué diablos estás haciendo, Alessia?”, gruñó.

“Estoy restaurando un poco de dignidad en esta casa”, dije, sin apartar la vista del rostro aterrorizado de Valentina.

“Estás acosando a una mujer embarazada y en duelo. Estás destruyendo la unidad de nuestra familia”. Su voz era baja, un gruñido peligroso que antes me habría hecho encogerme. Ahora, solo alimentaba el hielo en mis venas.

Se interpuso entre nosotras, poniendo una mano protectora en el hombro de Valentina. “Ella lleva al hijo de Marco. Es mi deber cuidarla. Necesitas entender eso. Necesitas mostrar algo de compasión”.

La hipocresía era tan espesa que podía saborearla. Deber. Hablaba de deber mientras faltaba al respeto a nuestros votos, a nuestro lazo familiar, justo delante de mí.

“Entiendo perfectamente”, dije, mi voz afilada. “Has dejado claras tus prioridades. Así que yo dejaré claras las mías. Quiero la anulación”.

La palabra quedó suspendida en el aire, pesada e impactante. En nuestro mundo, el matrimonio era un sacramento, un contrato vinculante entre familias. La anulación era una declaración de guerra.

El rostro de Santino se puso rígido. Por un segundo, pensé que realmente podría ver el abismo que se había abierto entre nosotros.

Luego se burló. “No seas ridícula. Estás sensible”. Hizo un gesto despectivo con la mano. “¿Quieres un coche nuevo? Te compraré un coche nuevo. ¿Quieres otra casa? Elige una”.

Pensó que podía comprar mi silencio, mi sumisión. No tenía idea de con quién estaba tratando ahora. Todavía le hablaba al fantasma de la chica que solía ser.

Fue entonces cuando Valentina comenzó su actuación. Una sola lágrima rodó por su mejilla. Su labio inferior tembló. “Oh, Santino”, susurró, con la voz ahogada por una pena fabricada. “Todo esto es mi culpa. Me he interpuesto entre ustedes. Debería irme…”.

Fue una obra maestra de manipulación, y Santino cayó por completo.

“No”, dijo él, su voz suavizándose al instante mientras le dedicaba toda su atención. La atrajo hacia sí en un suave abrazo. “No vas a ir a ninguna parte. No la escuches. Solo está molesta”.

Me fulminó con la mirada por encima de la cabeza de Valentina, sus ojos llenos de acusación. Estaba protegiendo a su cómplice de su esposa.

Mi ira, fría y precisa, encontró su voz. “¿Te atreves a consolarla después de que pasaste la noche masajeando sus pies en mi cocina?”. Las palabras fueron silenciosas, pero lo golpearon como un golpe físico.

Valentina, sintiendo que la determinación de él flaqueaba, subió la apuesta. Sus lágrimas silenciosas se convirtieron en sollozos estremecedores. “No puedo quedarme aquí”, lloró contra su pecho. “No puedo ser la razón por la que tu matrimonio se desmorone. Me iré. Criaré al bebé sola…”.

Fue el movimiento perfecto. La amenaza de irse, de llevarse el último pedazo de su hermano muerto, cimentó su equivocado sentido de protección.

La abrazó con más fuerza, ignorando por completo el hecho de que yo todavía estaba en la habitación. Ignoró el dolor grabado en mi rostro, la finalidad en mi voz.

“Este es tu puerto seguro, Valentina”, le murmuró, su voz una promesa grave. “Este es tu hogar. Nunca, jamás te irás”.

Fue el insulto final. Le había dado mi hogar, mi esposo, mi vida.

Ni siquiera me miró. Simplemente se quedó allí, acariciando su cabello, susurrándole palabras de consuelo. En ese momento, yo no era su esposa. Ni siquiera estaba allí.

Y ese fue el momento en que Alessia Garza, la esposa, murió. Y Alessia Garza, la rosa con espinas lista para su venganza sangrienta, nació por completo.

POV Alessia:

Los observé un momento más, una estampa viviente de la traición. Luego, di media vuelta.

“Me voy”, anuncié a sus espaldas.

El silencio que siguió fue absoluto. Ninguna protesta. Ninguna pregunta. Solo el sonido de los sollozos silenciosos de Valentina. No les importaba.

Fui a mi dormitorio —nuestro dormitorio— y comencé a empacar. Pero primero, entré en el enorme vestidor. De mi lado, filas de ropa beige, gris y azul marino colgaban en perfecto orden. Los colores apagados de la esposa de un Patrón. El uniforme de mi prisión.

Las aparté, buscando una caja en el fondo. Dentro estaba la mujer que solía ser. Saqué un par de jeans gastados y ajustados y un top de seda rojo sangre. Me quité el vestido conservador que llevaba y me los puse. Me solté el cabello de su apretado moño, dejándolo caer suelto sobre mis hombros. Me miré en el espejo y vi a una extraña, un destello de la chica apasionada que había enterrado hacía cuatro años. Fue una resurrección.

Mientras empacaba, cada objeto que tocaba era el recuerdo de un sacrificio. Los materiales de arte que había guardado porque a Santino le parecían un desorden. Las bufandas brillantes y las joyas audaces que había dejado de usar porque su madre, Leonor, las llamaba vulgares. La vida entera que había entregado, pieza por pieza, por un hombre que en ese momento consolaba a otra mujer en mi cocina. El vacío de mi devoción era un dolor hueco en mi pecho.

Saqué de nuevo mi teléfono encriptado y envié un único mensaje codificado.

*Necesito consejo. El Ciervo.*

Damián Acosta, un lugarteniente de la organización de mi padre y un amigo leal de mi infancia, respondió casi al instante.

*Una hora. El lugar de siempre.*

Salí de la casa sin decir una palabra más a nadie. “El lugar de siempre” era una cantina tranquila y de dueños conocidos en el centro de San Pedro, un lugar donde se hacían negocios y se guardaban secretos. El aire estaba impregnado del olor a madera vieja y whisky caro.

Damián ya estaba allí, una presencia oscura y sólida en un reservado de la esquina. Su rostro era sombrío.

“Alessia”, dijo, con voz baja. No necesitó preguntar qué pasaba. Estaba escrito en todo mi rostro.

Le conté todo. El constante cruce de límites, las pesadillas, el masaje de pies, la camisa. Le hablé de la profunda y aplastante vergüenza que Santino había traído sobre el nombre de mi padre.

Damián escuchó sin interrupción, su expresión endureciéndose con cada palabra. Tenía el instinto protector de un padrino oscuro, su lealtad a mi familia era absoluta.

Cuando terminé, se quedó en silencio por un largo momento. “¿Estás segura de que el niño es de Marco?”, preguntó, su voz engañosamente casual. “Valentina era… conocida, antes de Marco”.

La pregunta quedó en el aire, una semilla de duda que se plantó en el terreno fértil de mi ira. Una conspiración más profunda.

Estaba tan consumida por el pensamiento que no vi a Santino hasta que estuvo de pie sobre nuestra mesa.

Su rostro era una máscara de furia fría. La posesividad irradiaba de él en oleadas. No estaba aquí por preocupación. Estaba aquí porque su propiedad había abandonado los terrenos sin permiso.

“Vienes a casa. Ahora”, ordenó, su voz sin dejar lugar a discusión. Me agarró del brazo, sus dedos clavándose en mi piel.

A la mañana siguiente, desperté en la habitación de invitados. Mi brazo estaba amoratado donde me había agarrado. En la mesita de noche había un frasco de analgésicos y un vaso de agua. Una admisión silenciosa y patética de su brutalidad.

Bajé las escaleras. La escena en la cocina era una broma cruel. Santino tenía un plato de analgésicos para mí, pero le había preparado un festín a Valentina: hot cakes, fruta fresca, jugo de naranja. Estaba aliviando su culpa conmigo y cuidando de ella con un banquete. Su insensible desprecio era impresionante.

Caminé hacia la mesa, mis ojos encontrándose con los de Valentina. Ella desvió la mirada, un destello de miedo en sus ojos.

Me incliné, mi voz un susurro frío y silencioso solo para sus oídos.

“Esta es tu única y última advertencia. No vuelvas a provocarme. No tienes idea de lo que soy capaz”.

Me enderecé, encontrando su mirada aterrorizada. Ahora estaba viendo a la Reina de la mafia, y tenía razón en tener miedo.