El funeral fue un evento sombrío, un mar de trajes negros y murmullos silenciosos. El ataúd de mi madre estaba cerrado, un ramo de lirios blancos cubría la madera oscura. Cada mirada de compasión se sentía como una mentira. Me veían como la hija afligida, la amada esposa del gran Damián Ferrer. No veían a la mujer que se estaba asfixiando.

Damián estaba a mi lado, un pilar de fortaleza para las cámaras, su mano un peso pesado en la parte baja de mi espalda. Un yerno perfecto y afligido.

Entonces, la vi.

Krystal Cárdenas, caminando hacia nosotros, su rostro una máscara de dolor que no llegaba a sus ojos fríos y calculadores. Llevaba un vestido negro ridículamente caro, más adecuado para un cóctel que para un funeral.

La sangre se me convirtió en hielo.

—¿Qué está haciendo ella aquí? —le siseé a Damián, mi voz baja y venenosa.

Me apretó la espalda, una advertencia silenciosa. —Compórtate, Amelia. La gente está mirando.

Krystal se detuvo frente a nosotros. —Amelia, lamento muchísimo tu pérdida. Tu madre era una mujer maravillosa.

La hipocresía era impresionante.

—Lárgate —dije, mi voz temblando de rabia.

Fingió sorpresa, llevándose una mano al corazón. —Solo vine a presentar mis respetos.

—¿Quieres presentar tus respetos? —Mi voz se alzó, atrayendo algunas miradas curiosas—. Ponte de rodillas, Krystal. Ponte de rodillas aquí mismo, en este suelo frío, y ruega a mi madre por su perdón. Perdón por la vida que tú y tu familia destruyeron. Perdón por mi padre.

Un jadeo recorrió la pequeña multitud que se reunía a nuestro alrededor.

Los ojos de Krystal brillaron de ira antes de que la máscara de dolor volviera a su lugar. Miró a Damián, como una damisela en apuros.

—Damián, yo...

—Amelia, ya es suficiente —dijo Damián, su tono no dejaba lugar a discusión. La estaba protegiendo. Aquí, en el funeral de mi madre, estaba protegiendo a su amante.

—¿Suficiente? —Reí, un sonido agudo y roto—. Nunca será suficiente. Quiero que se vaya.

Se inclinó cerca, su aliento caliente contra mi oído. —No hagas una escena. Discutiremos esto en casa. —Las palabras eran una amenaza.

Krystal me dedicó una pequeña sonrisa triunfante por encima del hombro de Damián. Había ganado. Siempre ganaba.

Miré los lirios blancos en el ataúd, mi corazón un peso frío y muerto en mi pecho. No podía luchar contra él aquí. No podía darle esa satisfacción.

—Bien —susurré, la palabra una rendición.

Se enderezó, su rostro público de nuevo en su lugar. —Krystal, quizás sea mejor que te vayas —dijo, su voz suave. La estaba dejando irse sin más.

La tomó del codo y la alejó, murmurando algo que no pude oír. La multitud los observaba, sus susurros siguiendo a la pareja. Probablemente pensaban que era un santo, manejando a su esposa histérica con tanta gracia mientras consolaba a una amiga de la familia.

La ironía era una píldora amarga.

Me di la vuelta, incapaz de verlos. Me sentí completamente sola, una isla de dolor genuino en un océano de actuación. El resto del servicio pasó en un borrón. No escuché el panegírico. No sentí las palmadas de compasión en mi hombro. Mi mente era un espacio en blanco, entumecido.

Después, Damián nos llevó a casa en silencio. La tensión en el coche era algo vivo. Miré por la ventanilla, viendo las luces de la ciudad desdibujarse, evitando deliberadamente su mirada.

Finalmente rompió el silencio cuando entramos en nuestro camino de entrada. —Tenemos que hablar de lo que pasó hoy.

—No hay nada de qué hablar.

—Me avergonzaste, Amelia. Te avergonzaste a ti misma.

Aparcó el coche pero no apagó el motor. Se volvió hacia mí, con el rostro duro. —Conocí a tu madre durante años. Me importaba.

La mentira era tan descarada, tan insultante, que casi me hizo reír. Pensé en él, años atrás, comiendo el estofado casero de mi madre en nuestro pequeño departamento, diciéndole que siempre cuidaría de su hija. Prometiéndole el mundo.

—¿Te importaba? —pregunté, mi voz peligrosamente tranquila—. ¿Es por eso que la dejaste morir?

Sus ojos brillaron. —No seas ridícula. Eso no fue lo que pasó.

—¿No lo fue?

Antes de que pudiera responder, una camioneta, con los faros apagados, apareció a toda velocidad por la esquina. Se movía increíblemente rápido.

Solo tuve tiempo de gritar su nombre.

El impacto fue violento, un crujido brutal de metal y cristales rotos. Mi cabeza se estrelló contra la ventanilla lateral. Un dolor blanco, ardiente y cegador, explotó en mi abdomen.

El mundo giró. Saboreé sangre.

—El bebé —jadeé, agarrándome el estómago.

El coche había sido arrojado a la acera, el lado del conductor aplastado. Damián parecía mayormente ileso, protegido por el volumen del motor.

Me miró, sus ojos muy abiertos con algo que no pude leer. ¿Miedo? ¿Fastidio?

Su teléfono sonó. La pantalla se iluminó con una foto de Krystal.

Contestó.

—¿Estás bien? —dijo al teléfono, su voz tensa de preocupación—. ¿Dónde estás? Quédate ahí. Ya voy.

Se desabrochó el cinturón de seguridad.

Lo miré fijamente, mi mente luchando por procesar lo que estaba sucediendo. El dolor irradiaba a través de mí en oleadas. La sangre se extendía por mi vestido.

—Damián, no lo hagas —supliqué, mi voz débil—. Ayúdame. Por favor.

Me miró, su rostro una máscara fría e inexpresiva. Miró la sangre que manchaba mi vestido. Volvió a mirar mi rostro.

Y luego salió del coche.

Ni siquiera miró hacia atrás. Simplemente comenzó a correr por la calle, desapareciendo en la oscuridad, dejándome sola en los restos del coche.

El abandono fue más doloroso que el choque. Fue una confirmación final y brutal de lo que ya sabía. Yo no era nada para él. El bebé no era nada. Solo Krystal importaba.

Las lágrimas corrían por mi rostro, mezclándose con la sangre. Busqué a tientas la manija de la puerta, pero estaba atascada. El dolor en mi estómago empeoraba, una sensación aguda y desgarradora.

Un hombre que paseaba a su perro corrió hacia la ventanilla del coche. —Señorita, ¿está bien? ¡Estoy llamando al 911!

—Por favor —sollocé, mi voz apenas un susurro—. Mi esposo... me abandonó. Por favor, tiene que ayudarme. Mi bebé...

El mundo comenzó a desvanecerse en los bordes. Puntos negros danzaban en mi visión. La voz del hombre se volvió distante, amortiguada.

Lo último que vi antes de desmayarme fue la calle vacía donde había estado Damián. Se había ido. Absoluta y completamente ido.

Desperté con el pitido constante de un monitor cardíaco y un dolor sordo y punzante en el abdomen. El olor a antiséptico llenaba mis fosas nasales. Estaba en una habitación privada de hospital, del tipo de lujo estéril que el dinero de Damián podía comprar.

Mi primer pensamiento fue para el bebé.

Me incorporé, ignorando la aguda protesta de mis músculos. Mi mano fue instintivamente a mi vientre. Todavía estaba allí. Una ola de alivio, complicada y confusa, me invadió.

Necesitaba salir. Necesitaba saber qué estaba pasando.

Pasé las piernas por el costado de la cama, mi cuerpo doliendo con cada movimiento. Encontré una bata sobre una silla y me la puse. El pasillo estaba silencioso, los pisos pulidos reflejaban la tenue iluminación nocturna.

Me moví lentamente, usando la pared como apoyo. Buscaba una enfermera, un médico, a cualquiera. Al acercarme a la estación de enfermeras, oí voces provenientes de un pequeño salón privado.

Una voz era la de Damián. La otra pertenecía a su asistente personal, un hombre llamado Marcos. Me congelé, pegándome a las sombras del pasillo.

—Señor, ¿está seguro de esto? —Marcos sonaba vacilante, preocupado—. Dejar a la señora Ferrer justo después del accidente... los medios...

—Yo me encargaré de los medios —espetó Damián. Su voz era fría, desprovista de toda preocupación—. Krystal estaba histérica. Pensó que la camioneta venía por ella. Me necesitaba.

Mi corazón se detuvo. Krystal. Me dejó sangrando en un coche destrozado por ella. Porque ella estaba asustada.

—Pero la señora Ferrer está embarazada, señor. De su hijo. Lo que hizo esta noche... encerrarla en la máquina de resonancia magnética...

Me tapé la boca con la mano para ahogar un grito ahogado. ¿De qué estaba hablando?

—Tiene claustrofobia —dijo Damián, su voz plana y escalofriantemente distante—. Un pequeño susto era necesario. Ha estado actuando mal. La escena en el funeral. Su desafío. Necesitaba un recordatorio de quién tiene el control.

No estaba hablando del accidente de coche. Estaba hablando de otra cosa. Algo que pasó después. Debieron traerme aquí, y él... él me hizo algo.

—Este niño es mi heredero, Marcos. Es lo único que importa. Amelia es solo la portadora. Una incubadora. Un medio para un fin. Una vez que nazca el bebé, su utilidad habrá terminado.

Las palabras fueron como puñetazos, cada uno aterrizando con una fuerza brutal. Una incubadora. Un medio para un fin.

—¿Y está seguro de que ella todavía no sabe lo del donante de óvulos? —preguntó Marcos.

—No es lo suficientemente inteligente como para averiguarlo —se burló Damián—. Y aunque lo hiciera, ¿qué haría? No tiene nada. A nadie. Su madre está muerta. Me aseguré de eso.

El mundo se disolvió en un grito silencioso. Me aseguré de eso.

No fue negligencia. No fue un error. Había retenido intencionadamente la atención médica. Había asesinado a mi madre.

Sentí una oleada de náuseas tan fuerte que tuve que agarrarme a la pared para no derrumbarme. El hombre que había amado, el hombre que había salvado, era un monstruo. Un asesino a sangre fría que había orquestado la muerte de mi madre y ahora estaba usando mi cuerpo para llevar a su hijo con otra mujer.

—Se pondrá en su lugar —continuó Damián, su voz llena de una confianza arrogante que me erizó la piel—. Me ama. Es débil. Me perdonará por haberla dejado esta noche, igual que perdona todo lo demás. Siempre lo hace.

No podía escuchar más. Tropecé de vuelta por el pasillo, mi mente un torbellino de horror y dolor. Él pensaba que yo era débil. Pensaba que lo perdonaría.

No tenía ni idea de quién era yo ahora.

Tenía que ser inteligente. Tenía que fingir.

Me deslicé de nuevo en mi habitación justo cuando una enfermera entraba. Me recosté en la cama, componiendo mi rostro en una máscara de débil confusión.

—¡Señora Ferrer, está despierta! —dijo alegremente—. Nos dio un buen susto a todos.

—¿Qué pasó? —pregunté, mi voz un convincente carraspeo.

—Tiene algunos moretones y una conmoción cerebral leve por el accidente, pero usted y el bebé están perfectamente bien. Las órdenes del médico son que se quede en observación. Y necesitamos llevarla a una resonancia magnética de rutina, solo para revisar su lesión en la cabeza.

La resonancia magnética. Las palabras de Damián resonaron en mis oídos. Un pequeño susto era necesario.

Se me heló la sangre. Él había planeado esto.

—De acuerdo —dije, forzando una pequeña sonrisa de confianza. Tenía que seguirle el juego. Era la única manera.

Dos camilleros vinieron y me trasladaron a una camilla. Me llevaron al departamento de imagenología, las brillantes luces del hospital parpadeando sobre mi cabeza. Fueron amables y profesionales. Casi me permití creer que era solo un procedimiento de rutina.

Me ayudaron a subir a la estrecha cama de la máquina de resonancia magnética.

—Vamos a deslizarla adentro ahora, señora Ferrer —dijo uno de ellos—. Solo quédese perfectamente quieta.

Mientras la cama comenzaba a moverse, deslizándome dentro del tubo estrecho y cilíndrico, se me cortó la respiración. Sentí que las paredes se cerraban sobre mí.

Un recuerdo, agudo y aterrador, brilló en mi mente. Era una niña, quizás de seis años. Jugando a las escondidas con mis primos. Me había escondido en un viejo refrigerador abandonado. La puerta se había cerrado de golpe, el pestillo encajando en su lugar.

La oscuridad. El silencio. La sensación de que el aire se enrarecía. El pánico, arañando y gritando, atrapada en esa pequeña caja asfixiante. Mi padre finalmente me encontró, horas después, histérica y apenas respirando.

Desde entonces, me aterrorizaban los espacios cerrados. Damián lo sabía. Sabía que era mi miedo más profundo y primario.

La máquina cobró vida, el fuerte y rítmico golpeteo haciendo eco del frenético latido de mi corazón. Estaba atrapada. Las paredes estaban a centímetros de mi cara. No podía moverme. No podía respirar.

Grité. Les rogué que me dejaran salir. Arañé los lados del tubo, mis uñas raspando contra el plástico duro. Pero nadie vino. El golpeteo continuó, una banda sonora implacable para mi terror.

Mis pulmones ardían. Puntos negros danzaban en mi visión. El mundo se redujo a este tubo asfixiante. El dolor en mi abdomen regresó, agudo e insistente. Iba a morir aquí. Él me iba a matar, igual que mató a mi madre.

No sé cuánto tiempo estuve allí. Se sintió como una eternidad.

Entonces, justo cuando sentí que me deslizaba hacia la inconsciencia, el ruido se detuvo. La cama comenzó a deslizarse hacia afuera.

Las brillantes luces de la habitación eran cegadoras. Una figura se cernía sobre mí. No era un médico ni un camillero.

Era Elías Garza.

—Recibí tu mensaje —dijo, con el rostro sombrío—. Parece que tenemos que acelerar el plan.