Las siguientes semanas con Antone estuvieron llenas de felicidad fabricada. Era el novio perfecto, atento y romántico. Sin embargo, a veces tenía una expresión extraña cuando veía a Chelsea, un destello de emoción intensa que disimulaba a toda prisa con una sonrisa para Dallas. Pero ella lo interpretó como preocupación por su futura cuñada.

Fue tan tonta y estúpida.

Una noche, Dallas se encontraba en la habitación de Antone, esperando que él saliera de la ducha. Su computadora estaba abierta sobre el escritorio. De repente, una notificación de chat apareció en la pantalla. Era de uno de sus compañeros de banda.

"Hombre, ¿sigues fingiendo estar en una relación con esa pobre chica? ¿No te cansas?".

Dallas se congeló. Su sangre se heló.

Con manos temblorosas, revisó todos los mensajes.

"No es tan malo", había escrito Antone unas semanas atrás. "Ella es fácil de manejar. Solo necesita unas palabras dulces y una canción triste para derretirse. Pero soy capaz de cualquier cosa para mantenerla alejada de Desmond y Chelsea. No puedo dejar que arruine el compromiso de Chelsea".

En otro mensaje, decía: "Hoy Chelsea se veía tan feliz. Mientras ella sea feliz, puedo soportar un poco más a Dallas. No es como si realmente la tocara, solo lo suficiente para mantenerla enganchada".

Las palabras se volvieron borrosas. Cada caricia tierna, cada susurro de amor, cada momento compartido había sido una mentira. Una actuación cuidadosamente interpretada. No la estaba protegiendo a ella, sino a Chelsea. La mujer con quien su hermano estaba comprometido. La mujer de la que Antone estaba secreta y obsesivamente enamorado.

Había utilizado su dolor, su vulnerabilidad y su amor. La había convertido en una marioneta en su retorcido juego de amor no correspondido.

Las náuseas se apoderaron de ella, así que se tambaleó hacia atrás desde la computadora. Un sollozo ahogado escapó de sus labios. Había sido traicionada. No una vez, sino dos. Por ambos hermanos.

De repente, se abrió la puerta del dormitorio. Ahí estaba Antone, con una toalla alrededor de la cintura y una sonrisa en el rostro. Pero esta desapareció en cuanto vio su expresión.

"Dallas, ¿qué pasa?".

Al ver la computadora abierta y la ventana del chat, su rostro se puso pálido. Lo habían atrapado.

El beso fue desesperado, con sabor a pasta de dientes de menta, así como un leve y amargo olor a alcohol. Era un olor que Dallas no había notado antes. Antone había estado bebiendo.

Su mente, agudizada por la brutal claridad de su reciente traición, reaccionó al instante. Esto no era un beso de pasión o amor, era un acto de posesión, un intento desesperado de reafirmar control.

Sus manos subieron y empujaron el pecho del hombre con fuerza.

"Aléjate de mí".

Antone retrocedió, genuinamente sorprendido. Estaba acostumbrado a que ella fuera dócil y ansiosa.

"Dallas, cariño, ¿qué pasa? Intentó acercarla de nuevo y agregó en un susurro persuasivo que sabía usar tan bien: "¿Es por lo que leíste? No es lo que parece, puedo explicarlo".

Sus palabras eran veneno. Cada sílaba era una mentira que ahora ella veía con dolorosa claridad.

"Todavía piensas en él, ¿verdad?". La expresión de Antone se transformó. Su fingida preocupación se convirtió en una mueca maliciosa cuando ella no se cedió inmediatamente. "Desmond, ese es el problema. Estás utilizando esto como excusa porque te molesta que él se case".

Agarró los brazos de la mujer con tanta fuerza que sus dedos se hundieron en su piel. El gentil músico había desaparecido, y ahora en su lugar estaba un hombre cuyo carisma apenas ocultaba una rabia oscura y posesiva.

"No importa", respondió Dallas fríamente. "Deja de fingir que te importa".

"¿Fingir?". Antone se echó a reír, un sonido áspero y amargo. "¡Yo fui quien estuvo para ti! ¡Yo fui quien recogió los pedazos después de que él rompiera tu corazón!".

La había malinterpretado. Pensaba que sus palabras se referían a Desmond. Su ego no concebía ninguna otra razón para su rechazo.

"¡Te di todo!", gruñó, acercando su rostro al de ella.

La agarró y la empujó hacia la cama. La fuerza le sacó el aire de los pulmones.

Antes de que Dallas pudiera reaccionar, Antone estaba sobre ella, inmovilizándola con su peso. Al rasgar el cuello de su vestido, la tela azul se rompió con un sonido que resonó como el desgarramiento de sus últimas ilusiones.

Sus ojos eran salvajes, una mirada desesperada y hambrienta que ella nunca había visto antes.

"¿Por qué sigues tan obsesionada con él?", gruñó por lo bajo. "Yo estoy aquí, soy yo quien te ama. ¿Por qué no puedes verlo?".

La humillación y un profundo miedo invadieron a Dallas. Empujando sus hombros, empezó a forcejear, pero él era demasiado fuerte.

"Antone, detente", espetó. "No quiero esto".

Pero su rechazo solo parecía alimentar la rabia del hombre. Estaba borracho, enojado y descontrolado.

"Eres mía, Dallas", siseó y su boca volvió a caer sobre la de ella. Era una ráfaga de besos mojados y agresivos que la hicieron sentir como si se estuviera ahogando.

Pero luego él comenzó a hablar, una confesión rota y arrastrada contra su piel.

"¿Por qué él obtiene todo? Obtiene la empresa, y la obtiene a ella. Es tan perfecta... ¿Por qué no puede mirarme a mí?".

Ahora estaba llorando. Sus lágrimas calientes caían sobre la mejilla de Dallas. No estaba hablando con ella. Su desesperada súplica no era por Dallas. Era por Chelsea.

Las piezas encajaron con una terrible velocidad. Los mensajes, su obsesión, esta violento descontrol estando borracho. A pesar de que él estaba sobre ella, su mente estaba con Chelsea. Estaba representando una fantasía enfermiza, y Dallas no era más que el reemplazo.

El frío en sus venas se convirtió en hielo. Era una violación tan profunda que trascendía lo físico.

Con una oleada de adrenalina, levantó la mano y le dio una bofetada. El sonido resonó en la habitación silenciosa.

Antone se quedó congelado, con la cabeza girada hacia un lado. El salvajismo en sus ojos fue reemplazado por una confusión aturdida.

"¿Quién soy yo, Antone?", preguntó Dallas. Su voz temblaba de rabia y una profunda tristeza en su alma. "¿Con quién estás ahora?".

Al parecer, el golpe hizo que Antone recuperara la sobriedad. Su mirada se aclaró, y por primera vez, pareció verla de verdad. Ahora veía el vestido rasgado de Dallas, el terror en sus ojos y la marca roja en su piel donde sus dedos se habían hundido.

Una expresión de horror se apoderó de su rostro.

"Dallas... Yo... lo siento mucho", balbuceó mientras se apartaba de ella. "No quería... Estaba borracho".

Intentó agarrarla, pero ella se apartó como si pudiera quemarla.

"Lo siento", suplicó él, con voz quebrada. "Por favor, Dallas. Te amo".

Pero esas palabras ya no significaban nada, era un guion memorizado del que él no podía desviarse.

Dallas se sentó y juntó la tela rasgada de su vestido. Su cálida presencia se había convertido en gélido veneno. A pesar de que estaba temblando, tenía la mente extrañamente tranquila. Lo peor ya había pasado. No había más ilusiones por romper.

"Todo lo que dijiste... ¿Fue porque estabas borracho?", preguntó.

"¡Sí! Por supuesto", respondió él, demasiado rápido. "Solo estaba diciendo tonterías. Te amo, Dallas. Solo a ti".

Ella lo miró a los ojos y vio la mentira. Antone era un buen actor, pero ahora ella conocía el guion. Conocía todas sus líneas, y estaba cansada de interpretar el mismo papel.

Por lo tanto, se levantó y se dirigió hacia la puerta.

"Dallas, espera", suplicó él, agarrando su mano. "No te vayas".

Dallas cerró los ojos mientras el agotamiento la invadía. Estaba cansada de esta casa, de esta familia y de sus juegos. Era hora de terminar con esto.

Al día siguiente, Dallas se despertó antes del amanecer. Antone estaba desparramado sobre la cama, durmiendo tras su borrachera. Su celular estaba sobre el velador.

Una gélida certeza se instaló en su corazón. Necesitaba ver, necesitaba saberlo todo.

Por lo tanto, agarró el celular, pero estaba bloqueado. Solo dudó un segundo antes de escribir una contraseña.

C-H-E-L-S-E-A.

El celular se desbloqueó.

Pero su corazón no se rompió, solo se sentía pesado, como un nudo en el pecho.

De inmediato, abrió la galería de fotos. Era un santuario de cientos de fotos de Chelsea. Había fotos de reuniones familiares, capturas de pantalla de redes sociales y fotos que debió haber tomado cuando nadie miraba. En ellas, Chelsea salía riendo, hablando, simplemente existiendo.

Solo había tres fotos de Dallas. Todas eran grupales, donde ella estaba cerca de Chelsea.

Luego, entró la aplicación de notas. Era un diario, un registro de su obsesión.

"Su flor favorita es el lirio blanco".

"Odia el café, pero ama el té Earl Grey".

"Hoy llevaba un vestido amarillo. Parecía el mismo sol. Desmond es el hombre más afortunado del mundo. Lo detesto".

Esas notas continuaban por páginas. Era un catálogo meticuloso de la vida de otra mujer, intercalado con sus propios comentarios agonizantes sobre amarla desde lejos.

Mientras Dallas procesaba el patético alcance de su delirio, escuchó la puerta principal abrirse. El señor y la señora Morgan acababan de regresar de su viaje de fin de semana.

Sin poder respirar, ella dejó caer el celular y huyó de la habitación. Un grito silencioso se quedó atrapado en su garganta.

Una vez que llegó a su propia habitación, la que siempre había sentido prestada, finalmente se dejó romper. Su cuerpo fue sacudido por sollozos silenciosos y sin lágrimas mientras caía al suelo. No era solo desamor, era una humillación tan profunda que hacía que su piel se estremeciera.

Una vez que pasó la tormenta, solo quedó una firme y helada calma.

Luego, se levantó y comenzó a empacar.

De manera metódica, sacó una maleta y empezó a llenarla con las pocas cosas que realmente le pertenecían: viejas fotografías de sus padres, una copia gastada de su libro favorito, ropa simple y funcional que había comprado con su pequeña mesada.

Todo lo que los Morgan le habían dado, como vestidos de diseñador, joyas, y zapatos caros, lo reunió en una enorme pila en el centro de la habitación. También agarró el mapa estelar que Antone le había dado en el observatorio y lo arrojó encima. Incluso agregó la flor seca que él le había dado en su primera "cita".

Los estaba sacando de su vida, pieza por pieza.

De repente, escuchó un golpe en su puerta. Era la señora Morgan.

"Dallas", saludó con una voz formal. Sus ojos se posaron en el montón de lujos desdeñosamente descartados. "Deja de hacer tonterías. Tu padre y yo tenemos que discutir un asunto contigo. Ven al estudio, ahora mismo".

Ni siquiera preguntó por qué los ojos de la joven estaban rojos. No le interesaba.

Dallas se secó rápido la cara y se volvió a poner la familiar máscara de compostura.

"Por supuesto".

En el estudio ejecutivo, con arte invaluable y un silencio ensordecedor, el señor Morgan fue directo al grano:

"Hemos arreglado un matrimonio para ti".

Dallas lo miró, sin entender nada.

"Con Kennedy Simmons", agregó él, como si discutiera una transacción bursátil. "Es el magnate tecnológico de Seattle, un hombre brillante. Es un acuerdo muy ventajoso para la familia".

"Pero... ¿por qué?", preguntó Dallas, en un quebrado susurro.

"Es parapléjico", agregó la señora Morgan desdeñosamente. "Hace años tuvo un accidente automovilístico. Pero su empresa está a punto de publicar un increíble avance, y una asociación sería invaluable para el departamento tecnológico de Morgan Enterprises".

Ya no solo estaban usando sus emociones, la estaban vendiendo en cuerpo y alma.

"Eres nuestra hija adoptiva, Dallas", afirmó el señor Morgan. Sus ojos eran como trozos de hielo. "Tienes un deber con esta familia, te acogimos cuando no tenías nada".

Dallas recordó el día en que la adoptaron. Fue una calculada estrategia de imagen después de que sus padres, dos brillantes científicos, murieran en una explosión de laboratorio por culpa de un equipo defectuoso que Morgan Enterprises había proporcionado. La familia silenció la historia, adoptaron a la hija huérfana y se hicieron pasar por sus salvadores. Toda su vida había sido una transacción.

Dallas observó el rostro severo del señor Morgan y el desdeñoso de la señora Morgan. Luego, pensó en Desmond, quien prefirió una fusión de empresas sobre ella, y en Antone, quien ahora la utilizaba como sustituta de otra mujer.

Ya no le quedaba nada aquí. Ni amor ni familia, solo una serie de traiciones.

"¿Cuándo es la boda?", preguntó sin emoción.

La señora Morgan se quedó sorprendida, pero luego se mostró complacida por su rápida aceptación. "Es la próxima semana, ya hemos hecho los arreglos. Mañana es tu vuelo a Seattle".

Era una condena de por vida. Pero Dallas no tenía nada que perder, así que aceptó. Ese era el precio de la caridad de esa familia.

Pero entonces Antone irrumpió en la habitación, con el cabello todavía húmedo.

"¿De qué están hablando? ¿Una boda? ¡Dallas está conmigo!", afirmó, agarrándola del brazo.

"No seas ridículo, Antone", espetó su madre. "Son negocios".

"Y esto es personal", respondió él con una mirada salvaje. "¡Dallas me ama!".

Su agarre era firme mientras la arrastraba al pasillo. "Dallas, diles", insistió con un susurro desesperado. "Diles que no lo harás, los dos podemos estar juntos".

Dallas contempló su rostro frenético, el rostro de un hombre que intentaba impedir que le quitaran su juguete favorito. No sentía nada. Una parte de ella, la pequeña parte ingenua que él había manipulado con tanta habilidad, ya estaba muerta.

En cuanto la puerta del estudio se cerró detrás de ellos, Antone le dio la vuelta y la besó.