Adela Navarro POV:

—Todo —repetí, la palabra sabiendo a cenizas. Mi voz era un zumbido bajo y constante, un marcado contraste con el terremoto que rugía dentro de mí—. Todo es esto. Es tratar de ser la novia perfecta y comprensiva mientras tú perseguías tus sueños. Es mudarme a la Ciudad de México, dejar todo atrás, poner mis propias ambiciones en pausa, solo para estar más cerca de ti.

En los primeros días, cuando apenas comenzaba, me esforcé tanto por ser lo que él necesitaba. Aprendí a estar en silencio en el set, a pasar desapercibida, a no interrumpir nunca una junta, siempre lista con un café o una palabra de consuelo. Puse toda mi energía en apoyarlo, convencida de que mi amor era la base que necesitaba para triunfar.

Recordé la vez que lo sorprendí en el set. Estaba filmando una escena particularmente intensa para una película independiente de bajo presupuesto, una en la que tenía que llorar a voluntad. Le había horneado sus panquecitos de limón con chía favoritos, manejé tres horas a través del tráfico infernal de la CDMX, solo para llevarle un pedacito de hogar. Imaginé su sonrisa agradecida, un momento tranquilo de conexión en el caos de su carrera en ascenso.

Pero cuando llegué, el director estaba gritando, los soportes de las luces se caían y Leo estaba rojo de coraje, incapaz de dar la talla en la escena. Mi aparición, un pequeño y esperanzado gesto, se convirtió en una molestia. Un pesado soporte de luz, empujado por un miembro frustrado del equipo, se estrelló cerca de mis pies, lanzando una lluvia de chispas. Todo el set se quedó en silencio, todos mirándome.

Leo, en lugar de preocuparse, explotó.

—¡¿Qué demonios haces aquí, Adela?! —Su voz, usualmente tan suave y tranquilizadora, estaba cargada de pura furia. No le importó que pudiera haberme lastimado. Solo vio la interrupción.

Me quitó los panquecitos de las manos, todavía tibios de mi horno, y los lanzó con furia a un bote de basura cercano. Los capacillos de papel, cuidadosamente doblados, se abrieron de golpe, esparciendo migajas por todas partes.

—¡Siempre haces esto! ¡Haciendo una escena! ¡¿No puedes entender lo importante que es esto?!

Sus palabras se sintieron como golpes físicos.

—¿Una escena? —Mi voz era apenas un susurro—. Solo quería...

—Solo querías que se tratara de ti —me interrumpió, sus ojos fríos y distantes—. Esto no se trata de ti, Adela. Esta es mi carrera.

Esa noche, lloré hasta que mis ojos se hincharon. Regresó más tarde, su ira reemplazada por un remordimiento suave y ensayado. Me abrazó, susurró disculpas, me dijo que estaba estresado, que no podía perderme. Me besó hasta que le creí, hasta que olvidé el ardor de sus palabras, la imagen de mis panquecitos arruinados. Era un ciclo, un patrón que había aprendido a reconocer. La ira, las palabras crueles, seguidas por el afecto intenso, casi sofocante, que me hacía dudar de mi propio dolor.

—Ya no puedo seguir con esto, Leo —dije, apartándome de su contacto, el patrón familiar ahora claro y grotesco—. No puedo seguir viviendo en este ciclo de que me lastimes y luego me ames hasta que olvide por qué estaba herida.

Se quedó mirándome, su mano congelada en el aire, un destello de genuino shock en su rostro. Luego, su mandíbula se tensó. Sus ojos, usualmente tan expresivos para la cámara, se cerraron. Se acercó, su lenguaje corporal amenazante. Intentó jalarme hacia él, silenciar mis palabras con un beso, un intento desesperado y forzado de volver a nuestras viejas costumbres.

—Estás agotada, amor —murmuró en mi cabello, su voz un retumbo bajo, diseñado para calmar, para controlar—. Has estado trabajando demasiado. Solo necesitamos conectar, como siempre lo hacemos. Olvida todas estas tonterías.

Pero no lo olvidé. Recordé las fotos de la alfombra roja de la semana pasada, la mano de Kiara demorándose en su brazo, la forma en que él se había reído, una risa real, sin restricciones, por algo que ella le susurró. Recordé el flujo interminable de comentarios de sus fans: "¡Leo y Kiara son el destino!". "¡Adela es solo la tapadera!".

Lo empujé, más fuerte esta vez.

—No. Ya no más.

Su rostro se endureció.

—¿Es por Kiara otra vez? ¿En serio vas a dejar que los chismes de fans arruinen todo lo que tenemos? —Se pasó una mano por el cabello, la imagen de un hombre llevado al límite—. Sabes lo difícil que es esta industria, Adela. La presión bajo la que estoy. Se supone que eres mi escape, mi lugar seguro, no otro problema. —Se pintó a sí mismo como la víctima, como siempre.

Pero ya había terminado de excusarlo. Había terminado de ser el problema. No se trataba de chismes de fans. Se trataba de verlo mirarla a ella de la forma en que solía mirarme a mí. Se trataba de verlo defenderla, protegerla, consolarla, mientras a mí me dejaba ahogarme en el odio en línea, en su negligencia.

—¿Sabes qué, Leo? —dije, mi voz ganando fuerza—. Quizás esta vez, los chismes de fans acertaron. Quizás tú y Kiara realmente están destinados a estar juntos. Pero no estaré aquí para verlo. —Me di la vuelta y caminé hacia la puerta, dejando atrás el pastel de cumpleaños olvidado y los escombros de siete años.

Adela Navarro POV:

Intentó detenerme, por supuesto.

—¡Adela, no seas ridícula! ¿A dónde vas? —Su mano se aferró a mi brazo, su agarre sorprendentemente fuerte.

No me di la vuelta. Simplemente me solté, mis movimientos precisos y deliberados.

—Lejos de ti, Leo.

Su ira estalló, luego se desvaneció en esa familiar y displicente molestia.

—Bien, vete. Siempre haces esto. Te enojas un poco y luego te vas hecha una furia. Pero siempre vuelves. —Sonaba tan seguro, tan arrogante, convencido de que yo era una variable predecible en su vida perfectamente gestionada.

Esa era la manera de Leo. Cuando surgía un conflicto, o explotaba de ira o, más a menudo, simplemente lo ignoraba. Desaparecía en el trabajo, en juntas, en su celular. Me dejaba cocinándome en mis propios sentimientos, convencido de que si no reconocía el problema, simplemente dejaría de existir. Pensaba que el silencio equivalía a una resolución.

Pero yo recordaba cada palabra, cada desaire, cada momento de negligencia. Estaban grabados en mi alma, un mapa de la lenta y dolorosa decadencia de nuestra relación.

Al día siguiente, firmé el contrato de arrendamiento de mi nuevo local para la pastelería en Oaxaca. Era un pequeño y encantador local, lejos del brillo y el ruido de la CDMX.

—¿De verdad vas a hacerlo, Adela? —preguntó Brenda, mi mejor amiga, su voz teñida de preocupación, pero también de un toque de emoción—. ¿Dejar todo aquí?

—Quizás todo lo que le importa a él —respondí, un dejo de viejo dolor en mis palabras—. Pero no todo lo que me importa a mí.

Había venido a la CDMX por Leo, siguiéndolo como un perrito perdido. Él era un actor en apuros en ese entonces, y yo, recién graduada de la escuela de gastronomía, encontré trabajo en una pastelería de lujo. Estábamos sin un peso, compartiendo sopas Maruchan y sueños en un pequeño departamento. Recordé una noche, una tormenta había cortado la luz y estábamos aterrorizados. Me abrazó, sus brazos apretados, prometiéndome el mundo. Dijo que nunca dejaría que nada me lastimara, que yo era su ancla.

Estaba tan dedicado a su oficio, tan consumido por la necesidad de triunfar. Y yo lo admiraba. De verdad que sí. Pero en algún punto del camino, esa dedicación se convirtió en obsesión, y yo pasé a un segundo plano. Un accesorio.

Mi ansiedad, una compañera constante desde la infancia, empeoró con su ascenso a la fama. Mi mamá me abandonó cuando tenía seis años, una herida abierta que nunca sanó del todo. Prometió volver, pero nunca lo hizo. Ese abandono me moldeó, me hizo desesperada por la conexión, por que alguien me eligiera, que se quedara. Leo, en sus primeros días de lucha, había llenado ese vacío. Me había hecho sentir elegida.

Pero a medida que su carrera se disparaba, también lo hacía mi miedo. Sus besos en pantalla, su intensa química con las coprotagonistas, todo se sentía demasiado real. Recordé una escena de amor particularmente ardiente de su película revelación. Era solo actuación, insistió. "Es mi trabajo, Adela. No es real". Pero la forma en que miraba a su coprotagonista, la forma en que sus cuerpos se movían juntos, me provocó un pavor helado.

Intenté llamarlo después de eso, necesitando consuelo. Me mandó al buzón de voz. Más tarde, me devolvió la llamada, molesto. "Adela, te dije que estoy ocupado. No me llames cuando estoy trabajando". Me había hecho sentir como una molestia, un obstáculo para su éxito. Y luego, la manipulación. "Estás siendo tan insegura. ¿De verdad crees que tiraría todo por la borda por un beso falso en pantalla? Necesitas confiar en mí".

Confiaba en él, de verdad que sí. O lo intentaba. Pero los constantes susurros, los roces persistentes, la forma en que parecía transformarse en sus personajes, borrando las líneas entre la realidad y la ficción, me estaba agotando. Me estaba haciendo cuestionar mi cordura. Comencé a revisar su celular, a navegar por sus redes sociales, buscando la confirmación de mis miedos, o la tranquilidad de que estaba equivocada. Sabía que estaba mal, pero no podía parar.

Me atrapó una vez. Su rostro, usualmente tan compuesto, estaba contorsionado por el asco. "Adela, ¿cómo pudiste? ¿Después de todo lo que te dije? ¿No confías en mí en absoluto?". Me hizo sentir como la villana, la que estaba destruyendo nuestra relación con mi "paranoia". Me hizo disculparme. Lo hice. Porque estaba aterrorizada de perderlo, aterrorizada de ser abandonada de nuevo.

Pero esa noche, en mi cumpleaños, al ver el mensaje de Kiara, al ver su mentira sin esfuerzo, quedó claro. Las promesas que había hecho, las seguridades que había susurrado, todas estaban vacías. No solo había olvidado mi cumpleaños; había elegido activamente a otra persona por encima de mí, en un día que se suponía que era mío. No solo me estaba descuidando; me estaba traicionando. Y yo ya estaba harta.