Punto de Vista de Blake Poole:

No. La respuesta fue una negativa silenciosa y vehemente que resonó en las cámaras huecas de mi corazón. No iba a volver a esa casa, a esa gente. No después de todo.

La notificación del hospital había llegado esa mañana, un sobre blanco y austero lleno de palabras frías e impersonales. La cobertura de mi seguro se estaba agotando. Los tratamientos experimentales, los escáneres interminables, los cuidados paliativos, todo costaba dinero, dinero del que ya no me quedaba mucho. Mi fideicomiso, la herencia de mi madre que se suponía que aseguraría mi futuro, seguía bloqueado, inaccesible. Y estaba la otra parte, la razón por la que realmente necesitaba volver: el vestido de novia de mamá. La obra maestra hecha a medida que había usado, confiada a mí antes de su muerte. Era el único vínculo tangible que me quedaba con ella, y era mío por derecho.

Así que, a pesar del "no" que gritaba en mi cabeza, mis pies me llevaron de vuelta. De vuelta a la extensa hacienda de los Garza, una mansión que una vez se sintió como un hogar, ahora una jaula dorada de recuerdos dolorosos. Las puertas de hierro forjado, familiares pero amenazantes, se abrieron lentamente.

Brandt esperaba junto a la entrada, con las manos metidas en los bolsillos de su traje a medida. Extendió una mano, un gesto de consuelo vacilante, pero yo retrocedí, un reflejo nacido de años de maltrato emocional y físico. Él lo vio, el retroceso casi imperceptible, y su mano cayó, colgando torpemente en el aire.

—Solo intentaba ayudarte con tu maleta —murmuró, su mirada fija en algún lugar por encima de mi hombro. El aire entre nosotros era denso, pesado con palabras no dichas, con años de dolor y resentimiento.

—Puedo sola —respondí, mi voz plana, sujetando con más fuerza mi pequeña maleta de lona. Prefería cargar mis propias cargas, físicas o de otro tipo. Era más seguro así. Menos expectativas, menos decepciones.

El trayecto desde el panteón hasta la casa había sido silencioso, el coche de lujo un capullo de tensión. Ahora, el silencio se alargó de nuevo mientras caminábamos por el gran vestíbulo, pasando junto a los retratos de antepasados que apenas reconocía, hacia el corazón de la casa.

Entonces, una voz, dulce como la miel, afilada como una navaja.

—¡Blake! ¡De verdad has vuelto!

Gabriela. Sus ojos, grandes y aparentemente inocentes, tenían un brillo depredador que conocía demasiado bien. Se deslizó por la majestuosa escalera, una visión en un vestido pastel, su sonrisa demasiado brillante, demasiado perfecta. Me abrazó, un abrazo rápido, casi superficial, pero sentí la tensión calculada en su cuerpo, el triunfo apenas contenido. Pensaba que había ganado.

Pensaba que estaba aquí para reclamar mi lugar, para luchar por una familia que me había descartado hacía mucho tiempo. Pensaba que seguía siendo la misma chica frágil e insegura que había manipulado con tanta facilidad. Pero estaba equivocada. La chica que conocía se había ido, reemplazada por alguien vaciado, alguien que no tenía fuerzas para batallas triviales. Mi enfermedad me había quitado mucho, pero también me había dado una extraña especie de paz, una aceptación que trascendía sus juegos mezquinos. Mis prioridades habían cambiado. Todo lo que quería ahora era morir en paz, cerca de mi madre.

—Qué bueno verte, Gabriela —dije, mi voz tranquila, casi distante. Mi mirada se desvió hacia el anillo de compromiso que brillaba en su mano izquierda. Era un diamante considerable, un símbolo de todo lo que me había robado.

Fernando, mi padre, salió de su estudio, su presencia tan imponente como siempre, pero su rostro grabado con nuevas y cansadas líneas. Me asintió secamente, un reconocimiento distante. Su frialdad era un peso familiar, una constante en mi turbulenta vida. Él era la fuerza inamovible, el arquitecto de mi exilio, y su indiferencia era un escudo detrás del cual había aprendido a vivir.

No perdí el tiempo en cortesías. Mis ojos escanearon el entorno familiar, buscando algo.

—¿Dónde está el vestido de novia de mamá? —pregunté, mi voz cortando la fachada educada. Mi fideicomiso era una cosa, pero ese vestido… ese era mi madre.

La ama de llaves, la señora De la Vega, una mujer amable que siempre me había tratado con una suave lástima, se retorció las manos.

—Ay, señorita Blake… el vestido… —su voz se apagó, sus ojos mirando nerviosamente hacia Gabriela.

Mi estómago se revolvió. Ya lo sabía. Un pavor frío se filtró en mis huesos.

—Gabriela lo tiene —proporcionó Brandt, su voz plana—. Le quedaba precioso. Se casa el mes que viene, ¿sabes?

La ira, fría y aguda, atravesó el entumecimiento que se había convertido en mi compañero constante. No por el dinero, no por su afecto, sino por esto. Por el vestido de mamá. No era solo tela; eran recuerdos, un legado, un pedazo de mi madre que creía seguro, esperándome. Y se lo habían dado a ella. A ella.

—¿Se va a casar? —pregunté, mi voz peligrosamente tranquila, las palabras con sabor a ceniza—. ¿Con quién? —Ya lo sabía, en el fondo, una premonición nauseabunda retorciéndome las entrañas.

La sonrisa de Gabriela se ensanchó, una sonrisa triunfante que apenas se molestó en ocultar. Levantó su mano izquierda, el diamante destellando.

—¡Con Corey, por supuesto! Me lo propuso el mes pasado. ¿No es maravilloso?

Se me cortó la respiración. Corey. Mi Corey. Mi amor de la infancia, el chico que una vez juró protegerme, que me prometió un para siempre. El chico cuyas manos me habían roto la pierna, acabando con mis sueños. El chico que había elegido a Gabriela por encima de mí, una y otra vez. El chico que ahora estaba a punto de casarse con ella, usando el vestido de mi madre.

Una ola de frío me recorrió, y por un momento, el mundo se inclinó. Corey. ¿Cómo pudo? Lo recordaba, tan claramente, defendiéndome en la primaria, apartando a los bravucones, su pequeña mano firmemente metida en la mía. "¡Dejen en paz a Blake!", había gritado una vez, su cara roja de indignación.

Luego, las cosas empezaron a cambiar. Después de que mamá murió, después de que llegó Gabriela, Corey empezó a distanciarse. Pasaba más tiempo con Gabriela, escuchando sus historias de sonido inocente, creyendo sus lágrimas fabricadas. Recuerdo el día que los encontré en la biblioteca, su brazo alrededor de ella, consolándola después de alguna ofensa inventada. Lo confronté, con lágrimas corriendo por mi cara. "Corey, ¿cómo pudiste? ¿No ves lo que está haciendo?".

Me había mirado, no con la calidez familiar, sino con un destello de molestia. "Blake, es tan frágil. Siempre haces una escena". Sus palabras habían sido un golpe físico, peor que cualquier puñetazo. "Y deja de llamarla 'la nueva', Blake. Ahora es Gabriela".

Recuerdo haberle rogado, llorando: "Por favor, Corey, no me dejes. Eres todo lo que tengo". Él había apartado mis manos con suavidad, pero con firmeza. "Me estás asfixiando, Blake. Siempre eres tan… intensa".

Luego vino el "secuestro". Gabriela, con lágrimas corriendo, una mejilla amoratada, susurrando mi nombre. Corey, con los ojos llenos de una rabia que nunca había visto, creyendo cada una de sus palabras. Me había inmovilizado contra la pared, su agarre como hierro, su cara a centímetros de la mía. "¡Eres una perra enferma y retorcida, Blake! ¡La lastimaste! ¡Lastimaste a Gabriela!". La patada, rápida y brutal, a mi rodilla. El crujido nauseabundo que resonó en mis huesos, destrozando no solo mi pierna, sino mi futuro. Mi carrera de ballet, todo por lo que había trabajado, se fue en un instante. Y él simplemente me vio caer, su rostro una máscara de asco, antes de volverse para consolar a Gabriela.

Ahora, se iba a casar con ella. Usando el vestido de mamá. Mi vestido.

Mi mundo, que ya se había reducido a una cuenta regresiva finita, de repente se sintió completamente estéril. Se lo habían llevado todo. Mi madre, mi lugar en la familia, mi carrera, mi cordura, mi amor. Ahora, incluso el último recuerdo sagrado, el vestido de mi madre, no estaba a salvo de sus manos codiciosas. No me quedaba nada. Nada.

Punto de Vista de Blake Poole:

El correo de confirmación para la tumba de mamá llegó, una pequeña victoria en una batalla perdida. El costo era exorbitante, mucho más de lo que me quedaba en mis menguantes ahorros, incluso después de vender las pocas cosas de valor que aún poseía. Solidificó la necesidad desesperada de mi fideicomiso, de los últimos restos del patrimonio de mi madre. Y de ese maldito vestido.

Respiré hondo y temblorosamente, el sabor metálico del miedo y la enfermedad cubriendo mi lengua. Tenía que enfrentar a Gabriela. Tenía que recuperar el vestido, de una forma u otra. Era más que solo tela; era un símbolo, el último hilo que me conectaba con el mundo, con mi madre, antes de desvanecerme.

Mientras me dirigía hacia la opulenta sala de estar, donde Gabriela a menudo presidía, una figura bloqueó mi camino. Corey. Su rostro estaba demacrado, sus ojos sombríos, un cansancio desconocido aferrado a él como una segunda piel. Se veía… atormentado.

—Blake —dijo, su voz áspera, un marcado contraste con el tono despreocupado que recordaba de nuestra infancia—. ¿Por qué has vuelto?

No respondí. Mi mirada bajó a su mano, luego a su pierna. La que, todos esos años atrás, había dado el golpe que destrozó mi rótula, acabando con mis sueños. El recuerdo era una cicatriz fresca, palpitando bajo mi piel.

Mi mente repetía la escena como un disco rayado: el rostro manchado de lágrimas de Gabriela, sus acusaciones susurradas sobre el falso secuestro, su dedo tembloroso señalándome. Corey, su rostro contorsionado por la rabia, sus ojos ardiendo con un odio del que nunca lo había creído capaz. No solo le había creído; había actuado sobre sus mentiras. Me había pateado, me había roto, todo por ella. Mi prometedora carrera como bailarina de ballet, lo único que me había traído alegría y propósito después de la muerte de mamá, había terminado en un crujido nauseabundo de hueso y cartílago. Recordaba el dolor sordo, luego el dolor abrasador, luego el entumecimiento horrible mientras el doctor explicaba el daño irreparable. Mi vida, mi futuro, se habían ido. Así de simple.

Y no había sentido nada entonces. No realmente. Solo una extraña y distante observación de la agonía física, como si le estuviera sucediendo a otra persona. El dolor emocional ya había sido demasiado grande, demasiado abrumador, para registrar otro golpe.

Él vio mi mirada, siguiéndola hasta su pierna, hasta el fantasma de la violencia que había infligido. Un destello de algo, quizás culpa, cruzó su rostro. Se estremeció, retirando ligeramente la pierna.

—Yo… no debí —comenzó, su voz apenas un susurro, su mirada fija en el suelo—. Estaba tan enojado. Gabriela… estaba tan asustada. Dijo que le torciste el tobillo tratando de empujarla al coche. Yo solo… reaccioné. —Extendió la mano, su mano flotando inciertamente—. Blake, lo siento mucho. Te juro que nunca quise… romperte la pierna. Pensé que eras peligrosa. Pensé que intentabas lastimarla.

Retrocedí ante su toque, una reacción visceral. ¿Lo sentía? ¿Después de todo este tiempo? ¿Después de destruir mi vida? La palabra se sentía barata, sin sentido.

—No lo hagas —dije, mi voz apenas audible—. No finjas que te importa ahora.

Se desinfló visiblemente, sus hombros cayendo.

—Sí me importa, Blake. Siempre me ha importado. Es solo que… te volviste tan diferente después de que Leonor murió. Tan enojada. Tan fuera de control.

Reprimí una risa amarga. ¿Enojada? ¿Fuera de control? Esa era su narrativa, su excusa conveniente para abandonarme. Era una niña a la que le habían destrozado el mundo, y todo lo que quería era que alguien me viera, que me amara. Su amor había dependido de mi sumisión, de mi sufrimiento silencioso. Cuando me atreví a exigir atención, me tildaron de loca.

—No importa —dije, dándome la vuelta, el cansancio instalándose profundamente en mis huesos. No quería sus disculpas. No quería su culpa. Simplemente quería completar mi misión final.

—¿Dónde has estado, Blake? —preguntó, su voz más suave ahora, casi suplicante—. Durante tres años, simplemente desapareciste.

—Por ahí —respondí vagamente, la única palabra un muro entre nosotros. ¿Qué se suponía que debía decirle? ¿Que había pasado el último año entrando y saliendo de clínicas, sometiéndome a tratamientos brutales que me dejaban débil y con náuseas? ¿Que había estado luchando contra los demonios de la depresión, los ecos de sus acusaciones, el frío agarre de una enfermedad terminal?

Mi salud mental había sido un camino sobre la cuerda floja durante años, una lucha constante contra la oscuridad que amenazaba con consumirme. Post-trauma, post-abandono, post-diagnosticada con depresión severa. Y luego el cáncer. Una invasión lenta y agonizante que comenzó sutilmente, y luego rugió a la vida. Los médicos habían sido claros: "Etapa IV. Agresivo. Pronóstico… sombrío. Pon tus asuntos en orden. Busca apoyo, Blake. Necesitas a tu familia".

Familia. La ironía era un sabor amargo en mi boca. Mi familia había sido la arquitecta de mi sufrimiento, los que me habían empujado al límite. Eran las últimas personas a las que recurriría en busca de consuelo. Y además, ¿cuál era el punto? El resultado era inevitable. Me estaba muriendo. Probablemente ni siquiera les importaría. El pensamiento solo trajo un dolor sordo, no el dolor abrasador que una vez habría causado. Ahora estaba insensible a su indiferencia.

Corey abrió la boca para hablar de nuevo, pero una voz aguda y sacarina lo interrumpió.

—¡Corey, cariño! ¡Ahí estás! —Gabriela. Salió de la sala de estar, una visión en blanco, una delicada bata de seda aferrada a su esbelta figura. Sus ojos, sin embargo, no eran delicados. Eran agudos, calculadores, entrecerrándose imperceptiblemente al verme con Corey.

Se deslizó hacia él, pasando posesivamente su brazo por el de él, sus ojos fijos en mí con una hostilidad apenas disimulada.

—¿Qué haces, cariño? Los del catering están aquí. Sabes cómo me estreso. —Hizo una pausa, su mirada recorriéndome, una mueca de desprecio jugando en sus labios—. Oh, Blake. ¿Todavía aquí? Pensé que ya habrías hecho suficiente daño por un día.

Enfrenté su mirada, sin parpadear.

—No estoy aquí para causar daño, Gabriela. Estoy aquí por lo que es mío.

Sus ojos se abrieron de par en par, una exhibición teatral de inocencia.

—¿Lo que es tuyo? Cariño, todo aquí es nuestro ahora. —Apretó su agarre en el brazo de Corey—. A menos que te refieras al último jirón de tu reputación. Porque te aseguro que eso se fue hace mucho tiempo. —Su voz goteaba condescendencia—. ¿Pensando en armar problemas de nuevo? ¿Tratando de reclamar tu posición? Es patético, Blake. Nadie te quiere aquí.

Sentí una leve sonrisa tocar mis labios. Realmente no entendía. Pensaba que todavía estaba luchando por su patético reino. Mi vida era demasiado corta para tales trivialidades. El cáncer me había purgado de todas esas necesidades desesperadas e infantiles. Ya no me importaba su amor, su aprobación, su posición social. Todo lo que quería era paz. Y el vestido de mi madre.

—No quiero su amor, Gabriela —dije, mi voz suave pero firme—. Dejé de querer eso hace mucho tiempo. Lo que quiero es el vestido de novia de mi madre. El hecho a medida. ¿Dónde está?

Sus cejas perfectamente esculpidas se dispararon de sorpresa, un destello de genuino shock en sus ojos. No se esperaba eso. Había esperado una pelea por Corey, por la familia, por el dinero. No por el vestido.

Luego, una risa despectiva brotó de ella.

—¿El vestido? Oh, Blake, cariño. Ese es mi vestido de novia ahora. Fernando y Brandt me lo dieron. Dijeron que era un símbolo de mi lugar en esta familia. Un símbolo de cuánto me aman. —Levantó su mano izquierda, el anillo de compromiso brillando—. Y combina perfectamente con el anillo de Corey, ¿no crees?

Se me cortó la respiración. El anillo. El anillo de Corey. El que me había dado, años atrás, una simple banda de plata con un pequeño zafiro. Hacía mucho que se había ido, por supuesto, descartado en algún lugar después de mi vida. Ahora, le había dado un diamante a ella.

—No puedes tenerlo —declaró Gabriela, su voz elevándose, un brillo triunfante en sus ojos—. Igual que no puedes tener a Corey. O a esta familia. O cualquier otra cosa. Todo lo que una vez fue tuyo, Blake, es mío ahora. Cada una de las cosas. —Se inclinó, su voz un susurro venenoso—. Y no hay nada que puedas hacer al respecto.

La miré, la miré de verdad, su rostro una máscara de alegría maliciosa, y luego a Corey, que estaba a su lado, su rostro pálido y conflictivo, pero en silencio. Le creía. Siempre lo había hecho. Siempre lo haría.

Una extraña y silenciosa desesperación se apoderó de mí. Tenía razón. Se lo habían llevado todo. Y yo estaba demasiado cansada para luchar. Demasiado cansada incluso para que me importara. Mi mundo se estaba encogiendo, día a día, hora a hora. No había lugar para batallas, no había energía para la guerra. Solo la marcha silenciosa hacia lo inevitable.