Punto de vista de Ximena Valenzuela:

A la mañana siguiente, Sergio intentó tocarme. Su mano se acercó a mi hombro mientras yo estaba sentada en la mesa de la cocina, mirando fijamente una taza de café frío. Me aparté de un respingo, como si su contacto quemara. Él retiró la mano, su rostro una mezcla de confusión y molestia.

Horas después, sonó el teléfono. Era el hospital. Mateo. Una reacción alérgica. Mi corazón dio un vuelco en mi garganta, un terror enfermo y familiar. Conduje hasta allí como una loca, la imagen de su rostro hinchado ya parpadeando en mi mente.

Estaba en una cama, conectado a monitores. Sergio estaba allí, con aspecto agobiado. Una enfermera ajustaba un suero. Cuando me acerqué, Mateo se movió, sus ojos se abrieron con un aleteo.

"¿Mami?", murmuró, su voz ronca. El alivio me inundó, tan potente que me debilitó las rodillas.

"Estoy aquí, mi amor", susurré, buscando su mano. Él miró más allá de mí.

"¿Dónde está Brenda?", preguntó, con un pequeño gemido infantil. "Me prometió un helado si era valiente".

Las palabras me golpearon como un golpe físico. Se me cortó la respiración. Un helado. Una recompensa por ser valiente. Estaba preguntando por ella, incluso aquí, incluso ahora. Mi propio hijo. Sentí cómo se rompía la última astilla de mi corazón.

Una sensación caliente y punzante me quemó detrás de los ojos. Parpadeé furiosamente, conteniendo las lágrimas. Este no era el momento. Yo era su madre. Él me necesitaba.

"Sergio", dije, mi voz tensa y forzada. Le entregué un pequeño y gastado cuaderno. "Aquí está todo el historial médico de Mateo. Todos los desencadenantes específicos, sus dosis, cada pequeño detalle". Mi mano tembló ligeramente al pasárselo.

Me miró, desconcertado. "¿Qué estás haciendo?".

"Se acabó", declaré, las palabras planas y definitivas. "Terminamos. Este matrimonio, o lo que sea que fuera, se acabó".

Se burló, un sonido despectivo. "Ximena, no seas dramática. Estás alterada. Podemos hablar de esto más tarde, en privado". Descartó mi dolor, mi devastación, como mero teatro.

Justo en ese momento, la puerta se abrió de golpe. Brenda. Entró, cargando un oso de peluche ridículamente grande y un globo rosa brillante. Sus ojos fueron directamente a Mateo.

"¡Oh, mi pobre superhéroe!", arrulló, corriendo a su lado. Me apartó suavemente, su presencia irradiando una calidez posesiva. "¡Brenda está aquí! ¡Fuiste tan valiente!". Le besó la frente, apartándole el pelo.

Una sensación escalofriante me recorrió. Estaba jugando a ser la madre. Delante de mí. Delante de todos.

Entonces se dio cuenta de mi presencia. Su sonrisa vaciló, reemplazada por una mueca azucarada y condescendiente. "Ay, Ximena. Lo siento tanto. Sé que esto debe ser difícil para ti. Sergio me dijo que has estado un poco... sensible últimamente". Me dio una palmadita en el brazo, un gesto de falsa simpatía.

Apreté las manos en puños. Podía sentir los ojos de la enfermera, del doctor, incluso de Sergio, sobre mí. Veían a la esposa 'inestable', a la Ximena 'sensible'. La veían a ella como la presencia cariñosa y protectora.

"Lamento mucho si me entrometí", dijo Brenda, su voz goteando insinceridad. "Pero es que Mateo me quiere tanto. Prácticamente me ruega que venga. Y no puedo decirle que no a su carita dulce, ¿verdad?". Miró a Sergio, un triunfo astuto en sus ojos.

No pude responder. El aire se sentía espeso, sofocante. Necesitaba escapar, solo por un momento. Me di la vuelta y salí de la habitación, mis piernas se sentían como plomo.

Afuera, en el pasillo estéril, me apoyé contra la pared, tratando de recuperar el aliento. Los últimos años pasaron ante mis ojos. Los inviernos interminables sola, la depresión aplastante, la cuidadosa vigilancia de cada bocado de Mateo. Todo ello un escenario para su vida secreta. Mi sacrificio, su conveniencia.

Escuché que la puerta se abría de nuevo. No me volví. Eran Sergio y Brenda. Sus voces eran bajas, susurrantes.

"Mateo está estable", dijo Sergio. "Quiere que te quedes esta noche, Brenda".

"Ay, mi amor", ronroneó Brenda. "Sabes que me encantaría, pero Ximena se veía bastante molesta. Podría hacer un escándalo".

Mi hijo. Mi dulce niño. Estaba pidiendo por ella. No por mí.

"Por favor, Brenda", la pequeña voz de Mateo flotó hacia afuera. "Quédate conmigo. Mami siempre está triste".

Sergio suspiró. "Ella estará bien. Siempre lo está". Sonaba molesto. No preocupado. Molesto.

Yo era una extraña. Un fantasma rondando mi propia vida.

Más tarde, una doctora salió a hablar con Sergio. Le preguntó sobre los desencadenantes específicos de Mateo, sus reacciones pasadas, cualquier cambio reciente en la medicación. Sergio titubeó, tartamudeando. "Yo... no estoy seguro. Ximena se encarga de todo eso". Parecía indefenso, incompetente.

Di un paso adelante. "Su principal desencadenante son los cacahuates, específicamente los aceites de cacahuate refinados. Toma un antihistamínico diario, Fexofenadina, 180 mg, y llevamos dos EpiPens. Su última reacción grave fue hace dos años, por contaminación cruzada en una feria escolar". Mi voz era firme, objetiva. La doctora asintió, agradecida. Sergio parecía sorprendido, casi avergonzado.

Una risa amarga brotó de mí. Me necesitaban para las cosas complicadas y reales. Pero la querían a ella para la diversión.

Brenda salió, con los brazos cruzados. "Bueno", resopló, mirando a Sergio. "Supongo que me iré entonces. Mateo necesita a su verdadera madre, después de todo". Comenzó a alejarse, una salida dramática.

"¡Brenda, no!", gritó Mateo desde dentro de la habitación. Su voz era cruda, desconsolada. "¡No te vayas! ¡No me dejes! ¡Te quiero a ti!".

Mi corazón se hizo añicos, mil pequeños fragmentos perforándome. No me quería a mí. La quería a ella.

Volví a entrar en la habitación. Mateo lloraba, extendiendo los brazos hacia Brenda. Mis ojos se encontraron con los de ella. Una sonrisa triunfante y viciosa.

"No te preocupes, Mateo", dije, mi voz apenas un susurro. Era casi firme. "Ella puede quedarse. Yo me iré". Miré a Sergio. Su rostro era ilegible. "No estaré aquí. Ya no tendrás que preocuparte de que haga un 'escándalo'". Me di la vuelta y salí, cada paso una liberación deliberada, dejando atrás los restos de mi familia.

Punto de vista de Ximena Valenzuela:

Un dolor punzante explotó detrás de mis ojos, presionando contra mi cráneo. Se sentía como un martillo neumático contra el concreto. Busqué mi teléfono, mis dedos torpes. Sergio. Necesitaba a Sergio.

"¿Ximena? ¿Qué pasa?". Su voz sonaba somnolienta.

"Mi cabeza", logré decir con voz rasposa, las palabras apenas audibles. "Me duele. Muchísimo".

Sonaba molesto. "Estoy con Mateo en el hospital, ¿recuerdas? Acaba de quedarse dormido". Pero luego, una pausa. "¿Estás bien? Suenas muy mal". No preguntó qué pasaba, solo si estaba bien.

Una hora después, su llave giró en la cerradura. Me encontró en el suelo del baño, agarrándome la cabeza. Se arrodilló a mi lado, su rostro suavizado por la preocupación. Me trajo agua, me ayudó a tomar un analgésico. Incluso se quedó, sentado en el borde de la tina, hasta que lo peor del dolor disminuyó.

"Mateo estaba muy molesto porque Brenda se fue", intentó, su voz baja. "No quiso decir nada de eso, Ximena. Te quiere". Lo dijo como una línea ensayada, un consuelo que ni él mismo creía del todo.

Luego se fue. De vuelta al hospital. De vuelta con Mateo. De vuelta a la vida que había construido lejos de mí. Escuché la puerta cerrarse, el sonido resonando en la casa vacía.

El dolor de cabeza no desapareció por completo. Persistió, un dolor sordo que se intensificaba cada vez que intentaba concentrarme. Mi cuerpo se sentía pesado, lento. Una extraña fatiga se apoderó de mí, más profunda que mi habitual desesperación estacional. Sentí un escalofrío, un frío profundo que ninguna cobija podía curar.

Sabía que necesitaba ver a un médico. Pero no podía pedírselo a Sergio. No podía llamar a un amigo. Conduje yo misma, con la cabeza palpitando a cada vuelta del volante, a una clínica de urgencias.

"Entonces, señora Ramírez", dijo el joven doctor, hojeando mi expediente. "Está tomando fluoxetina para la depresión, ¿verdad? Y tenemos una receta aquí para zolpidem, para el insomnio".

"Sí", confirmé, mi voz ronca. "Pero no he estado tomando el zolpidem. Me hace sentir atontada. Y la fluoxetina ya no ayuda. Me siento peor".

El doctor miró el frasco de pastillas que había traído. Frunció el ceño. "Esto no es fluoxetina, señora Ramírez". Lo sostuvo a la luz. "Y definitivamente no es zolpidem".

Mi corazón latía con fuerza. "¿Qué? Eso es lo que Sergio me da. Él surte mis recetas".

El doctor entrecerró los ojos para ver la etiqueta. "Esta es una dosis alta de un potente sedante. Y una dosis baja de un antipsicótico. Ciertamente explicaría sus síntomas: los dolores de cabeza, la fatiga, la confusión mental".

Un sedante. Un antipsicótico. No para la depresión. No para el insomnio. Mi mente daba vueltas. Sergio. Él surtía mis recetas. Él me daba estas pastillas.

No estaba tratando de ayudarme. Estaba tratando de mantenerme callada. Dócil. Confundida. Estaba tratando de manipularme, de hacerme creer que estaba perdiendo la cabeza, para que no cuestionara sus mentiras. La revelación me golpeó con la fuerza de un golpe físico, más frío que cualquier invierno, más afilado que cualquier cuchilla.

Mi cuerpo comenzó a temblar, incontrolablemente. El escalofrío que se había instalado en lo profundo de mí ahora se convirtió en un temblor violento. Mis dientes castañeteaban, aunque la habitación estaba cálida. No era solo el frío; era el terror puro y profundo de ser tan absolutamente violada, tan completamente depredada por la única persona en la que más confiaba.

Necesitaba irme. De todo. De él. De esta casa. De esta vida. Tenía que escapar antes de desaparecer de verdad.

Caminé por la casa como un zombi. Empecé a empacar, arrojando ropa al azar en una maleta. Mis ojos se posaron en una pequeña y ornamentada caja de madera en mi tocador. Dentro estaba nuestra "acta de matrimonio", enmarcada. Era un documento hermoso, con nuestros nombres, la fecha. Sergio siempre había dicho que él se encargaría del registro oficial.

La levanté. Un recuerdo parpadeó. Mateo, tan pequeño, dibujando a nuestra familia. Una figura de palitos de mí, una de Sergio y una diminuta de Mateo, todos tomados de la mano. Había escrito: "Mami y Papi son para siempre".

Mis ojos se nublaron. Recordé la pequeña nota que había metido en mi bolso después de nuestra "boda". Decía, con una letra infantil y temblorosa: "Mami, te quiero más que todos los cacahuates del mundo".

Las palabras, que una vez fueron un dulce testimonio de su amor y su comprensión de su propia y peligrosa alergia, ahora se retorcían en una burla cruel. Más que todos los cacahuates del mundo. Estaba usando esos mismos cacahuates como un arma en mi contra. Los estaba usando para elegirla a ella.

Un sollozo gutural se desgarró de mi pecho. Caí de rodillas, agarrando la caja de madera. El dolor iba más allá de cualquier cosa que hubiera conocido. No era solo traición; era una aniquilación completa de mi realidad. Mi madre, mi roca, se había ido. Mi esposo, mi ancla, era un monstruo. Mi hijo, mi corazón, era cómplice.

Agarré la pequeña tablilla conmemorativa de madera de mi madre, la que guardaba en mi buró. La abracé con fuerza, buscando consuelo en la única persona que me había amado de verdad y sin condiciones.

No quedaba nada. Nadie. Estaba sola. Absoluta y completamente sola. Y lo había estado durante años, sin siquiera saberlo.

El sonido de las llaves en la cerradura. Sergio. Mateo. Estaban en casa. Mi corazón latía con fuerza, no de miedo, sino de una calma fría y desolada.

"¡Mami, ya llegué!", gritó Mateo, su voz brillante.

"Ya basta, Mateo", dijo Sergio, su voz una reprimenda baja. "Tu mamá todavía no se siente bien".

"Pero Brenda dijo que podía comer un dulce cuando llegara a casa", se quejó Mateo. "Dijo que me porté bien todo el día".

Un dolor agudo e insoportable me atravesó. Brenda. Siempre Brenda.

Salí de la habitación, mi rostro inexpresivo. "¿Brenda también te enseñó a mentirle a tu madre?". Mi voz era firme, casi demasiado tranquila.

Mateo se congeló, sus ojos muy abiertos. Miró a Sergio, luego a mí. "No", susurró, bajando la mirada.

"Ximena, basta", advirtió Sergio, su voz baja. "Lo estás asustando. ¿Qué te pasa?".

¿Qué me pasa? Solo la verdad. "La verdad, Sergio", dije suavemente. "Finalmente me alcanzó". Lo miré, mis ojos vacíos. "La verdad sobre ti. La verdad sobre nosotros. La verdad sobre lo que me has estado haciendo. Todo este tiempo". Me miró, un destello de algo, quizás miedo, en sus ojos. Aún no sabía cuánto sabía yo. Solo pensaba que estaba "sensible".

Parecía desconcertado. "Ximena, no tienes sentido. Solo estás cansada. Déjame pedir algo de comer. Podemos sentarnos todos y hablar. Solo necesitas descansar". Todavía intentaba manipularme, calmarme con una falsa preocupación. Pero sus palabras eran huecas, sin sentido. Ahora solo eran ruido.